MIS LIBROS

Guardian de las palabras, jeroglíficos de la historia, leyendas del cuento y la experiencia.

Hemos comprado una biblioteca nueva, me hacía tanta ilusión, apartar mis mejores libros, no los más ilustres o de peso histórico, si no aquellos con los que e sentido una conexión espiritual, una clarividencia excepcional. Pretendía darle un lugar de prioridad y clasificación en ese armario de los recuerdos, siempre miraría la asistencia a mi pensamiento. A veces, he leído cosas tan hermosas que se me pierde el escritor, entonces me fijo en el titulo del libro, en el autor, la caratula y trato de ubicarlo en el estante de mi memoria reservado a las emociones del cuento.

Confieso que el estante se me queda pequeño, Todos tenemos autores a los que le dedicamos un estante especial, por que brilla su pensamiento en tu conexión, y el orden de estas prioridades, lo tenía claro desde el primer momento, el primer estante es para el gran Saramago -El mago de las palabras que más profundidad le ha dado al pensamiento- Su evangelio, sus dualidades, sus ensayos, sus intermitencias, sus levantados del suelo, su memorial, su Caín, son las páginas más hermosas que me han estremecido su lectura,  navegar en sus laberintos tan profundos es navegar en el océano en soledad, nunca sabes donde te llevan sus corrientes, pero te hace sentir vivo y en otra dimensión del yo y el mundo. El siguiente estante por que el primero se llenó de Don Jose, seleccioné autores especiales que brillan con la magia de los relatos y Gabo -Gabriel García Márquez- Me sacudió tanto su frescura antigua que ese monumento a los Cien años de Soledad es el alma de un continente que late, de magia, pasión, revolución, poesía. Que grande la belleza literaria de su obra. Macondo es un lugar tan nuestro. Cuando miré la caratula de Pablo Neruda, recordé mi juventud, mis latidos de amor apasionados, buscaba en sus palabras el brillo que adornara mis sentimientos. Seguí ordenando y encontré el laberinto de la vida, que me llevó en volandas sobre los pilares de la tierra, Ken Follett, había conseguido meter en mi mollera la historia de un país, de toda Europa a través de los ojos de las catedrales y las religiones.

El gran Cervantes y su ilustrado Quijote, era de una elegancia caballerosa, que sacudía la historia con palabras sencillas y familiares de los abuelos, Me atreví a disculparme con D. Benito, -por descubrirlo tarde- paisano, los millones de letras y palabras que a ordenado para explicar el mundo que le tocó vivir y las emociones que lo tocó transmitir. Y es que el tiempo de lectura solo rentabiliza al inversor de prioridades.

Confieso que viajar a Colama, a conocer a Pedro Páramo, descolocó mis entenderás y la tridimensión de sus conversaciones el primer libro en 3D, que vuelvo a leer páginas para cerrar su contenido o acabar de entender tan bello jeroglífico. J. Cortázar, A. Gala, M. Vincent, P. Baroja, P. Coelho, V. Figueroa, O. Paz, Benedetti, Cela. J. Navarro. Arias, Urbano, Dueñas, Reverte… Por Dios, si no empezado.

He vuelto a seleccionar y ordenar, la biblioteca se lleno de historias hermosas y autores brillantes y todavía no he leído ni la micronésima parte de mis deseos. Ahora con todo el dolor de mi alma, aparto libros que nunca podré leer, caratulas extrañas, sinopsis sin convicciones, descargo la estantería para llevar a la fundación y dejar que el tráfico de letras lo investiguen otros ratones de bibliotecas

Me quedé mirando con la misma cara de curiosidad que me producen todos a un autor que desconocía. Gerald Messadie y decidí leer una de sus obras, -El hombre que se convirtió en Dios- Me encantó. Una aproximación apasionante, desmitificadora y respetuosa hacia la figura de Jesús. Rodeando aspectos oscuros, y transportándonos a terrenos ignorados por los textos sagrados o manipulados por los intereses de las religiones.

Las chicas de la fundación siempre me guardan algún regalo, viendo mi voracidad lectora.

Ya tengo los estantes llenos y mi espacio de curiosidad ha abierto una brecha insaciable, al menos escribiendo puedo amortiguar la dependencia y gratificar al pensamiento que me asiste con la inspiración, un mal menor, reconvertido.

LA MUERTE EN EL PASILLO

La tarde languidece de sol que se aleja, de luz que se apaga convirtiendo en sombra la jornada, vuelvo al hospital acompañar a mi madre, ella está en fase de descuento, aunque en sus flashes de lucidez, pronuncia palabras entrecortadas con lamentos; No me quiero morir, Mamá, Papá, sus llamadas tienen un eco insonoro y no pasan más allá de sus deseos de comunicarse con sus muertos. Se queja con la única arma que le acompaña, el sonido de su voz apagada, mientras otros protestan, por los lamentos, a veces parece un hospital de guerra, cuando se ponen en contagio de tríos o coral de ensayos

Más allá en el pasillo se oyen gritos de angustia, la muerte esta vez, se apoyado en el umbral de la puerta de la habitación 271 y su presencia implacable es un misterio que ni ella sabe explicar, habla al oído a los enfermos, a veces consuela con silencio y relaja, otras cansada de oír lamentos y llantos de miedos, corta por lo sano, aplica un atraganto, se convierte en una de las mil maneras de morir en una cama. Me fui por el pasillo buscando el baño y me miró e hizo señas. Ven acércate –me dijo, convencido que le iba atender- con reparo acudí y a una cierta distancia, observé como sacaba un enorme catálogo y sin amenazas, con la firmeza de su destino. Pasaba páginas y decía. Hoy estoy aburrido, este listado de formas de morir lo e inventado para no tener que aplicar improvisaciones, en esta parte, hago lectura resumida de la vida de los individuos, y en esta casilla hay una valoración que va del uno al diez, Si su vida ha sido una mierda, la valoración es baja y hay que dejarles purgarse de culpas y desdichas, no pienso llevarme a nadie cuya existencia no le de consuelo, si no es capaz de dejar atrás sus miserias.

Observa, se acercó a la cama de una señora consumida en su pellejo con un espíritu atrapado en un esqueleto de huesos. Maúlla, le ordenó y de su cuerpo encorvado salió el sonido de un gato maltratado, un frío recorrió mi cuerpo, le miré condescendiente. No chico, no… Dijo firme, mi trabajo es un asco, estoy solo, nadie me oye, todos me llaman, nadie me responde, se alejan de mí, produzco miedo, tu me ves como un monstruo. Pues yo no lo percibo así, me paso el día poniendo trampas, tengo un ejército de inútiles que no siguen el patrón de mi padre, la muerte, que me enseñó mis antepasados. La muerte tiene que ser digna, es una obligación en nuestros estatutos y debemos proporcionarla, Pues no. Los imberbes y novatos que me asisten en este ingrato trabajo, se pasan el día matando a placer, no siguen el protocolo. Al final del pasillo. Se oyó un golpe en una habitación, que sirvió en un segundo para percatarme de su ausencia y regreso… Escuchaste, -me dijo, para confirmar su ejemplo- tuve que tirar de la cama a uno que me estaba sacando de quicio, le había advertido, que se me agotaba la paciencia, con sus agonías. Este desgraciado, se ha pasado la vida abusando de su autoridad, no ha tenido nunca nadie que le rece, ni el cura de la planta a pasado a verle, en tres meses que lleva ahí. Que asco de vida… Ahora le recogerán, pero así lo voy debilitando hasta que pague sus culpas en vida

Me quedé con el pensamiento atrapado en la secuencia actual del tiempo de meditación, sabía que todo aquello que pasaba alrededor era una comedia escrita por un custodiado destino y que la realidad superaba cualquier ficción, si podía interpretarla con mi imaginación, tal vez pudiera ayudar en la comunicación del desenlace. Las miradas de espera, se cruzaban en el pasillo, en algunas horas del día era el corredor de la muerte cuando se le sentía avanzar firme, con los zapatos betunados de negro brillante, golpeando el suelo, al compás de un sonido letal, Si portaba la carpeta bajo el brazo, venía a comunicar una muerte digna y el paciente, esperaba su visita, estaba en paz, preparado para cruzar al otro lado…

Mirando al final del pasillo, con la vista aturdida de espacio y confinamiento. Constaté como una enfermera tropezaba con la esquina de un carro y se lamentaba de su torpeza, miré al suelo y vi la muerte sentada con los pies estirados, le había puesto una zancadilla de maldad, en la distancia le reproché su actuación. Percatada de su actuación, se limitó a decirme que a veces tambien se aburría, no usaba la guadaña y solo podía hacer trastadas con los diablillos que le hacían apuestas, cuando se despistaba la guardia de la bondad.

En ese mundo de imaginación y pasillos tambien acudían duendes inapropiados, y había seres extraordinarios que ayudaban a pacificar los sufrimientos, que daban agua y consuelo. Que acompañaban en la dura soledad del pensamiento, que usaban la palabra, para el alivio, la energía para la paz, los hospitales están llenos de ángeles buenos, que dulcifican las despedidas, los abandonos, que limpian las heridas, que dan de comer con sus manos, con el respeto y la dignidad de una humanidad que sigue luchando por su equilibrio, en esos espacios terminales, uno se encuentra con el uno que conoce a si mismo y advierte la frontera de la vida sin poder mirar más allá, con el deterioro inevitable del colapso.

EL PASILLO DEL PENSAMIENTO

Ella agarra el libro entre sus manos, siente que atrapa el latido de su memoria, los relatos de los hechos que le marcaron la vida, ya quemó sus recuerdos, dejó enterrado todas sus penas y ahora camina por el pasillo del pensamiento, errante, perdida en un mar sin tiempo, flotando en perspectivas, maltratando los bucles repetitivos con existencia. Apenas si le da el destino para tranquilizar su vacío, su identidad calla y deja la conexión en el silencio de los duendes, que la visitan y la mantienen en vilo.

En otro tiempo de evolución corría por los caminos, soñadora, inspiradora, activa con aquel don especial para la precognición, de saber y callar, de consultar a través de los sueños sus escapadas y miedos, de un talante elegante y materno sublime, con aquel fundamento que le inspiraba la abuela, siempre recuerdo aquellos secretos de madres a hijas en mensajes encriptados de sutileza. “Un pizco de jango mi niña”. Expresiones coloquiales de rotunda clarividencia.

Y en aquellos paños de tela que bordaba kilométricos se encerraba y acudían al pensamiento todos los sueños, hilvanaba uno a uno sus puntadas y cada doscientas, extendía el paño para ver la rosa que dibujaba en el pespunte y suspiraba, por la miseria de un trabajo artesano impagable. Una voz hablaba en secuencias y programación y entretenía las radionovelas los conciertos del tedio y los amoríos. Simplemente María o Lucecita. Aquellos amores castos llenos de una pasión turca desbordada de sufrimiento y angustia

En los días intensos de verano organizaba con fecha, el bajar a la playa con la cuñada, eran una o dos veces al año, pero caminábamos por la carretera vieja de la Gavia bajando hasta el Palmital, para pillar la triste guagua que nos llevaría a Telde. Y luego de conectar con los primos, recorrer medio Telde, pillar en los picachos, la de Melenara para llegar a la playa, Pero éramos tan felices que la orquesta de los sueños se transformaba en cuento, para vivir una emocionante realidad

Y el tiempo te rifaba la suerte, pero había que dar tiempo al tiempo, solo servía para esperarlo, para que los sueños se acercaran a su definición, aunque en el camino del guion perdieran su reparto principal y se tornaran en otras imprevisiones, el destino y sus caprichos sin más comentarios, que las resoluciones del pensamiento.

Una tarde de domingo, Carlos Martel por fin estrenó su Lambretta Servetta de mini Cross, era una moto preciosa dorada con un tanque semi redondo y unas líneas verdes pintadas al más puro arte italiano, tenía seis velocidades, antes de estrenarla ya le colocó un cilindro grande y un tubarro que emitía un sonido metálico muy sugerente, quedamos para bajar al cine y flirtear con las chicas en el parque. -Año 76/77- Los tiempos estaban cambiando, ya teníamos carretera recién asfaltada. Yo compré uno de aquellos pullovers con decoración americana, que llegaban al mercadillo a través de los gitanos. Mi madre me dió las doscientas pesetas del cine y la seguridad, con el amor de su alma, que venía a ser, una semana intensa bordando aquellos paños y nos lanzó el mensaje tengan cuidado.

Con la privación de probar la carretera nueva y la moto nueva, bajamos por la Asomadilla a San Roque, en la alegría del estreno iba también la imprudencia de la ignorancia, y aquella máquina corría un montón, más el plus del piloto. Hasta que en una de aquellas curvas cerradas se nos atragantó la velocidad y el espacio, y subimos por la pared del radio, más de dos metros.

Caímos a la carretera, lleno de rasguños, heridas y pulidas, la moto seriamente dañada, en la pared, unos yerros sujetaban una tubería aérea y entre sus puntas de lanza aparecían colgadas las juntas del retrovisor sin cristal. Pasamos cerca de ensartarnos, Mi pullover quedó rasgado por el costado y nuestros sueños, en una lección inolvidable de orgullo herido. Volvimos después de los remiendos a casa, tocados por un destino que nos enseño las otras cartas, mi madre me vio entrar cabizbajo y herido psíquicamente. Tras las clásicas regañas sacó el costurero y mientras le contaba los detalles se puso a zurcirme el costado de aquel suéter precioso. Quiso borrar el pasado inmediatamente, sacudir la mala suerte de la ocasión, ella no quiere nada de sus malos recuerdos, solo el amor de los suyos.

Ahora la veo de pie en un rincón de la casa, con el libro en una bolsa, al que mete y saca con cariño y orden, dobla la bolsa y la agarra con firmeza. Mira el envoltorio y vuelve abrir la bolsa para sacar el libro ver su portada, pensar en algún recuerdo que borró de su memoria y vuelve a meter el libro en la bolsa. Y así horas…  Sabe que todas las secuencias de su historia están allí escritas, con detalles y dolor, con amor y pasión con la poesía de una vida de aprendizaje y espera. Una espera interminable a la que solo añade borrar su pasado, por que ya no le quedan hilos para bordar.

 

 

LA ANGUSTIA EN LA SENECTUD

Suspendida en su mirada ausente, repite el ciclo de su actividad, la angustia le supera. el stress le hace actuar con la matraquilla de salir del bucle con una insistencia de olvido y reactivación. Suspiro al aire, enfado por agarrar la palabra que no concuerda con la coherencia del pensamiento, sufre y agita la fuerza con la mirada por las controversias de la edad, del destino. Y sufre… Vuelve insistente a un pensamiento sin respuestas o a una sola respuesta, que se agarra a su fe, cuerda imposible de agarrar con confianza.

Lleva en el sonido de su boca, el pensamiento que asistió siempre a la voz y tan solo la palabra respuesta, niega su sabiduría y sale al encuentro la ansiedad, concilia con la palabra paz y tranquilidad, con la voz pausada. con el tono suave donde agarre el cariño, el filamento del amor. Ayuda a reubicar la mirada y ordenar el concilio de una frase, a hilvanar un comentario, que no siempre acierta con la precisión del pensamiento.

Así lucha ella, su ausencia es sufrimiento, su pleito es incoherencia, su actividad es moviola y repite la acción de buscar la hebra para salir al encuentro de su estabilidad mental… Agarrarle una lucidez, es un destello de pasión y rabia, por la naturaleza del desprecio a sus actuaciones, es una inmaculada virtud que escapa y avergüenza el conocimiento con una precisión inteligente que bien desconcierta al auditor.

Yo le regalaba mirada y pensamiento a su actitud vulnerable, sacaba el afilador de las palabras para enviar mensajes de clarividencia, sin machaques, ni reproches, una actitud pasiva a un pensamiento activo desbocado. Sufre el cuerdo en su prudencia, sufre el delirante en su actividad, sufre el pensamiento que escapa buscando el eco de la cordura perdida, hasta que brota la línea que reconduce a la tranquilidad de ensartar lo que quería decir poniéndose de acuerdo con su dualidad y manifestando para lo que siempre sirvieron las palabras, para decir lo que se quería decir con escucha. Para hablar de lo que el pensamiento enfilo con coherencia.

Ella está atrapada en su dualidad activa. Una secuencia constante de pleito con el “Pepito Grillo”. Que no ayuda a darle virtud a la palabra para liberar al pensamiento. Siempre pensamos para hablar, opinar o actuar, pero esa orden siniestra de la coherencia que queremos transmitir está ilustrada y asistida por los valores del conocimiento y no encuentra respuesta cuando falta el eco de la voz en lo que sugiere.

No solo es, una sombra inflamable y tenebrosa que asiste a la quema de neuronas, es una realidad condicionada para lo que la vida no tiene respuestas, y la ciencia, más que terapias milagrosas con afecto, el principio de un largo y degradante fin, con amor eterno.

Estamos contigo mamá.

El coronel no tiene quien le escriba.

 

Como sacado de un pasaje de Macondo y su género literario de realismo mágico. Por fin, escribía el artículo el amigo Pepe Morales, para el homenaje que le brindamos en vida –Cuéntame historias sobre ruedas- al gran Eladio. Aquellos apuntes de vida de nuestro hombre Viejas Glorias, eran tan solo un regalo más, a los grandes ratos que disfrutamos con su presencia, Pepe, recordaba su carisma, lleno de inquietudes. Su amor por lo antiguo, su defensa del patrimonio como valor en alza y curiosidad constante. En su rincón Viejas Glorias de la Calzada, guardaba sus memorias de jubilado del transporte, recuerdos, coleccionismo, motos, estrellas de metal y cascos de combate, que le dieron alegrías y sentido a su senectud. Siempre fresco, simpático enarbolaba el personaje militar, o eclesiástico -cura- o comandante aéreo. Tenía la virtud de enrolarse con sus pasiones y embarcar contagiando a cuantos amigos se acercaron a su obra.

Con Eladio se va uno de los últimos románticos defensores del patrimonio canario del motociclismo, un sentimiento de amistad leal a sus principios. Recuperando un material importante y aconsejando a la gente joven a cuidar y mimar los valores de la restauración y conservación. Aún recuerdo en los primeros eventos Viejas Glorias, como acababa con la sotana y el monaguillo -Tino Alemán- repartiendo bendiciones por toda la feria montado en su Francis Barnett, aquella moto que recupero en el Valle los Nueve, en Telde, de la que sentía tanto afecto.

Triumph, Norton, AJS… las máquinas inglesas eran su pasión, enarbolaba el sentido común de aquellos pasajes de antaño, recordando, transmitiendo, y preservando la cultura antigua de los viejos motoristas de canarias. Amigo de sus amigos, comprometido con la causa, rodó hasta que pudo ir de piloto y siguió de pasajero montado en sus pasiones hasta que el tiempo le fue robando identidad y carácter. El motociclismo canario mantiene su recuerdo vivo, por la naturaleza de sus pasiones y acciones en favor de la cultura motorística y el compartimento de tales gracias, En el recuerdo afectivo de su presencia constante y valiente. Quedará las imágenes que perduraran en el tiempo y en los álbumes del recuerdo. La gracia eterna, tener una anécdota de Eladio y sus personajes. Aunque el que mejor interpretó siempre fue el de su personalidad. Atrevida, distendida y férrea en acciones y temperamento.

A Gabriel e Irene sus hijos y María del Pino su mujer, nuestro inmenso cariño constante, a Gaby, le toca ser defensor de las crónicas de su padre, defender el honor que le inculcó en la pasión por las motos. Desde nuestra tribuna Viejas Glorias, nuestro abrazo perenne y emotivo por sentir que Eladio hizo grande al Viejas Glorias. Con las cosas de Eladio; Eterno intransferible y pasional hasta su despedida. Allá le vemos trasponer con la melodía clásica de la Norton, saludando marcialmente a la parroquia. Grande amigo que Dios te guarde en su infinito amor.

Nuestro abrazo más sincero, Eladio ya forma parte de nuestra historia, las historias de las Viejas Glorias Canarias.

 

HORMIGAS, INSECTOS Y SERPIENTES.

La evidencia que los tiempos cambian el paisaje cuando comienza a tocarse el verano, se manifiesta visualmente, además en la vida de los insectos y sobre todo en los movimientos de los animales más pequeños, con exaltación de las legiones de hormigas, mosquitos, avisperos, que comienzan sus zafras veraniegas con el anhelo de hambruna y supervivencia. A estas colecciones de insectos del amplio abanico de la naturaleza, se van envalentonando las nuevas plagas que ya avanzan en el territorio como castigo bíblico. Las serpientes, que si bien a la chita callando, van creciendo en tamaño y reproducciones, comienzan a ocupar un territorio a una velocidad preocupante, desestabilizando el equilibrio medioambiental y generando una nueva versión de incomprensión.

Recordemos que un problema simple se puede convertir en una calamidad incontrolable, para cuando aplicaremos otros parches, ya el inconveniente a superado las previsiones, y esto viene a colación de la información sobre el control de la naturaleza tan frágil y susceptible de las islas. –Recuerden la ardilla en Fuerteventura, el rabo gato, etc.- Sabemos que el tema puede ser delicado por el trato erróneo que se pueda producir, pero debe haber un escaparate permanente, no solo en las webs oficiales, si no en los bandos o pasquines antiguos que llegaban a los pueblos o barrios, en los colegios, solicitando la colaboración ciudadana y cómo actuar. La naturaleza está siendo custodiada y observada, pero también violada y castigada por impropios y las decadencias humanas, que creen que todo el campo es orégano, recuerda la frase popular.

Si de repente nos empeñamos en exaltar las maravillas naturales y no seguimos el procedimiento de respeto y control. Acabamos prostituyendo y machacando zonas, tan solo por la simplonería de las masas. El proceso de alarma post verano debe ser de conciencia hacia el invasor, el novelero que no ha descubierto sus alrededores y de repente le entra sed tras el postureo y el foto shop subir al Roque Nublo a descubrir sus vistas como si aquello, fuera una nueva panacea del descubrimiento. Desde luego las previsiones del control sobre el territorio, necesitan salir del armario y concienciar desde los colegios y lugares públicos sobre una línea directa constante ante las épocas veraniegas. Si a esto se le añaden las sequías y a una permisividad en el derroche turístico. Iremos de mal en peor.

La nueva campaña anti incendio del gobierno del gobierno de Canarias de limpieza en los alrededores de nuestras casas de campo, está muy bien, pero eso no exime el resto de procedimientos del sentido común, que deben tenerse en cuenta según las épocas y necesidades y durante todo el año. Las patrullas de control sobre el territorio y de información sobre la población debe ser reflexivo y activo y poner los medios al alcance de los ciudadanos, no la duda en sus actuaciones. La acción pasa por el canal de información de los municipios a través de sus ayuntamientos y concejalías. No como una perreta más de la programación de cada verano, si no como conciencia ciudadana de una urgente necesidad de cuidados y sentido común. Que ya están tardando en aplicar ante el que viene rotando a granel.

Maestro de emociones

 

La grandeza en el arte de hacer reír brilla, cuando las emociones son labradas con el pensamiento, con cariño, recuerdos, detalles y con las historias reales del pueblo. Maestro Florido, estuvo inmenso ante un teatro ajundio de personas cercanas, su calidad humana se hizo más grande, arrejuntando todo su público, que se ha partido el pecho y el pensamiento de reír, de las ocurrencias de este hombre. Artesano de la risa.

El Lomo magullo “empeso”, gentes de todos los pueblos, artistas y compañeros de escenario, amigos todos de este hombre tan cercano a la gente, que permiten que les estrujen y abrasen cada uno, para saber que es real.  Veinte años, parece que es un pizco y arrejunde, para labrarse el respeto y el cariño de toda canaria.

Anoche el Teatro Juan Ramón Jiménez, rebosó de cultura alegre y llana de la tierra, era una enorme caja de sonrisas, era un concierto del descojono en Mi mayor, ocurrencias y arrancadas, expresiones que devuelven al maestro al redil del guion. Eleuterio el albañil, especialista en arreglos complicados de baños, llegó temprano, antes de arrancar la función. Un personaje fresco que muchos desconocían y que gustó por su impronta cercanía de la realidad, su tartamudeo y tolerancias mundanas, encontró el hueco para el ajuste y el alicatado

RESACA DESDE LA CUNETA

 

Pedazo espectáculo, si a la afición responsable -ampliamente y con mayoría- se le da la oportunidad de valorar nuestro deporte, se congratulan con el expediente de sacar la mejor de las notas. Simplemente porque el esfuerzo de haber consolidado el Rallye más importante de Canarias y parte de Europa no es trabajo de un día y a sabiendas de lo que se juegan en esta partida de grandeza, su factor equilibra la balanza con la justicia de la aportación de la mejor afición del mundo.

Que el desarrollo de esta magna competición se haya desenvuelto con la profesionalidad que nos tiene acostumbrado la organización. Nos hace sentir afortunados de contar con las mejores opciones para el premio final -casi cincuenta años de trabajo incesante- y un estilo propio de avanzar hacia el objetivo. Pero Volvamos a la carretera, a las cumbres, a los barrancos, a los pueblos del interior, por donde el Rallye de Canarias se hace fuerte y convence a los paisanos de su poder de ilusión y desarrollo.

Esta semana la enorme maquinaria de la organización y participación, hilvanaba como hormigas obreras cada detalle, señal, zona, espacios, lugares de desarrollo, mientras la gran caravana ya había embarcado rumbo a canarias, en las Navieras. Con sus enormes contenedores, camiones y asistencias, un despliegue monumental, que tendría el estadio y las instalaciones deportivas del instituto insular de deportes de Gran Canaria, como recepción de bienvenída. Todos los pilotos que quieren graduarse en el mejor escenario de España y de Europa, para desarrollar sus habilidades ante los rivales Y recibir un baño de imagen y crítica entendida, no dudaban en embarcarse a la aventura.

LA ILUSION EL ARMA MAS PODEROSA

 

A pocas horas de despacharse por la puerta grande de la FIM, el último informe de visto bueno para el campeonato del mundo de Rallye -WRC- Los que nacimos en los 50/60, y apuntamos con una alegría sin igual, las competiciones canarias del automovilismo, fuimos unos ilusos grandilocuentes, teníamos tanta ansiedad de desarrollar en los mejores parámetros este deporte espectáculo del automovilismo deportivo, que contestábamos con masas en las cunetas. Y todo nos sonaba a Racing, heroicidad, competición, réplica. Los sueños de una juventud trabajadora se consolidaban en base a los avales de la ilusión convertida en revolución social y deportiva, crecían las ventas, los comercios, los concesionarios, la industria, las marcas, era la revolución jamás soñada en una isla sin industria, donde solo triunfaba el puerto franco y el turismo.

Y a Dios gracias, que todo el resto de benefactores; Marcas, navieras, administraciones, periodismo, organizaciones, deporte, política, emprendedores, se dejaron llevar por el poder de aquellas convocatorias, que apuntaban alto en los años setenta. Avalados por la inexperiencia de la tragedia del 67 y la más inútil de las sombras de los cadáveres del viejo y funesto régimen

Héroes atrevidos, que sacaron la lucidez, el relevo, la visión y convirtieron en esperanza los sueños que poco a poco, con los intercambios generacionales se iban consolidando hacia un mismo objetivo. Nos gustan los rallye, nos gusta esta tierra de rallye. Esta cultura de rallye este paisaje de rallye. Tantas jugadas a favor de los mejores desenlaces, solo se pueden convertir en realidad. Una isla paradisiaca que dejaba ver la escuela de cada uno y mejorar sus clases en escenarios tan sólidos.

Han pasado 48 años y aún recuerdo que tomé varias guaguas y convencí a un par de amigos, para ver aquel primer Rallye el Corte Inglés., con salida en la feria del atlántico. Para mí tocar y palpar aquellos coches era como viajar a marte, en una nave espacial, era increíble, tenerlos allí en un podium de salida. No podía ir a los tramos, por que conllevaba convencer a más amigos, para venderles esa ilusión del espectáculo de las carreras.

Escuchar en la madrugada de la Era del cardón, el motor del Porsche de Marc Echevers o la melodía clásica del 2002 de Medardo y JJ. Nos sacudía nuestras plegarias y nos transmitían la mayor de las virtudes, el conocimiento de aquella cultura de las radios y los tiempos, con Esteban Moráles, Emilio Macías, pepe Gil, Teo Vega etc, - Con tiempos intermedios, seguimiento sin la tecnología actual- increíble derroche de imaginación y otros tantos, otros grandes que se dejaron la piel y la emoción por retransmitirnos sus emociones a píe de cuneta, impagable tanto amor por el automovilismo deportivo. 

Hacer un resumen sin entrar en detalles es complicado por la cantidad de factores que han influido en todos los desenlaces, pero intentando ser justos con la historia y la memoria, cabe la interpretación de alguien paralelo que ha visto nacer y crecer las fuentes de la ilusión en el automovilismo de Canarias y que declara con entusiasmo la gratitud a su afición, a sus medios de comunicación a sus políticos, a sus organizaciones por asimilar los desafíos de las competiciones modernas en una isla del atlántico, más cerca de África que de Europa. Pero que el tiempo, el cariño y la cultura del automovilismo se encargó de poner en el mapa para venerar su evolución y florecer sus credenciales.

Vaya este simple recuerdo de aficionado eterno que vivió la explosión de la magia de los rallye desde la escuela, desde las revistas, desde las cunetas, desde los talleres, desde las asistencias, desde la amistad, desde el corazón. Canarias tierra de Rallyes, seguirá demostrando al mundo su nivel, aunque no haya radios, aunque los test se desarrollen entre semana en el quinto pino canario. Allí nunca faltará la mejor afición del mundo. Gracias a todos los que cortejaron, creyeron, festejaron. Y a los que aman y amaran este deporte tan apasionante de por vida.

Feliz despedida del ERC- Corte Inglés, Rallye de Canarias. A por WRC del mundial… Mucha suerte para todos…

VALSEQUILLO ES UN PANAL DE FRESAS…

 

Y ahora qué. Entre tanta desidia del amor, a una fruta tan amorosa, se alega el sabor a su esencia. Podemos hacer las colas del hambre, o las colas del amor a ese panal tan rojo y libidinoso. No es pecado apostar, es pecado no cuidar los detalles. Mientras la sabiduría popular es consciente de que una fresa se vende madura, roja y jugosa con ese sabor a esencia de tierras agradecidas es un bien que se respira. La pena, tal vez, radica en su cuidado, en su elaboración, en su necesidad, en sus caprichos. No todos los pueblos pueden presumir de una fruta tan amorosa, tan peculiar y gustosa, ese rojo que interpretas como el sabor del amor. Entre tropical y prohibido, la suerte es que, en Valsequillo, -sus políticos- para bien o para mal, sacan su terapia social de agradar los paladares a costa de regalar un valor que no cuidan. Que no sopesan, que no cultivan. Que está ahí por obra y gracia de la pasión por el cultivo de la gente del campo.

Paco “El de chana” Nos decía orgulloso que en los años “70” trajo la idea de Europa, con unos amigos de alimentar con fresones los campos de Valsequillo, 50 años después y con la esencia adormilada de las ideas y proyectos se restringen a lo que cae de la ilusión de las cosechas de fresas. fincas y freseros de Valsequillo que han cultivado hace más de cincuenta años el amor a la pulpa de cupido. Y en la inercia se puede seguir viviendo del concepto, pero no se puede esquilmar los problemas del campo. Las ideas para mejorar, son tan útiles como necesarias, la ilusión y la creatividad debe ir de la mano de los entusiastas del municipio. Para que cada nueva cita sea un esplendor de sabores y un regocijo de esencia. En esta fiesta entrañable que se adivina, faltan tantas pequeñas cosas que se obvian, que la continuidad depende de la decepción de los cultivadores.

Hoy volvió otra fiesta dadivosa de la fresa de Valsequillo. Y la imagen de los pasillos limitados de carpas y con caravanas de colas para obtener unas migajas de creatividad – tartaletas, jugos de fresas, helados, pasteles- todo avalado por la generosidad, que bien, se podía llamar 1 euro. Porque lo que es gratis es la dependencia a la felicidad del placer degustado, que nunca sabrá lo mismo. Que el valor del precio de los cosecheros y los artesanos, no podemos vender nuestra imagen de pueblo generoso a vecinos que nos demandan esas tristezas del siglo pasado. Las colas del hambre…

No quiero hacer de estas reflexiones una crítica más a una gestión que caducó por falta de conciliación y de compromiso con la esencia y la actividad que lo genera. Más sensibilidad para los freseros y ese orgullo de valsequillo de dar lo mejor de nuestra tierra, no debe ser gratis, ni acosta de los que desean que estas gracias de cultivo, tengan el eco del aplauso y la marca de este pueblo.

Probablemente la tristeza acompaña a otras tristezas, cuando bajamos a nuestro vecino
Telde y descubrimos la otra cola del sustento y el reclamo. Una carretera antigua de Eucaliptos que tristemente proyectan sombras y una línea de curvas, sin reparos y colapsada para visitar el pueblo de las fresas de Canarias, otra vez al año me quedo con la pena, que ha mi pueblo lo alumbran pocas luces y mucha suerte.

GOLPE A GOLPE, VERSO A VERSO

 Joan Manuel Serrat.

El poeta que cantaba, golpe a golpe, verso a verso

La vida es una poesía interpretada en su exponencial melodía. -Quizás por que mi niñez, sigue jugando en sus playas y escondido tras las cañas, duerme mi primer amor- Escuchar su profunda inspiración, de una realidad bucólica aplastante, en las secuencias del tiempo siempre inerte a la constancia. Poeta de escuela, que fue jugando con las letras del pensamiento para adornar, simpatías metafóricas y pensamientos adornados. Por estrofas escondidas, de sinsabores disfrazados de fortaleza y sentimientos. -Quien me presta una escalera para subir al madero, para quitarle los clavos a Jesús el nazareno- Saeta del llanto y la emoción, cantar del pueblo andaluz que todas las primaveras, anda buscando escaleras para subir a la cruz…-Miguel Hernandez y Machado en su cantar- Cuanta emoción contenida en un lenguaje digno, humilde y universal. Joan Manuel Serrat. Es a la canción, el artesano de las conmociones; sencillas, pensadas, resueltas, enamoradas, sentimentales y con una resolución brutal de inspiración divina.  Con la balada de otoño, llueve y a través de la ventana, salpica y sin saber por qué los cristales lloran, pasea la nostalgia y se erige la melancolía del poder ilustrado del sentimiento manifiesto. Llueve y el suelo se fue abrigando con hojas, se fue vistiendo de otoño… Si tu fueras capaz de ver los ojos tristes de una lampara y hablar… Como recupera la emoción en la compañía luminosa triste y trasfiera inspiración y consuelo Y sin embargo llueve.

Cuando escuché que el premio príncipe de Asturias, había elegido una voz universal de pasión y poesía, caí en la tentación de la duda, y recordé tantos años de club de poetas vivos y sus inolvidables emprendedores de letras elaboradas y canciones inspiradas. Que difícil es cantar lo que se compone, que difícil es componer lo que se canta, Serrat, el eterno maestro de las letras compuestas enarbola siempre la bandera de la tolerancia, de la armonía y el respeto por los pequeños detalles. De esos locos bajitos. Del poder del amor en Penélope o para ti Lucía… Su voz rasgada y profunda de vibrante entonación, irrumpe en su idioma para regalarnos virtud, satisfacción, amor. Honor y causa.

No olvidaré nunca su concierto, todos habremos tenido alguna experiencia con el maestro Serrat, Nosotros la tuvimos con “dos pájaros de cuidado”, -como decía el oyente andaluz que comentó la otra noche en el postcad de Fancino, de la SER-. En recuerdo del Canalla, acompañante del maestro. Otro cantautor enorme -Sabina- y sus quinientas noches. Los dos nos hicieron vibrar en el estadio de Gran Canaria. Serrat. Recordando toda la alineación de la UD Las palmas, de los años setenta -Increíble- Con una exactitud de aficionado pasional del equipo amarillo. Nos tejieron toda la escuela de la poesía compuesta para incomprendidos y ermitaños, nos hicieron vibrar sentimientos de adolescentes rebeldes de fumados experimentales o de intolerantes despiadados. También de románticos escondidos, y jóvenes eternos viajeros de un tiempo inmortal. Caminante no hay camino. Nunca perseguí la gloria. Hace algún tiempo en ese lugar, se oyó la voz del poeta al cantar. Golpe a golpe, verso a verso… Su primavera de cantares, resonaba en el alma de los poetas muertos y traídos a vagabundear. No me siento extranjero en ningún lugar y no llores por que no me voy a quedar.

Joan Manuel Serrat es un poeta eterno. Es una guitarra acariciada de notas sostenidas en trastes bajos. Su eterna melodía bien necesitaba de un reconocimiento institucional, aunque no le haga falta, por que guarda siempre amor para regalar, su eterna lucidez de grandeza traspasa más allá del azul, de Algeciras a Estambul y siempre vestirá de azul el pensamiento hispano, por naturaleza de poeta brillante, gestor de emociones y pintor de letras que adorna con pinceles de melodías, llenas de verdades y sutilezas a almas agradecidas.

Cuanto brillo alcanza su luz de otoño y nunca se pondría de acuerdo tanta gente en un país como este, para aplaudir un gran día. Hoy puede ser un gran día imposible de recuperar. Todo cuanto te rodea lo han puesto para ti…  Hoy puede ser un gran día para recordar su naturaleza de virtud. Grande Joan Manuel Serrat.

El club de los poetas vivos, siempre regalan ramos de letras que huelen a emociones. Cuanta falta hace la poesía para alimentar los sentimientos escondidos. Todo pasa y todo queda…  Felicidades Juanito.

EDUCACIÓN CIVICA

Sacado de apuntes, apenas de las responsabilidades más básicas de una sociedad competente se exhibían en aquellas viejas enciclopedias -Alvarez-. Lo que los grandes manipuladores del futuro, indicaban como un manifiesto adoctrinamiento, cuando en realidad era la base más pura y autentica de la educación cívica en primer grado, para poder interpretar lo que la vida regalaba con esa asignatura compartida. Ahora me viene a la mente las conversaciones de mi abuelo, que argumentaba con los amigos de la época cuando quería hablar de mí en público, para presentarme, - comentaba que yo era un niño noble- siempre pensé que era un título nobiliario o al menos en aquellos años tan lejanos me lo parecía, pero no acabé más que entendiendo, que era un niño bueno, con un silencio prudente y un vocabulario obediente y familiar.

Fragancia del camino

Fue un impulso repentino del pensamiento, la vida que me acompaña y viaja conmigo, me regala situaciones de aprendizaje continuo, soy el alumno que hilvana la curiosidad como tejido del entendimiento y en estas clases del destino, quiero ver la sinopsis del todo, no tengo tiempo para leerlo, verlo y vivirlo todo, pero la pesadilla de la inmensidad que nos rodea es un acontecimiento que empequeñece nuestras almas errantes y perennes. El aprendizaje que tomamos de este tiempo, traspasa el umbral de la vida en una duda incomprensible por la naturaleza humana del conocimiento. Y pronto acaba el cuento, ahora que lo empiezas a entender todo, a ver los perfiles, las dimensiones, la naturaleza, las oquedades, las simetrías y en la que las conexiones correctas se producen   con la lucidez de la sabiduría… Y aquí esmero que en los traspasos de virtudes etéreas alguien alcance nuevas dimensiones de sabiduría, para que la evolución constante, sea un traspaso de clarividencia que desplace maldad y cultive valor para el equilibrio de los nuevos estadios de vida.

Sobrevivo

 

Avanzo en el polvo amarillento y luminoso

Sus rayos ahogados de polvo luchan por proyectar la inmensidad de masa apocalíptica, es tan espesa la textura del aire, que ahoga el pensamiento, una invasión microscópica inunda, envuelve, atormenta las pesadillas de los virulentos, es el sifón del viento quien sopla sobre el atlántico las nubes que asfixian, polvo eres y en polvo te convertirás… Profecía de los dioses, recuerdan su presencia y atormentado buscas un refugio para escapar de los tiempos de langosta y el hechizo del desierto, con formas de turbantes y ojos melosos que acechan.

En la noche, el violento que hierve con la temperatura diurnas, cae en el silencio rendido de la tierra y duerme, aunque es fácil visualizar las partículas más ligeras que duermen aún en el aire, porque no pueden bajar la atracción del suelo. Y las sombras del paisaje armonizado por la luz de las estrellas, recupera su figura oscura y esbelta. El frescor de la madrugada deja estable el sueño de los violentos invasores, más allá de su destino, Es una tregua de persistencia.

Despierta… Disfruta los aros luminosos de la aurora, gana tiempo al martillo del sol, que nunca anduvo más rápido para marcar el horizonte con el rayo de vida. Es la luz tenue sutil de la alborada la que acaricia la tierra dormida y reparte el primer susurro del día para despertar sus pacientes

Sobrevivir en el polvo que envuelve todo, asfixia todo, embarduna todo, castiga a todos y en su invasión portentosa e invisible, nuestras manos caídas al exterior, avanzo a mi bunker aislante, observo a través del cristal de la burbuja encantada, el apocalipsis del desierto, que campa a sus anchas y envuelve en su sábana amarillenta el castigo a los elegidos. Ojalá y pronto venga el alisio de rescate, aunque la tierra atrape simiente, no quiero ser espiritu errante, de los caprichos nómadas

CABALLERO DE LA LUNA

 

Hay una observación, casi imperceptible de la lealtad, en algunas personas, cuando las descubres, es una mezcla de honor y valentía, que escapa a un portal del tiempo, claro en tiempos modernos descubrir estos valores en gente normal no es posible, porque casi todo tiene un precio y en estos parámetros de catálogo y adivinación se escurren, sin sospecha…

El caballero de la luna es además el guardián de las constelaciones, se siente atraído por la naturaleza universal de la bóveda celeste y escudriñar el cielo en cualquier parte del planeta, puede ser el amigo más cercano a su pensamiento.

Es luz en la oscuridad, parsimonia analítica de un después, no llega a ser un tipo duro, pero si flexible, tolerante y con estilo propio. Un Don Iñigo Errea caballero medieval de las cruzadas, - Como diría Leti- en la que el tiempo después del viaje, le ha convertido en un guardaespaldas al más puro estilo de Kevin Costner, pensativo, audaz, reflexivo e intuitivo, con la naturaleza simple de lo sencillo. Gran actor e infinito donaire

Cuando después de una gran velada, decide consultar el calendario lunar para recibir la luna, en su naciente, nos sorprende la precisión de la escena, casi ritual, observar a oriente entre el mar de luces que la tierra manifiesta como luciérnagas, la ciudad bulliciosa abajo pinta iluminada una fresca noche, sin saber apenas que algo milagroso acaba de ocurrir, una enorme bola rojiza, mancha un  cuadro en el horizonte, sale del mar como una sirena encantada y sube, vuela sobre las luces de la tierra, es poderosa y encantada y se deja atrapar por las miradas y el culto a su naturaleza la proyecta y exhibe en la noche hasta conseguir su máxima grandeza, luego vuelve a morir despedazando sus formas y a acaba menguando en la mirada terrícola hasta esconder su cara complacida

El caballero de la luna, ha justificado su intuición, a escudriñado su trayectoria, ahora su rumbo, matiza la línea en el horizonte que se traga el cielo y confirma que una vez más la luna y su lealtad son regalos de naturaleza divina que brillan en el silencio o en la algarabía, su poder imanta, su aura atesora, su constancia impresiona. En esa capacidad de gestión se reconoce en la verdad. Caballero de la luna, guardaespaldas de las estrellas.

Grande muchacho, ese sendero luminoso.

Ese espacio infinito de pensamiento

Alguien repite la frase urgente, de no matar el tiempo, pues es el susodicho quien te mata a ti. galopando hacia la frontera de la madurez, se escurre la mirada hacia el interior de los archivos que guardamos de la vida transitoria, parece un registro gigante, cuando en realidad es apenas unas docenas de recuerdos, nítidos algunos, borrosos otros, sin voz, apenas coloreados, secuencias e imágenes que vomita el pensamiento si lo fijas en alguna carpeta del recuerdo. Si al archivarlos los guardaste sin las etiquetas de las emociones. Entonces el propio cerebro se a encargado de eliminarlos para seguir haciendo hueco a nuevas experiencias, más placenteras. Hay quien tiene la capacidad de no dejar de etiquetar esas sensaciones que produce el pulso de la vida en los acontecimientos. Y enriquece sus valores en una transformación espiritual filosófica, que curioso, esa barca que cruza los agitados mares, a veces con tempestades y luego después de pasar las tormentas, navega serena, plácida, escuchando el chapoteo de sus remos como quien navega un lago dormido, que invita al disfrute de flotar sobre la inmensidad desierta del agua. A lo lejos, en las orillas vemos alejarse, el paisaje esculpido de vida, bosques y montañas, costa y armonía. Mientras te pones a registrar los archivos sensitivos de la memoria, a ejercer de contable de tu vida, a sumar registros, actuaciones, errores y perdones. En esa barca que no necesita viento que la mueva, ni velas que la empujen, va solo la inercia del pensamiento seduciendo la paz, el encuentro contigo, con aquel niño mariposa que tocaba con ternura las texturas de la vida, que aprendió rápido con la voluntad de avanzar y descubrir. Recuerdas al joven que se comió el mundo, con la energía de la primavera, con la fuerza del temperamento, aquel adulto que cumplió su destino ejerciendo los valores que la sociedad le exigió, aquel abuelo, que regalaba sonrisa, ternura y sabiduría. Cuantos patrones acechan nuestro tiempo, el recorrido de nuestra vida. La verdadera sintonía de ordenar el espacio infinito de nuestro pensamiento, con la palabra armonía. Por que ella forma la estructura elemental del ser humano, la ligereza de navegar con las etiquetas de tus archivos emocionales encapsulados con su energía autónoma y clarividente.

DIA INTERNACIONAL DE LA MUJER C.P. Los Llanetes

La lucha por los derechos humanos y la de todos sus colectivos, da paso a una las reivindicaciones mas solicitadas y puestas en entredicho por las apatías culturales y patriarcales de los estados, El día de la mujer trabajadora es a la vez, una secuela constante de reconocimiento en una sociedad antigua, atrapada en las religiones y sus conflictos de intereses. Desde que Jesucristo reconoció a María Magdala, como un ser igual y competente en la verdad y la justicia, los pilares de las intolerancias se han tambaleado a diestro y siniestro para entender cada pasito, cada logro, cada nueva intuición de las competencias femeninas, lanzándoles apenas migajas de reconocimientos.

En la actualidad y con la lentitud de las torpezas que se resignan a la naturalidad de los cambios más explícitos. El día de la mujer, se convierte en el recordatorio de una guardia por la igualdad constante, un aprendizaje compartido y competente para el individuo más allá de su sexo.

AGORA. Línea de acción

 

En la última asamblea anual del grupo ASAVA, reflejamos el impulso de nuevas directrices en los colectivos juveniles, la nueva fuerza de la revolución, Cultura y deporte, política y gestión. Las juventudes de ASAVA. Un impulso necesario como fuente de inspiración y apoyo a los que conforman un equipo con ilusiones de cara a un futuro inmediato. El grupo AGORA con la visión cercana de canalizar las inquietudes, las dudas ante los estamentos, la voz con eco y propuestas, que debe llevar y servir como herramienta de cercanía para buscar soluciones inmediatas con la vecindad y sus demandas y dejar en tela de juicio las preocupaciones de las mayorías -poner las verdades en la palestra- Como en el medievo.

En la noche de ayer nuestro inigualable PIPO, -José Miguel López- nos dio su mejor versión de instructor, pedagogo curtido en la política de su partido, en los valores y necesidades primarias del pueblo. nadie mejor que su experiencia para darnos unas pinceladas serenas y aclaratorias de la funcionalidad del ayuntamiento y su entramado organizativo. Fue breve en su discurso, pero muy ameno en las aclaraciones. La necesidad imperativa estaba en los diálogos en escuchar las diferentes propuestas y posturas del aforo. Creemos firmemente en esa capacidad del pueblo, para dejarse oír, para hilvanar su destino con la responsabilidad de las mayorías.

A PROPOSITO DEL MILLON DE EUROS

 

Sabido es, que ante lo impávido e impertérrito se muestra la aplastante conducta como la mira de la ideología más extraña. El comportamiento humano ante la naturaleza de designios a veces inalcanzables. Se limita y enreda a una expresión de laboriosa identidad absurda. Si además son cargos públicos y poseen el aplauso encapsulado de sus benefactores, están sujetos a lapidación por sacrificio de tantos errores. Esto en las sociedades antiguas eran penas capitales y podían llegar a la crucifixión, o la horca.  En la edad contemporánea de la era digital, querrán demostrar que son errores temporales administrados por un mal sistema automático de tiempo y actualizaciones. Sin actuaciones ejemplares de poder jurídico, y tan solo el castigo subversivo a la ignominia para la población, ala que se considera inferior. -el pueblo desvaría y olvida pronto los malestares, vuelven a pagar los descaros irresistibles de sus detractores-. ¿Es que no existe una tabla de objetivos y compromisos políticos, más allá de la burocracia? Es que estamos condenados a pagar los errores constantes y advertidos a la incapacidad administrativa por las malas gestiones. En que barco partió la decencia, con que argumentos nos quieren seguir demostrando sus impropias y lamentables actuaciones. Todo este castillo de sucesos, se ha convertido en un pagano sin recursos. -La nota más baja de la clase para un municipio, que debiera ser ejemplo, por cercanía y ruralidad- Bueno, algunos confirmaran que al menos goza de la tradición de sus fiestas como valor endémico para pagar el triste silencio de los corderos.

GRANDES AMIGOS

 

ADORABLE CHAPLIN.

 

CUANDO EL ALISIO BAJA A LA COSTA

Extrañas circunstancias se repiten y nos convertimos en agoreros del tiempo, leer el paisaje que nos acompaña, día a día en la mirada, escuchar trinos y perros que ladran, en el frío de la mañana, que a veces hace escarcha en noches claras. Todo acontece y preconiza sobre un tablero natural, al que el gran jugador de la partida es el tiempo.

A través de la ventana he vuelto a contemplar que el alisio estuvo anoche de visitas, que bajo de su cota natural, para irrumpir en el frescor ajeno que baja a los valles o planicies esa lengua de nube que abraza puntualmente y tan solo en el alba se mantiene dormitada como un edredón acolchado que cuelga por las patas de la cama

Cuando en sus andanzas nocturnas se pierde por los pueblos de medianías y costa, sabe que no puede dormitar en esas cálidas orillas, salvo que su destino sea azucarillo para el sol, algodón celestial que desaparece con los primeros rayos que lo cazan y asesinan. Desintegrando sus acolchados moldes en vapor que se eleva danzando rezagado su propio destino de victima ociosa

Y en ese dormitar en la orilla dicen que susurra el sueño de las sirenas de otoño que suben por los barrancos con las brisas marinas de la madrugada, se reúnen compartiendo el camino para contarse los secretos del invierno que no va a venir, que se volvió penco en su ciclo, ya la naturaleza, toma nota y actúa enfadada, aprovechando el relente para ordeñar las mañanas. Otra vez la primavera se desespera enviando señales a los guardianes del alisio; insectos y plagas. Que preparen los cacharros para guardar el agua, que visiten los curanderos para las plantas y las armas para la maleza que acecha y aprovecha, bancales sin esperanza

Fuerteventura a lo lejos saca el periscopio del pico la Zarza, no es agua segura, no. Es presagio de añoranzas.

SANTOS E INOCENTES

 

Le prometí al amigo Tony en el despertar de otra mañana de otoño, después de una grata charla cinéfila y literaria, descubrir a mis santos inocentes. Consiguió meterme en el amarillo de una memoria rancia, logró emocionarme y romper mis paradigmas, atento al desarrollo de como el mismo Delibes ilustrara la sensibilidad de Camus, para plasmar una realidad tan hiriente como desdeñable, quería enseñarle un país del sur de Europa que nos doliera el alma, recordar el pellejo ibérico de ignorancia y prepotencia, por sus diferencias ancestrales de señoritos e indignos.

El siniestro que marco como un cuadro de Goya, la noche de los tiempos, las batallas de un dolor arraigado entre los derechos y libertades. Entre la educación y la mesura. Ahora recuerdo ese olor con el que el compañero, me describe muchos paisajes de su memoria, marcado por las similitudes inconmensurables de las experiencias en vidas o sueños paralelos. “Ese olor a orín, amarillento y pestilente, donde el submundo sube a la capa olfateable de la sociedad” y acentúa un paisaje tenebroso despoblado de aromas que anula la alegría colectiva de otros hasta el punto de verla abajo e inalcanzable.

Este drama temporal enmarca la proeza de transmitir su esencia ejemplar. Los personajes de Azarías o la niña chica. Inocentes de las decadencias de una triste sociedad de otros inalcanzables en la trama, la miseria de la felicidad estremece en su seducción primaria, La bondad de Paco raya lo supremo de un personaje que obedece con benevolencia y exhibición de artesano de voluntad y soluciones hasta la saciedad, la imagen de perro olfateador es brutal, escalofriante en la metáfora. Régula obediente y rebelde es ejemplar, donde sus ojos hablan y denuncian con la mirada. El señorito Iván, borda su prepotencia con acritud y posesión de sus incuestionables derechos sociales. El cortijo, ese tapiz blanco que quiere destacar sobre la España trémula de las clases sociales, Miguel Delibes exaltó sobre el tapiz tostado de la piel de Toro, la realidad hiriente del sur en un país anclado en su vergüenza del que solo queda el recuerdo, envío un guiño de honor al gran Rodriguez de la Fuente y su sensibilidad con el hombre y la tierra.

Tantos mensajes encriptados en una cinta, remueve conciencias aun cuarenta años después de su estreno. Que sirve de evolución comparativa y denuncia impuesta constante, con una magistral obra de realismo servil y rural. Cuidado porque, en muchos rincones del olvido de la memoria, aún sigue oliendo a orín putrefacto, es verdad que, ventilado por los aires del cambio climático, otra barbarie de los señoritos del capitalismo

Ahora entiendo ese olor… Y le pongo memoria.

PLAYA DE OTOÑO

 

Los días lánguidos de otoño llegan a la isla con la nostalgia de una belleza serena y luminosa, la acuarela del cielo pinta nubarrones que se dispersan en tonalidades sin definir formas concretas, el frío no es invitado aun, nunca lo fue, es una aflicción que la tarde revela meter en la cabeza y no consigue en los paseos, quitar los calcetines a las sandalias de los guiris. Esa estampa montañosa mirando al oeste, de una tierra de calimas, de trazos y sombras. El polvo de luz, contrasta formando geometrías y halos paralelos que destellan en el horizonte realzando una grandeza pictórica. Al fondo un Faro genuino con alma de auditorio se acuesta sobre la playa para cantar la luz, al atlántico ese mar que nos separa y protege.

La avenida de las canteras, es un paseo octogenario, un desfile de naciones, donde África y Europa se dan la mano de la tolerancia, la mirada de lo exótico, Negros sobre blancos con en el tapiz de un mar del norte sereno, que baña la barra para sacar su espuma florecida como un largo huerto de rosas blancas efervescentes. En el ajedrez de la avenida, entre el tumulto de bares, restaurantes, hoteles, sombrillas y Palmeras asustadas y heridas, se cocina el tiempo de los sabores. Olores especiados de la india, picantes de Marruecos, Masa parlanchina de Italia, senectud ilustrada del norte de Europa, a chulería imperfecta de godo trasnochado, a chinos silenciosos que invaden y mercadean la ruta de la chuchería oriental. Nadie puede con ellos -su paciencia infinita- su andar peregrino por el mundo calla su lengua y fragua su espacio. En este zaguán antesala del nuevo mundo, donde las corrientes culturales mediterráneas son suspiros del continente africano con congruencias y sueños, los que bajan buscando sol y paraíso. Los que suben buscando consuelo y oportunidades de dignidad, con el pasaporte de un viejo continente que estira las patas en hamacas celestiales

La playa de la revolución, de los surfistas, de los pescaderos, del cambullón, de las colonias, la playa del sol perenne, de las naciones, la playa del folklore, del puerto efervescencia de un mar amable, Las palmas de Gran Canaria es al Atlántico un buque insignia varado en su playa. Un parque temático de nacionalidades, un tendido hispano gritando fiesta, un crisol de culturas antiguas que se mezclan con la revolución del nuevo mundo. Es una enorme estación de viaje, donde comprar chucherías, tomar café, sol y mascar los chicles de la admiración y abandonarte al victimismo de tu aventura.

En la tarde, el mar sigue ahí, inmenso pensativo y generoso, lavando los pies de sus discípulos con la marisma otoñal, apenas olorosa, con el rumor de unas panchas olas apenas estruendosas, la arena pisoteada vuelve a renacer cada día, prepara el mantel de una melancolía que atrapa al visitante y embobece a las palomas. Las cortinas del paisaje playero -con la tierra adentro-, de ese inmenso teatro del mundo va cambiando el decorado constantemente para evitar el tedio y sorprende magistralmente cuando la calima produce la magia de su desfile bajando a bañarse en su playa.

DUALIDAD DE LA VIDA

El rumor del mar que siempre estuvo en su corazón, como suspiros de pensamiento profundos, ahora es un murmullo ininteligible que traspasa los muros del viejo hospital de San José, pero ella no escucha, más que voces lejanas, trapisondas que se mezclan con pasos y ecos, paredes blancas que confunden la luz divina de un hogar en el recuerdo, con una celda carcelaria en la que se siente atrapada. El salitre trepa las paredes y va formando costras de escamas en los muros, la arena dorada de la playa, con el azote del viento suave, vuela y revolotea los viejos ventanales, se va incrustando en las rendijas para formar conchas de caliche, que atascan invadiendo los espacios que miran al mar. Carmen mira el techo y sueña como siempre con la orquesta de la vida, una melodía que se escucha alejar lentamente y solo van quedando pasillos de enfermos y quejas de ancianos que se van apagando en sus gritos del silencio, su lucidez es a veces pura clarividencia, es como una vieja consejera que resalta la belleza de las cosas, con el dogma de la generosidad, su amable corazón esta en paz consigo, aunque late a disgustos en el pensamiento de quien quiere y no puede, ese dualidad de pensamiento, movilidad que se obstruye en su realidad, un cuerpo del que deja de sentirse dueño, -un compañero que abandona, lentamente el combate-  no  acata sus órdenes. Y llama a la vigilia de resignación del ocaso, toma el rosario entre sus dedos y reza. Enhebra los ringletes de la cadena uno a uno. Eslabón a eslabón, como un suspiro al eco de sus propias palabras, hablar con Dios es un permiso que se concede para su bienestar, le pide tiempo y no angustia, le pide tranquilidad y no desespero, le pide su voluntad; Esa, que debe ser tan grande que consuela a pobres y ricos. Dios le da tiempo, para que armado de amor, analice su vida, su filosofía: A veces se le oye reprochar su condición, para que vino al mundo, y añade -para sufrir- dejando que el silencio le conteste con un tu sabrás la respuesta, ¿Por qué estoy aquí? Yo no estoy bien de la cabeza. Dudas, le asaltan dudas y entonces guiada por esos mimbres de luz interpreta su melodía, la de su tiempo y espera, que la tristeza no se refugie en su vida, espera que el júbilo del consuelo, supere a la angustia de la ansiedad, dormita y va inventando de nuevo otro texto de película de sueños, es una artista creativa del pensamiento. Añade todos los elementos de una tragicomedia real, donde lo malo se asoma como sombras tenebrosas, que le quieren robar su tranquilidad, que le asustan en el duermevela de su resistencia, y hasta despierta trae el sueño, para someterlo a la interrogación de sus preguntas y a la tenacidad de su inventiva, enjuiciándolo con rigor y perplejidades.

Su mirada busca en puntos fijos reflexión y paz, aunque su pensamiento sigue trabajando en la reconstrucción de un pasado borroso y cavilando un futuro cierto, que no sacia su inquietud, tantos temores que se confunden con los dolores del alma y del cuerpo definen su existencia, siempre en el amor de los suyos

RANCHO DE ANIMAS. EL CULTO DE UNA TRADICIÓN

 

Y en estas plegarias enhebradas a golpe de espada y canto, nos traslada a la noche de los tiempos. Cantar a los muertos a sus ánimas benditas, aliviando desde esta dimensión un purgatorio transitorio, generoso ante lo que nada sustenta la vida, se convierte en el romancero de las cofradías de cantos del siglo de oro y el barroco, algo tan antiguo que se pierde en el costumbrismo de las fechas y que solo se explica como la muerte misma y su agonía en el despido de este mundo. Los Ranchos de ánimas en canarias formaban parte del tejido social de la cristiandad con el carácter improvisado de una prosa de rosario que retroalimentaba las letanías, nombrando a los muertos y a la limosna de los vivos para que, con su consuelo de trovadores de ánimas, los muertos y los vivos encontraran la conexión y la iglesia un nuevo sustento con el ejercicio de la despedida.

Anoche bajo el consuelo lacrimoso de la lluvia otoñal entrañable del rincón de Tenteniguada. Entre los grandes farallones que los sostienen, el eco de sus lamentos se mezclaba con la cortina de niebla formando un paisaje celestial en la memoria. Agustin Calderin, el ranchero mayor de Valsequillo con su porte de patriarca de ese rancho tan consolidado, nos comentaba que tan solo la tradición alimenta una esencia tan antigua de la que se siente orgulloso, que se sigue sorprendiendo como las nuevas generaciones no conocen su existencia y que solo su lealtad con la vida y la tradición le honra llevar las riendas del Rancho de Valsequillo. Agustin se muestra firme en su convicción del futuro de este fenómeno de herencia y usanza, noche como las de ayer en la que el pueblo es un rancho más, que quiere escuchar la letanía de conectar con sus muertos, se acercan con el respeto de lo antiguo y el llanto de los cantos casi ininteligibles de este milagro cultural de supervivencia.

Paquito Sánchez es la sonrisa amable y el orgullo de honor de los rancheros, toda una familia conectada al canto y la improvisación, sus hijos y nietos forman la espina dorsal del futuro de este colectivo, chavales jóvenes educados en el valor de la tradición como fenómeno de cultivo, con los mayores arropando la continuidad con las voces desgarradas, silenciadas, entonadas de sus rimas, a veces rotundas a veces salvadas por el murmullo de sus silabas y consonantes. Sus nietos entienden de la estructura de la prosa y añaden intensidad y lamento para romper la monotonía del rosario a golpe de triangulo, rasgueo de timple y templanza de guitarra, con la hoja de espada brillando al compás de la lucha por la conexión entre la muerte y la vida, duelos y cruzadas antiguas de caballeros luchas y batallas que se mezclan con el careo de enfrentar a la muerte en su último lamento de despedida, En su recuerdo perenne queda la sencillez de una lumbre: la lágrima de una vela cobijada en un farol en las andanzas, una llama que guía a los espíritus errantes que no descansan o una señal que mantiene iluminada el pasillo del cielo

 

El Rancho de ánimas sorprende, asusta por la tangible realidad con la que se conecta con la muerte a la vieja usanza, con la ringlera del canto, con la nobleza de ser los custodios de las fronteras de este mundo. Antonio Sánchez es otro de los pilares que añaden fortaleza y antigüedad al rancho en sus golpes de tambor la melodía se encaja formando el eco que repite la estrofa que adorna la plegaria.

El Rancho de ánimas de Valsequillo y su gloria de supervivencia es un bien de interés cultura y patrimonial, una realidad palpable de la que la sociedad canaria se siente orgullosa de su existencia y en sus rangos de rancheros guiados por el ranchero mayor está la nostalgia de lo antiguo. La realidad de un pasado que nos conectaba sin móviles al más allá, con la ternura del respeto, con el cariño de la familia y sus desamparos.

Alivio y consuelo en la fortaleza de sus actos, honor y orgullo en su manifestación.

Mientras la lluvia seguía llorando la noche del Rincón de Tenteniguada, el rancho seguía rezando con canto las peticiones, de los presentes que atrapados por el misterio del mantra antiguo aprovechaban ese honor de conexión del siglo XXI

El rancho de ánimas se ha convertido en el tesoro cultural del nuevo siglo, en un circo de trovadores del pasado, que danzan como una tribu primaria su conexión con la muerte y lo desconocido. Ellos solo quieren respeto por la tradición y la limosna de la contribución heredada, para aliviar a los necesitados de espiritu o penuria cristiana.

Larga vida a este fenómeno de la cultura canaria que ha sobrevivido a la conquista como el grito de silencio que se escucha en las catedrales.