LUZ SOBRE LA VIDA

 

En el desfile de la mañana tus patas largas hurgan la tierra en busca de alimentos, la esbelta elegancia de tus andares y plumaje conforman una silueta de excepción ante una bandada de aves que buscan escarbando su supervivencia, de ahí las lagunas inundadas, las tierras de marismas ahogadas de vida submarina e insectos. Flamencos que pasean en su caza, en un hogar temporal que pronto el sol evapora, ahí la vida es abundancia y las colonias de estas maravillas del vuelo raso, amainan las aguas con sus patas de alambre y su pico de garfio, el sol despunta en su nacimiento naranja, pronto la inmensidad de su luz, cegará la tierra mojada y los cantos de las grullas, será un concierto desentonado que sonara más allá de las bandadas que se mueven en un rito ancestral de supervivencia y liturgia animal. Tierra que mueves los elementos, Luz que brilla sobre la vida. agua que sobrevive los alimentos, madre del despertar del nuevo día.

VIJETE, LA SOLANA Y EL MORENO

 

antigua iglesia de Cazadores ahora restaurada

A menudo el reconocimiento del paisaje, se esconde en los caprichos de la naturaleza, en sus recovecos y en la infinita orografía de una isla que el efecto del tiempo y sus constantes cambios hacen un jeroglífico para descubrir sus pueblos, topónimos y lugares con encanto, pararse a descubrirlos debe ser una asignatura pendiente para los curiosos, los inconformistas y los motoristas aventureros que ven más allá del placer del rodaje los escenarios por donde discurre sus aventuras.

LA BERLANGA – CATELA – EL CALVARIO

 

EL CALVARIO / INGENIO

Con el buen tiempo, tras la calima y los rocíos evidenciamos una búsqueda de rincones hacia el sur de la Gran canaria. Queremos recorrer las medianías de Ingenio, el perímetro de este pueblo sureño, que esconde un montón de paisaje agreste y rincones con encanto. La ruta será de asfalto, para todo tipo de motos, preferiblemente las que uno lleve con comodidad. Y partiendo desde la antigua carretera de Telde a Ingenio, que desde el cruce del Goro, se interna en las cuatro puertas, barrio aborigen. Que bien merece una visita a su montaña mágica espectacular. Lo dejaremos para más tiempo y detalle, mientras nos dejamos llevar por un buen asfalto hacia Ingenio. Piletillas, Casa Alonso, El draguillo para cruzar el barranco de Aguatona, donde nos internarnos pasando el Cercado grande a la derecha. Señalizado como la Berlanga.

LA VIDA AL GOLPE DE VESPA, ES MAS HERMOSA

 

Cuantas motos rondé en mi vida, ninguna como la vespa, cuantos paisajes escudriñé en la mirada, ningunos como en la vespa, su sabor latino sintoniza con un tiempo inmortal de rodaje continuo, una vespa es un trasiego del tiempo, es un destilar del viento, es un pasaje en un pueblo con rio y puente de piedra, es una chica que pasea elegante y majestuosa por una calle sencilla, es un suspiro de admiración en silencio, es una mirada intimidatoria al deseo, un desparpajo de cita sin llamada, un asunto de solución repentina, una esquina doblada de admiración. Una vespa es tomar el sol en moto, pasear por un prado, sentir el murmullo y los aleteos de las mariposas, soltar la adrenalina con filosofía, navegar en un estanque de peces de colores, sintonizar con el tiempo y el espacio, amar las motos por encima de la libertad. Cuantos recovecos en vespa, cuantas risas en vespa, cuantos momentos entrañables sellados a fuego, no desearas soñar si no es en vespa, no sabrás lo que digo, si no has rodado en vespa y amigos.

Vespasion Canarias, está a la vuelta de la esquina, abrillanta tu vespa, ajusta tu clasico, La isla de la Gomera nunca estará más hermosa, que con esta visita de avispas soñadoras.

SUEÑOS DE SEDUCCION

 

Y en el silencio, la elegancia invadió con luces de misterio un silbido siniestro...

Poderosas razones en la tentación de fingir un encuentro, fortuito deseo que escapa al control. La intención es sueño que persigue el pensamiento, abandonar la idea no forma parte del misterio. Sensualidad que seduce con figura estilizada dejando rastro de ser amada, ahora escucho el susurro de su voz, la calidez de su alma, el tacto de su piel, la respiración pausada, adivino la humedad de sus labios, la sonrisa de su cara. Que me no me despierte aun que elegante paseo en sueños, por los jardines de la eterna juventud del deseo.

A VISTA DE HORMIGA

 

Y a esta distancia del mundo una mirada detecta el miedo, la increíble fortaleza del gigante que, por debajo de su media, no alcanza a ver vida minúscula, equivocada estaba mi hermana betún, la hormiga cuando gritaba vienen a por nosotras, que son muy grandes y tienen cornamenta. Nos miran con espanto o asombro, tenemos que bajar debajo de la hoja, a buscar cobijo, no quiero ni pensar si me barren a los intestinos de un lengüetazo. Ese lugar oscuro, lleno de líquidos y medusas, agg¡¡ asco. Qué más da, dijo la coja del grupo de siete que se habían quedado mirando los ciervos y charlando la siguiente jugada. Salta boliche. Quien apuesta conmigo que estos renos no han visto ni la hoja que mantiene nuestras patas, ni el sudor del trabajo de toda la mañana, son demasiado grandes para reparar en nuestra belleza y estilo, decían incitadas por la propaganda de las abejas de cristal, que se leían en los cuentos de la escuela, no imagino ni tan siquiera si adivinan que estamos por aquí, con esos ojazos de luna triste de abril. Dicen que los cuernos son tan antiguos como grandes y los retoños abundan. Y yo con estas antenas negras que apenas lucen espacio, comento Zorrita. A trabajar. Dijo “Latiguilla” -la encargada- más atrás de la fila de curiosas, dejarse de cotorreos, que esta hoja tiene que avanzar hasta el terrario mayor, para cubrirnos de las lluvias. Que se avecinan. Habéis oído… Racimo de uvas negras rancias

UNA NOCHE DE AGUA

 

Con el patente recuerdo de los buenos inviernos nos íbamos a la cama, a refugiarnos acurrucados bajo las mantas, que todas eran pocas, mientras escuchábamos la lluvia serena que venía azotarnos cortina tras cortina en la madrugada. Mientras los mayores, la tarde anterior con la barrunta, miraban al cielo y a sus presagios o cabañuelas y se dedicaban a virar las tornas, a recoger el oro líquido que regala el invierno. Con algo de suerte llenarán los aljibes o dejarán los estanques bien rebosados, aunque algunos de los grandes de cuevas, hagan bastantes horas de agua. Y si es cierto que los barrancos no han corrido en años, a lo sumo una gota fría de esas bestias que localizada en un punto determinado arrastra, todo a su paso. Pero ese destrozo, no es el de una noche de agua, las noches de agua, suelen venir con nieve, con viento suave o borrascas puntuales, que traen mucho frío y el cielo se torna gris oscuro y llueve fácil. Y el frío nos recuerda que probablemente este nevando en la cumbre. La sensación es indescriptible, pero se ha repetido a lo largo de mi memoria, tal vez sin quererlo este echando mis cabañuelas, también. El regocijo del campo y de los agricultores siempre es agradable, pues el agua nunca es mucha, si el cielo la regala. Lo que, si me atrevo a decir, que cada vez el invierno llega más tarde y a destiempo. En cualquier caso, una noche de agua, se agradece hasta para la sensación gratificante del sueño. 

SOMBRAS DE INVIERNO

 

En la alta alameda la sombra borró las huellas, la melancolía, se lanzó en una mirada vacía. Allí, adoquines que hilvanan escaleras, que saltan escalones, que danzan contando las farolas de tu vida, las que alumbran cuando no hay luz, las que duermen cuando la niebla viene. Musgos que esperan tiempos de lluvias para avanzar sucumbiendo el paso de la humanidad, trepar para invadir un paisaje de novela negra, de crimen perfecto, de nostalgia con cigarrillo y sombrero, de recados, secretos y fantasmas, de pasillos sin regreso, abajo probablemente el río o la calle, comparta fachadas y frío, es todo tan extraño, que me atrevo a decir si alguien pulso el cincel de la ventana para dejar entrar ese espacio tenebroso de silencio y luto decorado. Aunque la belleza se esconde en la luz, que juega al ajedrez con alfiles alineados, tal vez llueva pronto, cuando pase la inquietante niebla solar

GUERRA, MALDITA GUERRA

 

Y sucumbir a una maldita guerra impuesta por un canalla con poder para martirizar un pueblo, por los intereses particulares de la soberbia y la tiranía. Como se justifica una sola muerte por guerra, como podemos destruir una sociedad por el capricho de un loco con un mando e inmensas decisiones. Las guerras son las razones mas bestias y antiguas de la humanidad para conseguir sus objetivos y estamos condenados a su continuas batidas salvajes e irresponsables. Debiera estar prohibido desatar la maldad de la guerra. Con un castigo superior y personal, una condena absoluta a los que mueven los hilos del horror, a los que la vida les importa nada, para ellos nuestra más absoluta repulsa de paz, de sensibilidad con los sufridos, de devolución de la esperanza, Guerra no. El mundo es tan hermoso para vivir y compartirlo. Vida sí.

RESCOLDOS DE BRASA

 

Han pasado unos meses desde que el volcán sin nombre, mantuviera en vilo esa tierra tostada de fuego y verdor, ahora los colores son tonos negros en la orografía de una noche azulada, de estrellas y luna. Donde la vía láctea, se mantiene dormida y expectante al abrigo de los rescoldos que quedan en los cráteres, después de la tempestad de lava, la tierra aun caliente descansa su furor, la belleza del silencio ahora es infinita, con esos puntos calientes que denotan que donde hubo fuego aún quedan brasas y esa sensación increíble de haber sido testigos del fuego que vuela, el dragón que grita, rugidos de las entrañas de la tierra, La lluvia negra del cielo que siembra el paisaje de cenizas, las lenguas de lava líquida, que dejó calcinados los campos verdes de las laderas y que hasta la playa se fue a enfriar su maldad milenaria. Hoy me quedo atónito de nuevo al ver la serena calma, que resucita la vida. Lugar de reflexión sobre el tapiz más bello del universo. La Palma siempre profunda y viva.

Foto; Abián San Gil 

COLMENAR BAJO

 

Junto al barranco San Miguel, Molinos de agua. Y recostado en sus riberas, duermen los inviernos el Colmenar Bajo, entrañable y peculiar, antiguo y estacionado, mira a las cumbres desde ese rincón enconado, cuando la tarde se acaba y la luz desaparece en la cumbre del ocaso, duerme la estación verde del frio, alumbrada por farolas de paso, que destacan siluetas entrañables entre tejados y huertos. Allí el viejo cuartel del colmenar, punto de osadía, destacamento que sirvió como el viejo poder militar en las medianías, Hoy guarda su recuerdo y memoria el edificio conservado con verodes adornados y entre los almendreros y acebuches eucaliptos centenarios, que ondean el viento en el silencio de las cuevas y terrazas del barranco. Valsequillo lleno de rincones y suspiros. 

Foto: Juani Vega