GRANDES AMIGOS

 

ADORABLE CHAPLIN.

 

CUANDO EL ALISIO BAJA A LA COSTA

Extrañas circunstancias se repiten y nos convertimos en agoreros del tiempo, leer el paisaje que nos acompaña, día a día en la mirada, escuchar trinos y perros que ladran, en el frío de la mañana, que a veces hace escarcha en noches claras. Todo acontece y preconiza sobre un tablero natural, al que el gran jugador de la partida es el tiempo.

A través de la ventana he vuelto a contemplar que el alisio estuvo anoche de visitas, que bajo de su cota natural, para irrumpir en el frescor ajeno que baja a los valles o planicies esa lengua de nube que abraza puntualmente y tan solo en el alba se mantiene dormitada como un edredón acolchado que cuelga por las patas de la cama

Cuando en sus andanzas nocturnas se pierde por los pueblos de medianías y costa, sabe que no puede dormitar en esas cálidas orillas, salvo que su destino sea azucarillo para el sol, algodón celestial que desaparece con los primeros rayos que lo cazan y asesinan. Desintegrando sus acolchados moldes en vapor que se eleva danzando rezagado su propio destino de victima ociosa

Y en ese dormitar en la orilla dicen que susurra el sueño de las sirenas de otoño que suben por los barrancos con las brisas marinas de la madrugada, se reúnen compartiendo el camino para contarse los secretos del invierno que no va a venir, que se volvió penco en su ciclo, ya la naturaleza, toma nota y actúa enfadada, aprovechando el relente para ordeñar las mañanas. Otra vez la primavera se desespera enviando señales a los guardianes del alisio; insectos y plagas. Que preparen los cacharros para guardar el agua, que visiten los curanderos para las plantas y las armas para la maleza que acecha y aprovecha, bancales sin esperanza

Fuerteventura a lo lejos saca el periscopio del pico la Zarza, no es agua segura, no. Es presagio de añoranzas.

SANTOS E INOCENTES

 

Le prometí al amigo Tony en el despertar de otra mañana de otoño, después de una grata charla cinéfila y literaria, descubrir a mis santos inocentes. Consiguió meterme en el amarillo de una memoria rancia, logró emocionarme y romper mis paradigmas, atento al desarrollo de como el mismo Delibes ilustrara la sensibilidad de Camus, para plasmar una realidad tan hiriente como desdeñable, quería enseñarle un país del sur de Europa que nos doliera el alma, recordar el pellejo ibérico de ignorancia y prepotencia, por sus diferencias ancestrales de señoritos e indignos.

El siniestro que marco como un cuadro de Goya, la noche de los tiempos, las batallas de un dolor arraigado entre los derechos y libertades. Entre la educación y la mesura. Ahora recuerdo ese olor con el que el compañero, me describe muchos paisajes de su memoria, marcado por las similitudes inconmensurables de las experiencias en vidas o sueños paralelos. “Ese olor a orín, amarillento y pestilente, donde el submundo sube a la capa olfateable de la sociedad” y acentúa un paisaje tenebroso despoblado de aromas que anula la alegría colectiva de otros hasta el punto de verla abajo e inalcanzable.

Este drama temporal enmarca la proeza de transmitir su esencia ejemplar. Los personajes de Azarías o la niña chica. Inocentes de las decadencias de una triste sociedad de otros inalcanzables en la trama, la miseria de la felicidad estremece en su seducción primaria, La bondad de Paco raya lo supremo de un personaje que obedece con benevolencia y exhibición de artesano de voluntad y soluciones hasta la saciedad, la imagen de perro olfateador es brutal, escalofriante en la metáfora. Régula obediente y rebelde es ejemplar, donde sus ojos hablan y denuncian con la mirada. El señorito Iván, borda su prepotencia con acritud y posesión de sus incuestionables derechos sociales. El cortijo, ese tapiz blanco que quiere destacar sobre la España trémula de las clases sociales, Miguel Delibes exaltó sobre el tapiz tostado de la piel de Toro, la realidad hiriente del sur en un país anclado en su vergüenza del que solo queda el recuerdo, envío un guiño de honor al gran Rodriguez de la Fuente y su sensibilidad con el hombre y la tierra.

Tantos mensajes encriptados en una cinta, remueve conciencias aun cuarenta años después de su estreno. Que sirve de evolución comparativa y denuncia impuesta constante, con una magistral obra de realismo servil y rural. Cuidado porque, en muchos rincones del olvido de la memoria, aún sigue oliendo a orín putrefacto, es verdad que, ventilado por los aires del cambio climático, otra barbarie de los señoritos del capitalismo

Ahora entiendo ese olor… Y le pongo memoria.

PLAYA DE OTOÑO

 

Los días lánguidos de otoño llegan a la isla con la nostalgia de una belleza serena y luminosa, la acuarela del cielo pinta nubarrones que se dispersan en tonalidades sin definir formas concretas, el frío no es invitado aun, nunca lo fue, es una aflicción que la tarde revela meter en la cabeza y no consigue en los paseos, quitar los calcetines a las sandalias de los guiris. Esa estampa montañosa mirando al oeste, de una tierra de calimas, de trazos y sombras. El polvo de luz, contrasta formando geometrías y halos paralelos que destellan en el horizonte realzando una grandeza pictórica. Al fondo un Faro genuino con alma de auditorio se acuesta sobre la playa para cantar la luz, al atlántico ese mar que nos separa y protege.

La avenida de las canteras, es un paseo octogenario, un desfile de naciones, donde África y Europa se dan la mano de la tolerancia, la mirada de lo exótico, Negros sobre blancos con en el tapiz de un mar del norte sereno, que baña la barra para sacar su espuma florecida como un largo huerto de rosas blancas efervescentes. En el ajedrez de la avenida, entre el tumulto de bares, restaurantes, hoteles, sombrillas y Palmeras asustadas y heridas, se cocina el tiempo de los sabores. Olores especiados de la india, picantes de Marruecos, Masa parlanchina de Italia, senectud ilustrada del norte de Europa, a chulería imperfecta de godo trasnochado, a chinos silenciosos que invaden y mercadean la ruta de la chuchería oriental. Nadie puede con ellos -su paciencia infinita- su andar peregrino por el mundo calla su lengua y fragua su espacio. En este zaguán antesala del nuevo mundo, donde las corrientes culturales mediterráneas son suspiros del continente africano con congruencias y sueños, los que bajan buscando sol y paraíso. Los que suben buscando consuelo y oportunidades de dignidad, con el pasaporte de un viejo continente que estira las patas en hamacas celestiales

La playa de la revolución, de los surfistas, de los pescaderos, del cambullón, de las colonias, la playa del sol perenne, de las naciones, la playa del folklore, del puerto efervescencia de un mar amable, Las palmas de Gran Canaria es al Atlántico un buque insignia varado en su playa. Un parque temático de nacionalidades, un tendido hispano gritando fiesta, un crisol de culturas antiguas que se mezclan con la revolución del nuevo mundo. Es una enorme estación de viaje, donde comprar chucherías, tomar café, sol y mascar los chicles de la admiración y abandonarte al victimismo de tu aventura.

En la tarde, el mar sigue ahí, inmenso pensativo y generoso, lavando los pies de sus discípulos con la marisma otoñal, apenas olorosa, con el rumor de unas panchas olas apenas estruendosas, la arena pisoteada vuelve a renacer cada día, prepara el mantel de una melancolía que atrapa al visitante y embobece a las palomas. Las cortinas del paisaje playero -con la tierra adentro-, de ese inmenso teatro del mundo va cambiando el decorado constantemente para evitar el tedio y sorprende magistralmente cuando la calima produce la magia de su desfile bajando a bañarse en su playa.

DUALIDAD DE LA VIDA

El rumor del mar que siempre estuvo en su corazón, como suspiros de pensamiento profundos, ahora es un murmullo ininteligible que traspasa los muros del viejo hospital de San José, pero ella no escucha, más que voces lejanas, trapisondas que se mezclan con pasos y ecos, paredes blancas que confunden la luz divina de un hogar en el recuerdo, con una celda carcelaria en la que se siente atrapada. El salitre trepa las paredes y va formando costras de escamas en los muros, la arena dorada de la playa, con el azote del viento suave, vuela y revolotea los viejos ventanales, se va incrustando en las rendijas para formar conchas de caliche, que atascan invadiendo los espacios que miran al mar. Carmen mira el techo y sueña como siempre con la orquesta de la vida, una melodía que se escucha alejar lentamente y solo van quedando pasillos de enfermos y quejas de ancianos que se van apagando en sus gritos del silencio, su lucidez es a veces pura clarividencia, es como una vieja consejera que resalta la belleza de las cosas, con el dogma de la generosidad, su amable corazón esta en paz consigo, aunque late a disgustos en el pensamiento de quien quiere y no puede, ese dualidad de pensamiento, movilidad que se obstruye en su realidad, un cuerpo del que deja de sentirse dueño, -un compañero que abandona, lentamente el combate-  no  acata sus órdenes. Y llama a la vigilia de resignación del ocaso, toma el rosario entre sus dedos y reza. Enhebra los ringletes de la cadena uno a uno. Eslabón a eslabón, como un suspiro al eco de sus propias palabras, hablar con Dios es un permiso que se concede para su bienestar, le pide tiempo y no angustia, le pide tranquilidad y no desespero, le pide su voluntad; Esa, que debe ser tan grande que consuela a pobres y ricos. Dios le da tiempo, para que armado de amor, analice su vida, su filosofía: A veces se le oye reprochar su condición, para que vino al mundo, y añade -para sufrir- dejando que el silencio le conteste con un tu sabrás la respuesta, ¿Por qué estoy aquí? Yo no estoy bien de la cabeza. Dudas, le asaltan dudas y entonces guiada por esos mimbres de luz interpreta su melodía, la de su tiempo y espera, que la tristeza no se refugie en su vida, espera que el júbilo del consuelo, supere a la angustia de la ansiedad, dormita y va inventando de nuevo otro texto de película de sueños, es una artista creativa del pensamiento. Añade todos los elementos de una tragicomedia real, donde lo malo se asoma como sombras tenebrosas, que le quieren robar su tranquilidad, que le asustan en el duermevela de su resistencia, y hasta despierta trae el sueño, para someterlo a la interrogación de sus preguntas y a la tenacidad de su inventiva, enjuiciándolo con rigor y perplejidades.

Su mirada busca en puntos fijos reflexión y paz, aunque su pensamiento sigue trabajando en la reconstrucción de un pasado borroso y cavilando un futuro cierto, que no sacia su inquietud, tantos temores que se confunden con los dolores del alma y del cuerpo definen su existencia, siempre en el amor de los suyos

RANCHO DE ANIMAS. EL CULTO DE UNA TRADICIÓN

 

Y en estas plegarias enhebradas a golpe de espada y canto, nos traslada a la noche de los tiempos. Cantar a los muertos a sus ánimas benditas, aliviando desde esta dimensión un purgatorio transitorio, generoso ante lo que nada sustenta la vida, se convierte en el romancero de las cofradías de cantos del siglo de oro y el barroco, algo tan antiguo que se pierde en el costumbrismo de las fechas y que solo se explica como la muerte misma y su agonía en el despido de este mundo. Los Ranchos de ánimas en canarias formaban parte del tejido social de la cristiandad con el carácter improvisado de una prosa de rosario que retroalimentaba las letanías, nombrando a los muertos y a la limosna de los vivos para que, con su consuelo de trovadores de ánimas, los muertos y los vivos encontraran la conexión y la iglesia un nuevo sustento con el ejercicio de la despedida.

Anoche bajo el consuelo lacrimoso de la lluvia otoñal entrañable del rincón de Tenteniguada. Entre los grandes farallones que los sostienen, el eco de sus lamentos se mezclaba con la cortina de niebla formando un paisaje celestial en la memoria. Agustin Calderin, el ranchero mayor de Valsequillo con su porte de patriarca de ese rancho tan consolidado, nos comentaba que tan solo la tradición alimenta una esencia tan antigua de la que se siente orgulloso, que se sigue sorprendiendo como las nuevas generaciones no conocen su existencia y que solo su lealtad con la vida y la tradición le honra llevar las riendas del Rancho de Valsequillo. Agustin se muestra firme en su convicción del futuro de este fenómeno de herencia y usanza, noche como las de ayer en la que el pueblo es un rancho más, que quiere escuchar la letanía de conectar con sus muertos, se acercan con el respeto de lo antiguo y el llanto de los cantos casi ininteligibles de este milagro cultural de supervivencia.

Paquito Sánchez es la sonrisa amable y el orgullo de honor de los rancheros, toda una familia conectada al canto y la improvisación, sus hijos y nietos forman la espina dorsal del futuro de este colectivo, chavales jóvenes educados en el valor de la tradición como fenómeno de cultivo, con los mayores arropando la continuidad con las voces desgarradas, silenciadas, entonadas de sus rimas, a veces rotundas a veces salvadas por el murmullo de sus silabas y consonantes. Sus nietos entienden de la estructura de la prosa y añaden intensidad y lamento para romper la monotonía del rosario a golpe de triangulo, rasgueo de timple y templanza de guitarra, con la hoja de espada brillando al compás de la lucha por la conexión entre la muerte y la vida, duelos y cruzadas antiguas de caballeros luchas y batallas que se mezclan con el careo de enfrentar a la muerte en su último lamento de despedida, En su recuerdo perenne queda la sencillez de una lumbre: la lágrima de una vela cobijada en un farol en las andanzas, una llama que guía a los espíritus errantes que no descansan o una señal que mantiene iluminada el pasillo del cielo

 

El Rancho de ánimas sorprende, asusta por la tangible realidad con la que se conecta con la muerte a la vieja usanza, con la ringlera del canto, con la nobleza de ser los custodios de las fronteras de este mundo. Antonio Sánchez es otro de los pilares que añaden fortaleza y antigüedad al rancho en sus golpes de tambor la melodía se encaja formando el eco que repite la estrofa que adorna la plegaria.

El Rancho de ánimas de Valsequillo y su gloria de supervivencia es un bien de interés cultura y patrimonial, una realidad palpable de la que la sociedad canaria se siente orgullosa de su existencia y en sus rangos de rancheros guiados por el ranchero mayor está la nostalgia de lo antiguo. La realidad de un pasado que nos conectaba sin móviles al más allá, con la ternura del respeto, con el cariño de la familia y sus desamparos.

Alivio y consuelo en la fortaleza de sus actos, honor y orgullo en su manifestación.

Mientras la lluvia seguía llorando la noche del Rincón de Tenteniguada, el rancho seguía rezando con canto las peticiones, de los presentes que atrapados por el misterio del mantra antiguo aprovechaban ese honor de conexión del siglo XXI

El rancho de ánimas se ha convertido en el tesoro cultural del nuevo siglo, en un circo de trovadores del pasado, que danzan como una tribu primaria su conexión con la muerte y lo desconocido. Ellos solo quieren respeto por la tradición y la limosna de la contribución heredada, para aliviar a los necesitados de espiritu o penuria cristiana.

Larga vida a este fenómeno de la cultura canaria que ha sobrevivido a la conquista como el grito de silencio que se escucha en las catedrales.