PLAYA DE OTOÑO

 

Los días lánguidos de otoño llegan a la isla con la nostalgia de una belleza serena y luminosa, la acuarela del cielo pinta nubarrones que se dispersan en tonalidades sin definir formas concretas, el frío no es invitado aun, nunca lo fue, es una aflicción que la tarde revela meter en la cabeza y no consigue en los paseos, quitar los calcetines a las sandalias de los guiris. Esa estampa montañosa mirando al oeste, de una tierra de calimas, de trazos y sombras. El polvo de luz, contrasta formando geometrías y halos paralelos que destellan en el horizonte realzando una grandeza pictórica. Al fondo un Faro genuino con alma de auditorio se acuesta sobre la playa para cantar la luz, al atlántico ese mar que nos separa y protege.

La avenida de las canteras, es un paseo octogenario, un desfile de naciones, donde África y Europa se dan la mano de la tolerancia, la mirada de lo exótico, Negros sobre blancos con en el tapiz de un mar del norte sereno, que baña la barra para sacar su espuma florecida como un largo huerto de rosas blancas efervescentes. En el ajedrez de la avenida, entre el tumulto de bares, restaurantes, hoteles, sombrillas y Palmeras asustadas y heridas, se cocina el tiempo de los sabores. Olores especiados de la india, picantes de Marruecos, Masa parlanchina de Italia, senectud ilustrada del norte de Europa, a chulería imperfecta de godo trasnochado, a chinos silenciosos que invaden y mercadean la ruta de la chuchería oriental. Nadie puede con ellos -su paciencia infinita- su andar peregrino por el mundo calla su lengua y fragua su espacio. En este zaguán antesala del nuevo mundo, donde las corrientes culturales mediterráneas son suspiros del continente africano con congruencias y sueños, los que bajan buscando sol y paraíso. Los que suben buscando consuelo y oportunidades de dignidad, con el pasaporte de un viejo continente que estira las patas en hamacas celestiales

La playa de la revolución, de los surfistas, de los pescaderos, del cambullón, de las colonias, la playa del sol perenne, de las naciones, la playa del folklore, del puerto efervescencia de un mar amable, Las palmas de Gran Canaria es al Atlántico un buque insignia varado en su playa. Un parque temático de nacionalidades, un tendido hispano gritando fiesta, un crisol de culturas antiguas que se mezclan con la revolución del nuevo mundo. Es una enorme estación de viaje, donde comprar chucherías, tomar café, sol y mascar los chicles de la admiración y abandonarte al victimismo de tu aventura.

En la tarde, el mar sigue ahí, inmenso pensativo y generoso, lavando los pies de sus discípulos con la marisma otoñal, apenas olorosa, con el rumor de unas panchas olas apenas estruendosas, la arena pisoteada vuelve a renacer cada día, prepara el mantel de una melancolía que atrapa al visitante y embobece a las palomas. Las cortinas del paisaje playero -con la tierra adentro-, de ese inmenso teatro del mundo va cambiando el decorado constantemente para evitar el tedio y sorprende magistralmente cuando la calima produce la magia de su desfile bajando a bañarse en su playa.