EL SILENCIO DE LA CUMBRE

 

Y tras la tempestad la calma, el luto, un inmenso duelo de cenizas escupidas, como una maldición que espera la redención de otros dioses los mundanos. Los que avanzan y observan, aun tienen pesadillas de los bombarderos de la tierra, aun saltan de la cama, ante olores fuertes, ante el sonido de la leña que arde, ante las nubes negras con presagios invisibles, fueron tres meses largos de agonía, de incertidumbre y desconsuelos. 

Y ahora qué, la reconstrucción comienza de cero para muchos, de angustia e ilusión para todos los afectados, ahora es otra incertidumbre, las ayudas de tanta solidaridad del pueblo amigo, que salten los números y las concesiones, que se expongan las fórmulas y las entregas, las palabras contra los hechos. No pueden esperar otros tres meses por las soluciones demagógicas, tienen que primar las comunicaciones, las limpiezas y las necesidades básicas, agua, luz, etc.  

Sin embargo, el silencio de la cumbre me desespera, quisiera llegar a la boca del demonio y apedrearlo hacia su interior para devolverle la gracia, ahora que está muerto este bribón, su grandiosidad y misterio me sobrepasa al pensamiento de su expresión, de su fuerza, de su temperatura, de su maldad. Pero está muerto, es como un rey Tirano, que todos quieren escupirle a la cara, por su infinita maldad. Es como si la venganza de los corazones heridos no pueda manifestarse ni siquiera ante su muerte, por que a su poder solo le brega el perdón. La exhibición de la que hizo gala quedará como una leyenda labrada en mil cuentos a las generaciones venideras, su brutalidad, los colores de su fuego, el sonido de su garganta, los ríos de lava hirviendo, la apisonadora de su andar sereno y luminoso. 

No fue bautizado por maligno, no fue reconocido por horror, no fue mal escrito por Tirano, es el silencio de la cumbre el que piensa su destino, el que espera su bautizo, llegará su momento, el del entusiasmo por conocer al rey muerto, cuyo nombre paseará ahora dormido, por las retinas de los millones de turistas y curiosos, que quieren conocer al vivo de las imágenes, al muerto del silencio, al tenor del dragón, al inaguantable del pinar, al reguero de fuego en las noches de luna, al gigante de la tierra negra, al lanzallamas del pinar, su ceniza aun vuela en el cielo de algún lugar, en los corazones de los palmeros. 

Ya apagué la vela, ya recé el rosario, ya di las gracias por este regalo de Navidad. Aunque el silencio de la cumbre, aun me desconcierta. 

EL VELO DE MASDACHE

Y en la fresca mañana de aquella isla canaria, como el agua cristalina de un estanque, como la sábana blanca de la pureza, acaricia los cercos labrados que protegen del viento y que guardan el fruto de una tierra de campesinos, es el silencio una página en blanco, transparencia de lo etéreo y lo divino, pocas miradas conviven con la esencia y la maravilla del milagro, en este instante de gloria se magnifica lo natural con la belleza más absoluta de la tierra

Masdache, el pueblo clavado a las rocas del volcán que busco el hueco para crecer blanco junto a las parras y las palmeras, que sellado de rofe negro agrietado, guarda en las bodegas y aljibes el néctar de la vida en la tierra de fuego. Lanzarote, isla de luz y cielo.

al hombre que arrancó al canto, el eco de una isla y la estirpe de una familia de cantadores, Los Corujo son a Lanzarote, como la lava al volcán dormido.

Foto: Gustavo Medina.

EL ÚLTIMO CAÑONAZO

 

Como el mortero final de unos fuegos artificiales, que proclama que se acabó el espectáculo, así anunciaba la otra tarde el volcán de cumbre vieja, su nuevo presagio. La bajada del tremor y las miradas de recelo, no se hacen amigas aun, este mal nacido “escupefuego”, nos ha dado señales de su valentía continua, a ver si esta vez se equivoca y nos aseguramos que se está muriendo sobre su propio vómito.

Tremenda tronera de valor le ha echado al calendario de actividad, ya se mostró enérgico desde sus orígenes y las expectativas sobre el, se fueron confirmando día a día. Casi 90 después su agitado temperamento parece que se lo toma a calma, tal vez, por que en su odio no hay más gloria que su propio fuego que le quemó en sus entrañas. Es absurdo y halagüeño pensar en sus registros. En los movimientos mundiales que ha generado como noticia, como ha vuelto a colocar la isla bonita en el candelero de las desgracias naturales más expectantes.

Y mientras, la canalización del dinero para las ayudas sigue en la cola de las actuaciones, sabido es que lleva un control, pero tanto o más sabido es tan bien, que las cosas de palacio no pueden ir tan despacio, cuando lo que se lamenta es el vacío y la soledad de los afectados. El volcán se apaga y se olvidan de las prisas que ya no tienen, el volcán deja de ser noticia y viene la otra tragedia, la vuelta a empezar con promesas incumplidas y demagogia de catálogo

Los responsables para esta tragedia natural, no hacen una hoja de ruta y la comunican oficialmente a lo pueblos de Las Manchas, para que sepan, cuando donde y como se hará las compensaciones de justicia social, esperamos esa línea directa con todos, con los que rezan día a día, para que no se olviden de su desdicha.

Y entre tanto vamos enmarcando el recuerdo y la memoria de este desdichado que trajo desaliento, cuajada de fuego y tormento, que se llevó sueños, e ilusiones, que barrió las señales de vida en un radio manifiesto, que quitó el sueño e inyectó miedo en el pueblo humilde. Que quemó, azotó, destrozó, calcinó a su paso todo contacto con sus tentáculos

Esta pesadilla con estruendo comienza a remitir, suenan los despertadores del sueño, para ir despertándonos a otra realidad, a vivir sin su martirio, a recuperar la sintonía a colorear el negro del valle, a dejar que se enfrié su colada, que sus grietas se solidifiquen haciendo esculturas sobre la piedra del fuego, caprichos del viento y las corrientes, como un enorme cuadro abstracto y tridimensional que busca estampar su sello de impacto visual en un terreno sensible a las miradas.

Todo se andará, en el tiempo, en la cicatriz de la herida, y en cuantas promesas de fe hayamos realizado a los dioses. Así es la vida, querido Adelto, pensando siempre en tu suerte y esta página de la historia que recordará que fuimos testigos directos del furor indomable de la tierra.

 

 

NOSTALGIA DE TIEMPOS FRIOS

 

Amanece en Valsequillo, frio ambiental 12 grados, sensación térmica ocho, esto de medir el tiempo no es lo mío, pero si las sensaciones, y la que se rueda en este diciembre en el pueblo, es la calca de todos los años, empieza el fresco, llega el frío y de repente, esta todo verde e intenso, el sol se toma unos días y cuela algún rayo entre nubes, pero todo lo demás es una sensación agradable de vida en las medianías del invierno insular, esa primavera eterna que se está fraguando bajo la piel de la tierra. 

Que romántico verdad, levantarte temprano mirar a través del cristal de la ventana el paisaje. Y la primera llamada de atención la generan dos mirlos, negros con el pico anaranjado, saltan entre almendreros inertes, no sé, si jugando o cortejando. Aun no entiendo bien los ritos de los pájaros, parecen felices, bien digo. Son felices confirmo. Nadie altera su hábitat, son vecinos de la comunidad, hacen algo de bulla alguna vez que no tenemos en cuenta, pero confirman el paisaje natural y confortable de este mundo hermoso más allá de las personas. 

Agradable mañana me recuerda mi inspiración y sensibilidad. Tengo la suerte, la inmensa fortuna de vivir en un lugar especial, lleno de sensaciones continuas, agradables, un pueblo hermoso, lleno de exuberancias y de explosiones naturales, todo tiene sintonía, color, estaciones, momentos, inquietudes. Captar los sonidos del silencio, escudriñar un paisaje intenso, donde las grandes diferencias la marcan las estaciones y además el ruido ausente, los colores de una paleta natural. Cada mirada un pensamiento, cada emoción un recuerdo. Y adviertes que todo cambia, pero nada se mueve de estampa, que los ciclos son un acorde de la melodía del tiempo. 

Lo primero evidentemente es el aroma dejar que el aroma a café inunde la casa, luego el zumo de naranja, los cariños del desayuno y aprovechando que el silencio y el esplendor de la mañana invade en paz nuestra estancia, abro la ventana al mundo y comienzo tras una búsqueda serena de una música complementaria, dejar que la armonía copule los momentos. Aunque a estas alturas del texto puedan disfrutar o pensar otras corrientes e ideas. Es pura e inspiradora maniobra ordenada del pensamiento y las teclas del ilustre comunicador se deja llevar por lo que considera vida, esos segundos donde te recuerdas que estas vivo, que formas parte de una naturaleza compleja, inmensa, maravillosa. Y continúa la búsqueda. No sé si leer, escribir, ojear actualidad, feisbook o álbumes. 

Ahora cruzo el umbral de la experiencia para el acomodo y el pensamiento. Repaso, envío y reflexiono. Es una actitud que comparto, pensar en modo altruista consigo mismo. Desde luego los pilares básicos de mi vida me han enseñado y hablado de valores, respeto, familia, amigos y todos esos placeres que escudan nuestras vidas. Yo con los años y la experiencia e fomentado y multiplicado otros que me hacen sentir mejor. Compartir, pensar en voz alta, alejar lo que no me gusta, agradecer lo que me gusta, y sentir que formamos parte de una enorme torre de babel del pensamiento libre y respetuoso  

Después del segundo articulo a prensa amiga. Empiezan a resucitar los duendes del sueño a ocupar lo que queda de mañana, a invadir la estancia, adueñarse de los espacios de la casa, entonces es cuando me doy cuenta de la existencia del mediodía, y que el sol me jugó al despiste y recordó mis deberes familiares, que empiezan por la ocupación de una comida, o como dicen los entendidos en los menesteres del arte culinario elaboración del condumio. Pero el frío sigue acentuando un día que decide no despertar y es de abrigo y soco. Loli nos propone hacer un potaje de verduras con carne cochino y ese espesor que solo ella le da con experiencia. Yo hablo en voz alta y propongo gofio amasado con láminas de ajos fritos y dorados y unas conchas de cebolla en vinagre de complemento, unas aceitunillas de Antequera, y bizcocho con algo de chorizo cantimpalo y tacos de queso majorero. Por supuesto un Somontano varietal y a disfrutar del día. Mientras deleitamos los paladares llueve ligero y se agudiza la sensación de hogar y fortuna alrededor 

Ayer cuando volvía me quedé observando como las chimeneas de algunas casas del pueblo empezaban a sacar humo deshollinado mientras en las cumbres una masa nubosa potente, anunciaba esa nostalgia del frío que volvió a la gestación de los campos Por fin el frío obliga a cambiar las costumbres de otras estaciones. 

GARGANTA DEL INFIERNO

 

Y del suelo se abrió la tierra y una boca de fuego inundo el exterior, la casa se mantuvo en pie, enterrada en cenizas y de sus cimientos brotaron chorros de lava al amanecer. Santo cielo, que expresión tan brutal del demonio que se esconde y reaparece libre, que caprichosamente exhibe sus delirios, salta por la puerta de una casa o revienta un cementerio y vuelve a enterrar a sus muertos.

 

Que nos falta que ver de este mal nacido; Afluentes, arco iris de fuego, cañonazos del averno, temblores, surtidores, ríos candentes, alud de lavas, crucigramas vertebrados incandescentes, cascadas de fuego, esponjas de humo, setas de carbón, plátanos negros, pinos sancochados, casas soldadas, Iglesias destruidas, comunidades huérfanas de vida. Plantaciones arrasadas con veneno ardiendo, manchas negras solidificadas 

 

En las noches de la Palma, las velas no se apagan, los cuerpos no descansan, los grillos no cantan, los luceros están en duelo, la luna está empañada por el vaho del volcán y cuando sale el sol, la angustia continúa, los temblores desesperan, los rugidos se prolongan hasta romper en discordia, el silencio se abandona y desespera, las miradas no se consuelan y la vida es una tormenta de ruido y cenizas.

 

observar tu cielo infinito es mirar el Atlas del universo, es pasear por las galaxias extrañas y descubrir una belleza sin igual, una isla que emergida del océano tiene vida celeste, tiene sueños de estrellas, la acaricia de las nubes y el refresco de su lluvia, el bosque encantado de sus montañas, los manantiales naturales de tus entrañas, la inmensa y caprichosa flora de la macaronésica, cuanta hermosura encierra tus pasiones culturales y folclóricas, cuantas leyendas tu genuina identidad, La Palma, es un tesoro natural y su vida está llena de contrastes de una naturaleza increíble.

 

Estamos absortos, embobados, empachados de volcán. Estamos atormentados, sensibles, inspirados de su naturaleza rebelde, preocupados, y pendientes de vuestro destino, no somos agoreros, ni preconizamos el final de su desdicha, solo queremos paz para vuestras vidas que se acabe el tormento y concilie la reconstrucción de las desgracias materiales y vuelva a compartir tu sonrisa.

 

Un día más pensando en tu suerte amigo Adelto.

EL VALOR DE UN GESTO

 

Estoy encantado de como nos ha tratado el pueblo canario. Y los canariones?. Muchacho, jamás pensé que esta lotería nos fuera a tocar. Pero no tengo palabras, para agradecer los gestos. Yo he oído decir decir lo siento, es una desgracia, fuerza, ánimos..!! Todas palabras sinceras no lo dudo.. Pero los gestos anónimos, directos, esos no tienen precio. Esos salen de la nobleza de las personas, de sus grandes corazones, actúan sin reparo, y lo hacen por el simple hecho de aportar de corazón, por poner el granito de arena, ese que ayuda más que las palabras.

Jorge habla y habla y es una retahíla de emociones encontradas, el estaba orgulloso de haber conseguido los objetivos de su vida antes del volcán. Su familia, sus hijos de los que habla con orgullo. Y todo se fue de la noche a la mañana, se lo tragó el volcán, lo bizcochó bajo la piel de la tierra. Al principio pensó que tenia una deuda pendiente con alguien del pasado, una especie de cobro a cuenta.. Pero con los poderes de la naturaleza hemos ido a topar, Yo mismo me doy ánimos y digo tenemos que salir "palante".  Las pruebas de la vida, del destino. Hoy eres un hombre rico y mañana eres hombre pobre, hoy estas bien y mañana estas muerto. Por eso yo pienso que no hay mal que por bien no ha de venir. Si Dios quiere y me echa una manita, yo salgo "palante", y por el amor y el honor de ustedes, que conozco de nada y me han dado un empujón económico para comprar materiales. Lo mismo me da 500 que mil, a mi lo que más me llena es el detalle de corazón que han tenido..

Yo les voy a poner el logo de Viejas Glorias, en un rinconcito de la casa, para agradecerles cada vez que lo vea el detalle que han tenido conmigo. Mi primo Adelto lo quiero más que un hermano, ha sido la bandera y el consejero de nuestros pesares..

Pero yo iré personalmente a conocerlos a ustedes porque estoy muy agradecido.. gracias de corazón muchas gracias.

Jorge encontró una razón más para seguir luchando, para volver a empezar como todas sus fuerzas, hay tantas cosas que pasan alrededor, que esto es una más y yo saldré a flote otra vez.

Ahí lleva su chocita adelante agradeciendo a Dios y a todas las personas de corazón que le están echando una manita, que el sabe que Dios aprieta, pero no ahoga..

Grande y fuerte el amigo Jorge, mirando de frente los retos que le pone la vida, el destino. No hay mal que por bien no venga.

De nuestra mano y corazón motorista "Viejas Glorias", nuestro pequeño gesto, ya en sus manos 1500€ para comprar material para su chocita. 

Suerte amigo.

PIEL QUEMADA

I

Y entre las cortinas de nubes de humo y cenizas se va dibujando un paisaje roto, calcinado. Pocas veces la tierra nos regala su dolor, sus desgarros de agonía, un dragón dolorido revienta y sacude con rabia, una montaña de fuego de manantial que con multitud de fuentes y surtidores salpica por todos lados, es una herida que sangra, que no se detiene que expulsa sacudiendo toda esa candela, dibujando relieves y cortezas que no entiende de mayores caprichos que los desahogos, del condenado a muerte lenta, este volcán. 

Debió hervir su sangre en su lucha interna. Tanto que subió a la superficie, para tomar aire y reconvertir su fuego en tierra calcinada. El paisaje que va dejando es tenebroso, sombrío, funesto, una pesadilla para la comunidad, un tormento para los débiles, un sacrificio para los desafortunados, el manto negro que cubrió montaña abajo se fue tejiendo de espanto, de nieve negra de fuego, polvo muerto del infierno y dentro de unos años después del terror, será oro negro de visita. Será intocables cenizas del dolor y la lluvia volverá a llenar de verde los pinos, de piel esperanza los montes y de miradas y rastreos los valles. 

Este apocalipsis de la tierra, conjura luchas, desespera a náufragos que no saben si al final les ahoga la gracia de la salvación o la misericordia de la casualidad es un castigo pronuncian, es un laboratorio comprueban, es una universidad investigan, es el mayor espectáculo natural de los últimos años en media Europa, se le han tomado millones de imágenes y fotografías. Nunca antes ningún evento natural estuvo tan cubierto de seguimiento y atención. 

Y en tu piel quemada recordando la niñez, nos tirábamos por el arenal, deslizándonos sentados en cartones o sacos. Jugamos descalzo como si fuera una playa sin sal, ni agua. Era excitante correr y voltear llenando de cosquillas la planta de los pies y de picores de granos escondidos los dedos, entre la maldad y la bondad siempre se escondió la voluntad, y como darle la vuelta a todas las suertes o desgracias de la vida. 

Pensando en tu suerte mi querido Adelto. 

LA NIEBLA Y EL MAR ESTABAN TRISTE, ESCUCHANDO AL VOLCAN

 

Se borró el paisaje, y se lleno de una extraña sensación de suspense, un aire de trasiego revuelto, escudriñar nuevas formas caprichosas del paisaje que esconde y enseña tras el vapor de nubes blancas abstracciones combinadas, una inmensa humareda que nace en el cielo y baja a la tierra buscando aire donde acolchar su instinto de negar espacios visibles.

Volvía a casa después de trabajar y me quedé impregnado de una sensación de ausencia de mis montañas, alguien borró mi paisaje, algo estaba sucediendo con un poder natural, se estaba manifestando otra vez, es esa sensación de que somos juguetes del tiempo, de la tierra y sus valentías en manifestaciones extraordinarias, no estaba preocupado, estaba fascinado por el fenómeno. Observaba el comportamiento de las nubes, que se movían a sus anchas, como atrapando paisajes vivos para borrarlos del mapa. Pensé en los invidentes, pero no me atrevía a comparar la sensación, esto era mirar para ver todo blanco y borroso.

Miguel, salió a saludarme y conectó la expresión del descubrimiento de la niebla y el pensamiento seductor de su increíble poder, ¿has visto el paisaje? ¿Qué suspense verdad? Era obvio que había analizado las vistas y las sensaciones, me alegre de ese instinto de observación, tiene una sensibilidad especial, sin duda; Pensar, mirar, cuestionar, sentir. En realidad, no hacía frío, más bien calidez, pero la indescriptible versión de la niebla que vino sin avisar. fue un espectáculo más de la madre naturaleza, acostumbrada hablar sin palabras, a comportarse con ciertos patrones de similitud análogos a las estaciones, que le toca lucir y mientras por las hojas perennes correteaban gotas de agua transparentes, como lágrimas sin dolor, como una expresión otoñal más de belleza de los atardeceres.

Le propuse subir a la azotea y tomar unas fotos y sentir esa sensación que nos regalaba el otoño infrecuente. Es verdad que ya las cumbres cobijan los bancos de niebla densa, que vistos desde aquí abajo, nos recuerda que llega el invierno y todos contentos, pero esta visita inesperada muy por debajo de las cotas normales de exhibición, fue un hermoso regalo a la lucidez y al análisis, fíjate, las aves no vuelan en estas circunstancias, no llueve alisio, es una especie de vapor seco que prende todo con absoluta anarquía como el humo denso, pero sin olor a quemado. Indoloro, insonoro e inofensivo, aunque absolutamente rebelde

Al día siguiente mientras volvía al trabajo, costeando por la autovía hacia la capital, advertí el dulce plato de mar, que regalaba la mañana sereno, dormido, como una enorme balsa líquida que dejo de mecer ondas constantes, no había señal de movimiento en el agua, el último rizo de la ola en la orilla era un revuelto si energía, apenas un golpe seco y sencillo que no quería despertar la mañana. Busque razones y culpables, juzgue al tiempo, al día especial, a los caprichos del mar, a las sirenas dormidas. Y encontré al culpable, a la culpable de tanto concierto de serenidad vespertina. La luna llena que quiso dejar las aguas de la inmensa bahía de Las Palmas, con los luceros de los barcos destellando limpios y en silencio.

A veces deduzco que el paisaje habla, que los elementos trasmiten sus encantos por el sosiego que exhiben, por la magia que destila su luz o la belleza de sus formas. Es una comunión espiritual del paisaje y nos remite alguna parte de la habilidad del pensamiento para el cauce de las sensaciones como armonía de la belleza de la vida

Y recordé de nuevo el volcán, esa otra buya constante que no cancela su furia, que sigue vomitando rabia con el paso de los días, que se ensaña con las laderas, con las fincas, con el pueblo, que solo apacigua su rabia el mar, solidificando el fuego de su garganta, ya no me quedan palabras para definir su maldad, los científicos han creado universidad y laboratorio, el pueblo aprendido a calmar su lamento, que nace en la montaña y cubre los llanos de humo y lava, de espantoso rugido y lluvia ácida, a quien acudimos a sacudirnos las penas, quien barre las calles del espanto, los jardines del luto, los ladridos de los perros roncos, los plátanos negros de cenizas, los invernaderos fundidos de rofe y picón, las paredes reventadas de soldadura ardiendo. El cielo negro de presagios y maldades, los cantos amargos de oración. Más pensando en tu suerte, vida

Otoño que huele a lluvias

Noviembre fue siempre un mes transitorio, antesala del cambio de los tiempos climáticos, de la visita de las nubes y las tempranas lluvias que se dejan sentir, con pequeños escarceos nocturnos o tristes días copiosos de nubes y “calabobos”. Probablemente cuando estos compases de melodía climática se manifiestan, uno recurre a los comentarios y observaciones de los más viejos, que van mirando cabañuelas y recordando episodios con algún sentido o similitud para enmarcar tales años. De momento la frase resuelta y de primera reacción, es que la lluvia estos últimos años se han anticipado a los tiempos, es decir, el invierno se está adelantando, como dirían los más rápidos en resolver los enigmas y a primera vista no deja de resultar curioso, pero “por ahí van los tiros” como dirían los cazadores. 

Hoy recordé el sabor de la lluvia, mastiqué los granos de sus gotas en mi boca, las puntas de los alfileres en mi cara, corrió el agua por la visera, por el casco, por el parabrisas de la moto, sentí que me estaba mojando de felicidad, era una sensación antigua, mojarme, sentir la lluvia como un regalo del grifo divino, que cae sobre su tierra, para refrescarla, lavarla y volverla a gestar de vida. Lo cierto es que en estas secuencias del pensamiento que intentan describir que los tiempos frescos se acercan junto con la ropa mojada y los chubasqueros escurriendo. Yo me alegro mucho de que llueva, para mi conducir la moto bajo la lluvia es un regalo que me divierte. Alfonso un amigo, me dice que debo estar poco cuerdo para que me guste rodar bajo el agua en moto, Me encanta, no es que desee que llueva para sacar la moto, es simplemente, que sigo usando la moto como si fuera verano, pues hasta el coche lo he vendido, para evitar los atascos del tráfico. 

Por supuesto que hay más riesgo, menos visibilidad, más salpique, más frío, más atascos, claro. Ya eso lo he superado. Por la misma regla de tres, la gente es más sensible, más prudente y hasta más considerada cuando te ve mojándote con la moto y ellos enlatados oyendo la radio musical. Diferentes maneras de interpretar la melodía de la lluvia. 

Sin embargo, salir al campo mientras llueve es simplemente espectacular, la tierra se muestra placentera, recibiendo la gracia de la lluvia, los pájaros y aves desaparecen a sus cobijos, es la respuesta al riego del cielo, todos al soco. Pero también se produce muchas manifestaciones invernales, de animales que salen a jugar, como los caracoles, las orugas, o toda la fauna imperceptible a nuestra visión, a buen seguro tantos y tan simpáticos organizan sus propias fiestas bajo las cortinas de agua. Siempre habrá gente o animales que se diviertan bajo la lluvia, unos bailando otros tejiendo. El fenómeno del tiempo y sus lágrimas sobre la tierra es un poema de vida que se repite, para la naturaleza. Por este encuentro otoñal con la lluvia y que cunda sobre el campo canario esa estampa idílica del verde isleño, a la espera, mientras se lavan las carreteras y refrescan los árboles y las visiones, todo se volverá a colorear de belleza y nosotros de afecto invernal disfrutando los regresos y los paseos.

Por supuesto rodar en moto bajo la lluvia con prudencia, suavidad y equipamiento, es todo un placer para los mortales de las dos ruedas, descúbrelo.

MARIA HACE UN PACTO DE AMOR

 

Sintió que el amor era una fuerza natural, fantaseó que el tiempo era un azar, que juega en el tablero de la aventura, las circunstancias y los momentos y no dejó de soñar, como Eros y Psique cayeron en las redes del amor pasional y con la fantasía de los Dioses mitológicos enhebraron su destino conjunto. 

Allá soñó su idilio con la magnitud de una chispa divina, encuentros de romancero gitano sin que faltaran miedos y espinas;  

y es que la niña de plata sueña despierta y alegre 

encontró su príncipe azul, cultivó amor y quereres 

compartieron amor y amistad, secretos y fantasías 

soñaron con seguir de la mano y crecer en sintonía 

Y si el amor es sensible y fiel hay que plasmarlo valiente y con pincel 

 

 “María tenía cuatro años y una noche volvía en barco de otras islas de Trabajar, el inmenso mar oscuro y la melancolía de sentir su voz vibrar, emoción que marcó mi pensamiento. ¿Dónde estás papa? Soy un capitán de navío que regresa a puerto jovencita, a buscar a su niña amada, la princesa María que está en una isla encantada. Yo quiero verte papa, con aquel timbre de voz infantil. Entonces haremos un milagro, jovencita ya que puedes oírme, podrás verme. Pero ahora viene la magia, sube a la azotea de casa, ocurrirá ese milagro, muchachita… Ya estoy en la azotea papi, decía, sus pensamientos se agitaban esperando aquel milagro ansioso. Bien, mira hacia el cielo y busca la luna llena, ella será nuestro espejo del alma. Sí, la veo papa. Una luna inmensa brillaba en una noche mágica, encendiendo sus ojos de felicidad. Yo también veo esa misma luna, princesa, vamos a tocarla con los dedos y nos tocaremos. Si papa te veo y yo a ti, cielo. Ves cariño, los milagros existen, solo tienes que creer en ellos, desde el fondo de tu corazón”  

Esta experiencia espiritual, marcó mi vida para siempre, descubrí la sensibilidad especial que María estaba tocada, sus sueños eran latitudes inalcanzables, solo expuestos por la fuerza del amor. Ella es todo corazón su contagiable sonrisa es el espejo de su alma, su generosa voluntad transforma lo que toca con esa chispa encantadora. 

Que no falte la magia en su vida, ni la pasión por vivirla, misterio que solo el amor interpreta como una fuente inagotable de riqueza, porque los milagros existen... 

Cultiva el amor, es el secreto de la felicidad eterna.