GIRA EL MUNDO. GIRA

Soplado por el viento, mecido por la mar, pintado por la aurora, dormido por las sombras, al despertar, añorado por la belleza constante de su luz y matices, Cuanta armonía baila en la soledad del mar, cuantas historias cuelgan tus velas, cuantas tormentas tus nubarrones y puestas de sol en un altar.

Y el halo de tu luz que no cesa, y el latir de tu vida que danza en movimientos, que corren tras del sol, delante de la vida. Tal vez tus ojos no logren ver los colores, ni tu alma sentir la nostalgia del tiempo, pero la melodía sigue sonando, la tierra sigue girando, por los siglos de su verdad, cuanta belleza serena, armonía en una postal.

Y volverá el mañana a levantar tus sueños, y volverá el mañana a brillar, despierta pronto que el mundo sigue girando y no va a parar.  nuestra vida son estaciones, es lucha por la realidad, es valiente quien trabaja por la esperanza y la justicia social

Y en las arrugas de tu piel, curtida va la experiencia de esa lucha sinigual, somos mensajeros del tiempo, que pasamos de puntillas por la corteza de la tierra, apenas unas huellas para seguir el camino, apenas aliento para justificar el destino…

Gira el mundo, gira.

EL OLIVO QUE PIENSA

 

La madre tierra es capaz de sorprendernos en su infinita sabiduría, que ha convertido los acontecimientos naturales en una forma de transmitir pensamiento y belleza. De llevarnos a reconciliar nuestras decadencias con la antigüedad del planeta y la realidad de sus maravillas.

Esta curiosidad natural se encuentra en Ginosa -Tarento- Al sur de Italia, tierra dorada de sol, que baña el mediterráneo en su infinita antigüedad de culturas milenarias. El Olivo centenario ha llamado la atención a los curiosos, ya que su enorme tronco, se ha convertido en la cara de un filosofo pensante. Con la expresión de sus ojos, nariz y boca incluso, el soporte de su mano en la barbilla en la actitud pensante.

Según los testigos históricos hablan de unos cuantos centenares de años, aunque la localización de su lugar de ubicación la mantienen en secreto los protectores del medio. Del Parque natural regional de Gravine Joniche, para evitar su deterioro o atentados de curiosos. Una vez más nuestra madre naturaleza nos sorprende con sus espectáculos naturales vivos; El olivo de luras, el castaño de los cien caballos, El doble árbol de Carzoso. Y muchísimos árboles milenarios, que siguen desafiando la existencia de su longevidad.

CUENTOS DE LA IMAGINACIÓN

 

Con la pereza del arriero andando va por el camino del valle, cargado de historias y experiencias sobre los lomos del pollino, el cargamento literario avanza despacio en los recovecos colombianos, el “biblioburro”, lleva los sueños de los niños pobres de los poblados rurales, transporta los cuentos de un mundo posible y una imaginación poderosa.

Luis Humberto Soriano, licenciado en literatura española, pensó como llevar la cultura a los lugares más recónditos de Colombia y alimentar la ilusión por la lectura de los pequeños. Entonces creó en 1997 en la Gloria -Magdalena-. Su Biblioteca ambulante a lomos de los burritos. Alfa y Beto sus amigos a los que gusta identificar con su proyecto. De un viaje hacia la imaginación y el aprendizaje. 

Solo puedo encontrar y dibujar este romántico y silvestre -como confiesa en sus entrevistas- como el alma que despierta a la curiosidad del mundo infantil, a esa parte dormida de una población que ya es rica en naturaleza y que tan solo le falta la divina providencia del saber. Gabo -Garcia Márquez- estaría orgulloso de su trabajo y bien cabe en uno de esos personajes ilustres y aventajados de Macondo. 

Recorre a diario, 20 y 30 kilómetros por todos los rincones del horizonte selvático colombiano y sus pasajes se adivinan como una bendición de felicidad por compartir cultura y saberes, fomentando la imaginación y erradicando la ignorancia. Los chiquillos de los pueblos, al dar la voz de alarma de alguno, ¡ahí viene!... La jarca de angelitos entusiasmados por el nuevo cargamento de reparto corre a su encuentro felices.

Luís cuando llega a nuevos visitantes, les lee en algún rincón bajo un árbol, la sintonía literaria de Platero y yo -de Juan Ramón Jimenez- y describe con entusiasmo del profesor ilustrado el cuento, que llega a tocar los corazones infantiles de este hermoso país. Llegar a los lugares tan alejados por caminos y veredas solo es posible en burro. De ahí su bonito proyecto, que nace para iluminar, siente que con la edad se vaya perdiendo su mensaje, que ya han captado miles de personas, niños y mayores

La mayoría de estas zonas rurales siguen comunicándose en burro, por veredas transitadas por arrieros, donde la comunicación se convierte en la magia de parar el tiempo y descifrar la belleza natural que nos rodea, un espectáculo que evangeliza el proyecto de por si en un hermoso cuento para contar más allá del continente y del país sudamericano, que brota con la fuerza de la esencia. 

Que hermosa leyenda de navidad

MOTOS DE MI NIÑEZ

 

Ya estaban en mi vida, cuando llegue al barrio, las sentía zumbar por la carretera, como las moscas danzando una comilona. Intento ubicar la primera imagen de las dos ruedas se me hace borroso y ruidoso. Las conocía y tambien a sus felices propietarios, sabía quién era habilidoso para maniobrar y quien más torpe. Analizábamos desde el minuto cero, las primeras emociones que nos transmitían las motos. Marcas de pequeña cilindrada, que invadían el espacio abierto del campo y era el ruido la primera señal de alarma, escuchamos su llegada y advertíamos su paso sin entusiasmo, era un bien necesario, un salva kilómetros laborales, con aquellas maravillas llamadas ciclomotores, que para nosotros eran motos, directamente -por supuesto con dos o tres años de edad, un ciclomotor era bastante grande- y subrayo, la evolución. Marcas que, dependiendo la fama, se recomendaban más o menos, el caso significativo de las nacionales e italianas. -vespas- La moto casera, la herramienta familiar del padre o el abuelo. Luego las marcas emergentes, que usaban reclamos publicitarios para exhibir su condición de favorita, como Derbi -campeona del mundo- cuantos miles de pequeñas antorchas vendió la fábrica de los derivados de bicicleta. Fue una auténtica revolución motorizar este país de pobres obreros. De salvar las distancias, resolver el trabajo y desencadenar las pasiones de la juventud, amor, escapadas, amigos y vuelta al curro.

LA ESTACIÓN DEL INFINITO

 

Mirando al cielo con los ojos cerrados, lamenta y clama su transición, esperando que una luz infinita atrape y transporte su energía espiritual al otro lado, Ya no forma parte de este mundo y se ha puesto en la larga fila de la estación, allí espera día tras día el tren que debe llegar, se oye a lo lejos a veces, más fuerte y cerca, otras enmudecen su existencia sin indicios de chirriantes vagones, sus manos han soltado el equipaje, camina lenta observando los raíles, escudriñando los andenes, mirando al infinito, mientras una lluvia persistente y fina embadurna un paisaje de melancolía. No hace frío y su cuerpo semidesnudo y descalzo flota en un suspense de lamentos y reclamos. Ya no reprocha su existencia, oye voces que parecen ecos, son palabras cariñosas que golpea con afecto su conciencia, que le invita a sentarse, a relajarse a soltar la agonía de acelerar su destino. Aceptar una cucharada más de existencia. Pero ella se come el bocado de las prisas a duras penas y sigue caminando por la estación dormida ahora, sueña recoge del suelo unas flores amarillas y blancas -margaritas salvajes- y saltando en su niñez llama a su madre, mientras canta romances antiguos, con un puñado en la mano izquierda y una cascada de sueños que se mezclan con ilusiones, calvarios, penas y alegrías. Su madre la observa condescendiente y piensa en su niñez y en el espiritu libre que quedó atrapado en un tiempo que no era el suyo. Sonríe para sus adentros y le muestra labores para combinar con sus desplayes de caperucita. 

Los murmullos la despiertan y sin abrir sus ojos sigue danzando sobre olas de una tempestad sin definir, la sacuden y emite de nuevo lamentos, como si estuviera amarrada al árbol de una vida que no quiso nunca, una vida de arresto y mandato, una vida de tristeza y desespero. Ella ha rezado en esta vida para salvar mil almas, viaja en las paredes de su memoria, con una palmatoria en triste llama, avanza reconociendo todos los muertos del pasado. Algunos siguen vivos después de morir, otros siguen muertos después de vivir, los primeros se mantienen aislados por sus miedos al desapego, otros caminan en círculos mirando ventanas altas que apenas dejan pasar la luz. Están atrapados en sus juicios esperando veredictos, pero están muertos, otros están en un estado etéreo sonriendo y flotan como listos para evaporarse o despegar a otra dimensión, ella sigue avanzando por los pasadizos de sus sueños y sigue descubriendo las penas de la existencia, como liberar esa carga. La lucidez se acerca y le aconseja. Debes dejar de velar a los muertos, de llorar su existencia, déjales en paz. De su pasado no se aprende, más que sus destellos de amor. Su mente medita en blanco y piensa en la curiosidad de los laberintos, una sonrisa le relaja las pesadillas. Escucha el rubor de olas que plácidamente se desbordan corriendo por la arena, mientras la luz del sol brilla en el espejo de su alfombra y ahora mira a sus pies como la huella de sus pasos se hunde en la arena, mientras el agua le hace cosquillas de rebosos…

Se oye un fuerte pitido en la estación a lo lejos y la algarabía de las partidas, entonces corre con la angustia y el desespero de no llegar al peaje, gritando esperen, esperen… Pero el tren gira de nuevo lentamente echando un humo blanco que vuela y disuelve las vías, se ha vuelto a escapar…  La estación está desierta, llora y llama a su madre de nuevo. entonces se sienta en el andén y se pone a tirar piedras contra las vías metálicas, golpea el metal y suena a campanas, recuerda la misa y corre a buscar el traje de encajes con florecillas de borbotones y se mira en el espejo de un charco de agua. Se siente coqueta y busca los pinceles del decoro para presentarse delante su madre como regalo de voluntad, corriendo por las veredas, tropieza y sangran sus rodillas, llora y lamenta la mala hora, la mala suerte, la mala dicha, la maldita existencia de sus enredos. El tren vuelve a escucharse entrando en la estación, pero ahora está lejos y sus lágrimas y cojera no la dejan correr a su encuentro. El recuerdo de sus padres se acerca, le sonríen y la consuelan.

LLORA EL CIELO

 

Llora el cielo y sus lágrimas salpican la tierra reseca y dormida, y en la corteza de los almendreros el negro de sus corazas se humedece y mantienen inerte sus varas de alambre. Llora el cielo y la tierra es ahora un pañuelo de lágrimas que se empapa por zonas, todo es silencio manso, mientras las gotas mas alegres se deslizan por los toboganes de sus hojas y saltan al precipicio de la tierra, dejando engullir su melancolía

Llora la tierra y ahora fecunda en nuevos nacientes, los brotes verdes de la vida, resucita el milagro de los ciclos y crecen alborotados por la dicha. Atrás quedan los campos verdes sembrados por el esfuerzo, mientras la nostalgia avanza en el andén de la locomotora de la existencia.

Mucho amor para toda la familia y nuestro recuerdo para la mama grande. Teresita Muñoz

CIEN AÑOS DE SOLEDAD

 

Pocas veces la imaginación de la literatura, se puede plasmar en una serie de Netflix, con tanto acierto y cercanía. Conocer los sueños de Jose Arcadio Buendía y Úrsula Iguarán, dejarse atrapar por la belleza oculta de la selva colombiana, de la noche de los tiempos, para perseguir el sueño de su dorado. Perderse -después de muchos días de avanzar, buscando el mar- en la gran ciénaga dando vueltas en bucle para encontrarse de nuevo. Macondo era apenas una aldea de veinte casas, de barro y cañabrava construidas a orillas de un río de aguas diáfanas, que se precipitaban por un lecho de piedras pulidas blancas y enormes, como huevos prehistóricos. Los sueños de los Buendía, comenzaban a fraguarse en un cuento que te lleva en volandas por una emoción en construcción constante. El mundo era tan reciente, que había que nombrar a las cosas señalándolas con el dedo, todo comenzaba a tener sentido de una supervivencia mágica en un lugar encantado. Y luego en marzo aparecían los gitanos. Conocer a Melquiades y al maestro protector de las maravillas de la alquimia, la intensa amistad que selló con José Arcadio, que cayó atrapado en la curiosidad de la ciencia y el descubrimiento. El ritmo trepidante de la obra, nos va embadurnando en un realismo mágico sin comparativa -donde los efectos especiales, no matan el espectáculo del cuento- Desde la exhibición del gran Imán que conseguía arrastrar todos los metales a su paso y en palabras de Melquiades comentaba que las cosas tienen vida propia, que tan solo hay que despertarles el ánima.

La plataforma de Netflix a hecho una gran apuesta de escenificación, personajes, escenarios y contenido. complementando algunos pasajes con la lectura para mejor entendimiento de la obra maestra de Gabriel García Márquez. -Gabo, lo soñó, lo creó, lo expandió entre la selva y la cultura indígena con el arraigo castellano, añadió los sueños de los personajes y del cuento, el misticismo de lo desconocido y el amparo de la verdad. Los tormentos y las pasiones humanas a través del deseo, la locura, la precognición, La felicidad contenida y en esta trepidante y descomunal ensalada de pasiones y sentimientos de supervivencia. La arrogancia, la tiranía, la anarquía, la política, la religión. Todo con la curiosidad del descubrimiento constante en un edén terrenal. 

OTOÑO EN LAS VEGAS

Pocas veces usamos la palabra sensación. Ahora sello para confirmar, un cambio climático que augura un relevo de lo establecido, una sacudida en formas de; Escalofrío, nostalgia, romanticismo, luz opaca. Ocres, colores y humedad. El otoño es una época que deja entrever las sensaciones elevándolas al modo romántico de la espera, de la charla familiar, del arropo entrañable con los seres queridos. Es una sensación que modifica el estado con el que entendemos las transiciones y en esta tesis de adivinar las emociones que produce, nos fijamos en los detalles, que nos rodean y se exhiben como precogniciones inminentes.

Por ejemplo; La luz difiere y tras unos días opacos, de lluvias. La luminosidad del sol reaparece en un cielo despejado y es una primavera exuberante limpia de polvos cósmicos, una cara recién lavada, lozana y radiante. El otoño de las Vegas es un concilio activo de reverdecer el campo, es un suspiro interno para sacar los nuevos brotes verdes en todas las dimensiones de la naturaleza. Y el silencio abstrae el sentido del tiempo, que sigue la ruleta de la tierra en su desplazamiento orbital. Querer interpretar las emociones que produce sus giros, es entender las inclinaciones de su radio, El sol nace más al sureste, muere más al noroeste, es más lejano su candor, más cálido su esplendor, más romántico su existencia, al final son momentos de emoción los que produce sus ciclos. Son situaciones opuestas las que exaltan las condiciones de los ciclos estacionales y nos hacen sentir en lo auténtico, lo divino, lo expuesto, lo sublime y la muerte. 

Cuando interpretamos los colores de la naturaleza que avisa del cambio, los seres vivos que se adaptan a las anomalías y el sentimiento que encubre las sensaciones, los cambios nos marcan las arrugas y nos confiere la sabiduría del planeta más antiguo del sistema solar y juntos percibimos esa conexión mixtica que nos hace sentir, sufrir y amar. Que nos hace libres, prisioneros o ausentes, la magia del tiempo enebra en la corteza de los seres vivos los cambios que dulcifican su interinidad, los abstraen de ser elegidos de una naturaleza sabia y sublime, que orquesta, miles de millones de movimientos engranados y sincronizados.

A través de la ventana de este hogar que observa el campo, que divaga y escudriña un paisaje de ensueños, siento el poder de la exclusividad y la emoción del notario que transfiere al texto, un nuevo paisaje modulado por la mano de Dios, El otoño en las Vegas. Es una cascada de emocionantes días de frescor y agitación, de sacar los colores de la tierra con la melodía de la batuta de la lluvia, y la dulce sinfonía de la luz, que transfiere, se aleja, proyecta, se escapa, muere lentamente. Sobrevive nítida en los giros de una tierra esculpida de experiencia y cambios, con tanta filosofía como verdad, con tanta inspiración como romanticismo, con tanto renacimiento como muerte. El otoño en las Vegas es un placer para los sentidos un escalofrío para la memoria de reminiscencias felices.

Sentirme vivo es una experiencia inaudita, Bienvenido despertar del otoño.

RECUERDAME…

 

En los días de mi infancia con más memorias, solo recuerdo pocos sonidos que me sacaban del tedio de una vida triste de espera. -Había que esperar por todo- El tiempo era tan lento, que, hasta el reloj, se conjugaba con la luz del sol para hacer más largas las horas. Años lejanos de mi reminiscencia, que acuden a la nostalgia a pintar de gris los sueños de nuestra infancia. En la caída de la tarde, escuchar los sonidos de las motos a la vuelta de las jornadas de trabajo. Aquellas pequeñas cilindradas que salvaban las distancia con mucho honor y exquisito brío de transporte familiar.

Sonidos de rateo y mezclas de aromas aceitosas de combustión forzada. Allí corríamos a la novedad de descubrir el equilibrio sobre motos, o la estética del fabricante, que se acercaba más a lo practico que a lo moderno. Todos aquellos conceptos fueron dejando en mi pituitaria, ese tufillo de adrenalina motorista.

Muy alevín fui víctima de un atropello, en esa nefasta curiosidad de salir corriendo a la calle para ver las motos que pasaban. Fui testigo constante de las cruzadas heroicas, de los cuentos de entusiasmo en la tienda del barrio, de las rutas que dibujaban los mayores en sus tertulias, de aquellas risas envalentonadas con sus épicas aventuras, paisajes escondidos que saltaban a la vista de aquellos motoristas. -más pendientes que su moto, no trancara el pistón- que de observar la belleza de la orografía de las islas. Sucumbió en  mí, el misterio de grabar el hito de la aventura pendiente, Y para ello, había que crecer, ir a la escuela, y volver a crecer un poco más, para buscar un piadoso trabajo para comprar la moto de las quimeras. Tristes sueños de la pobreza. Aunque el valor elemental que escapaba a toda cuestión paralela del pensamiento adolescente, era primero la moto, luego el mundo. Y más tarde buscaré la chica de ayer.

SAN MIGUEL QUEMA SU FIESTA

 

No acostumbro a meterme con las cosas del diablo, son cosas de maldades y hasta pienso que el lucifer que nos describen las escrituras, no es tan malo como se empeñan en pintarlo, creo que simplemente se ríe del mal y estimula esos actos con desmedida benevolencia e ironía. Como describir la maldad en auxilio y amparo de la inteligencia.

La fiesta de San Miguel es una pasada… Ni el pueblo entiende tal despilfarro y peor aún, está dispuesto a quemar su alma por seguir en una apuesta tan brutal de festividad. Sin reír ninguna gracia, o, aunque le duela tales despropósitos, les echaran la culpa a los gobernantes o a las cosas del diablo.

Vamos a centrarnos, por si alguien decide entender este relato, tan sugestivo o en propósito del autor; Ironías del destino. Cuando hasta Miguel, -el párroco auxiliar de San José de las Longueras, se fue arriba en su homilía, los feligreses pensaron, que aquello de ser tocayo del cura, era un extra y ablandaron su esperanza en la escucha. Y luego José -nuestro párroco del pueblo- que tuvo el honor de pasar desapercibido de romero, incluso en la romería, adaptándose a las circunstancias. Le reprochó con cariño tales licencias eclesiásticas. Por que lo dejó sin tiempo de exposición en su capellanía.

En la noche del perro maldito, -Obra de teatro- el abuso del vocabulario del diablo se hace transgresor e intimidatorio, para sensibilidades pueblerinas, pero hay lucifer. Señor del averno, que siempre dice la verdad, repito. Siempre dice la verdad. Una verdad que todos achacan a un problema de otros… Esquivan una verdad dolorosa y hasta al servicio del análisis de la homilía de la festividad, valen los ejemplos, por que la verdad solo tiene razón. La verdad. Y la escenificación a tomado las calles del pueblo, para todas las verdades que se pueden incluso malinterpretar, pero nunca quitar la esencia de la razón aplicada a cada uno de los actores de la sociedad.

Esta fiesta de San Miguel de Valsequillo es una pasada. Suponiendo que quiere justificar las ocurrencias de los gobernantes y su abundancia de razones y decisiones en favor de hacer más grande y olímpico la fiesta de su patrón celestial. Certificamos que a día de hoy. San Miguel quema su espectáculo. Que no hay más razones para festejar la utopía de tales olimpiadas de valentía.

Vamos a reflexionar en los pecados capitales, no en la capital del pecado festivo, no. Estos gobernantes tienen razones para quemar las fiestas, para realzar su única virtud, la exaltación de un pueblo a través de un circo y bien que le parece a lucifer, pero el demonio –que para eso es el rey del infierno- les va a recordar la balanza, en la que se columpian los que creen que al pueblo se compra con fiesta.

Y… Oh San Miguel, generoso y fiel guardián del Dios omnipotente. Tuviste que dar una lección de humildad en tu procesión, enviar a uno de tus fieles más lúcidos e ilustres, a limpiar la mierda del ganado delante de la procesión del santo.  Por qué, algún responsable de la limpieza municipal, se olvidó del detalle, cosas del demonio, que solo manipula con dinero. Tremendo… O que se presenten dos bandas de música en los albores del día del santo, a justificar las fiestas de San Miguel. Que orgullo de ir sobrados, para procrear la tierra de los forasteros.

Me quedo con las cosas del demonio, que al menos dice clara, la verdad.

Color de buganvilla

Inspiración a lo romántico, con la floración de nuestra buganvilla, esa melodía de color que se multiplica con la luz, dejando el paisaje coloreado como las sutiles acuarelas. planta enredadera de enorme poder de admiración y relevante ocupación paisajística. En la cercanía de una casita antigua, en un patio externo con paisaje rural, enredada con todos los ornamentos que encuentra a su paso. Esta trepadora se entallezca ensalzando su condición de yedra del color, bendición de lo sensible, con sus asombrosas tonalidades y rápida floración

Asomé a la ventana y vi su papelera de color, mezclarse en el paisaje rural de laderas dormidas de almendreros y tuneras. De olivos y Palmeras

Fue un sueño, regalo exaltación de esa belleza veraniega que atrapa la luz y la devuelve en esplendor cromático en mil destellos

Hoy las Vegas y barrancos de mi vida, tienen un testigo más de la dulzura de una tierra hermosa de frutos y flores, de vegetación y colores

Planta que llegó de Sudamérica, donde el pueblo es colorista y autentico, donde la belleza resalta en lo natural y el espejismo de su manantial

Mi patio tiene una nueva enredadera la mas hermosa, de colores malva y naranja de mil hojas que se agitan y la mirada la hace larga, Mientras al viento levitan

Espero que llegue el invierno, para resaltar el paisaje de verdor y colores de alegrías y sabores, y yo en mi ventana desvele la felicidad de esta viva eternidad

Volví a mirar la buganvilla para deducir su misterio, sus ramas de hojas finas que desde mi ventana animan y resaltan con colores los destellos de su genio

 

QUE MIEDO, LA NUEVA IA.

Estamos perplejos de inteligencia artificial, todo ello gira en un nuevo mundo tecnológico, lleno de ondas expansivas y acaparamientos invisibles, que cuestionan el pensamiento libre y personal, ese que debe ser intransferible, para hacer más imbéciles a la humanidad, más dependientes, de la “caja lista”, del PC -Antes la tele, era “la caja tonta” recuerdan- Así resumía uno de los pensamientos más activos y prolíficos, del siglo XX. "Temo el día en que la tecnología sobrepase nuestra humanidad "El mundo solo tendrá una generación de idiotas" Albert Einstein.

Si estas desconfianzas ya polarizaban las profecías, de las mas ilustres fuentes de sabiduría, hay que despertar en el comedor de esos sueños que ya desarrollaron autonomía e interacción, que ya forman parte de la servidumbre de un nuevo orden cósmico de la humanidad. Frente a tamaña dimensión de servilismo, la ciencia, se expande para distribuir mejor su riqueza, imponiendo las leyes éticas y morales y dando un enorme juego de conocimientos a los principios, con todo el poder de una maquinaria arrolladora e inteligente, capaz de pensar con el análisis de millones de datos. Que miedo la IA. Si tan solo un pequeño porcentaje de la humanidad es capaz de interactuar con esta inteligencia y verificar en quien estamos depositando el control. Es inevitable el recelo a una tecnología que no da tiempo a digerir, por la velocidad de sus neuronas inalámbricas, que saltaron del cable al WIFI. En cero comas.

Y ahora en el pensamiento más cercano, interpretamos el chat GPT, que su potencial mas fulminante, es reordenar la escritura, el arte, la creatividad, el pensamiento, las maneras de decir las cosas que vuelcas, buscando inspiración e investigando bibliografía. Los millones de escritores automáticos y oportunistas que ya comienzan a saltar para comerse el espacio con habilidad mercantil. Que miedo la IA. Si su poder de razonamiento a multiplicado en miles las lecturas y los atajos, si sus millones de adeptos en redes, ven una revolución llena de oportunidades. Como pintar un Dalí o un Picasso. con una millonada de pixeles de tonalidades cromáticas, y los mil y un garabatos almacenados en una conciencia ordenada.

En este pensamiento de intrusiva pereza, que no deja de ser un recelo más al porvenir, acabamos siendo detectives de lo autentico, supervisamos la identidad con algún detector de mentiras, o agudeza mental de nuestra propia IN -inteligencia natural- O entraremos en modo idiota resignado y malévolo. Dejando el eterno dilema de la dualidad del bien y el mal. En su palabra más rotunda, La duda. Y en medio de estos párrafos de parroquiano inquieto con los relatos. Lanzo mi moneda. Habrá pasado este texto los filtros de la IA. Que miedo. Usando mi sarcasmo propongo DIA como -Duda identidad artificial-

CRONICAS DE UN PUEBLO

 

Otoño, es al árbol caduco, redención y muerte, final de un ciclo de vida. Purificación y antesala del renacimiento, un fénix natural que expira y resurge de sus raíces ancladas. El arcángel San Miguel, se lució anoche en la vigilia al reconocimiento de sus paisanos, bajo el portón de su iglesia, descodificó la voluntad de los que han luchado con poderes por la buena salud democrática de su pueblo y, lució en la tabla de la salvación, las diferencias generacionales de sus gobernantes. En esta vigilia política, no faltó voluntad, ni sobró desparpajo. Más bien salió la memoria en favor de las verdades de un pueblo, una especie de crónicas que ya se han contado y a las que se le atribuye el romanticismo de quienes por voluntad y dedicación, han consagrado sus mejores argumentos de gobierno. No se entró en detalles de servidumbre, más bien en el piropo de casa, para un pueblo siempre agradecido y maltratado.

Valsequillo de Gran Canaria, siempre en el candelero de su fiesta grande. El santo de la profecía demanda, la lucha contra la maldad y mantener a raya el avance de las decadencias. Valga para la profesión de la vida política local, llena de matices y rasguños.  Pero no fue su distópica forma de exaltación, quien adivinó el bien representado, fueron las herramientas de seducción para podar malezas, quien haciendo uso debido en tiempos de poda, aplicó la terapia de separar la paja de la avena. Dar al César lo que fue del César y al pueblo lo que merece el pueblo. Cuando el primer alcalde de la democracia, -D. Manuel Sánchez- recordó, la primera reivindicación de un barrio, San Roque, aludiendo al problema de agua y luz para la vecindad como un mal endémico de primer orden y solución, nos hirió la conciencia en el paralelismo actual, de aquella vergüenza ajena y pedigüeña actitud de penitencia por la osadía de tal encomienda. Cincuenta años después, no solo un barrio sino todo un pueblo, sigue condenado a la cadena perpetua de reclamar sus recursos y mendigar sus necesidades.

Y el palomar de los árboles de la plaza, manchó las corbatas y trajes de algunos y arrancó los aplausos de otros. En el tono fraternal de la vecindad aparecieron y se escenificaron aprecios de orgullo, empatías de reconocimiento y esfuerzos de estar a la altura del acontecimiento. El Valsequillo que huele a fresas, que aromatiza almendras, que subleva a pólvora, que anestesia con fiestas, que congrega a paisanos, que conlleva el suspenso de sus actuaciones políticas, que hiere la democracia, que sana con parches de esparadrapo, que exalta al perro maldito, revitaliza en sus fiestas sus decadencias sociales.

Ese lugar, sigue siendo una crónica de pueblo, sigue demandando transparencia y gestión, sigue empuñando la voluntad de vivir en un paraíso maltratado. Sigue riendo la ira y murmurando las penas. Porque demócratas y agradecidos nunca estarán convencidos. Esperamos una vez más, que en la rehabilitación del arcángel San Miguel, junto a los cinco magníficos de Dios, obre algún milagrillo, aunque sea en la unidad de su pueblo para respetar y venerar sus fiestas.

Y valga aquello de que nunca es tarde, si la dicha es buena…  Tiren los voladores del éxito del reconocimiento público, a los labradores y artesanos de la democracia del pueblo, que de aquellos contextos siempre quedara su liberación y conciencia.

PENSAMIENTOS PATENTES

 

Llegó el día donde volver a enganchar la vieja ilusión de ayer, lleva la consecuencia de una responsabilidad asociada a la ilusión enérgica. Tal vez, la energía sea eólica o solar, el hecho es que, si tiramos de la combustión y de los factores encontramos el atasco sublime del kilometraje, sin revisiones. Una especie de saturación de más de lo mismo. Con el valor de la solera como estandarte. Quizás querido lector no me entiendan a estas alturas del relato, pero sigan leyendo y la deducción lógica se encuentra en la dualidad de los placeres del cuerpo y el alma esa dualidad de la que hablaba el viejo pensamiento; Aristóteles. Sócrates, Descartes. Aunque el listado de ilustres es amplio. Escogemos a Sócrates como el primero en decir aquello de que “El alma es la sede de la moralidad y sus principios” evidentemente la naturaleza del estudio del ser humano a dado para muchos textos. Pero adivino que me vuelve a la memoria siempre mis principios como un vigilante de mis decadencias. Si esto u aquello debo hacerlo, por que he medido su respuesta positiva y recogido el aplauso del anhelo, que ralentizo en saborear. En cualquier interpretación se abstrae el factor sueño, ilusión y realidad. Pero si el antecedente es el cuidado en la manifestación. Hay encriptado un poder del alma, que transfiere su condición de mandamás del cuerpo. Entonces comprendes que nada tiene sentido si no te lo dicta el corazón, como ilustre consejero de bondad.

Valla el sentimiento de los abstracto en las entendederas de cada uno, como una solidaria forma de enriquecer su destino. Sus intransigencias mentales o sus pensamientos más irreverentes. Estamos hecho siempre un medio lío, cuando dejamos que la opinión del alma, se enrede con la apetencia del ser antiguo del cuerpo. Y hay dejamos a la inteligencia seductora aplicar fórmulas para contrarrestar nuestros instintos más primitivos.

Si pienso que estoy hecho un lío con la exposición, vuelvo a leer el texto y me quedó con la sensación que no me he puesto de acuerdo con los principios, dejando libremente la solución a la tempestad literaria asociada, una especia de confusión pensativa. O tal vez mejor una manifestación del poder de las letras ordenadas, asociadas con el pensamiento más hiperactivo. No importa, ni yo me entiendo, si tranquiliza el resumen.

Lanzarote no es mi tierra, es tierra mía.

Emulando la frase de D. José Saramago, intentando ajustar la emoción de la luz de la lava, del salitre del mar. A la tradición de volver a sentir su misterio, es esta isla una quietud de luz y armonía, un relax para el visitante, descubrir cada año su naturaleza escondida en la blancura de sus silencios, en el mar de sus calmas, una orquesta de sensaciones que cautiva a un espectador que atrapa su albor. Paisaje herido de maltratos del alma, el viento atropella la altitud y la convierte en capricho del dios que escarba

Amanece nublado, casi amenazando tormenta, es un edredón acolchado el que cubre con velo, la tierra sedienta. Al zoco de sus paredes agrietadas todo crece, todo se cultiva, el agricultor conejero a engañado al viento, ha bajado de sus dominios, a escondido sus alimentos y caprichos, sus vides y hortalizas. Asegurado un pacto con su arrecio impertinente, que barre constante la faz de su piel.

Y el mar, coquetea en sus marejadillas de paz, en la piel de la humedad que domina el aire y clava el cielo, no es azul su color, es otro capricho del sol, el que convierte sus mansas olas en acuario para “guiris” encantados, observar sus olas al llegar a la orilla, como juegan con la arena, dando volteretas en el último suspiro de su muerte mansa, no importa la espuma oxigenada ellas se sienten felices de voltear en sus arenas doradas

Y las rocas milenarias que duermen atrapando las algas, con el palpitar de la insólita constancia. La isla es fuego dormido y luz resplandeciente, es amor platónico de arena y bosques perdidos. Donde el consuelo de la decadencia se riza en la magia de su paisaje de cenizas. Lanzarote blanco y de nubes, de lagares y aromas a lluvia invisible, de hoyuelos con puntitos verdes de parra, de acuarelas de picón y azufre, de gargantas secas que abrigaron fuego, que abiertas al cielo siguen pidiendo agua, para calmar al diablo de sus entrañas.

Volver a su arena, volver a sus playas, a su luz, a su magia. Tiene un encanto que engancha. Tiene un sentimiento que enamora el alma, y su paisaje de montañas peladas, y su mar de lava solidificada, convierte los campos en terapia de las miradas, Lanzarote, aunque me duela el alma, no puedo estar sin tu belleza extraña, visitar tus santuarios y dejarme las huellas de las pisadas, contemplando las cornisas y la arena ametrallada, en los cantos de cenizas, que levantan tus murallas.

Algo de mi se quedó en Lanzarote, en la faz de su corteza bajo el cielo, algo de mi se quedó entre los volcanes que un día destrozaron su belleza africana y convirtieron en santuario la curiosidad del mundo por su sencilla amalgama, hoy es saqueo de quien no conoce tu causa. Hoy son reproches de mudanzas. Mantente firme Lancelot, no permitas que nadie rompa tu gracia.

Un año más Lanzarote, nuestra casa.

 

MASTERS CHEF FAMILIAR ACE 2024

  

Con la llegada estival del descanso, la familia vuelve a Lanzarote, isla que dejo atrapados en el relax y los sueños de verano, a toda la prole. Tanto que, desde la cimentación inicial de exploración de una luna de miel encantada, entre camellos y cenizas. La vuelta ha sido continua. Desde la infancia de la chiquillería y el abuelo en Famara, hasta el paso, por Costa Teguise, Guime y Matagorda

Aquí en esta cabecera de aeropuerto hemos visto aterrizar y despegar los sueños de medio mundo y en los paseos diarios costeros hemos sobrevolado el vuelo rasante de las grandes aerolíneas. Descubrir las pequeñas calas de puerto del Carmen y bañarse en sus cristalinas aguas, descubrir el encanto blanco del contraste de sus pueblos en silencio, la belleza resplandeciente de la luz con la lava negra solidificada del volcán, pasear en la tarde por la inmensa bahía de Famara, donde el viento milenario sale de las corrientes marinas para subir los escarpados riscos, tallando los perfiles de la montaña y su curvatura hacia el abismo de gaviotas y pardelas planeadoras. Las tardes de sol que mueren lentamente en el Oeste, detrás de un horizonte dibujado con acuarelas de artista de luz.

Y mientras descubrimos los placeres de la tierra, el mar y el cielo. Seguimos anclados en sacar la espontaneidad del tiempo libre para compartir entre ratos con la familia. El master Chef Lanzarote, fue una idea genial que nos llevó a juntar imaginación, creatividad y competición en tres días de Master, sacando lo mejor de la juventud y la experiencia, creando una escuela de referencia. Esta edición se presentaban tres equipos nuevamente. A B y C con tres baluartes en cada uno. Además, aparecían nuevos ítems de puntuación para distinguir un reglamento a medias, con poca definición y mucho misterio. Gracias a cuatro bases establecidas, se abrió el apetito, más competitivo que real, de una situación que luego lamentaron algunos, cuando el nivel, no se ajustaba al equilibrio de objetividad.

MIS LIBROS

Guardian de las palabras, jeroglíficos de la historia, leyendas del cuento y la experiencia.

Hemos comprado una biblioteca nueva, me hacía tanta ilusión, apartar mis mejores libros, no los más ilustres o de peso histórico, si no aquellos con los que e sentido una conexión espiritual, una clarividencia excepcional. Pretendía darle un lugar de prioridad y clasificación en ese armario de los recuerdos, siempre miraría la asistencia a mi pensamiento. A veces, he leído cosas tan hermosas que se me pierde el escritor, entonces me fijo en el titulo del libro, en el autor, la caratula y trato de ubicarlo en el estante de mi memoria reservado a las emociones del cuento.

Confieso que el estante se me queda pequeño, Todos tenemos autores a los que le dedicamos un estante especial, por que brilla su pensamiento en tu conexión, y el orden de estas prioridades, lo tenía claro desde el primer momento, el primer estante es para el gran Saramago -El mago de las palabras que más profundidad le ha dado al pensamiento- Su evangelio, sus dualidades, sus ensayos, sus intermitencias, sus levantados del suelo, su memorial, su Caín, son las páginas más hermosas que me han estremecido su lectura,  navegar en sus laberintos tan profundos es navegar en el océano en soledad, nunca sabes donde te llevan sus corrientes, pero te hace sentir vivo y en otra dimensión del yo y el mundo. El siguiente estante por que el primero se llenó de Don Jose, seleccioné autores especiales que brillan con la magia de los relatos y Gabo -Gabriel García Márquez- Me sacudió tanto su frescura antigua que ese monumento a los Cien años de Soledad es el alma de un continente que late, de magia, pasión, revolución, poesía. Que grande la belleza literaria de su obra. Macondo es un lugar tan nuestro. Cuando miré la caratula de Pablo Neruda, recordé mi juventud, mis latidos de amor apasionados, buscaba en sus palabras el brillo que adornara mis sentimientos. Seguí ordenando y encontré el laberinto de la vida, que me llevó en volandas sobre los pilares de la tierra, Ken Follett, había conseguido meter en mi mollera la historia de un país, de toda Europa a través de los ojos de las catedrales y las religiones.

El gran Cervantes y su ilustrado Quijote, era de una elegancia caballerosa, que sacudía la historia con palabras sencillas y familiares de los abuelos, Me atreví a disculparme con D. Benito, -por descubrirlo tarde- paisano, los millones de letras y palabras que a ordenado para explicar el mundo que le tocó vivir y las emociones que lo tocó transmitir. Y es que el tiempo de lectura solo rentabiliza al inversor de prioridades.

Confieso que viajar a Colama, a conocer a Pedro Páramo, descolocó mis entenderás y la tridimensión de sus conversaciones el primer libro en 3D, que vuelvo a leer páginas para cerrar su contenido o acabar de entender tan bello jeroglífico. J. Cortázar, A. Gala, M. Vincent, P. Baroja, P. Coelho, V. Figueroa, O. Paz, Benedetti, Cela. J. Navarro. Arias, Urbano, Dueñas, Reverte… Por Dios, si no empezado.

He vuelto a seleccionar y ordenar, la biblioteca se lleno de historias hermosas y autores brillantes y todavía no he leído ni la micronésima parte de mis deseos. Ahora con todo el dolor de mi alma, aparto libros que nunca podré leer, caratulas extrañas, sinopsis sin convicciones, descargo la estantería para llevar a la fundación y dejar que el tráfico de letras lo investiguen otros ratones de bibliotecas

Me quedé mirando con la misma cara de curiosidad que me producen todos a un autor que desconocía. Gerald Messadie y decidí leer una de sus obras, -El hombre que se convirtió en Dios- Me encantó. Una aproximación apasionante, desmitificadora y respetuosa hacia la figura de Jesús. Rodeando aspectos oscuros, y transportándonos a terrenos ignorados por los textos sagrados o manipulados por los intereses de las religiones.

Las chicas de la fundación siempre me guardan algún regalo, viendo mi voracidad lectora.

Ya tengo los estantes llenos y mi espacio de curiosidad ha abierto una brecha insaciable, al menos escribiendo puedo amortiguar la dependencia y gratificar al pensamiento que me asiste con la inspiración, un mal menor, reconvertido.

LA MUERTE EN EL PASILLO

La tarde languidece de sol que se aleja, de luz que se apaga convirtiendo en sombra la jornada, vuelvo al hospital acompañar a mi madre, ella está en fase de descuento, aunque en sus flashes de lucidez, pronuncia palabras entrecortadas con lamentos; No me quiero morir, Mamá, Papá, sus llamadas tienen un eco insonoro y no pasan más allá de sus deseos de comunicarse con sus muertos. Se queja con la única arma que le acompaña, el sonido de su voz apagada, mientras otros protestan, por los lamentos, a veces parece un hospital de guerra, cuando se ponen en contagio de tríos o coral de ensayos

Más allá en el pasillo se oyen gritos de angustia, la muerte esta vez, se apoyado en el umbral de la puerta de la habitación 271 y su presencia implacable es un misterio que ni ella sabe explicar, habla al oído a los enfermos, a veces consuela con silencio y relaja, otras cansada de oír lamentos y llantos de miedos, corta por lo sano, aplica un atraganto, se convierte en una de las mil maneras de morir en una cama. Me fui por el pasillo buscando el baño y me miró e hizo señas. Ven acércate –me dijo, convencido que le iba atender- con reparo acudí y a una cierta distancia, observé como sacaba un enorme catálogo y sin amenazas, con la firmeza de su destino. Pasaba páginas y decía. Hoy estoy aburrido, este listado de formas de morir lo e inventado para no tener que aplicar improvisaciones, en esta parte, hago lectura resumida de la vida de los individuos, y en esta casilla hay una valoración que va del uno al diez, Si su vida ha sido una mierda, la valoración es baja y hay que dejarles purgarse de culpas y desdichas, no pienso llevarme a nadie cuya existencia no le de consuelo, si no es capaz de dejar atrás sus miserias.

Observa, se acercó a la cama de una señora consumida en su pellejo con un espíritu atrapado en un esqueleto de huesos. Maúlla, le ordenó y de su cuerpo encorvado salió el sonido de un gato maltratado, un frío recorrió mi cuerpo, le miré condescendiente. No chico, no… Dijo firme, mi trabajo es un asco, estoy solo, nadie me oye, todos me llaman, nadie me responde, se alejan de mí, produzco miedo, tu me ves como un monstruo. Pues yo no lo percibo así, me paso el día poniendo trampas, tengo un ejército de inútiles que no siguen el patrón de mi padre, la muerte, que me enseñó mis antepasados. La muerte tiene que ser digna, es una obligación en nuestros estatutos y debemos proporcionarla, Pues no. Los imberbes y novatos que me asisten en este ingrato trabajo, se pasan el día matando a placer, no siguen el protocolo. Al final del pasillo. Se oyó un golpe en una habitación, que sirvió en un segundo para percatarme de su ausencia y regreso… Escuchaste, -me dijo, para confirmar su ejemplo- tuve que tirar de la cama a uno que me estaba sacando de quicio, le había advertido, que se me agotaba la paciencia, con sus agonías. Este desgraciado, se ha pasado la vida abusando de su autoridad, no ha tenido nunca nadie que le rece, ni el cura de la planta a pasado a verle, en tres meses que lleva ahí. Que asco de vida… Ahora le recogerán, pero así lo voy debilitando hasta que pague sus culpas en vida

Me quedé con el pensamiento atrapado en la secuencia actual del tiempo de meditación, sabía que todo aquello que pasaba alrededor era una comedia escrita por un custodiado destino y que la realidad superaba cualquier ficción, si podía interpretarla con mi imaginación, tal vez pudiera ayudar en la comunicación del desenlace. Las miradas de espera, se cruzaban en el pasillo, en algunas horas del día era el corredor de la muerte cuando se le sentía avanzar firme, con los zapatos betunados de negro brillante, golpeando el suelo, al compás de un sonido letal, Si portaba la carpeta bajo el brazo, venía a comunicar una muerte digna y el paciente, esperaba su visita, estaba en paz, preparado para cruzar al otro lado…

Mirando al final del pasillo, con la vista aturdida de espacio y confinamiento. Constaté como una enfermera tropezaba con la esquina de un carro y se lamentaba de su torpeza, miré al suelo y vi la muerte sentada con los pies estirados, le había puesto una zancadilla de maldad, en la distancia le reproché su actuación. Percatada de su actuación, se limitó a decirme que a veces tambien se aburría, no usaba la guadaña y solo podía hacer trastadas con los diablillos que le hacían apuestas, cuando se despistaba la guardia de la bondad.

En ese mundo de imaginación y pasillos tambien acudían duendes inapropiados, y había seres extraordinarios que ayudaban a pacificar los sufrimientos, que daban agua y consuelo. Que acompañaban en la dura soledad del pensamiento, que usaban la palabra, para el alivio, la energía para la paz, los hospitales están llenos de ángeles buenos, que dulcifican las despedidas, los abandonos, que limpian las heridas, que dan de comer con sus manos, con el respeto y la dignidad de una humanidad que sigue luchando por su equilibrio, en esos espacios terminales, uno se encuentra con el uno que conoce a si mismo y advierte la frontera de la vida sin poder mirar más allá, con el deterioro inevitable del colapso.

EL PASILLO DEL PENSAMIENTO

Ella agarra el libro entre sus manos, siente que atrapa el latido de su memoria, los relatos de los hechos que le marcaron la vida, ya quemó sus recuerdos, dejó enterrado todas sus penas y ahora camina por el pasillo del pensamiento, errante, perdida en un mar sin tiempo, flotando en perspectivas, maltratando los bucles repetitivos con existencia. Apenas si le da el destino para tranquilizar su vacío, su identidad calla y deja la conexión en el silencio de los duendes, que la visitan y la mantienen en vilo.

En otro tiempo de evolución corría por los caminos, soñadora, inspiradora, activa con aquel don especial para la precognición, de saber y callar, de consultar a través de los sueños sus escapadas y miedos, de un talante elegante y materno sublime, con aquel fundamento que le inspiraba la abuela, siempre recuerdo aquellos secretos de madres a hijas en mensajes encriptados de sutileza. “Un pizco de jango mi niña”. Expresiones coloquiales de rotunda clarividencia.

Y en aquellos paños de tela que bordaba kilométricos se encerraba y acudían al pensamiento todos los sueños, hilvanaba uno a uno sus puntadas y cada doscientas, extendía el paño para ver la rosa que dibujaba en el pespunte y suspiraba, por la miseria de un trabajo artesano impagable. Una voz hablaba en secuencias y programación y entretenía las radionovelas los conciertos del tedio y los amoríos. Simplemente María o Lucecita. Aquellos amores castos llenos de una pasión turca desbordada de sufrimiento y angustia

En los días intensos de verano organizaba con fecha, el bajar a la playa con la cuñada, eran una o dos veces al año, pero caminábamos por la carretera vieja de la Gavia bajando hasta el Palmital, para pillar la triste guagua que nos llevaría a Telde. Y luego de conectar con los primos, recorrer medio Telde, pillar en los picachos, la de Melenara para llegar a la playa, Pero éramos tan felices que la orquesta de los sueños se transformaba en cuento, para vivir una emocionante realidad

Y el tiempo te rifaba la suerte, pero había que dar tiempo al tiempo, solo servía para esperarlo, para que los sueños se acercaran a su definición, aunque en el camino del guion perdieran su reparto principal y se tornaran en otras imprevisiones, el destino y sus caprichos sin más comentarios, que las resoluciones del pensamiento.

Una tarde de domingo, Carlos Martel por fin estrenó su Lambretta Servetta de mini Cross, era una moto preciosa dorada con un tanque semi redondo y unas líneas verdes pintadas al más puro arte italiano, tenía cinco velocidades, antes de estrenarla ya le colocó un cilindro grande y un tubarro que emitía un sonido metálico muy sugerente, quedamos para bajar al cine y flirtear con las chicas en el parque. -Año 76/77- Los tiempos estaban cambiando, ya teníamos carretera recién asfaltada. Yo compré uno de aquellos pullovers con decoración americana, que llegaban al mercadillo a través de los gitanos. Mi madre me dió las doscientas pesetas del cine y la seguridad, con el amor de su alma, que venía a ser, una semana intensa bordando aquellos paños y nos lanzó el mensaje tengan cuidado.

Con la privación de probar la carretera nueva y la moto nueva, bajamos por la Asomadilla a San Roque, en la alegría del estreno iba también la imprudencia de la ignorancia, y aquella máquina corría un montón, más el plus del piloto. Hasta que en una de aquellas curvas cerradas se nos atragantó la velocidad y el espacio, y subimos por la pared del radio, más de dos metros.

Caímos a la carretera, lleno de rasguños, heridas y pulidas, la moto seriamente dañada, en la pared, unos yerros sujetaban una tubería aérea y entre sus puntas de lanza aparecían colgadas las juntas del retrovisor sin cristal. Pasamos cerca de ensartarnos, Mi pullover quedó rasgado por el costado y nuestros sueños, en una lección inolvidable de orgullo herido. Volvimos después de los remiendos a casa, tocados por un destino que nos enseño las otras cartas, mi madre me vio entrar cabizbajo y herido psíquicamente. Tras las clásicas regañas sacó el costurero y mientras le contaba los detalles se puso a zurcirme el costado de aquel suéter precioso. Quiso borrar el pasado inmediatamente, sacudir la mala suerte de la ocasión, ella no quiere nada de sus malos recuerdos, solo el amor de los suyos.

Ahora la veo de pie en un rincón de la casa, con el libro en una bolsa, al que mete y saca con cariño y orden, dobla la bolsa y la agarra con firmeza. Mira el envoltorio y vuelve abrir la bolsa para sacar el libro ver su portada, pensar en algún recuerdo que borró de su memoria y vuelve a meter el libro en la bolsa. Y así horas…  Sabe que todas las secuencias de su historia están allí escritas, con detalles y dolor, con amor y pasión con la poesía de una vida de aprendizaje y espera. Una espera interminable a la que solo añade borrar su pasado, por que ya no le quedan hilos para bordar.

 

 

LA ANGUSTIA EN LA SENECTUD

Suspendida en su mirada ausente, repite el ciclo de su actividad, la angustia le supera. el stress le hace actuar con la matraquilla de salir del bucle con una insistencia de olvido y reactivación. Suspiro al aire, enfado por agarrar la palabra que no concuerda con la coherencia del pensamiento, sufre y agita la fuerza con la mirada por las controversias de la edad, del destino. Y sufre… Vuelve insistente a un pensamiento sin respuestas o a una sola respuesta, que se agarra a su fe, cuerda imposible de agarrar con confianza.

Lleva en el sonido de su boca, el pensamiento que asistió siempre a la voz y tan solo la palabra respuesta, niega su sabiduría y sale al encuentro la ansiedad, concilia con la palabra paz y tranquilidad, con la voz pausada. con el tono suave donde agarre el cariño, el filamento del amor. Ayuda a reubicar la mirada y ordenar el concilio de una frase, a hilvanar un comentario, que no siempre acierta con la precisión del pensamiento.

Así lucha ella, su ausencia es sufrimiento, su pleito es incoherencia, su actividad es moviola y repite la acción de buscar la hebra para salir al encuentro de su estabilidad mental… Agarrarle una lucidez, es un destello de pasión y rabia, por la naturaleza del desprecio a sus actuaciones, es una inmaculada virtud que escapa y avergüenza el conocimiento con una precisión inteligente que bien desconcierta al auditor.

Yo le regalaba mirada y pensamiento a su actitud vulnerable, sacaba el afilador de las palabras para enviar mensajes de clarividencia, sin machaques, ni reproches, una actitud pasiva a un pensamiento activo desbocado. Sufre el cuerdo en su prudencia, sufre el delirante en su actividad, sufre el pensamiento que escapa buscando el eco de la cordura perdida, hasta que brota la línea que reconduce a la tranquilidad de ensartar lo que quería decir poniéndose de acuerdo con su dualidad y manifestando para lo que siempre sirvieron las palabras, para decir lo que se quería decir con escucha. Para hablar de lo que el pensamiento enfilo con coherencia.

Ella está atrapada en su dualidad activa. Una secuencia constante de pleito con el “Pepito Grillo”. Que no ayuda a darle virtud a la palabra para liberar al pensamiento. Siempre pensamos para hablar, opinar o actuar, pero esa orden siniestra de la coherencia que queremos transmitir está ilustrada y asistida por los valores del conocimiento y no encuentra respuesta cuando falta el eco de la voz en lo que sugiere.

No solo es, una sombra inflamable y tenebrosa que asiste a la quema de neuronas, es una realidad condicionada para lo que la vida no tiene respuestas, y la ciencia, más que terapias milagrosas con afecto, el principio de un largo y degradante fin, con amor eterno.

Estamos contigo mamá.

El coronel no tiene quien le escriba.

 

Como sacado de un pasaje de Macondo y su género literario de realismo mágico. Por fin, escribía el artículo el amigo Pepe Morales, para el homenaje que le brindamos en vida –Cuéntame historias sobre ruedas- al gran Eladio. Aquellos apuntes de vida de nuestro hombre Viejas Glorias, eran tan solo un regalo más, a los grandes ratos que disfrutamos con su presencia, Pepe, recordaba su carisma, lleno de inquietudes. Su amor por lo antiguo, su defensa del patrimonio como valor en alza y curiosidad constante. En su rincón Viejas Glorias de la Calzada, guardaba sus memorias de jubilado del transporte, recuerdos, coleccionismo, motos, estrellas de metal y cascos de combate, que le dieron alegrías y sentido a su senectud. Siempre fresco, simpático enarbolaba el personaje militar, o eclesiástico -cura- o comandante aéreo. Tenía la virtud de enrolarse con sus pasiones y embarcar contagiando a cuantos amigos se acercaron a su obra.

Con Eladio se va uno de los últimos románticos defensores del patrimonio canario del motociclismo, un sentimiento de amistad leal a sus principios. Recuperando un material importante y aconsejando a la gente joven a cuidar y mimar los valores de la restauración y conservación. Aún recuerdo en los primeros eventos Viejas Glorias, como acababa con la sotana y el monaguillo -Tino Alemán- repartiendo bendiciones por toda la feria montado en su Francis Barnett, aquella moto que recupero en el Valle los Nueve, en Telde, de la que sentía tanto afecto.

Triumph, Norton, AJS… las máquinas inglesas eran su pasión, enarbolaba el sentido común de aquellos pasajes de antaño, recordando, transmitiendo, y preservando la cultura antigua de los viejos motoristas de canarias. Amigo de sus amigos, comprometido con la causa, rodó hasta que pudo ir de piloto y siguió de pasajero montado en sus pasiones hasta que el tiempo le fue robando identidad y carácter. El motociclismo canario mantiene su recuerdo vivo, por la naturaleza de sus pasiones y acciones en favor de la cultura motorística y el compartimento de tales gracias, En el recuerdo afectivo de su presencia constante y valiente. Quedará las imágenes que perduraran en el tiempo y en los álbumes del recuerdo. La gracia eterna, tener una anécdota de Eladio y sus personajes. Aunque el que mejor interpretó siempre fue el de su personalidad. Atrevida, distendida y férrea en acciones y temperamento.

A Gabriel e Irene sus hijos y María del Pino su mujer, nuestro inmenso cariño constante, a Gaby, le toca ser defensor de las crónicas de su padre, defender el honor que le inculcó en la pasión por las motos. Desde nuestra tribuna Viejas Glorias, nuestro abrazo perenne y emotivo por sentir que Eladio hizo grande al Viejas Glorias. Con las cosas de Eladio; Eterno intransferible y pasional hasta su despedida. Allá le vemos trasponer con la melodía clásica de la Norton, saludando marcialmente a la parroquia. Grande amigo que Dios te guarde en su infinito amor.

Nuestro abrazo más sincero, Eladio ya forma parte de nuestra historia, las historias de las Viejas Glorias Canarias.

 

HORMIGAS, INSECTOS Y SERPIENTES.

La evidencia que los tiempos cambian el paisaje cuando comienza a tocarse el verano, se manifiesta visualmente, además en la vida de los insectos y sobre todo en los movimientos de los animales más pequeños, con exaltación de las legiones de hormigas, mosquitos, avisperos, que comienzan sus zafras veraniegas con el anhelo de hambruna y supervivencia. A estas colecciones de insectos del amplio abanico de la naturaleza, se van envalentonando las nuevas plagas que ya avanzan en el territorio como castigo bíblico. Las serpientes, que si bien a la chita callando, van creciendo en tamaño y reproducciones, comienzan a ocupar un territorio a una velocidad preocupante, desestabilizando el equilibrio medioambiental y generando una nueva versión de incomprensión.

Recordemos que un problema simple se puede convertir en una calamidad incontrolable, para cuando aplicaremos otros parches, ya el inconveniente a superado las previsiones, y esto viene a colación de la información sobre el control de la naturaleza tan frágil y susceptible de las islas. –Recuerden la ardilla en Fuerteventura, el rabo gato, etc.- Sabemos que el tema puede ser delicado por el trato erróneo que se pueda producir, pero debe haber un escaparate permanente, no solo en las webs oficiales, si no en los bandos o pasquines antiguos que llegaban a los pueblos o barrios, en los colegios, solicitando la colaboración ciudadana y cómo actuar. La naturaleza está siendo custodiada y observada, pero también violada y castigada por impropios y las decadencias humanas, que creen que todo el campo es orégano, recuerda la frase popular.

Si de repente nos empeñamos en exaltar las maravillas naturales y no seguimos el procedimiento de respeto y control. Acabamos prostituyendo y machacando zonas, tan solo por la simplonería de las masas. El proceso de alarma post verano debe ser de conciencia hacia el invasor, el novelero que no ha descubierto sus alrededores y de repente le entra sed tras el postureo y el foto shop subir al Roque Nublo a descubrir sus vistas como si aquello, fuera una nueva panacea del descubrimiento. Desde luego las previsiones del control sobre el territorio, necesitan salir del armario y concienciar desde los colegios y lugares públicos sobre una línea directa constante ante las épocas veraniegas. Si a esto se le añaden las sequías y a una permisividad en el derroche turístico. Iremos de mal en peor.

La nueva campaña anti incendio del gobierno del gobierno de Canarias de limpieza en los alrededores de nuestras casas de campo, está muy bien, pero eso no exime el resto de procedimientos del sentido común, que deben tenerse en cuenta según las épocas y necesidades y durante todo el año. Las patrullas de control sobre el territorio y de información sobre la población debe ser reflexivo y activo y poner los medios al alcance de los ciudadanos, no la duda en sus actuaciones. La acción pasa por el canal de información de los municipios a través de sus ayuntamientos y concejalías. No como una perreta más de la programación de cada verano, si no como conciencia ciudadana de una urgente necesidad de cuidados y sentido común. Que ya están tardando en aplicar ante el que viene rotando a granel.

Maestro de emociones

 

La grandeza en el arte de hacer reír brilla, cuando las emociones son labradas con el pensamiento, con cariño, recuerdos, detalles y con las historias reales del pueblo. Maestro Florido, estuvo inmenso ante un teatro ajundio de personas cercanas, su calidad humana se hizo más grande, arrejuntando todo su público, que se ha partido el pecho y el pensamiento de reír, de las ocurrencias de este hombre. Artesano de la risa.

El Lomo magullo “empeso”, gentes de todos los pueblos, artistas y compañeros de escenario, amigos todos de este hombre tan cercano a la gente, que permiten que les estrujen y abrasen cada uno, para saber que es real.  Veinte años, parece que es un pizco y arrejunde, para labrarse el respeto y el cariño de toda canaria.

Anoche el Teatro Juan Ramón Jiménez, rebosó de cultura alegre y llana de la tierra, era una enorme caja de sonrisas, era un concierto del descojono en Mi mayor, ocurrencias y arrancadas, expresiones que devuelven al maestro al redil del guion. Eleuterio el albañil, especialista en arreglos complicados de baños, llegó temprano, antes de arrancar la función. Un personaje fresco que muchos desconocían y que gustó por su impronta cercanía de la realidad, su tartamudeo y tolerancias mundanas, encontró el hueco para el ajuste y el alicatado

RESACA DESDE LA CUNETA

 

Pedazo espectáculo, si a la afición responsable -ampliamente y con mayoría- se le da la oportunidad de valorar nuestro deporte, se congratulan con el expediente de sacar la mejor de las notas. Simplemente porque el esfuerzo de haber consolidado el Rallye más importante de Canarias y parte de Europa no es trabajo de un día y a sabiendas de lo que se juegan en esta partida de grandeza, su factor equilibra la balanza con la justicia de la aportación de la mejor afición del mundo.

Que el desarrollo de esta magna competición se haya desenvuelto con la profesionalidad que nos tiene acostumbrado la organización. Nos hace sentir afortunados de contar con las mejores opciones para el premio final -casi cincuenta años de trabajo incesante- y un estilo propio de avanzar hacia el objetivo. Pero Volvamos a la carretera, a las cumbres, a los barrancos, a los pueblos del interior, por donde el Rallye de Canarias se hace fuerte y convence a los paisanos de su poder de ilusión y desarrollo.

Esta semana la enorme maquinaria de la organización y participación, hilvanaba como hormigas obreras cada detalle, señal, zona, espacios, lugares de desarrollo, mientras la gran caravana ya había embarcado rumbo a canarias, en las Navieras. Con sus enormes contenedores, camiones y asistencias, un despliegue monumental, que tendría el estadio y las instalaciones deportivas del instituto insular de deportes de Gran Canaria, como recepción de bienvenída. Todos los pilotos que quieren graduarse en el mejor escenario de España y de Europa, para desarrollar sus habilidades ante los rivales Y recibir un baño de imagen y crítica entendida, no dudaban en embarcarse a la aventura.