CARTAS A MI NIETA.

         Querida Famara, tu ya tienes seis meses, creces nadando en el cuerpo de tu madre, vamos que eres un renacuajo y aun que encapsulada te sientes viva, porque a veces protestas, y te pones a coger impulso apoyando los pies en la barriga de tu madre, para remarte en la pecera, todos los que te esperan aquí afuera, están desbordados de amor, tienes un montón de gente que desea tu llegada, que suerte, eh pequeñaja, ya eres fortuna de amor de tus padres y familia. El abuelo escritor tiene un reto: contarte historias de tu familia materna, para que poco a poco vayas interpretando porque vienes y tu asignatura de entendimiento en este mundo de seres vivos.

Creo que primero es buscar el origen de tus genes. Dicen que algunos viajan a través de los cuerpos y evolucionan en futuras vidas, es decir que posiblemente tengas genes de la campiña francesa, allí nació tu sexto abuelo, -un rebisabuelo- Alcanzo a decirte esto, porque el abuelo -yo- estuvo investigando para el libro de memorias del despertar, que cuando tengas comprensión lectora, vas a disfrutar de regalo de tus antepasados por parte de mama.

Tengo muchas cosas que contarte, como anécdota decirte que a tu madre y al tío Migue, le encantaba que les leyera los cuentos por la noche al acostarse, tenía un libro muy bonito que era la vuelta al mundo en ochenta cuentos, y la cara de tu mama y tío era un poema cuando eran pequeñitos escuchando aquellos bonitos relatos que pasaban en la tierra que has decidido conocer. Pregúntale a mama, que todavía recuerda algunos de memoria.

Mama te contará porque te pusieron Famara, yo tengo mi versión de ese acierto, y te la comento; antes decirte, que como naciste chica, se tomó este nombre, porque si hubieras sido chico, te hubiera llamado Allende como tu padre. Era una decisión de ellos, que son tus protectores, y a cada uno le hacía especial ilusión mantener el nombre que les inspiró en la vida. Pero resultó que la playa de Famara, tuvo mucha culpa de tu nombre, tanto que enamoró el alma infantil de tu madre, y en aquellas arenas doradas de espuma blanca y olas rotundas, donde las gaviotas dibujan círculos en aire y la mirada es una infinita línea de playa y acantilados majestuosos, atrapó el corazón de tu mama y el sentimiento de belleza y recuerdos, fueron unos veranos mágicos, con tus tíos y abuelos

Toda la familia de mama, tiene unos recuerdos maravillosos de Famara, hemos cultivado ese amor que necesitaban para crecer fuertes y valientes, hemos vivido cada segundo de nuestras vidas con la intensidad del destino otorgado. Por ello Famara, - La playa- apareció como un remanso de paz en nuestro camino, donde fraguamos los momentos. Felices

En la habitación de mama, en casa los abuelos, ahí un cuadro que pintó tu madre,- en los concursos que organizamos activamente- de una puesta de sol en los acantilados, y fue una premonición como las de tu bisabuela Carmen, Ella hizo una genialidad, unos contrastes con reflejos del sol deformado de amarillo en el agua acuarelada de naranja, y las sombras de la arena se mezclaban con la oscuridad del acantilado dejando libre los luminosos del cielo, sin quererlo captó un poco la esencia de la playa de Famara.

Creo que tu nombre, es un homenaje a unos momentos felices de nuestra vida en familia y que tu madre, allá decidido ese nombre, es todo un acierto gratificante y exótico

 

QUERIDA MAMA. EL SUEÑO

Hoy te observe mientras dormías, encogida y flácida, casi en posición fetal; escurrida por el deterioro físico en un estado transitorio de destrucción acelerada, -estabas tumbada a la izquierda- y calzada con una almohada. Dormías profundamente o viajabas en algún lugar de tus fantasías más remotas, un lugar inaccesible que solo tu habías descubierto en esos paseos de profundidad por los laberintos de tu sentido.

Esperé a apreciar tu respiración y decidí inmiscuirme en tus sueños, buscar tu escondite, o tu relax. saber de ti sin que advirtieras mi presencia inoportuna, caminé despacio, alertando con la mirada, la profundidad y la luz, que a veces se mostraba clarividente en invitaba a viajar, por los pasillos vacíos, era un pasaje largo y rectangular que te enviaba alguna parte a través del pasadizo, se escuchaba a lo lejos en una tenue melodía instrumental, notas sosegadas de algún ensayo a guitarra, música suave que invitaba a seguir, un hilo musical satisfactorio, no había rastro de tu presencia, y apenas cambia el paisaje, alguna estancia mayor de parada y otras conexiones, sin señalizar con la misma intensidad de luz,- imagino que solo era el pasillo para entrar en el sueño- pensé que debía marcar el suelo, para regresar, ahora eran tres pasillos alguna parte, escribí en la pared a la altura de mi pecho, un número de una sola cifra el uno. Y delante puse una x justificando que me internaba por él. Mientras el resto se quedaban sin referencias. No quería perderme al regreso, -como pulgarcito en el bosque- esta vez no sería migajas de pan,

Ahora avanzaba sigiloso y los espacios se ampliaban a través de una tenue niebla, el aire fresco olía a flores silvestre, me atrevería a confirmar; retamas, si era agradable y aumentaba a intervalos con las bocanadas de aire. -Retamas amarillas- como el paisaje rural de cumbres. Un concierto de color y acuarelas, margaritas blancas, codesos y escobones. -Me encontraba suspendido, en la imagen- Sin duda era un paisaje isleño, de los que siempre añorabas, pero tú no estabas, la profundidad de la mirada, me hizo recapacitar escudriñando la posibilidad de verte, pero no te localicé, en aquel abstracto había aire, pero no gravedad, había flores: Paisaje, mucho paisaje, un paisaje inventado en mi sueño. ¿Tal vez? Avancé rápido quería probar la experiencia de viajar en sueños, -como si pasara un clip de cambio de imagen, el montaje, de esta película- Comenzaba a dominar la técnica. Debía volver al pasado, donde mi madre, se solía refugiar cuando era feliz, su espacio de vida.

Me acerqué y aquel olor a lavanda me llevó rápidamente a deslizar la mirada de un encuentro furtivo; ella cantaba, era joven, una chiquilla alegre, tierna y saltarina -Recordando ahora a la tía abuela María Suárez, que le decía a Benita, su sobrina, que se quedó al cuidado. -Cuando de niña iba hacerle los mandados-, iba cantando y saltando como las cabras por el monte, esa chiquilla es una cabra loca. Era una alegría juvenil, indescriptible, fuerte, ágil, bondadosa. Era la expresión del mundo feliz en la infancia y no había mayor reparo que una naturaleza viva y radiante, con toda la energía soplando a descubrir la vida.

Me contaste estas historias mamá, lo hacías a menudo cuando volabas hacia un tiempo que cundió tu alma de niña y alimentó tu espiritu infantil y tuve la suerte de viajar allí para comprobar donde estabas, -Que hacías, aun en este mundo- esta conexión sajorina que heredamos es de una fe rotunda. Tus sueños siempre me han sorprendido, por la enorme clarividencia con la que haces esos montajes oníricos. Vives en el sueño, lo que deseas experimentar, escapas, te refugias; es tu cárcel de tranquilidad, hablas con los antepasados, te columpias de niña, joven y mujer en los territorios que solo tu conoces; no dejaste de hablar con la abuela nunca, me contabas hasta conversaciones del más allá y tenias la firme convicción de ese ejército de ángeles que nunca te desamparan, que te cuentan y aconsejan, que están siempre a tu vera.

Verás cariño, nosotros en esta latitud, poco podemos hacer en tu despedida, -más que acompañarte- Ya tu has andado todos esos cielos del universo espiritual y deben acercarse a esa imaginación prodigiosa que manifiestas. Queremos que se cumpla esa paz con la tierra de la que tú haces gala, que tu tiempo de andar por la vida y sembrar los frutos de tus genes se ha hecho realidad, nuestros turnos son continuidad del anterior, y progreso al venidero.

El pasado se alimenta en el conocimiento de nuestras conexiones y buscamos arduamente tantas cosas que no entendemos y nos lleva a ese espacio infinito de descubrir, sin dejar de ser, mientras la vida real ilumine.

 

 

ALMOGAREN -RESURRECCIÓN-

Ni que el tsunami del tiempo barra las conciencias y modifique los genomas. Ni que el salto al vacío de la era de las luces de carburo, sustituya a los hilos de colores de los leds, -O las máquinas de escribir dejaran de teclear para ser sustituidas por comandos de voz con IA-, ni que el “quitrín “de caballos -primera diligencia- de Antoñito Velázquez lo reemplace un tesla eléctrico y con cabina espacial. Ni así: Consiguen que el alma del Almogarén evolucione o modifique su mensaje antiguo, reivindicativo de canción protesta; exaltación de la filosofía de su creación en los años setenta.

Visto en el tiempo de evolución, nos obliga a reflexionar que el fenómeno -musicalmente hablando- en valsequillo y en dos colectivos protege el alma y la filosofía del canto de la tierra sin prostituir el mensaje, ni las florituras del sonido, Una evolución enraizada en los mismos principios que el Rancho de ánimas. El respeto a su filosofía de colectivo tradicional perenne, calco de su existencia, continuo. No necesita “trending topic” ni corrientes alternativas de fusión. Solo esencia de grupo, mensaje de letras de ayer y coro de canto: Almogarén en estado puro. Volver a disfrutar del mestizaje de sus acordes, con el grito ahogado de libertad para los pueblos de la tierra que son esclavos de su destino, que son mensajeros solidarios de la libertad heredada.

Almogarén despertó anoche en la resurrección de su pasado intacto, apenas contaminado de nuevos tiempos y honrando las viejas mañas de las coreografías, para resultar su condición atemporal de grupo tradicional, resucitar la composición esta vez, en voz de los no tan jóvenes puretas, tonos altos, graves y con el murmullo de los ancestros. Su aniversario que se acerca también al medio siglo de presencia, viene en el orden del apego a su esencia existencial, a la eterna reivindicación de protesta y exaltación de la identidad canaria de pueblo o aldea global contra la barbarie. Palestina en el corazón del grito.

Sentir que el mensaje sigue siendo atractivo y constante idealiza la glorificación del tiempo, como estandarte en vías de extinción, un portentoso enigma al respeto de sus demandas de justicia y paz a través de la cultura del pueblo. Almogarén hizo de la resurrección la clave de su identidad, emocionante y campechano concierto de los hombres patrios de esta desaparecida banda de revolución setentera con la nueva aportación de valores musicales del pueblo

Ellos pusieron el broche de oro del aniversario de la Asamblea Valsequillera, ellos fueron los cimientos del partido y propiciaron su partida en el juego político para el bienestar y equilibrio de la sociedad de la génesis democrática y ellos siguen siendo el cáliz de la humildad con la naturaleza de lo fundamental y magno de las cosas sencillas y con alma de Almogarén. -Lugar de culto sagrado- Que dormiten de nuevo sus duendes y cuiden la esencia de su grandeza, porque las bodas de oro de su filosofía, bien merece la continuidad de la leyenda

EL PODER DE LA ASAMBLEA

Treinta años es apenas un suspiro, -pero en la edad de nuestro ciclo de existencia es casi media vida- un tiempo que corre alegre día a día sin tregua, con respiro, pero lleno de intensidad y vivencias. Asamblea Valsequillera es ese pasaporte de las inquietudes del pueblo, con la fina capa de la ilusión aderezada y constante, que se ha ido enriqueciendo con la responsabilidad y la ilusión de las armas de la palabra, el debate y la denuncia contra las malas decisiones, por los intereses del pueblo con la voz y la opinión de las mayorías.

Hoy esta veterana asamblea celebra los 30 años de su desembarco en la política, donde una legislatura fue de ejemplaridad en el gobierno del ayuntamiento con Pipo al frente, y 26 de lucha continua en la oposición y en el mandato, siempre consciente y consecuente con la verdad y los principios. En sus filas han ido rotando la experiencia y la sabiduría, juventudes comprometidas con una izquierda valiente y eficaz. Un partido que va renovando ilusiones ante cada nueva campaña, fomentando los principios de gobernabilidad y denunciando las tropelías del poder establecido.

El acto de anoche lleno de un contenido especifico, nos resumió la forma de trabajar del colectivo, cuidando los detalles y a las personas. Paco el rubio y su eterna simpatía cuentista junto a Lucía nos metieron en vereda de coordinación con las imágenes de cobertura en unas pinceladas históricas del movimiento y arranque del partido por dos grandes baluartes como Lelo y Pipo de testimonio, documentados con amplias opiniones de un montón de gente asamblearia, la puesta en escena permanente de la aportación de la mujer en el partido desde sus inicios, a través de la exposición concisa de Elsa. El fantástico desarrollo del proyecto del colectivo Ágora, que define la otra realidad que se pierde en la saturación de la comunicación y crea el debate cercano con temas candentes de actualidad, de la mano Meyla y Gustavo. La alegría de la juventud resuelta y enérgica del colectivo -Somos más jóvenes- con el futuro radiante de cualidades y preparación para los grandes retos. Con Miguel y Alba  

QUERIDA MAMA. EL MAR

Como anda mi niña, la acaricié tiernamente, ella estaba inerme -dormida no, en trance lejano, seguramente viajando en los enredos de sus sueños- su cara de paz, justificaba un viaje profundo ausente, perdida en esos laberintos de los archivos que aun pudieran quedar salvados de su memoria. Me quedo observando su cara arrugada, llena de dobleces de piel que ha perdido su juventud, su perfil de mujer que un día fue hermosa físicamente y siempre mantuvo altiva esa elegancia, ahora es un espiritu atrapado en un cuerpo que busca escaparse de esa cárcel de estructura humana. Apenas si siente cuando la incito a despertar, pero adivino por mis caricias que sabe que yo e llegado, que estoy junto a ella, con mi forma de honrarle amor.

Afuera el rumor de la playa las canteras, es una sintonía diaria que entra sin permiso en el viejo hospital de San José, un enclave majestuoso para una senectud feliz, una especie de Villa del paraíso en la antesala celestial, En una leyenda junto al monumento del mentor Dr. Bartolomé Apolinario de la avenida, reza la construcción en 1891 del asilo de San José, como promotor y defensor de la necesidad de la transición digna de los mayores. Viejas fotografías apuntan aquel paraíso de playa donde los ingleses y canarios descubrieron el placer terrenal, las puestas de sol, el aroma marino impregnando el litoral con abundante espuma blanca recién golpeada en las rocas de la barra, que enviaba pequeñas burbujas convertidas en gotas de agua saladas a llover en la avenida, en la cara de los turistas ingleses, que se enamoraron para siempre de este regalo paradisiaco.

A mi madre siempre le encantó el mar, -la playa- le inspiraba una paz profunda, renovadora, cuando estaba triste pensaba en el mar, le ayudaba a relajarse, siempre decía que le hubiera gustado vivir junto al mar, pasear descalza por la arena de la playa, todos los días, dejando que las olas salpicaran sus pies, era un bálsamo de placer, para sus sentidos; tenía una conexión especial con sus saladas caricias. Todos los veranos de la niñez, bajamos a la playa de Melenara o la Garita, con los primos y la tía Landy, eran los días más felices de nuestras vidas, tan emocionante para los que vivíamos en las montañas, -la montaña o el campo, daba trabajo y responsabilidades diarias- La playa era el relax, la diversión, el parque temático de la imaginación jugando en la arena con los primos, que recuerdos más eternos

Ahora siento que escucha el mar en su espera de partir, el aroma a la brisa le llega directamente a su habitación, la puerta de la misma, está orientada a la playa y desde allí se disfruta con la mirada al final de un corto pasillo. -Es como un bungalow, -se dice- de los años sesenta, aquellos que invadían las terrazas en la arena. Cuando entro a su habitación, observo a través de las puertas de rejillas ovaladas la brisa y veo la espuma blanca de la barra, rebosar sobre un cielo azul que une la playa y el cielo. Y entonces creo que está en el lugar correcto, para la partida, respirando el aliento de los suyos y cerca del mar evocador y el cielo espiritual. Cuantas cosas mama, nos marcan el camino, siempre recuerdo que me confirmabas en tus introspecciones que tenías genes del Sajorín – bisabuelo francés, soldado de Napoleón- Que soñabas cosas que luego ocurrían o que hablabas con las personas que nos dejaron, en conversaciones cotidianas, que curioso y que real, por los detalles que siempre comentabas. Siempre flirteabas en dos mundos, como si tuvieras un poder extraordinario de clarividencia y sensatez…

 

QUERIDA MAMA. TU LIBRO

Hola mama, estabas tan guapa y atenta en la presentación, -sentada en una esquinita de mi corazón, con los pies colgando de un remo de arterias y dejándote impulsar por mis palpitaciones- siempre a la retaguardia de las impresiones, a pesar que nunca te gustaba la exhibición pública, notaba ese orgullo de madre en la atención de tu mirada, en la expresión de los ojos de tu alma, aquellos ojillos que me hablaban y me pedían respuestas, y a cambio te daba unas caricias de amor y sonrisas. Ese peregrinar de tu otoño, removiendo las hojas húmedas recién caídas, apartando la hojarasca y separando los ocres del árbol leñoso y frondoso que fuiste, encontraba perlas escondidas en las mismas lecturas que me habías contado, al volverlas a repetir, verificaba nuevos detalles que me alegraban tanto. – y es que la memoria es como el paisaje, cada vez que lo escudriñes de nuevo, encontraras más detalles que lo hacen indescriptibles-.

Los genes de tu bisabuelo el Sajorín mutaron en tu persona, reforzando tu sabiduría y tus silencios. Recuerdas cuando decía que tenía que escribir estas memorias, pero que lo haría desde mi niñez, desde lo más profundo de mi nostalgia, de los cimientos de mi existencia consciente. Yo quería escribir las “Memorias del despertar”, la conciencia a la vida, estoy vivo, por lo tanto, existo. -Como en Hamlet, el eterno pensamiento de Shakespeare, ante la vida- Ser o no ser, esa es la cuestión.

Cuando hace ya más de un año decidí escribir el libro que nos recuerda quienes éramos, te pregunté que tú serías el refuerzo de mi memoria, mientras hacíamos ejercicio para mantenerla ocupada buscando recuerdos,-Constaté que habías incendiado algunos archivos tortuosos de tu existencia, porque te hubieran destruido lentamente- hoy me siento agradecido de haber tomado aquella decisión  a tiempo, -entrabas en el bucle de borrarlo todo y quedarte muda como la tía Agustina, cuando descubrió que las cosas este mundo ya no le interesaban-, en mi obstinación por conseguir los objetivos, comencé relatando los apartados más antiguos, nuestros antepasados, descubrir a través de las pocas fotografías los detalles, para centrar la atención del recuerdo.

Volví a San Francisco, al barrio artesano de mi infancia, que seguía intacto. Comencé a descubrir cuantos barrios y pueblos de Telde habían dentro de esta ciudad-, detrás de aquellas murallas blancas que encandilaban, tan gruesas y silenciosas- pero el pasaje del altozano de San Francisco era el fuerte con el castillo del cuento encantado.  Me metí dentro del cajón de madera otra vez, que me hizo mi padre, -para ayudarte en tus quehaceres-, no acostumbraba a llorar mucho, salvo para hablarte y reclamar una misera atención a mis necesidades. Pero yo no sabía que tú, una chiquilla con dieciocho años, que le dieron cuerda de su reloj biológico para hacer: de hija, hermana, nuera, mujer, esposa, madre y viuda tan niña, ahora sé, porqué San Francisco nunca te gustó. Allí se quemaron las naves de tu juventud, un episodio triste de tu vida, sin complacencia.

Estabas tan llena de ilusiones y sueños, a veces te escucho cantar en mis pensamientos, con melodías alegres de canciones de amor antiguas y siento una compensación en mi nostalgia. Lo hacías a menudo, -soltabas ese canto de joven, que guardabas en la nostalgia de los dias felices-, era una manera de liberar tu carga oprimida, de aquella mujer valiente y honesta, que siempre fue mi madre.

Gracias por regalarme el pensamiento, el recuerdo y la vida, seguiré charlando contigo, porque se que llevas el libro en el corazón y te pasaste días abrazado a sus páginas paseando, meditando las cosas del mundo y te lo llevabas a la cama contigo, -Para aliviar tus sueños con poesía- era el tesoro del amor encapsulado. Tus recuerdos serán inmortales querida mama, estas entre nosotros y te seguiré descifrando mientras viva.

 

LA ILUMINACION DE UNA ESTRELLA

QUE TU ESTRELLA NUNCA DEJE DE BRILLAR EN LOS CORAZONES DE LA HUMANIDAD, AMIGO PEPE MUJICA 

La grandeza serena de la sencillez, la sabiduría plena de la verdad

Un regalo de humanidad de persona, una fuente inagotable de inspiración y exaltación continua de los valores que nos hacen sentir la vida. Estar vivos y llenos de ese halo divino que exalta la cálida, transición humana del ser. Un enamorado de la tierra y de la naturaleza, el sendero donde la comunión espiritual es la integridad constante de sus deseos. Un Guerrero de la justicia como recordaba en sus citas, llenas del virtuosismo en sus notas amables, siempre introspectivas y con una carga profunda de simbolismo y filosofía.

En su senectud este viejo de lealtades era un manantial, donde se refrescaban las conciencias, una fuente inagotable de cristalinas aguas de espejo y vivencias. Un experimentado profesor que no callaron nunca, porque su verborrea era un grito constante de libertad al regalo de la vida, del comportamiento adverso, de la debilidad del ser, un cazador de conciencias con las armas de la tertulia y el consejo del mate. El viajero incansable de las proezas, la balanza de un equilibrio mordaz y seductor. 

Mientras la hipocresía del mundo del petrodólar, soñaba con el regalo del avión de oro de 400 millones de dólares al “trampismo” del mundo, este viejo sabio, seguía apurando su querido amigo el escarabajo, medio destartalado, pero tan fiel como su perro, que le cubría de gozo, en sus viajes a la chacra de sus tierritas entrañables. Allí en el patio de su casita, acompañado con su sencillez, compartía tertulias con grandes amigos del mundo del pensamiento y la cultura, que llegaba a su altar, a sentir su aliento inagotable de esperanza.

Que grande Pepe, esa fuente de sabiduría y concilio. Esa mirada antigua de viejas glorias solidaria y generosa. Tus secuencias son de un tiempo que se dobló a tu persona, que se rindió a tu verdad. Pasarás a la leyenda del recuerdo terrenal y seguir llenando de luz celestial tu sabiduría infinita.

Gracias por haberte conocido en un mundo tan tirano

 

MEMORIAS DEL DESPERTAR

Hola amigos,

Damos otro pasito en los proyectos de la vida, después de muchos años con la “matraquilla” por fin, podemos presentar nuestro primer libro, fruto de un trabajo de ilusión y recuerdos Muchos conocen a este escribiente, pero pocos aquella infancia donde crecí y maduré mi persona.

Toca contar otras historias, a buen seguro te sorprenderán. Esta vez va por la familia y los recuerdos de ayer. Aquellas memorias del despertar, que me enseñó a descubrir el mundo con ojos de aventurero.

El próximo viernes 16 de mayo a las 20.30 H. en el Centro Cívico de Valsequillo, -Anfiteatro- junto a los campos de futbol e institutos, tenemos una cita contigo, para contarte otras historias y compartir este reto literario. Gracias.

Espero puedas acompañarnos. Abrazos.

VI ENCUENTRO DEL VERSO IMPROVISADO. PAQUITO SÁNCHEZ

 

Fue a finales de los años sesenta, cuando en mi tierna memoria infantil se grababan las músicas radiofónicas, cantos populares y folklores de la tierra. Recuerdo con especial hincapié aquellos puntos cubanos que nos trasportaban a un caribe canario de hermandad cercana. Los versos improvisados de poetas agrarios con una sabiduría madurada en los quehaceres de la tierra y la virtud del conocimiento de vidas de ajetreo y voluntad. En aquellos pasajes de mis sueños encuentro abuelos y tíos abuelos, conversando en la sintonía del caribe, era poesía de palabra rural. Eran piques sanos del conocimiento, virtudes del trovador de cuento. Ahí tejían con el juego de palabras la sabiduría popular, que entraba a jugar con ritmo constante enzarzando mensajes de palabras y consonantes.

El punto cubano era un romancero de rosario, agitado en el mensaje que enviaba al destinatario. El humor florecía con el entusiasmo de enhebrar, las palabras más rotundas que matizaban rematar. Aquellos sones de mi infancia, duraron tres estrofas en la revolución sesentera. En cuanto las radios subieron el volumen del pop internacional, de la alegría de la libertad se borraron de la mente juvenil y escondieron en la memoria de los ancestros. Fueron los mayores y sus herencias los que cuidaron de no borrar la retentiva, de guardar sus contribuciones como patrimonio de un pasado que pudiera volver como un concilio, ellos. Los abuelos mantuvieron en sus aldeas y barrios sus costumbres defendiendo el honor de sus antepasados, con aquel aroma a tradición lo transmitieron de hijos a nietos y formaron el vínculo de la continuidad.

El encuentro del verso improvisado de las Vegas de Valsequillo, es el culto de mantener el espiritu de las tradiciones más lejanas y acercarlas como un juego literario improvisado a la transición del futuro constante, cuanta gracia y honor en la semblanza del abuelo, Paquito Sánchez y Antoñita Pérez, que con el culto y el semillero familiar quiere prolongar su vida al más allá, su esencia de tradición al futuro de su generación, como el pasaporte principal de revelar los sueños de aquellas Rosas de Hércules literarias. 

La enorme cantera juvenil de las Vegas es una labranza del día a día, a este semillero de Paquito Sánchez acude la genialidad de los grandes juglares de este siglo, los criollos del folklore, los catedráticos del concilio. De la mano sagrada del gran Yeray Rodriguez los conciertos de la poesía improvisada son un juego de niños, una pasión enraizada que despierta un pasado dormido y traslada la emoción a un recuerdo no muy lejano de trovadores armados y desafíos cantados.

En las tardes parsimoniosas de mi niñez, sentado en la puerta de la cueva de la Pepina -casa de mis abuelos- amarrando manojos de Yerbas medicinales para vender en el mercado, escuchamos la Onda media de un viejo transistor de radio, que acompañaba la tertulia de las enseñanzas del abuelo. Entre radionovelas y pasajes locales, aparecía el canto del punto cubano y nunca olvidaré la estrofa encontrada que se quedó atrapada en mi mente, por la gracia del ensayo con mi hermana.

“Al carpintero Narciso, se le murió su mujer y como era de su querer otra de madera hizo. Fue tanto lo que la quiso que la guardó en una alacena, y ella sin culpa ni pena al carpintero cayó y ahora si digo yo, mujer ni de palo es buena”

Aquel estribillo siguió olvidado y enraizado en nuestras mentes, al igual que el son de los instrumentos que preparaba las improvisaciones, el punto cubano nunca se marchó de canarias y sigue más vivo que nunca en la gran familia de Paquito Sánchez que supo inculcar su valor, su fortaleza, su generosa entrega a la cultura popular del pueblo, que guarda sus mejores esencias para compartir con los suyos. El Rancho de ánimas y los versos improvisados rinden cálida cuenta y genial relevo al futuro de la constancia en el cultivo de las tradiciones.

Anoche disfrutamos de un encuentro lleno de esa reminiscencia del pasado, con un cartel de embajadores de primer orden. No podía faltar los grandes maestros. Anamary Gil. Emiliano Sardiñas. Raúl Herreras, Se María Dávila. A esta hermosa tribu de trovadores se le ha unido la fuerza de la juventud de las tierras altas de las Vegas. Gisela Guedes, María belén Sánchez, Pablo Guajara, Paco Guedes, Noa Alemán y un plantel más lleno de futuro y alegría: Gregorio del Pino, Elena Gonzalez, Adrián Henriquez, Ana Falcón, Adriana median, Luz Mila Valeron.

la cultura no puede estimular La memoria, si no se siembra, respeta y manifiesta. El pueblo da su mejor versión en sus cabales, la sabiduría es un don popular que se crece en la esencia de su conocimiento y comparte en el placer del entretenimiento. Estamos en la plenitud de ese encuentro. Los grandes retos son susceptibles de conservación y mejoras, -cuidar los detalles- como todo en la vida invertir en el potencial de esa juventud con buenas tablas, como lo ha hecho el abuelo Paquito Sánchez con su talante, a lo largo de su vida, es el mejor recuerdo a la memoria que no se olvida.

QUERIDA MAMA

Si supieras como está el campo que te vio nacer, es color de tierra agradecida y de aromas de retamas, aquella sensación que se quedó grabada en mi alma y sacaba la agitación de mi ser. Esta energía escondida casaba al vuelo mis ansias y evocaba un despertar del cuerpo y la mente que adivinaban presagios y emulaban actitudes juveniles.

Querida mama, no es porque sea tu día, que siempre lo fue todo el año, pero ese título primario ensancho mi alma de niño y lanzó mi libertad a la vida. Busco una imagen de aquel pasado y solo encuentro, un yo conmigo custodiado con la palabra haz lo que te apetezca, pero hazlo. Que rotundas palabras de aliento, ni una carantoña, ni un enfado agitado, tan solo; consejera del destino, del camino abreviado. Pasajera de la vida y en esos trazos casi como una hermana mayor vigilabas de cerca la verdad y el honor.

Querida mama, ayer me preguntaste por tu madre, otra vez, añorabas a la abuela, reclamabas su consuelo en un tiempo inmortal, por que la memoria es prisionera de incesantes pálpitos de amor grabado a fuego, es un regreso constante a una llamada de emergencia, tus ensoñaciones de esta vida te hacen vivir atrapada entre recuerdos de niñez y ese estado que navega en los mares del pensamiento, absorto, apenas con un murmullo de agua oteando un horizonte de cielo

Querida mama, son las flores de mayo la fragancia que unió tu alma de niña al atardecer de tu vida. Tu cuerpo vacío es ahora más frágil, va desapareciendo en el dibujo que esculpió el pasado, se vuelve etéreo agarrado a unas piernas de alambre que mantienen intacto la estructura de aquel edificio de bondad y energía. En tu mirada la mía, en tu pensamiento mil maneras de interpretar que está pasando a tu alrededor, aunque tu luz siempre brilla en ese pasillo ilustrado de sueños, buscas el túnel, la estación del último viaje, y el billete caduco en los laberintos del destino.

Cada día te veo más cerca de aquel cielo que me contaste, que te contaron tus padres. No dudo que con ellos charlas en tus sueños constantes, a través de esa corta distancia que separa tus anhelos del reencuentro, y allí están tus seres queridos, padres abuelos y hermanos. Todos los que se adelantaron en su brillo terrenal, no desesperan, solo sonríen, aconsejan, acompañan, sus cálidas miradas son el poema de una espera anunciada.

Querida mama, no temas a la muerte, por que sin ella no existiría la vida, no hay nada malo en morir, cuando el amor te guía, recuerdas la fe, esa fuerza misteriosa que nos inculcabas, la libertad para que tomara las decisiones de la vida con el sentido de la honestidad por bandera. Todos los tuyos están cerca, tu camino está adornado con piedras blancas, una escoba de palma avanza barriendo la senda por la que haz de pasar, y en ese recorrido que interpretas en sueño, está la bondad, el amor y el aroma de las flores que cultivaste en vida.

Somos la lucidez de tu alma, viajeros del tiempo, en la dirección del destino, sembrando la tierra de amor y belleza, justicia y esperanza. La misma semilla que tu sembraste y guardaste para las generaciones de tu raza. 

Querida mamá un día más somos recuerdos.

 

PACO LUIS, AMOR A LA TIERRA

 

Palabras que son verdades, que sacuden las despedidas de la tierra que un día pisaron, sonrisas que son amables compartidas con la cercanía de la existencia, hoy es primavera y en tus campos sigue el trino de la insistencia de la vida, una intensa fortuna haber conocido tu parsimonia, tu semblanzas y tradiciones. Hombre de mirada rural, amigo de sus defensas, de su arraigo, y sencillo atardecer. Este hombre que dijo adiós a sus campos de valsequillo, me enseñó más en tres conversaciones que de otros muchos en toda una vida. Su integridad estaba resuelta de convicciones y sencilles, nobleza canaria obliga a escuchar el eco de su semblanza. Desde las laderas de Tinasia, a las Romeras, desde la cañada de Marrero al Patronato, Desde el Ferrú al lagarillo, Paco Luis repasaba con insistencia sus lindes visuales, desde ese balcón privilegiado de almendreros y trebolina, que llamaba sus tierras, donde el ganado le daba el balido del saludo y la conversación del amigo. La primera vez que conocí a Paco Luis, - hace años- iba con mi moto de trial subiendo por las veredas, y paré porque bajaba con sus cabras. Para no espantarlas. Obviamente algunas se asustaron y me quedé quieto, hasta que pasó el ganado, el estaba más arriba en una piedra controlando la situación. Yo bajé y recogí en brazos un pequeño corderillo que se había desviado del grupo y se lo llevé caminando hasta donde se encontraba Paco Luis. Nos saludamos amablemente, charlamos y encontramos razones para respetarnos de por vida.

Tiempos después, junto a la gran familia de ASAVA. He encontrado razones y memorias para la charla intensa y el compartimento de las verdades, muchos de sus cuentos divertidos los e podido grabar en la memoria y sus rincones del alma, aquellos que desgranaba en la soledad de la finca, en la sombra del pedregal, en los troncos de los almendreros, en el llanto de los baifillos y el consuelo de las ovejas. Son ese sonido agradecido del silencio que recuerda la integridad de su vida. 

Hoy su cuerpo etéreo sobrevuela los alfaques y el piquillo, arropado por la luz del amor observa esa inmensa caldera de su pueblo siempre candente y sabe que el futuro, arropa un nuevo despertar, porque en los nuevos retoños están los buenos genes de sus tradiciones, de sus anhelos y la vida es un bello paseo cortejado por la esperanza.

Gracias amigo, por hacernos aquellos panes de leña con aromas antiguos, aquella poesía de gratitud e integridad que regalabas a cuantos tuvimos la suerte de conocerte y aprender de ti. Desde primera hora, escuchaba insistente el sonido de la naturaleza, trinos, balidos, murmullos, mariposas, palomas revoloteando, ladridos, mirlos marcando el territorio, aires silvestres, fresquito y soleado. Y arriba en la Mesa, las nubes de seda blanca acariciando tu paisaje. Todos aplaudían tu despedida.

DECADENCIA POR SISTEMA IMPLICITO

En estas frecuencias cotidianas, donde la inoperancia mas absurda hace gala de sus mejores conocimientos, uno siente una desazón por las consecuencias de pagar el tributo a una política inútil que no solo entorpecen las pocas soluciones que caen del cielo, por designio, además encuentran la manera de focalizarlo con el estilo de siempre, incapacidad gestora, incapacidad directriz, irresponsabilidad manifiesta cargada de una manía demagogia de santo patrón malquerido, las exposiciones parlamentarias son de carácter colegial, chupando cámara y parloteo de república bananera. Como es posible que a los plenos se llegue con esas cargas de ansiedad por cuestión. Es que las ordenes del día no tiene más resoluciones que el debate torticero de marear la perdiz, hasta el agotamiento. Donde están las clases que impartieron en parvulito gubernativo, los tiempos de exposición y los límites. Que sigue exhibiendo la decadencia de lo políticamente correcto, Dios nos libre que tengan que gobernar sus haciendas con la misma vara de ironía. -Nuestro ilustre D. Benito Pérez Galdós alegaba- la forma de hacer la política como el fracaso de lo parlante. Cada cual tiene su forma particular de transmitir sus ideas y comprometerse con su liderazgo en las resoluciones. El vocabulario de los idiotas para contestar si, o dar asentamiento a todo cuanto existe, no es necesario raciocinio ni comparación, ni juicio siquiera. En cambio, el no. Necesita razonamiento nuevo al de aquel que pregunta, y esto exige cierto grado de inteligencia. 

Churchill decía que la política es la necesidad de doblegarse de vez en cuando a las opiniones de los demás. Esta premisa solo se manifiesta en una acción de castigo a la imbatible estima. Seguimos en el vagón de cola de la necesidad y pasa por la inoperancia más implícita, la absoluta falta de rigor y condescendencia con las demandas mas básicas del pueblo. El viejo romancero andaluz, sacaba pluma para recordarnos las penalidades de confiar en el espiritu de los impávidos.  

- “A eso de media noche, vinieron unos estudiantes disfrazados de fantasmas, con velas en las manos y sárgenas en los hombros, y se encaminaron en procesión hacia el peral cantando en tono de prefacio: Andar, andar, hasta licitar al peral. Cuando éramos vivos andábamos por estos caminos; y ahora que estamos muertos, andamos por estos desiertos. ¿Hasta cuándo durarán nuestras penas? Hasta que les sárgenas estén llenas. ¡Sí! dijo el viejo; estas son las almas de los que me han robado las peras, que están penando su delito”-

Hoy se percibe un desánimo general, un creer que no podemos hacer nada, para evitar estas colisiones y debemos recordar que esclavo es el pueblo a quien se priva de manifestar sus ideas y regularizar su existencia, si les han quitado todo, libertad, derechos, medios de trabajo, aún les queda la conciencia, pero habrá que aplicarla con el sentido común de las soluciones. Tal vez la tristeza es el silencio de los corderos, la manada amontonada con la cabeza gacha ante el rocío, que no decaiga el aliento, somos parte exultante de los recursos.

 

VALSEQUILLO SOLIDARIO DESPIERTA

Ni acudiendo a las hemerotecas históricas de Valsequillo, encontramos el antecedente de la manifestación convocada por la plataforma de vecinos del valle de San Roque. No quiere decir que no haya habido algunas más, en el exterior, apoyando otras causas sociales. pero cuentan que, en la democracia moderna, es la primera vez que se da esta circunstancia, motivada extraordinariamente por una hartera política sin precedentes.

Cuando una parte activa del pueblo, con el apoyo de la mayoría de las fuerzas de la oposición acuden sin reparo a manifestar sus contrariedades, es por que la gota ya colmó el vaso de la tolerancia, esta legislatura a sido una tragedia de gestión del partido del poder, que lejos de acercar las soluciones a la ciudadanía, miran para sus créditos como se van fundiendo en la desidia de una nefasta actuación.

HASTA AQUÍ PODEMOS LLEGAR.

Valsequillo de Gran Canaria pasará a la historia por lamentar la bajada de sueldos de los políticos en un pleno municipal a petición de la oposición, más sensible con la ética de la productividad y lo racional que con las pasiones administrativas de gestión del poder. Las bofetadas con mano firme se manifiestan para poner en su sitio a la idiotez manifiesta, que no implícita. Pues la responsabilidad de los políticos debe medirse por su capacidad para solucionar los problemas y lidiar los contratiempos y decadencias de su municipio. Gestión señor alcalde, gestión y delegación y seguimiento efectivo y fiscalizador.

Ahora por fin la oposición repite y convence, y saca el manual de los datos, para repasar con elegancia la verdad, una verdad que parece que se esconde en los pesares de quienes gestionan. Si es simple la operación, la que no quieren reconocer o más les duele, es la inoperancia, la decadencia, la absoluta falta de rigor para solucionar los problemas y confundir con el lamento continuo, es obvio que están pasando una crisis de identidad, la soledad del poder es la que se ha ganado el señor el alcalde, con sus actuaciones y su negativa asumir que se acabó la legislatura, ha fundido el tiempo sin crear las competencias necesarias.

Hoy al menos se a corregido una deriva, se a puesto sobre la mesa el poder de la mayoría simple, el razonamiento unánime de que las cosas tienen que cambiar, Que no tienen el poder, solo el mando eventual. Y en ese orden del día, tendrán que comulgar sus penitencias. El juego del poder se deriva hacia la unanimidad del valor de cada uno. Y la “buena nueva” de la separación de la concejala Lucía Melián del ala del silencio del modo “operando” del poder, a equilibrado con justicia la igualdad y el dialogo de la mayoría. Chapó por su ética

Valsequillo de Gran Canaria, sigue navegando en la nostalgia de sus mejores tiempos de vida y habitantes y su ética política del gobierno, sigue estando en tela de juicio, con actuaciones al margen de lo coherente, con limitaciones en mejorar los servicios mínimos, en las competencias municipales, esperamos que se agote esta legislatura, aunque sea a base de mancar con intolerancias el más “de lo mismo”. Sabemos que la enmiendas no resuelven la ética, porque la credibilidad pasa a tela de juicio constante, nos hace ilusión que el primer golpe de estado se manifieste con la realidad de la mayoría mínima y que nadie gobierne por capricho y absoluto criterio.

Bienvenída democracia que, aunque lenta pretende dejar buenas actuaciones en lo que se refiere al debate y a las mejoras sociales, que va avalada y conllevan compromiso, sacrificio, responsabilidad y actuaciones. Hoy la foto del pleno tiene nombre propio y son los datos infalibles y absolutos.

 

Querida Mamá.

Entre sacudiéndome el fresco de la tarde al hospital y te vi espabilada, con ese deseo de escapar de la cama y las mil maniobras mentales y físicas que intentas hacer para lograrlo. Sabes que la mente y el cuerpo ahora se separan más, una decide no obedecer a la otra. Y mientras esta manda y estimula, la otra se vuelve perezosa y cansada. Cuando me vistes, me reí de tus intentos por bajarte de la cama. Y como un niño sorprendido robando bombones, me dijiste. Muchacho, que bueno que viniste y te quedaste tan pancha. Buscando las siguientes palabras para excusar tus acciones. Anda ma… Si estas centradita. Eso es una alegría tesoro. Por que así puedo escucharte y charlar contigo. Mira ver si coges eso ahí, para salir. ¿A dónde vas? Le dije. Por ahí, sin encontrar el sitio que había imaginado. Entonces, la tumbé bien, la coloque en posición cómoda en la cama, levante el respaldo, tensé las sábanas y subí las mantas hasta su cintura. Mientras ella hablaba algunas cosas hilvanadas de razonamiento. Y expresaba; Yo lo que digo es que estoy desesperada, un poco. ¿Porque mamá?, Yo quiero ir parriba ya. Y se quedaba pensando, como lo haría, si andando, si volando, si vendría alguien a buscarla. Era muchas dudas que ella estaba pensando. Entonces hice algo que a ella siempre le a encantado cuando siente frío o incertidumbre, me quité la chaqueta de la moto y le abrigue el pecho y los hombros como si fuera una sábana, me puso esa carita de ternura infantil de placer. Una emoción que solo la experimenta madre e hijo. El calor de mi cuerpo se fundió con el suyo y la paz invadió su alma de ternura. Se quedó un rato calladita disfrutando aquel momento tan entrañable. Se que esta sensación le trae muchos recuerdos, pues cada vez que llegaba a casa con el calor corporal, me despojaba y la abrigaba, era como si le entregará algo de mí para que se entretuviera conmigo, mientras hacía otras cosas. Yo lo que digo, me dice aconsejando. Que igual tu estas cansado mi niño de estar viniendo. No mamá, como voy a estar cansado. Si para mi es un paseo en moto y me despeja la mente y comparto contigo estos pasajes de tu vida y la mía. Que son irrepetibles, porque tenerte aquí, aunque sea en la cama es un regalo, te tengo que devolver unas migajas del amor que tú me has regalado en vida.

CRONICAS DE UN PUEBLO

Estamos en 2025, ya la instauración de la última democracia se acerca al medio siglo y en nuestra sabiduría popular no entendemos porque se siguen manifestando los retrocesos sociales, en materia de ventura y soluciones a los grandes problemas cotidianos que deben ser la hoja de ruta de los ayuntamientos pobres 

El retraso en todos los ordenes hay que buscarlo en la gestión de las dificultades, las soluciones no vienen del cielo. El poder de la competencia comienza por el poder de la directriz, la delegación, la gestión administrativa, el seguimiento, el análisis. Y eso quien lo hace. ¿Los técnicos o las directrices políticas? Parece ser que los dos, deben ir de la mano y en con nivación mutua, Pero en esas tesis de laboriosidad, tiene que haber una motivación, un seguimiento y una delegación de responsabilidades. 

CARTAS A MI MADRE

Querida mamá

Hoy te encontré despierta y me hablaste con voz clara, deletreando con claridad tus incoherencias, tres palabras sueltas y una frase corta y sin sentido, creo que las usas para entablar esas conversaciones de siempre, cosas de rutina cotidiana, que no coordinas, no te salen o no recuerdas cuales son las palabras correctas para decirlas y que te entienda. Yo te entiendo, descuida. Me quedó con la primera expresión que estabas peleando mentalmente con la sábana de la cama, y cuando levantaste la cara, para ver quien había llegado, abriste los brazos como un angel, para recibirme, Mi niño acerté a escuchar. Me dio mucha alegría abrazarte y dejar que esa emoción se fundiera en nuestras caras. No siempre te encuentro así. Sabes que siempre te regalo mil besos y te los doy con insistencia, estes dormida o no. Pero he sentido especialmente como me besabas haciendo buya con la boca en mi cara, intentabas morderme para tener ese contacto amado.

EL ALMENDRERO AUNA EL SENTIMIENTO DEL PUEBLO

Otra vez reproches. Siempre se quedan dormidas las flores para su fiesta, que desperezan por las laderas y andurriales, el frío de las tarosadas nocturnas, las mantiene inertes en sus capullos llenos de reventones en sus varas estiradas. Un ciclo más, que no comparte el esplendor de sus fiestas, que deberían situarse por mandato popular, el primer domingo de febrero en toda la isla, independientemente que otros municipios tambien las celebren, la isla de Gran Canaria ofrece más variedad y lucidez paisajística para su fiesta grande, menos caravanas para subir a un pueblo que se colapsa. Y que se convierte en un punto negro de espera para arribar a sus puertas, en busca de unos minutos de regocijo canario.

Valsequillo por cercanía, tiene todos los valores concentrados en una cita maravillosa, una fiesta que se identifica con el pueblo y su carácter abierto y festivo, pasear por los aromas de las calles llenas de ventorrillos, de quesos, pasteles, comidas de la tierra, y almendras tostadas o garapiñadas, Descubrir la creatividad casera en los puestos de artesanía canaria labrado por las manos incansables de la gente del pueblo y su infinita sabiduría, herreros, carpinteros, artesanos del mimbre, de la palma, del barro, de los calados, de la pintura, un gran compromiso de gestión con todos, de manifestación para compartir esos valores y pequeñas ayudas a las economías locales. Con precios económicos de fiesta popular.

Y en todos los rincones, se escuchaba folklore, se lucían escenarios, Grupos sacando la esencia eterna de los cantos canarios de andar por casa con lo nuestro, colectivos comunicando entre las edificaciones el arte del silbo, -el Whatsap del siglo pasado- las cabras en el improvisado corral, cantando con baladas su forma de participar en la fiesta. En el terrero de lucha, los puntales abrían las puertas de las agarradas, para exhibir su condición de existencia. Mientras las Trillas, se escenifica en las Vegas como una tradición constante en desuso. La esencia antigua y espectacular del Rancho de ánimas, cantando en su ritmo ancestral, es un lujo en espera de ese reconocimiento institucional y de protección cultural, como lo es pertenecer al -BIC. “Bien de interés cultural de los pueblos”- expresiones vivas heredadas y conservadas a través de los siglos.

La fiesta del almendrero en flor, tiene a bien, explotar las lindezas culturales y artesanales del pueblo, regalar su mejor imagen de cercanía y anfitrión de buenas artes culinarias, que la ruta de este culto sea una continuidad por toda la isla con una peregrinación o circuito de mayor magnitud, que abarque, Valsequillo, Tejeda y San Bartolomé de tirajana como escenarios de esplendor de estas bendiciones, permitiendo que el paisaje explote tambien su decorado y su autonomía diferencial de latitudes. No concentrando tantos valores en una mañana intensa de espera.

Ayer en Valsequillo, mientras se disipaba el ciclón que barrio de Sur a norte caravanas y buyas concentradas, la secuencia de las imágenes se ralentizaban. Un grupo de chiquillos a final de la mañana, jugaban al futbol en el terrero de lucha sin control de puertas abiertas, mientras sonaba la música canaria en los altavoces del recinto, la caravana del desencanto llegaba a Telde y despedazaba las ilusiones de los que estaban atrapados en la lentitud del arranca, para. El día se levantó valiente y soleado, la intensidad del sol, saco la disciplina en los campos, reventando tímidamente en la sobremesa, algunos colores en pétalos de mariposas sobre la verde trebolina. Eran las flores más madrugadoras de los almendreros que estiraban los brazos del letargo. En los ventorrillos, la actividad era un recital aromatizado. Sin embargo, todo parecía milagrosamente en orden y concierto y es que la fiesta del pueblo, cuando las vive y participa el pueblo, es un canto a la alegría.

ESCARBANDO EL PENSAMIENTO

 

En algún lugar escucho trinos, huelo fragancias salvajes, siento una suave brisa apenas perceptible en la piel y el cielo es tan grande que ocupa todo el espacio mas allá, de mi visión, escudriñando ecos, sigo escarbando recuerdos mientras me atrevo al repaso, es una habilidad de reminiscencia cultivar desde pequeño, grabar aquellas sensaciones de ruralidad, verificar y sobre todo observar el paisaje. A veces, tomaban una referencia visual y escudriñaba todo lo que se percibía alrededor, llegaba a encontrar cosas y objetos que estaban allí de siempre, pero no se mostraban a la mirada. Entonces probaba a intentarlo de nuevo otro día, sobre la misma perspectiva, y dale. Me aparecían cosas nuevas que no había visto nunca. Increíble el ejercicio de escudriñar. 

Fue así como mareaba a mi abuelo, intentando que me soltara nuevas prendas de su memoria, mientras jugamos a estimular el conocimiento. Evoco bien sus presagios, sus lecturas y su agorera forma de transmitir sus inclinaciones como medio de comunicación social, todos le llamaban D. Miguel, efectivamente tenía ese aire de saber mucho más de lo que nunca diría, era dueño de su pensamiento y sabía elegir las palabras correctas antes de hablar. Sin duda, en esta reflexión encuentro a mi abuela Benita. Que era sabia y tenía el poder de mantener elegantes los contextos. Años después expresaba sus dichos rotundos de lecciones morales, con la humildad de su educación “Hablar bien y dar buenas respuestas, es bonito y nada cuesta” Y alejaba los malos presagios con la templanza que siempre exhibió.

Papa Miguel, papa Juan, papa felipe. como nos inculcaron que debíamos llamarles a tantos padres que teníamos asignados en nuestra educación y a ellos debíamos el respeto y la admiración. Nuestros protectores nunca fueron esas figuras impositivas de rasgos duros e inflexibles, o autoritarios en deficiencias. Más bien se alimentaron del amor de grandes mujeres que fueron encontrando el molde en sus actuaciones, alimentando los grandes lazos familiares como columnas de fortaleza para la infancia, favorecidas o no por las tragedias y los desenlaces de la vida, que en el fondo son igual para todos. El laboratorio mas grande de la vida infantil, es nacer y crecer en ambientes rurales, tener el contacto directo con el campo y descubrir la vida como nexo de supervivencia en las labores cotidianas, tener la suerte de descubrir la expresión de lo natural es una maravilla para el crecimiento. Me vino el nombre de una Hierba campera, que nos mandaba la abuela a buscar para algún remedio de salud. Ratonera… Vete a buscar Ratonera, -Forsskaolea angustifolia, nombre científico- sin saber si la conocía o no. Increíblemente todos los niños del campo la conocíamos por su nombre de campo, y muchos hasta para el tipo de dolencias que se aplicaban, por unos y otros por mayores o menores. Que laboratorio experimental. Madre. Vete a buscar Ruda, o Cola de caballo. O Poleo, tomillo, o Romero. Las Vinagreras son buenas para expectorar. Mejor dale unas hojas de Cornical. Así enumeramos y clasificamos sin saberlo, los detalles para la supervivencia y el conocimiento.

Cuando nos chupamos las raíces y tallos de la trebolina que eran como batatillas con sabores ácidos, comíamos frutas de todos los tamaños y colores, acechábamos a los pájaros cuando picaban la fruta, para madurarla mas rápido y detrás escalamos nosotros a robarles su trabajo en las higueras, nunca cayeron nísperos al suelo, más que pipas disparadas de las bocas, asaltar los campos con absoluta anarquía de movimientos, los frutales. Era una libertad entusiasmada por la dicha del medio natural.

LA VENTANA DE LA SOMBRA

 

Este invierno el frío de enero, ha dejado caer las heladas nocturnas sin piedad, ni retención. Una humedad alta que ha entrado en nuestras casas como presagio de reivindicación del poder del sol. La climatología una vez más, nos recuerda el dominio infinito de la ausencia de luz y el poder de las sombras

Me he reubicado en la casa, hemos destinado la habitación de María en el centro de estudios y labores administrativas. Para organizarnos mejor y ordenar los espacios, que a veces por comodidad permanecen sin su verdadera identidad, claro, que estar a gusto en el lugar que elijas es importante para desarrollar las inspiraciones en mi caso literarias, en el caso de Inma laborales administrativas y educativas y en el caso de Miguel de estudio de carrera, es verdad que Miguel es el más anarquista de los tres, acaba trabajando, estudiando o haciendo lo que le plazca allá donde le sugestione, su instinto primario.

La primera hora de la mañana, de la fría mañana, hay que decirlo es el horario del silencio, solo tu emites ruidos, y el hilo musical es de una fina intensidad que cubre el vacío del tiempo, es el resultado de la noche desierta del lento despertar y de la tenue mañana, que despierte desperezando con una luz sin fuerza que va tomando brillo en un silencio mudo. Donde la energía toma el lapsus del silencio, para ordenar la armonía del universo y sus despertares.

El sol lo siento al otro lado de la casa, aunque en este lado de su distribución una gran ventana da al patio sombrío, que te hace sentir conectado al lugar. Con pocas actuaciones, se puede conseguir un espacio agradable e inspirador. Ya a Inma se le ocurrió bajar el calentador -estufa- para matar esa sensación de poca actividad. Mantenemos las cortinas abiertas para que la luz indirecta mantenga claridad en la habitación, estoy seguro que en unas semanas, este lugar puede convertirse en un refugio de inspiración y sosiego.

Bien recuerdo cuando María la habitaba que era una habitación agradable, tal vez por aquel espiritu infantil y tierno de María, que envuelve todos los rincones con la agradable sintonía de su infancia y los colores con los que cultivaba la vida. Aún queda algún mobiliario que se niega abandonar la casa, una foto grande, en cuadriculas del tío Marcel, que siempre le atrapó su sonrisa y fotogenia. Una media luna que le colgamos del techo en una esquina, para que sus sueños siguieran flotando en el espacio de su cielo. Aun retumba los cuentos infantiles que les leía al caer la noche y que le hacían volar por la imaginación del cuento, descubriendo lugares maravillosos de la memoria y la fantasía. 

Hay un cuadro de aquel concurso que organizamos en Lanzarote de pintar los riscos y la playa de Famara, siempre me gustó como plasmo los colores de la silueta de la montaña en negro, cielo y playa amarillo y un sol que se ahogaba en el mar como un flotador deformado por la corriente, luego el agua entre marrón y amarilla deja entrever unas formas sin sentido, pero con profunda inspiración el cielo continuidad del mar, que sube con la misma pigmentación y se aclara entre nubes sin definir. Toda la ilustración que trato de plasmar en su cuadro es de luces y sombras, tiene un profundo sentimiento de grandeza entre el intento y su inspiración

Tenemos que hacer otro concurso de pintura María… Tienes un Rembrandt escondido en tu imaginación.

GIRA EL MUNDO. GIRA

Soplado por el viento, mecido por la mar, pintado por la aurora, dormido por las sombras, al despertar, añorado por la belleza constante de su luz y matices, Cuanta armonía baila en la soledad del mar, cuantas historias cuelgan tus velas, cuantas tormentas tus nubarrones y puestas de sol en un altar.

Y el halo de tu luz que no cesa, y el latir de tu vida que danza en movimientos, que corren tras del sol, delante de la vida. Tal vez tus ojos no logren ver los colores, ni tu alma sentir la nostalgia del tiempo, pero la melodía sigue sonando, la tierra sigue girando, por los siglos de su verdad, cuanta belleza serena, armonía en una postal.

Y volverá el mañana a levantar tus sueños, y volverá el mañana a brillar, despierta pronto que el mundo sigue girando y no va a parar.  nuestra vida son estaciones, es lucha por la realidad, es valiente quien trabaja por la esperanza y la justicia social

Y en las arrugas de tu piel, curtida va la experiencia de esa lucha sinigual, somos mensajeros del tiempo, que pasamos de puntillas por la corteza de la tierra, apenas unas huellas para seguir el camino, apenas aliento para justificar el destino…

Gira el mundo, gira.

EL OLIVO QUE PIENSA

 

La madre tierra es capaz de sorprendernos en su infinita sabiduría, que ha convertido los acontecimientos naturales en una forma de transmitir pensamiento y belleza. De llevarnos a reconciliar nuestras decadencias con la antigüedad del planeta y la realidad de sus maravillas.

Esta curiosidad natural se encuentra en Ginosa -Tarento- Al sur de Italia, tierra dorada de sol, que baña el mediterráneo en su infinita antigüedad de culturas milenarias. El Olivo centenario ha llamado la atención a los curiosos, ya que su enorme tronco, se ha convertido en la cara de un filosofo pensante. Con la expresión de sus ojos, nariz y boca incluso, el soporte de su mano en la barbilla en la actitud pensante.

Según los testigos históricos hablan de unos cuantos centenares de años, aunque la localización de su lugar de ubicación la mantienen en secreto los protectores del medio. Del Parque natural regional de Gravine Joniche, para evitar su deterioro o atentados de curiosos. Una vez más nuestra madre naturaleza nos sorprende con sus espectáculos naturales vivos; El olivo de luras, el castaño de los cien caballos, El doble árbol de Carzoso. Y muchísimos árboles milenarios, que siguen desafiando la existencia de su longevidad.

CUENTOS DE LA IMAGINACIÓN

 

Con la pereza del arriero andando va por el camino del valle, cargado de historias y experiencias sobre los lomos del pollino, el cargamento literario avanza despacio en los recovecos colombianos, el “biblioburro”, lleva los sueños de los niños pobres de los poblados rurales, transporta los cuentos de un mundo posible y una imaginación poderosa.

Luis Humberto Soriano, licenciado en literatura española, pensó como llevar la cultura a los lugares más recónditos de Colombia y alimentar la ilusión por la lectura de los pequeños. Entonces creó en 1997 en la Gloria -Magdalena-. Su Biblioteca ambulante a lomos de los burritos. Alfa y Beto sus amigos a los que gusta identificar con su proyecto. De un viaje hacia la imaginación y el aprendizaje. 

Solo puedo encontrar y dibujar este romántico y silvestre -como confiesa en sus entrevistas- como el alma que despierta a la curiosidad del mundo infantil, a esa parte dormida de una población que ya es rica en naturaleza y que tan solo le falta la divina providencia del saber. Gabo -Garcia Márquez- estaría orgulloso de su trabajo y bien cabe en uno de esos personajes ilustres y aventajados de Macondo. 

Recorre a diario, 20 y 30 kilómetros por todos los rincones del horizonte selvático colombiano y sus pasajes se adivinan como una bendición de felicidad por compartir cultura y saberes, fomentando la imaginación y erradicando la ignorancia. Los chiquillos de los pueblos, al dar la voz de alarma de alguno, ¡ahí viene!... La jarca de angelitos entusiasmados por el nuevo cargamento de reparto corre a su encuentro felices.

Luís cuando llega a nuevos visitantes, les lee en algún rincón bajo un árbol, la sintonía literaria de Platero y yo -de Juan Ramón Jimenez- y describe con entusiasmo del profesor ilustrado el cuento, que llega a tocar los corazones infantiles de este hermoso país. Llegar a los lugares tan alejados por caminos y veredas solo es posible en burro. De ahí su bonito proyecto, que nace para iluminar, siente que con la edad se vaya perdiendo su mensaje, que ya han captado miles de personas, niños y mayores

La mayoría de estas zonas rurales siguen comunicándose en burro, por veredas transitadas por arrieros, donde la comunicación se convierte en la magia de parar el tiempo y descifrar la belleza natural que nos rodea, un espectáculo que evangeliza el proyecto de por si en un hermoso cuento para contar más allá del continente y del país sudamericano, que brota con la fuerza de la esencia. 

Que hermosa leyenda de navidad

MOTOS DE MI NIÑEZ

 

Ya estaban en mi vida, cuando llegue al barrio, las sentía zumbar por la carretera, como las moscas danzando una comilona. Intento ubicar la primera imagen de las dos ruedas se me hace borroso y ruidoso. Las conocía y tambien a sus felices propietarios, sabía quién era habilidoso para maniobrar y quien más torpe. Analizábamos desde el minuto cero, las primeras emociones que nos transmitían las motos. Marcas de pequeña cilindrada, que invadían el espacio abierto del campo y era el ruido la primera señal de alarma, escuchamos su llegada y advertíamos su paso sin entusiasmo, era un bien necesario, un salva kilómetros laborales, con aquellas maravillas llamadas ciclomotores, que para nosotros eran motos, directamente -por supuesto con dos o tres años de edad, un ciclomotor era bastante grande- y subrayo, la evolución. Marcas que, dependiendo la fama, se recomendaban más o menos, el caso significativo de las nacionales e italianas. -vespas- La moto casera, la herramienta familiar del padre o el abuelo. Luego las marcas emergentes, que usaban reclamos publicitarios para exhibir su condición de favorita, como Derbi -campeona del mundo- cuantos miles de pequeñas antorchas vendió la fábrica de los derivados de bicicleta. Fue una auténtica revolución motorizar este país de pobres obreros. De salvar las distancias, resolver el trabajo y desencadenar las pasiones de la juventud, amor, escapadas, amigos y vuelta al curro.

LA ESTACIÓN DEL INFINITO

 

Mirando al cielo con los ojos cerrados, lamenta y clama su transición, esperando que una luz infinita atrape y transporte su energía espiritual al otro lado, Ya no forma parte de este mundo y se ha puesto en la larga fila de la estación, allí espera día tras día el tren que debe llegar, se oye a lo lejos a veces, más fuerte y cerca, otras enmudecen su existencia sin indicios de chirriantes vagones, sus manos han soltado el equipaje, camina lenta observando los raíles, escudriñando los andenes, mirando al infinito, mientras una lluvia persistente y fina embadurna un paisaje de melancolía. No hace frío y su cuerpo semidesnudo y descalzo flota en un suspense de lamentos y reclamos. Ya no reprocha su existencia, oye voces que parecen ecos, son palabras cariñosas que golpea con afecto su conciencia, que le invita a sentarse, a relajarse a soltar la agonía de acelerar su destino. Aceptar una cucharada más de existencia. Pero ella se come el bocado de las prisas a duras penas y sigue caminando por la estación dormida ahora, sueña recoge del suelo unas flores amarillas y blancas -margaritas salvajes- y saltando en su niñez llama a su madre, mientras canta romances antiguos, con un puñado en la mano izquierda y una cascada de sueños que se mezclan con ilusiones, calvarios, penas y alegrías. Su madre la observa condescendiente y piensa en su niñez y en el espiritu libre que quedó atrapado en un tiempo que no era el suyo. Sonríe para sus adentros y le muestra labores para combinar con sus desplayes de caperucita. 

Los murmullos la despiertan y sin abrir sus ojos sigue danzando sobre olas de una tempestad sin definir, la sacuden y emite de nuevo lamentos, como si estuviera amarrada al árbol de una vida que no quiso nunca, una vida de arresto y mandato, una vida de tristeza y desespero. Ella ha rezado en esta vida para salvar mil almas, viaja en las paredes de su memoria, con una palmatoria en triste llama, avanza reconociendo todos los muertos del pasado. Algunos siguen vivos después de morir, otros siguen muertos después de vivir, los primeros se mantienen aislados por sus miedos al desapego, otros caminan en círculos mirando ventanas altas que apenas dejan pasar la luz. Están atrapados en sus juicios esperando veredictos, pero están muertos, otros están en un estado etéreo sonriendo y flotan como listos para evaporarse o despegar a otra dimensión, ella sigue avanzando por los pasadizos de sus sueños y sigue descubriendo las penas de la existencia, como liberar esa carga. La lucidez se acerca y le aconseja. Debes dejar de velar a los muertos, de llorar su existencia, déjales en paz. De su pasado no se aprende, más que sus destellos de amor. Su mente medita en blanco y piensa en la curiosidad de los laberintos, una sonrisa le relaja las pesadillas. Escucha el rubor de olas que plácidamente se desbordan corriendo por la arena, mientras la luz del sol brilla en el espejo de su alfombra y ahora mira a sus pies como la huella de sus pasos se hunde en la arena, mientras el agua le hace cosquillas de rebosos…

Se oye un fuerte pitido en la estación a lo lejos y la algarabía de las partidas, entonces corre con la angustia y el desespero de no llegar al peaje, gritando esperen, esperen… Pero el tren gira de nuevo lentamente echando un humo blanco que vuela y disuelve las vías, se ha vuelto a escapar…  La estación está desierta, llora y llama a su madre de nuevo. entonces se sienta en el andén y se pone a tirar piedras contra las vías metálicas, golpea el metal y suena a campanas, recuerda la misa y corre a buscar el traje de encajes con florecillas de borbotones y se mira en el espejo de un charco de agua. Se siente coqueta y busca los pinceles del decoro para presentarse delante su madre como regalo de voluntad, corriendo por las veredas, tropieza y sangran sus rodillas, llora y lamenta la mala hora, la mala suerte, la mala dicha, la maldita existencia de sus enredos. El tren vuelve a escucharse entrando en la estación, pero ahora está lejos y sus lágrimas y cojera no la dejan correr a su encuentro. El recuerdo de sus padres se acerca, le sonríen y la consuelan.

LLORA EL CIELO

 

Llora el cielo y sus lágrimas salpican la tierra reseca y dormida, y en la corteza de los almendreros el negro de sus corazas se humedece y mantienen inerte sus varas de alambre. Llora el cielo y la tierra es ahora un pañuelo de lágrimas que se empapa por zonas, todo es silencio manso, mientras las gotas mas alegres se deslizan por los toboganes de sus hojas y saltan al precipicio de la tierra, dejando engullir su melancolía

Llora la tierra y ahora fecunda en nuevos nacientes, los brotes verdes de la vida, resucita el milagro de los ciclos y crecen alborotados por la dicha. Atrás quedan los campos verdes sembrados por el esfuerzo, mientras la nostalgia avanza en el andén de la locomotora de la existencia.

Mucho amor para toda la familia y nuestro recuerdo para la mama grande. Teresita Muñoz