RECUERDAME…

 

En los días de mi infancia con más memorias, solo recuerdo pocos sonidos que me sacaban del tedio de una vida triste de espera. -Había que esperar por todo- El tiempo era tan lento, que, hasta el reloj, se conjugaba con la luz del sol para hacer más largas las horas. Años lejanos de mi reminiscencia, que acuden a la nostalgia a pintar de gris los sueños de nuestra infancia. En la caída de la tarde, escuchar los sonidos de las motos a la vuelta de las jornadas de trabajo. Aquellas pequeñas cilindradas que salvaban las distancia con mucho honor y exquisito brío de transporte familiar.

Sonidos de rateo y mezclas de aromas aceitosas de combustión forzada. Allí corríamos a la novedad de descubrir el equilibrio sobre motos, o la estética del fabricante, que se acercaba más a lo practico que a lo moderno. Todos aquellos conceptos fueron dejando en mi pituitaria, ese tufillo de adrenalina motorista.

Muy alevín fui víctima de un atropello, en esa nefasta curiosidad de salir corriendo a la calle para ver las motos que pasaban. Fui testigo constante de las cruzadas heroicas, de los cuentos de entusiasmo en la tienda del barrio, de las rutas que dibujaban los mayores en sus tertulias, de aquellas risas envalentonadas con sus épicas aventuras, paisajes escondidos que saltaban a la vista de aquellos motoristas. -más pendientes que su moto, no trancara el pistón- que de observar la belleza de la orografía de las islas. Sucumbió en  mí, el misterio de grabar el hito de la aventura pendiente, Y para ello, había que crecer, ir a la escuela, y volver a crecer un poco más, para buscar un piadoso trabajo para comprar la moto de las quimeras. Tristes sueños de la pobreza. Aunque el valor elemental que escapaba a toda cuestión paralela del pensamiento adolescente, era primero la moto, luego el mundo. Y más tarde buscaré la chica de ayer.

SAN MIGUEL QUEMA SU FIESTA

 

No acostumbro a meterme con las cosas del diablo, son cosas de maldades y hasta pienso que el lucifer que nos describen las escrituras, no es tan malo como se empeñan en pintarlo, creo que simplemente se ríe del mal y estimula esos actos con desmedida benevolencia e ironía. Como describir la maldad en auxilio y amparo de la inteligencia.

La fiesta de San Miguel es una pasada… Ni el pueblo entiende tal despilfarro y peor aún, está dispuesto a quemar su alma por seguir en una apuesta tan brutal de festividad. Sin reír ninguna gracia, o, aunque le duela tales despropósitos, les echaran la culpa a los gobernantes o a las cosas del diablo.

Vamos a centrarnos, por si alguien decide entender este relato, tan sugestivo o en propósito del autor; Ironías del destino. Cuando hasta Miguel, -el párroco auxiliar de San José de las Longueras, se fue arriba en su homilía, los feligreses pensaron, que aquello de ser tocayo del cura, era un extra y ablandaron su esperanza en la escucha. Y luego José -nuestro párroco del pueblo- que tuvo el honor de pasar desapercibido de romero, incluso en la romería, adaptándose a las circunstancias. Le reprochó con cariño tales licencias eclesiásticas. Por que lo dejó sin tiempo de exposición en su capellanía.

En la noche del perro maldito, -Obra de teatro- el abuso del vocabulario del diablo se hace transgresor e intimidatorio, para sensibilidades pueblerinas, pero hay lucifer. Señor del averno, que siempre dice la verdad, repito. Siempre dice la verdad. Una verdad que todos achacan a un problema de otros… Esquivan una verdad dolorosa y hasta al servicio del análisis de la homilía de la festividad, valen los ejemplos, por que la verdad solo tiene razón. La verdad. Y la escenificación a tomado las calles del pueblo, para todas las verdades que se pueden incluso malinterpretar, pero nunca quitar la esencia de la razón aplicada a cada uno de los actores de la sociedad.

Esta fiesta de San Miguel de Valsequillo es una pasada. Suponiendo que quiere justificar las ocurrencias de los gobernantes y su abundancia de razones y decisiones en favor de hacer más grande y olímpico la fiesta de su patrón celestial. Certificamos que a día de hoy. San Miguel quema su espectáculo. Que no hay más razones para festejar la utopía de tales olimpiadas de valentía.

Vamos a reflexionar en los pecados capitales, no en la capital del pecado festivo, no. Estos gobernantes tienen razones para quemar las fiestas, para realzar su única virtud, la exaltación de un pueblo a través de un circo y bien que le parece a lucifer, pero el demonio –que para eso es el rey del infierno- les va a recordar la balanza, en la que se columpian los que creen que al pueblo se compra con fiesta.

Y… Oh San Miguel, generoso y fiel guardián del Dios omnipotente. Tuviste que dar una lección de humildad en tu procesión, enviar a uno de tus fieles más lúcidos e ilustres, a limpiar la mierda del ganado delante de la procesión del santo.  Por qué, algún responsable de la limpieza municipal, se olvidó del detalle, cosas del demonio, que solo manipula con dinero. Tremendo… O que se presenten dos bandas de música en los albores del día del santo, a justificar las fiestas de San Miguel. Que orgullo de ir sobrados, para procrear la tierra de los forasteros.

Me quedo con las cosas del demonio, que al menos dice clara, la verdad.

Color de buganvilla

Inspiración a lo romántico, con la floración de nuestra buganvilla, esa melodía de color que se multiplica con la luz, dejando el paisaje coloreado como las sutiles acuarelas. planta enredadera de enorme poder de admiración y relevante ocupación paisajística. En la cercanía de una casita antigua, en un patio externo con paisaje rural, enredada con todos los ornamentos que encuentra a su paso. Esta trepadora se entallezca ensalzando su condición de yedra del color, bendición de lo sensible, con sus asombrosas tonalidades y rápida floración

Asomé a la ventana y vi su papelera de color, mezclarse en el paisaje rural de laderas dormidas de almendreros y tuneras. De olivos y Palmeras

Fue un sueño, regalo exaltación de esa belleza veraniega que atrapa la luz y la devuelve en esplendor cromático en mil destellos

Hoy las Vegas y barrancos de mi vida, tienen un testigo más de la dulzura de una tierra hermosa de frutos y flores, de vegetación y colores

Planta que llegó de Sudamérica, donde el pueblo es colorista y autentico, donde la belleza resalta en lo natural y el espejismo de su manantial

Mi patio tiene una nueva enredadera la mas hermosa, de colores malva y naranja de mil hojas que se agitan y la mirada la hace larga, Mientras al viento levitan

Espero que llegue el invierno, para resaltar el paisaje de verdor y colores de alegrías y sabores, y yo en mi ventana desvele la felicidad de esta viva eternidad

Volví a mirar la buganvilla para deducir su misterio, sus ramas de hojas finas que desde mi ventana animan y resaltan con colores los destellos de su genio

 

QUE MIEDO, LA NUEVA IA.

Estamos perplejos de inteligencia artificial, todo ello gira en un nuevo mundo tecnológico, lleno de ondas expansivas y acaparamientos invisibles, que cuestionan el pensamiento libre y personal, ese que debe ser intransferible, para hacer más imbéciles a la humanidad, más dependientes, de la “caja lista”, del PC -Antes la tele, era “la caja tonta” recuerdan- Así resumía uno de los pensamientos más activos y prolíficos, del siglo XX. "Temo el día en que la tecnología sobrepase nuestra humanidad "El mundo solo tendrá una generación de idiotas" Albert Einstein.

Si estas desconfianzas ya polarizaban las profecías, de las mas ilustres fuentes de sabiduría, hay que despertar en el comedor de esos sueños que ya desarrollaron autonomía e interacción, que ya forman parte de la servidumbre de un nuevo orden cósmico de la humanidad. Frente a tamaña dimensión de servilismo, la ciencia, se expande para distribuir mejor su riqueza, imponiendo las leyes éticas y morales y dando un enorme juego de conocimientos a los principios, con todo el poder de una maquinaria arrolladora e inteligente, capaz de pensar con el análisis de millones de datos. Que miedo la IA. Si tan solo un pequeño porcentaje de la humanidad es capaz de interactuar con esta inteligencia y verificar en quien estamos depositando el control. Es inevitable el recelo a una tecnología que no da tiempo a digerir, por la velocidad de sus neuronas inalámbricas, que saltaron del cable al WIFI. En cero comas.

Y ahora en el pensamiento más cercano, interpretamos el chat GPT, que su potencial mas fulminante, es reordenar la escritura, el arte, la creatividad, el pensamiento, las maneras de decir las cosas que vuelcas, buscando inspiración e investigando bibliografía. Los millones de escritores automáticos y oportunistas que ya comienzan a saltar para comerse el espacio con habilidad mercantil. Que miedo la IA. Si su poder de razonamiento a multiplicado en miles las lecturas y los atajos, si sus millones de adeptos en redes, ven una revolución llena de oportunidades. Como pintar un Dalí o un Picasso. con una millonada de pixeles de tonalidades cromáticas, y los mil y un garabatos almacenados en una conciencia ordenada.

En este pensamiento de intrusiva pereza, que no deja de ser un recelo más al porvenir, acabamos siendo detectives de lo autentico, supervisamos la identidad con algún detector de mentiras, o agudeza mental de nuestra propia IN -inteligencia natural- O entraremos en modo idiota resignado y malévolo. Dejando el eterno dilema de la dualidad del bien y el mal. En su palabra más rotunda, La duda. Y en medio de estos párrafos de parroquiano inquieto con los relatos. Lanzo mi moneda. Habrá pasado este texto los filtros de la IA. Que miedo. Usando mi sarcasmo propongo DIA como -Duda identidad artificial-

CRONICAS DE UN PUEBLO

 

Otoño, es al árbol caduco, redención y muerte, final de un ciclo de vida. Purificación y antesala del renacimiento, un fénix natural que expira y resurge de sus raíces ancladas. El arcángel San Miguel, se lució anoche en la vigilia al reconocimiento de sus paisanos, bajo el portón de su iglesia, descodificó la voluntad de los que han luchado con poderes por la buena salud democrática de su pueblo y, lució en la tabla de la salvación, las diferencias generacionales de sus gobernantes. En esta vigilia política, no faltó voluntad, ni sobró desparpajo. Más bien salió la memoria en favor de las verdades de un pueblo, una especie de crónicas que ya se han contado y a las que se le atribuye el romanticismo de quienes por voluntad y dedicación, han consagrado sus mejores argumentos de gobierno. No se entró en detalles de servidumbre, más bien en el piropo de casa, para un pueblo siempre agradecido y maltratado.

Valsequillo de Gran Canaria, siempre en el candelero de su fiesta grande. El santo de la profecía demanda, la lucha contra la maldad y mantener a raya el avance de las decadencias. Valga para la profesión de la vida política local, llena de matices y rasguños.  Pero no fue su distópica forma de exaltación, quien adivinó el bien representado, fueron las herramientas de seducción para podar malezas, quien haciendo uso debido en tiempos de poda, aplicó la terapia de separar la paja de la avena. Dar al César lo que fue del César y al pueblo lo que merece el pueblo. Cuando el primer alcalde de la democracia, -D. Manuel Sánchez- recordó, la primera reivindicación de un barrio, San Roque, aludiendo al problema de agua y luz para la vecindad como un mal endémico de primer orden y solución, nos hirió la conciencia en el paralelismo actual, de aquella vergüenza ajena y pedigüeña actitud de penitencia por la osadía de tal encomienda. Cincuenta años después, no solo un barrio sino todo un pueblo, sigue condenado a la cadena perpetua de reclamar sus recursos y mendigar sus necesidades.

Y el palomar de los árboles de la plaza, manchó las corbatas y trajes de algunos y arrancó los aplausos de otros. En el tono fraternal de la vecindad aparecieron y se escenificaron aprecios de orgullo, empatías de reconocimiento y esfuerzos de estar a la altura del acontecimiento. El Valsequillo que huele a fresas, que aromatiza almendras, que subleva a pólvora, que anestesia con fiestas, que congrega a paisanos, que conlleva el suspenso de sus actuaciones políticas, que hiere la democracia, que sana con parches de esparadrapo, que exalta al perro maldito, revitaliza en sus fiestas sus decadencias sociales.

Ese lugar, sigue siendo una crónica de pueblo, sigue demandando transparencia y gestión, sigue empuñando la voluntad de vivir en un paraíso maltratado. Sigue riendo la ira y murmurando las penas. Porque demócratas y agradecidos nunca estarán convencidos. Esperamos una vez más, que en la rehabilitación del arcángel San Miguel, junto a los cinco magníficos de Dios, obre algún milagrillo, aunque sea en la unidad de su pueblo para respetar y venerar sus fiestas.

Y valga aquello de que nunca es tarde, si la dicha es buena…  Tiren los voladores del éxito del reconocimiento público, a los labradores y artesanos de la democracia del pueblo, que de aquellos contextos siempre quedara su liberación y conciencia.

PENSAMIENTOS PATENTES

 

Llegó el día donde volver a enganchar la vieja ilusión de ayer, lleva la consecuencia de una responsabilidad asociada a la ilusión enérgica. Tal vez, la energía sea eólica o solar, el hecho es que, si tiramos de la combustión y de los factores encontramos el atasco sublime del kilometraje, sin revisiones. Una especie de saturación de más de lo mismo. Con el valor de la solera como estandarte. Quizás querido lector no me entiendan a estas alturas del relato, pero sigan leyendo y la deducción lógica se encuentra en la dualidad de los placeres del cuerpo y el alma esa dualidad de la que hablaba el viejo pensamiento; Aristóteles. Sócrates, Descartes. Aunque el listado de ilustres es amplio. Escogemos a Sócrates como el primero en decir aquello de que “El alma es la sede de la moralidad y sus principios” evidentemente la naturaleza del estudio del ser humano a dado para muchos textos. Pero adivino que me vuelve a la memoria siempre mis principios como un vigilante de mis decadencias. Si esto u aquello debo hacerlo, por que he medido su respuesta positiva y recogido el aplauso del anhelo, que ralentizo en saborear. En cualquier interpretación se abstrae el factor sueño, ilusión y realidad. Pero si el antecedente es el cuidado en la manifestación. Hay encriptado un poder del alma, que transfiere su condición de mandamás del cuerpo. Entonces comprendes que nada tiene sentido si no te lo dicta el corazón, como ilustre consejero de bondad.

Valla el sentimiento de los abstracto en las entendederas de cada uno, como una solidaria forma de enriquecer su destino. Sus intransigencias mentales o sus pensamientos más irreverentes. Estamos hecho siempre un medio lío, cuando dejamos que la opinión del alma, se enrede con la apetencia del ser antiguo del cuerpo. Y hay dejamos a la inteligencia seductora aplicar fórmulas para contrarrestar nuestros instintos más primitivos.

Si pienso que estoy hecho un lío con la exposición, vuelvo a leer el texto y me quedó con la sensación que no me he puesto de acuerdo con los principios, dejando libremente la solución a la tempestad literaria asociada, una especia de confusión pensativa. O tal vez mejor una manifestación del poder de las letras ordenadas, asociadas con el pensamiento más hiperactivo. No importa, ni yo me entiendo, si tranquiliza el resumen.

Lanzarote no es mi tierra, es tierra mía.

Emulando la frase de D. José Saramago, intentando ajustar la emoción de la luz de la lava, del salitre del mar. A la tradición de volver a sentir su misterio, es esta isla una quietud de luz y armonía, un relax para el visitante, descubrir cada año su naturaleza escondida en la blancura de sus silencios, en el mar de sus calmas, una orquesta de sensaciones que cautiva a un espectador que atrapa su albor. Paisaje herido de maltratos del alma, el viento atropella la altitud y la convierte en capricho del dios que escarba

Amanece nublado, casi amenazando tormenta, es un edredón acolchado el que cubre con velo, la tierra sedienta. Al zoco de sus paredes agrietadas todo crece, todo se cultiva, el agricultor conejero a engañado al viento, ha bajado de sus dominios, a escondido sus alimentos y caprichos, sus vides y hortalizas. Asegurado un pacto con su arrecio impertinente, que barre constante la faz de su piel.

Y el mar, coquetea en sus marejadillas de paz, en la piel de la humedad que domina el aire y clava el cielo, no es azul su color, es otro capricho del sol, el que convierte sus mansas olas en acuario para “guiris” encantados, observar sus olas al llegar a la orilla, como juegan con la arena, dando volteretas en el último suspiro de su muerte mansa, no importa la espuma oxigenada ellas se sienten felices de voltear en sus arenas doradas

Y las rocas milenarias que duermen atrapando las algas, con el palpitar de la insólita constancia. La isla es fuego dormido y luz resplandeciente, es amor platónico de arena y bosques perdidos. Donde el consuelo de la decadencia se riza en la magia de su paisaje de cenizas. Lanzarote blanco y de nubes, de lagares y aromas a lluvia invisible, de hoyuelos con puntitos verdes de parra, de acuarelas de picón y azufre, de gargantas secas que abrigaron fuego, que abiertas al cielo siguen pidiendo agua, para calmar al diablo de sus entrañas.

Volver a su arena, volver a sus playas, a su luz, a su magia. Tiene un encanto que engancha. Tiene un sentimiento que enamora el alma, y su paisaje de montañas peladas, y su mar de lava solidificada, convierte los campos en terapia de las miradas, Lanzarote, aunque me duela el alma, no puedo estar sin tu belleza extraña, visitar tus santuarios y dejarme las huellas de las pisadas, contemplando las cornisas y la arena ametrallada, en los cantos de cenizas, que levantan tus murallas.

Algo de mi se quedó en Lanzarote, en la faz de su corteza bajo el cielo, algo de mi se quedó entre los volcanes que un día destrozaron su belleza africana y convirtieron en santuario la curiosidad del mundo por su sencilla amalgama, hoy es saqueo de quien no conoce tu causa. Hoy son reproches de mudanzas. Mantente firme Lancelot, no permitas que nadie rompa tu gracia.

Un año más Lanzarote, nuestra casa.

 

MASTERS CHEF FAMILIAR ACE 2024

  

Con la llegada estival del descanso, la familia vuelve a Lanzarote, isla que dejo atrapados en el relax y los sueños de verano, a toda la prole. Tanto que, desde la cimentación inicial de exploración de una luna de miel encantada, entre camellos y cenizas. La vuelta ha sido continua. Desde la infancia de la chiquillería y el abuelo en Famara, hasta el paso, por Costa Teguise, Guime y Matagorda

Aquí en esta cabecera de aeropuerto hemos visto aterrizar y despegar los sueños de medio mundo y en los paseos diarios costeros hemos sobrevolado el vuelo rasante de las grandes aerolíneas. Descubrir las pequeñas calas de puerto del Carmen y bañarse en sus cristalinas aguas, descubrir el encanto blanco del contraste de sus pueblos en silencio, la belleza resplandeciente de la luz con la lava negra solidificada del volcán, pasear en la tarde por la inmensa bahía de Famara, donde el viento milenario sale de las corrientes marinas para subir los escarpados riscos, tallando los perfiles de la montaña y su curvatura hacia el abismo de gaviotas y pardelas planeadoras. Las tardes de sol que mueren lentamente en el Oeste, detrás de un horizonte dibujado con acuarelas de artista de luz.

Y mientras descubrimos los placeres de la tierra, el mar y el cielo. Seguimos anclados en sacar la espontaneidad del tiempo libre para compartir entre ratos con la familia. El master Chef Lanzarote, fue una idea genial que nos llevó a juntar imaginación, creatividad y competición en tres días de Master, sacando lo mejor de la juventud y la experiencia, creando una escuela de referencia. Esta edición se presentaban tres equipos nuevamente. A B y C con tres baluartes en cada uno. Además, aparecían nuevos ítems de puntuación para distinguir un reglamento a medias, con poca definición y mucho misterio. Gracias a cuatro bases establecidas, se abrió el apetito, más competitivo que real, de una situación que luego lamentaron algunos, cuando el nivel, no se ajustaba al equilibrio de objetividad.

MIS LIBROS

Guardian de las palabras, jeroglíficos de la historia, leyendas del cuento y la experiencia.

Hemos comprado una biblioteca nueva, me hacía tanta ilusión, apartar mis mejores libros, no los más ilustres o de peso histórico, si no aquellos con los que e sentido una conexión espiritual, una clarividencia excepcional. Pretendía darle un lugar de prioridad y clasificación en ese armario de los recuerdos, siempre miraría la asistencia a mi pensamiento. A veces, he leído cosas tan hermosas que se me pierde el escritor, entonces me fijo en el titulo del libro, en el autor, la caratula y trato de ubicarlo en el estante de mi memoria reservado a las emociones del cuento.

Confieso que el estante se me queda pequeño, Todos tenemos autores a los que le dedicamos un estante especial, por que brilla su pensamiento en tu conexión, y el orden de estas prioridades, lo tenía claro desde el primer momento, el primer estante es para el gran Saramago -El mago de las palabras que más profundidad le ha dado al pensamiento- Su evangelio, sus dualidades, sus ensayos, sus intermitencias, sus levantados del suelo, su memorial, su Caín, son las páginas más hermosas que me han estremecido su lectura,  navegar en sus laberintos tan profundos es navegar en el océano en soledad, nunca sabes donde te llevan sus corrientes, pero te hace sentir vivo y en otra dimensión del yo y el mundo. El siguiente estante por que el primero se llenó de Don Jose, seleccioné autores especiales que brillan con la magia de los relatos y Gabo -Gabriel García Márquez- Me sacudió tanto su frescura antigua que ese monumento a los Cien años de Soledad es el alma de un continente que late, de magia, pasión, revolución, poesía. Que grande la belleza literaria de su obra. Macondo es un lugar tan nuestro. Cuando miré la caratula de Pablo Neruda, recordé mi juventud, mis latidos de amor apasionados, buscaba en sus palabras el brillo que adornara mis sentimientos. Seguí ordenando y encontré el laberinto de la vida, que me llevó en volandas sobre los pilares de la tierra, Ken Follett, había conseguido meter en mi mollera la historia de un país, de toda Europa a través de los ojos de las catedrales y las religiones.

El gran Cervantes y su ilustrado Quijote, era de una elegancia caballerosa, que sacudía la historia con palabras sencillas y familiares de los abuelos, Me atreví a disculparme con D. Benito, -por descubrirlo tarde- paisano, los millones de letras y palabras que a ordenado para explicar el mundo que le tocó vivir y las emociones que lo tocó transmitir. Y es que el tiempo de lectura solo rentabiliza al inversor de prioridades.

Confieso que viajar a Colama, a conocer a Pedro Páramo, descolocó mis entenderás y la tridimensión de sus conversaciones el primer libro en 3D, que vuelvo a leer páginas para cerrar su contenido o acabar de entender tan bello jeroglífico. J. Cortázar, A. Gala, M. Vincent, P. Baroja, P. Coelho, V. Figueroa, O. Paz, Benedetti, Cela. J. Navarro. Arias, Urbano, Dueñas, Reverte… Por Dios, si no empezado.

He vuelto a seleccionar y ordenar, la biblioteca se lleno de historias hermosas y autores brillantes y todavía no he leído ni la micronésima parte de mis deseos. Ahora con todo el dolor de mi alma, aparto libros que nunca podré leer, caratulas extrañas, sinopsis sin convicciones, descargo la estantería para llevar a la fundación y dejar que el tráfico de letras lo investiguen otros ratones de bibliotecas

Me quedé mirando con la misma cara de curiosidad que me producen todos a un autor que desconocía. Gerald Messadie y decidí leer una de sus obras, -El hombre que se convirtió en Dios- Me encantó. Una aproximación apasionante, desmitificadora y respetuosa hacia la figura de Jesús. Rodeando aspectos oscuros, y transportándonos a terrenos ignorados por los textos sagrados o manipulados por los intereses de las religiones.

Las chicas de la fundación siempre me guardan algún regalo, viendo mi voracidad lectora.

Ya tengo los estantes llenos y mi espacio de curiosidad ha abierto una brecha insaciable, al menos escribiendo puedo amortiguar la dependencia y gratificar al pensamiento que me asiste con la inspiración, un mal menor, reconvertido.

LA MUERTE EN EL PASILLO

La tarde languidece de sol que se aleja, de luz que se apaga convirtiendo en sombra la jornada, vuelvo al hospital acompañar a mi madre, ella está en fase de descuento, aunque en sus flashes de lucidez, pronuncia palabras entrecortadas con lamentos; No me quiero morir, Mamá, Papá, sus llamadas tienen un eco insonoro y no pasan más allá de sus deseos de comunicarse con sus muertos. Se queja con la única arma que le acompaña, el sonido de su voz apagada, mientras otros protestan, por los lamentos, a veces parece un hospital de guerra, cuando se ponen en contagio de tríos o coral de ensayos

Más allá en el pasillo se oyen gritos de angustia, la muerte esta vez, se apoyado en el umbral de la puerta de la habitación 271 y su presencia implacable es un misterio que ni ella sabe explicar, habla al oído a los enfermos, a veces consuela con silencio y relaja, otras cansada de oír lamentos y llantos de miedos, corta por lo sano, aplica un atraganto, se convierte en una de las mil maneras de morir en una cama. Me fui por el pasillo buscando el baño y me miró e hizo señas. Ven acércate –me dijo, convencido que le iba atender- con reparo acudí y a una cierta distancia, observé como sacaba un enorme catálogo y sin amenazas, con la firmeza de su destino. Pasaba páginas y decía. Hoy estoy aburrido, este listado de formas de morir lo e inventado para no tener que aplicar improvisaciones, en esta parte, hago lectura resumida de la vida de los individuos, y en esta casilla hay una valoración que va del uno al diez, Si su vida ha sido una mierda, la valoración es baja y hay que dejarles purgarse de culpas y desdichas, no pienso llevarme a nadie cuya existencia no le de consuelo, si no es capaz de dejar atrás sus miserias.

Observa, se acercó a la cama de una señora consumida en su pellejo con un espíritu atrapado en un esqueleto de huesos. Maúlla, le ordenó y de su cuerpo encorvado salió el sonido de un gato maltratado, un frío recorrió mi cuerpo, le miré condescendiente. No chico, no… Dijo firme, mi trabajo es un asco, estoy solo, nadie me oye, todos me llaman, nadie me responde, se alejan de mí, produzco miedo, tu me ves como un monstruo. Pues yo no lo percibo así, me paso el día poniendo trampas, tengo un ejército de inútiles que no siguen el patrón de mi padre, la muerte, que me enseñó mis antepasados. La muerte tiene que ser digna, es una obligación en nuestros estatutos y debemos proporcionarla, Pues no. Los imberbes y novatos que me asisten en este ingrato trabajo, se pasan el día matando a placer, no siguen el protocolo. Al final del pasillo. Se oyó un golpe en una habitación, que sirvió en un segundo para percatarme de su ausencia y regreso… Escuchaste, -me dijo, para confirmar su ejemplo- tuve que tirar de la cama a uno que me estaba sacando de quicio, le había advertido, que se me agotaba la paciencia, con sus agonías. Este desgraciado, se ha pasado la vida abusando de su autoridad, no ha tenido nunca nadie que le rece, ni el cura de la planta a pasado a verle, en tres meses que lleva ahí. Que asco de vida… Ahora le recogerán, pero así lo voy debilitando hasta que pague sus culpas en vida

Me quedé con el pensamiento atrapado en la secuencia actual del tiempo de meditación, sabía que todo aquello que pasaba alrededor era una comedia escrita por un custodiado destino y que la realidad superaba cualquier ficción, si podía interpretarla con mi imaginación, tal vez pudiera ayudar en la comunicación del desenlace. Las miradas de espera, se cruzaban en el pasillo, en algunas horas del día era el corredor de la muerte cuando se le sentía avanzar firme, con los zapatos betunados de negro brillante, golpeando el suelo, al compás de un sonido letal, Si portaba la carpeta bajo el brazo, venía a comunicar una muerte digna y el paciente, esperaba su visita, estaba en paz, preparado para cruzar al otro lado…

Mirando al final del pasillo, con la vista aturdida de espacio y confinamiento. Constaté como una enfermera tropezaba con la esquina de un carro y se lamentaba de su torpeza, miré al suelo y vi la muerte sentada con los pies estirados, le había puesto una zancadilla de maldad, en la distancia le reproché su actuación. Percatada de su actuación, se limitó a decirme que a veces tambien se aburría, no usaba la guadaña y solo podía hacer trastadas con los diablillos que le hacían apuestas, cuando se despistaba la guardia de la bondad.

En ese mundo de imaginación y pasillos tambien acudían duendes inapropiados, y había seres extraordinarios que ayudaban a pacificar los sufrimientos, que daban agua y consuelo. Que acompañaban en la dura soledad del pensamiento, que usaban la palabra, para el alivio, la energía para la paz, los hospitales están llenos de ángeles buenos, que dulcifican las despedidas, los abandonos, que limpian las heridas, que dan de comer con sus manos, con el respeto y la dignidad de una humanidad que sigue luchando por su equilibrio, en esos espacios terminales, uno se encuentra con el uno que conoce a si mismo y advierte la frontera de la vida sin poder mirar más allá, con el deterioro inevitable del colapso.

EL PASILLO DEL PENSAMIENTO

Ella agarra el libro entre sus manos, siente que atrapa el latido de su memoria, los relatos de los hechos que le marcaron la vida, ya quemó sus recuerdos, dejó enterrado todas sus penas y ahora camina por el pasillo del pensamiento, errante, perdida en un mar sin tiempo, flotando en perspectivas, maltratando los bucles repetitivos con existencia. Apenas si le da el destino para tranquilizar su vacío, su identidad calla y deja la conexión en el silencio de los duendes, que la visitan y la mantienen en vilo.

En otro tiempo de evolución corría por los caminos, soñadora, inspiradora, activa con aquel don especial para la precognición, de saber y callar, de consultar a través de los sueños sus escapadas y miedos, de un talante elegante y materno sublime, con aquel fundamento que le inspiraba la abuela, siempre recuerdo aquellos secretos de madres a hijas en mensajes encriptados de sutileza. “Un pizco de jango mi niña”. Expresiones coloquiales de rotunda clarividencia.

Y en aquellos paños de tela que bordaba kilométricos se encerraba y acudían al pensamiento todos los sueños, hilvanaba uno a uno sus puntadas y cada doscientas, extendía el paño para ver la rosa que dibujaba en el pespunte y suspiraba, por la miseria de un trabajo artesano impagable. Una voz hablaba en secuencias y programación y entretenía las radionovelas los conciertos del tedio y los amoríos. Simplemente María o Lucecita. Aquellos amores castos llenos de una pasión turca desbordada de sufrimiento y angustia

En los días intensos de verano organizaba con fecha, el bajar a la playa con la cuñada, eran una o dos veces al año, pero caminábamos por la carretera vieja de la Gavia bajando hasta el Palmital, para pillar la triste guagua que nos llevaría a Telde. Y luego de conectar con los primos, recorrer medio Telde, pillar en los picachos, la de Melenara para llegar a la playa, Pero éramos tan felices que la orquesta de los sueños se transformaba en cuento, para vivir una emocionante realidad

Y el tiempo te rifaba la suerte, pero había que dar tiempo al tiempo, solo servía para esperarlo, para que los sueños se acercaran a su definición, aunque en el camino del guion perdieran su reparto principal y se tornaran en otras imprevisiones, el destino y sus caprichos sin más comentarios, que las resoluciones del pensamiento.

Una tarde de domingo, Carlos Martel por fin estrenó su Lambretta Servetta de mini Cross, era una moto preciosa dorada con un tanque semi redondo y unas líneas verdes pintadas al más puro arte italiano, tenía seis velocidades, antes de estrenarla ya le colocó un cilindro grande y un tubarro que emitía un sonido metálico muy sugerente, quedamos para bajar al cine y flirtear con las chicas en el parque. -Año 76/77- Los tiempos estaban cambiando, ya teníamos carretera recién asfaltada. Yo compré uno de aquellos pullovers con decoración americana, que llegaban al mercadillo a través de los gitanos. Mi madre me dió las doscientas pesetas del cine y la seguridad, con el amor de su alma, que venía a ser, una semana intensa bordando aquellos paños y nos lanzó el mensaje tengan cuidado.

Con la privación de probar la carretera nueva y la moto nueva, bajamos por la Asomadilla a San Roque, en la alegría del estreno iba también la imprudencia de la ignorancia, y aquella máquina corría un montón, más el plus del piloto. Hasta que en una de aquellas curvas cerradas se nos atragantó la velocidad y el espacio, y subimos por la pared del radio, más de dos metros.

Caímos a la carretera, lleno de rasguños, heridas y pulidas, la moto seriamente dañada, en la pared, unos yerros sujetaban una tubería aérea y entre sus puntas de lanza aparecían colgadas las juntas del retrovisor sin cristal. Pasamos cerca de ensartarnos, Mi pullover quedó rasgado por el costado y nuestros sueños, en una lección inolvidable de orgullo herido. Volvimos después de los remiendos a casa, tocados por un destino que nos enseño las otras cartas, mi madre me vio entrar cabizbajo y herido psíquicamente. Tras las clásicas regañas sacó el costurero y mientras le contaba los detalles se puso a zurcirme el costado de aquel suéter precioso. Quiso borrar el pasado inmediatamente, sacudir la mala suerte de la ocasión, ella no quiere nada de sus malos recuerdos, solo el amor de los suyos.

Ahora la veo de pie en un rincón de la casa, con el libro en una bolsa, al que mete y saca con cariño y orden, dobla la bolsa y la agarra con firmeza. Mira el envoltorio y vuelve abrir la bolsa para sacar el libro ver su portada, pensar en algún recuerdo que borró de su memoria y vuelve a meter el libro en la bolsa. Y así horas…  Sabe que todas las secuencias de su historia están allí escritas, con detalles y dolor, con amor y pasión con la poesía de una vida de aprendizaje y espera. Una espera interminable a la que solo añade borrar su pasado, por que ya no le quedan hilos para bordar.

 

 

LA ANGUSTIA EN LA SENECTUD

Suspendida en su mirada ausente, repite el ciclo de su actividad, la angustia le supera. el stress le hace actuar con la matraquilla de salir del bucle con una insistencia de olvido y reactivación. Suspiro al aire, enfado por agarrar la palabra que no concuerda con la coherencia del pensamiento, sufre y agita la fuerza con la mirada por las controversias de la edad, del destino. Y sufre… Vuelve insistente a un pensamiento sin respuestas o a una sola respuesta, que se agarra a su fe, cuerda imposible de agarrar con confianza.

Lleva en el sonido de su boca, el pensamiento que asistió siempre a la voz y tan solo la palabra respuesta, niega su sabiduría y sale al encuentro la ansiedad, concilia con la palabra paz y tranquilidad, con la voz pausada. con el tono suave donde agarre el cariño, el filamento del amor. Ayuda a reubicar la mirada y ordenar el concilio de una frase, a hilvanar un comentario, que no siempre acierta con la precisión del pensamiento.

Así lucha ella, su ausencia es sufrimiento, su pleito es incoherencia, su actividad es moviola y repite la acción de buscar la hebra para salir al encuentro de su estabilidad mental… Agarrarle una lucidez, es un destello de pasión y rabia, por la naturaleza del desprecio a sus actuaciones, es una inmaculada virtud que escapa y avergüenza el conocimiento con una precisión inteligente que bien desconcierta al auditor.

Yo le regalaba mirada y pensamiento a su actitud vulnerable, sacaba el afilador de las palabras para enviar mensajes de clarividencia, sin machaques, ni reproches, una actitud pasiva a un pensamiento activo desbocado. Sufre el cuerdo en su prudencia, sufre el delirante en su actividad, sufre el pensamiento que escapa buscando el eco de la cordura perdida, hasta que brota la línea que reconduce a la tranquilidad de ensartar lo que quería decir poniéndose de acuerdo con su dualidad y manifestando para lo que siempre sirvieron las palabras, para decir lo que se quería decir con escucha. Para hablar de lo que el pensamiento enfilo con coherencia.

Ella está atrapada en su dualidad activa. Una secuencia constante de pleito con el “Pepito Grillo”. Que no ayuda a darle virtud a la palabra para liberar al pensamiento. Siempre pensamos para hablar, opinar o actuar, pero esa orden siniestra de la coherencia que queremos transmitir está ilustrada y asistida por los valores del conocimiento y no encuentra respuesta cuando falta el eco de la voz en lo que sugiere.

No solo es, una sombra inflamable y tenebrosa que asiste a la quema de neuronas, es una realidad condicionada para lo que la vida no tiene respuestas, y la ciencia, más que terapias milagrosas con afecto, el principio de un largo y degradante fin, con amor eterno.

Estamos contigo mamá.

El coronel no tiene quien le escriba.

 

Como sacado de un pasaje de Macondo y su género literario de realismo mágico. Por fin, escribía el artículo el amigo Pepe Morales, para el homenaje que le brindamos en vida –Cuéntame historias sobre ruedas- al gran Eladio. Aquellos apuntes de vida de nuestro hombre Viejas Glorias, eran tan solo un regalo más, a los grandes ratos que disfrutamos con su presencia, Pepe, recordaba su carisma, lleno de inquietudes. Su amor por lo antiguo, su defensa del patrimonio como valor en alza y curiosidad constante. En su rincón Viejas Glorias de la Calzada, guardaba sus memorias de jubilado del transporte, recuerdos, coleccionismo, motos, estrellas de metal y cascos de combate, que le dieron alegrías y sentido a su senectud. Siempre fresco, simpático enarbolaba el personaje militar, o eclesiástico -cura- o comandante aéreo. Tenía la virtud de enrolarse con sus pasiones y embarcar contagiando a cuantos amigos se acercaron a su obra.

Con Eladio se va uno de los últimos románticos defensores del patrimonio canario del motociclismo, un sentimiento de amistad leal a sus principios. Recuperando un material importante y aconsejando a la gente joven a cuidar y mimar los valores de la restauración y conservación. Aún recuerdo en los primeros eventos Viejas Glorias, como acababa con la sotana y el monaguillo -Tino Alemán- repartiendo bendiciones por toda la feria montado en su Francis Barnett, aquella moto que recupero en el Valle los Nueve, en Telde, de la que sentía tanto afecto.

Triumph, Norton, AJS… las máquinas inglesas eran su pasión, enarbolaba el sentido común de aquellos pasajes de antaño, recordando, transmitiendo, y preservando la cultura antigua de los viejos motoristas de canarias. Amigo de sus amigos, comprometido con la causa, rodó hasta que pudo ir de piloto y siguió de pasajero montado en sus pasiones hasta que el tiempo le fue robando identidad y carácter. El motociclismo canario mantiene su recuerdo vivo, por la naturaleza de sus pasiones y acciones en favor de la cultura motorística y el compartimento de tales gracias, En el recuerdo afectivo de su presencia constante y valiente. Quedará las imágenes que perduraran en el tiempo y en los álbumes del recuerdo. La gracia eterna, tener una anécdota de Eladio y sus personajes. Aunque el que mejor interpretó siempre fue el de su personalidad. Atrevida, distendida y férrea en acciones y temperamento.

A Gabriel e Irene sus hijos y María del Pino su mujer, nuestro inmenso cariño constante, a Gaby, le toca ser defensor de las crónicas de su padre, defender el honor que le inculcó en la pasión por las motos. Desde nuestra tribuna Viejas Glorias, nuestro abrazo perenne y emotivo por sentir que Eladio hizo grande al Viejas Glorias. Con las cosas de Eladio; Eterno intransferible y pasional hasta su despedida. Allá le vemos trasponer con la melodía clásica de la Norton, saludando marcialmente a la parroquia. Grande amigo que Dios te guarde en su infinito amor.

Nuestro abrazo más sincero, Eladio ya forma parte de nuestra historia, las historias de las Viejas Glorias Canarias.

 

HORMIGAS, INSECTOS Y SERPIENTES.

La evidencia que los tiempos cambian el paisaje cuando comienza a tocarse el verano, se manifiesta visualmente, además en la vida de los insectos y sobre todo en los movimientos de los animales más pequeños, con exaltación de las legiones de hormigas, mosquitos, avisperos, que comienzan sus zafras veraniegas con el anhelo de hambruna y supervivencia. A estas colecciones de insectos del amplio abanico de la naturaleza, se van envalentonando las nuevas plagas que ya avanzan en el territorio como castigo bíblico. Las serpientes, que si bien a la chita callando, van creciendo en tamaño y reproducciones, comienzan a ocupar un territorio a una velocidad preocupante, desestabilizando el equilibrio medioambiental y generando una nueva versión de incomprensión.

Recordemos que un problema simple se puede convertir en una calamidad incontrolable, para cuando aplicaremos otros parches, ya el inconveniente a superado las previsiones, y esto viene a colación de la información sobre el control de la naturaleza tan frágil y susceptible de las islas. –Recuerden la ardilla en Fuerteventura, el rabo gato, etc.- Sabemos que el tema puede ser delicado por el trato erróneo que se pueda producir, pero debe haber un escaparate permanente, no solo en las webs oficiales, si no en los bandos o pasquines antiguos que llegaban a los pueblos o barrios, en los colegios, solicitando la colaboración ciudadana y cómo actuar. La naturaleza está siendo custodiada y observada, pero también violada y castigada por impropios y las decadencias humanas, que creen que todo el campo es orégano, recuerda la frase popular.

Si de repente nos empeñamos en exaltar las maravillas naturales y no seguimos el procedimiento de respeto y control. Acabamos prostituyendo y machacando zonas, tan solo por la simplonería de las masas. El proceso de alarma post verano debe ser de conciencia hacia el invasor, el novelero que no ha descubierto sus alrededores y de repente le entra sed tras el postureo y el foto shop subir al Roque Nublo a descubrir sus vistas como si aquello, fuera una nueva panacea del descubrimiento. Desde luego las previsiones del control sobre el territorio, necesitan salir del armario y concienciar desde los colegios y lugares públicos sobre una línea directa constante ante las épocas veraniegas. Si a esto se le añaden las sequías y a una permisividad en el derroche turístico. Iremos de mal en peor.

La nueva campaña anti incendio del gobierno del gobierno de Canarias de limpieza en los alrededores de nuestras casas de campo, está muy bien, pero eso no exime el resto de procedimientos del sentido común, que deben tenerse en cuenta según las épocas y necesidades y durante todo el año. Las patrullas de control sobre el territorio y de información sobre la población debe ser reflexivo y activo y poner los medios al alcance de los ciudadanos, no la duda en sus actuaciones. La acción pasa por el canal de información de los municipios a través de sus ayuntamientos y concejalías. No como una perreta más de la programación de cada verano, si no como conciencia ciudadana de una urgente necesidad de cuidados y sentido común. Que ya están tardando en aplicar ante el que viene rotando a granel.

Maestro de emociones

 

La grandeza en el arte de hacer reír brilla, cuando las emociones son labradas con el pensamiento, con cariño, recuerdos, detalles y con las historias reales del pueblo. Maestro Florido, estuvo inmenso ante un teatro ajundio de personas cercanas, su calidad humana se hizo más grande, arrejuntando todo su público, que se ha partido el pecho y el pensamiento de reír, de las ocurrencias de este hombre. Artesano de la risa.

El Lomo magullo “empeso”, gentes de todos los pueblos, artistas y compañeros de escenario, amigos todos de este hombre tan cercano a la gente, que permiten que les estrujen y abrasen cada uno, para saber que es real.  Veinte años, parece que es un pizco y arrejunde, para labrarse el respeto y el cariño de toda canaria.

Anoche el Teatro Juan Ramón Jiménez, rebosó de cultura alegre y llana de la tierra, era una enorme caja de sonrisas, era un concierto del descojono en Mi mayor, ocurrencias y arrancadas, expresiones que devuelven al maestro al redil del guion. Eleuterio el albañil, especialista en arreglos complicados de baños, llegó temprano, antes de arrancar la función. Un personaje fresco que muchos desconocían y que gustó por su impronta cercanía de la realidad, su tartamudeo y tolerancias mundanas, encontró el hueco para el ajuste y el alicatado

RESACA DESDE LA CUNETA

 

Pedazo espectáculo, si a la afición responsable -ampliamente y con mayoría- se le da la oportunidad de valorar nuestro deporte, se congratulan con el expediente de sacar la mejor de las notas. Simplemente porque el esfuerzo de haber consolidado el Rallye más importante de Canarias y parte de Europa no es trabajo de un día y a sabiendas de lo que se juegan en esta partida de grandeza, su factor equilibra la balanza con la justicia de la aportación de la mejor afición del mundo.

Que el desarrollo de esta magna competición se haya desenvuelto con la profesionalidad que nos tiene acostumbrado la organización. Nos hace sentir afortunados de contar con las mejores opciones para el premio final -casi cincuenta años de trabajo incesante- y un estilo propio de avanzar hacia el objetivo. Pero Volvamos a la carretera, a las cumbres, a los barrancos, a los pueblos del interior, por donde el Rallye de Canarias se hace fuerte y convence a los paisanos de su poder de ilusión y desarrollo.

Esta semana la enorme maquinaria de la organización y participación, hilvanaba como hormigas obreras cada detalle, señal, zona, espacios, lugares de desarrollo, mientras la gran caravana ya había embarcado rumbo a canarias, en las Navieras. Con sus enormes contenedores, camiones y asistencias, un despliegue monumental, que tendría el estadio y las instalaciones deportivas del instituto insular de deportes de Gran Canaria, como recepción de bienvenída. Todos los pilotos que quieren graduarse en el mejor escenario de España y de Europa, para desarrollar sus habilidades ante los rivales Y recibir un baño de imagen y crítica entendida, no dudaban en embarcarse a la aventura.

LA ILUSION EL ARMA MAS PODEROSA

 

A pocas horas de despacharse por la puerta grande de la FIM, el último informe de visto bueno para el campeonato del mundo de Rallye -WRC- Los que nacimos en los 50/60, y apuntamos con una alegría sin igual, las competiciones canarias del automovilismo, fuimos unos ilusos grandilocuentes, teníamos tanta ansiedad de desarrollar en los mejores parámetros este deporte espectáculo del automovilismo deportivo, que contestábamos con masas en las cunetas. Y todo nos sonaba a Racing, heroicidad, competición, réplica. Los sueños de una juventud trabajadora se consolidaban en base a los avales de la ilusión convertida en revolución social y deportiva, crecían las ventas, los comercios, los concesionarios, la industria, las marcas, era la revolución jamás soñada en una isla sin industria, donde solo triunfaba el puerto franco y el turismo.

Y a Dios gracias, que todo el resto de benefactores; Marcas, navieras, administraciones, periodismo, organizaciones, deporte, política, emprendedores, se dejaron llevar por el poder de aquellas convocatorias, que apuntaban alto en los años setenta. Avalados por la inexperiencia de la tragedia del 67 y la más inútil de las sombras de los cadáveres del viejo y funesto régimen

Héroes atrevidos, que sacaron la lucidez, el relevo, la visión y convirtieron en esperanza los sueños que poco a poco, con los intercambios generacionales se iban consolidando hacia un mismo objetivo. Nos gustan los rallye, nos gusta esta tierra de rallye. Esta cultura de rallye este paisaje de rallye. Tantas jugadas a favor de los mejores desenlaces, solo se pueden convertir en realidad. Una isla paradisiaca que dejaba ver la escuela de cada uno y mejorar sus clases en escenarios tan sólidos.

Han pasado 48 años y aún recuerdo que tomé varias guaguas y convencí a un par de amigos, para ver aquel primer Rallye el Corte Inglés., con salida en la feria del atlántico. Para mí tocar y palpar aquellos coches era como viajar a marte, en una nave espacial, era increíble, tenerlos allí en un podium de salida. No podía ir a los tramos, por que conllevaba convencer a más amigos, para venderles esa ilusión del espectáculo de las carreras.

Escuchar en la madrugada de la Era del cardón, el motor del Porsche de Marc Echevers o la melodía clásica del 2002 de Medardo y JJ. Nos sacudía nuestras plegarias y nos transmitían la mayor de las virtudes, el conocimiento de aquella cultura de las radios y los tiempos, con Esteban Moráles, Emilio Macías, pepe Gil, Teo Vega etc, - Con tiempos intermedios, seguimiento sin la tecnología actual- increíble derroche de imaginación y otros tantos, otros grandes que se dejaron la piel y la emoción por retransmitirnos sus emociones a píe de cuneta, impagable tanto amor por el automovilismo deportivo. 

Hacer un resumen sin entrar en detalles es complicado por la cantidad de factores que han influido en todos los desenlaces, pero intentando ser justos con la historia y la memoria, cabe la interpretación de alguien paralelo que ha visto nacer y crecer las fuentes de la ilusión en el automovilismo de Canarias y que declara con entusiasmo la gratitud a su afición, a sus medios de comunicación a sus políticos, a sus organizaciones por asimilar los desafíos de las competiciones modernas en una isla del atlántico, más cerca de África que de Europa. Pero que el tiempo, el cariño y la cultura del automovilismo se encargó de poner en el mapa para venerar su evolución y florecer sus credenciales.

Vaya este simple recuerdo de aficionado eterno que vivió la explosión de la magia de los rallye desde la escuela, desde las revistas, desde las cunetas, desde los talleres, desde las asistencias, desde la amistad, desde el corazón. Canarias tierra de Rallyes, seguirá demostrando al mundo su nivel, aunque no haya radios, aunque los test se desarrollen entre semana en el quinto pino canario. Allí nunca faltará la mejor afición del mundo. Gracias a todos los que cortejaron, creyeron, festejaron. Y a los que aman y amaran este deporte tan apasionante de por vida.

Feliz despedida del ERC- Corte Inglés, Rallye de Canarias. A por WRC del mundial… Mucha suerte para todos…

VALSEQUILLO ES UN PANAL DE FRESAS…

 

Y ahora qué. Entre tanta desidia del amor, a una fruta tan amorosa, se alega el sabor a su esencia. Podemos hacer las colas del hambre, o las colas del amor a ese panal tan rojo y libidinoso. No es pecado apostar, es pecado no cuidar los detalles. Mientras la sabiduría popular es consciente de que una fresa se vende madura, roja y jugosa con ese sabor a esencia de tierras agradecidas es un bien que se respira. La pena, tal vez, radica en su cuidado, en su elaboración, en su necesidad, en sus caprichos. No todos los pueblos pueden presumir de una fruta tan amorosa, tan peculiar y gustosa, ese rojo que interpretas como el sabor del amor. Entre tropical y prohibido, la suerte es que, en Valsequillo, -sus políticos- para bien o para mal, sacan su terapia social de agradar los paladares a costa de regalar un valor que no cuidan. Que no sopesan, que no cultivan. Que está ahí por obra y gracia de la pasión por el cultivo de la gente del campo.

Paco “El de chana” Nos decía orgulloso que en los años “70” trajo la idea de Europa, con unos amigos de alimentar con fresones los campos de Valsequillo, 50 años después y con la esencia adormilada de las ideas y proyectos se restringen a lo que cae de la ilusión de las cosechas de fresas. fincas y freseros de Valsequillo que han cultivado hace más de cincuenta años el amor a la pulpa de cupido. Y en la inercia se puede seguir viviendo del concepto, pero no se puede esquilmar los problemas del campo. Las ideas para mejorar, son tan útiles como necesarias, la ilusión y la creatividad debe ir de la mano de los entusiastas del municipio. Para que cada nueva cita sea un esplendor de sabores y un regocijo de esencia. En esta fiesta entrañable que se adivina, faltan tantas pequeñas cosas que se obvian, que la continuidad depende de la decepción de los cultivadores.

Hoy volvió otra fiesta dadivosa de la fresa de Valsequillo. Y la imagen de los pasillos limitados de carpas y con caravanas de colas para obtener unas migajas de creatividad – tartaletas, jugos de fresas, helados, pasteles- todo avalado por la generosidad, que bien, se podía llamar 1 euro. Porque lo que es gratis es la dependencia a la felicidad del placer degustado, que nunca sabrá lo mismo. Que el valor del precio de los cosecheros y los artesanos, no podemos vender nuestra imagen de pueblo generoso a vecinos que nos demandan esas tristezas del siglo pasado. Las colas del hambre…

No quiero hacer de estas reflexiones una crítica más a una gestión que caducó por falta de conciliación y de compromiso con la esencia y la actividad que lo genera. Más sensibilidad para los freseros y ese orgullo de valsequillo de dar lo mejor de nuestra tierra, no debe ser gratis, ni acosta de los que desean que estas gracias de cultivo, tengan el eco del aplauso y la marca de este pueblo.

Probablemente la tristeza acompaña a otras tristezas, cuando bajamos a nuestro vecino
Telde y descubrimos la otra cola del sustento y el reclamo. Una carretera antigua de Eucaliptos que tristemente proyectan sombras y una línea de curvas, sin reparos y colapsada para visitar el pueblo de las fresas de Canarias, otra vez al año me quedo con la pena, que ha mi pueblo lo alumbran pocas luces y mucha suerte.

GOLPE A GOLPE, VERSO A VERSO

 Joan Manuel Serrat.

El poeta que cantaba, golpe a golpe, verso a verso

La vida es una poesía interpretada en su exponencial melodía. -Quizás por que mi niñez, sigue jugando en sus playas y escondido tras las cañas, duerme mi primer amor- Escuchar su profunda inspiración, de una realidad bucólica aplastante, en las secuencias del tiempo siempre inerte a la constancia. Poeta de escuela, que fue jugando con las letras del pensamiento para adornar, simpatías metafóricas y pensamientos adornados. Por estrofas escondidas, de sinsabores disfrazados de fortaleza y sentimientos. -Quien me presta una escalera para subir al madero, para quitarle los clavos a Jesús el nazareno- Saeta del llanto y la emoción, cantar del pueblo andaluz que todas las primaveras, anda buscando escaleras para subir a la cruz…-Miguel Hernandez y Machado en su cantar- Cuanta emoción contenida en un lenguaje digno, humilde y universal. Joan Manuel Serrat. Es a la canción, el artesano de las conmociones; sencillas, pensadas, resueltas, enamoradas, sentimentales y con una resolución brutal de inspiración divina.  Con la balada de otoño, llueve y a través de la ventana, salpica y sin saber por qué los cristales lloran, pasea la nostalgia y se erige la melancolía del poder ilustrado del sentimiento manifiesto. Llueve y el suelo se fue abrigando con hojas, se fue vistiendo de otoño… Si tu fueras capaz de ver los ojos tristes de una lampara y hablar… Como recupera la emoción en la compañía luminosa triste y trasfiera inspiración y consuelo Y sin embargo llueve.

Cuando escuché que el premio príncipe de Asturias, había elegido una voz universal de pasión y poesía, caí en la tentación de la duda, y recordé tantos años de club de poetas vivos y sus inolvidables emprendedores de letras elaboradas y canciones inspiradas. Que difícil es cantar lo que se compone, que difícil es componer lo que se canta, Serrat, el eterno maestro de las letras compuestas enarbola siempre la bandera de la tolerancia, de la armonía y el respeto por los pequeños detalles. De esos locos bajitos. Del poder del amor en Penélope o para ti Lucía… Su voz rasgada y profunda de vibrante entonación, irrumpe en su idioma para regalarnos virtud, satisfacción, amor. Honor y causa.

No olvidaré nunca su concierto, todos habremos tenido alguna experiencia con el maestro Serrat, Nosotros la tuvimos con “dos pájaros de cuidado”, -como decía el oyente andaluz que comentó la otra noche en el postcad de Fancino, de la SER-. En recuerdo del Canalla, acompañante del maestro. Otro cantautor enorme -Sabina- y sus quinientas noches. Los dos nos hicieron vibrar en el estadio de Gran Canaria. Serrat. Recordando toda la alineación de la UD Las palmas, de los años setenta -Increíble- Con una exactitud de aficionado pasional del equipo amarillo. Nos tejieron toda la escuela de la poesía compuesta para incomprendidos y ermitaños, nos hicieron vibrar sentimientos de adolescentes rebeldes de fumados experimentales o de intolerantes despiadados. También de románticos escondidos, y jóvenes eternos viajeros de un tiempo inmortal. Caminante no hay camino. Nunca perseguí la gloria. Hace algún tiempo en ese lugar, se oyó la voz del poeta al cantar. Golpe a golpe, verso a verso… Su primavera de cantares, resonaba en el alma de los poetas muertos y traídos a vagabundear. No me siento extranjero en ningún lugar y no llores por que no me voy a quedar.

Joan Manuel Serrat es un poeta eterno. Es una guitarra acariciada de notas sostenidas en trastes bajos. Su eterna melodía bien necesitaba de un reconocimiento institucional, aunque no le haga falta, por que guarda siempre amor para regalar, su eterna lucidez de grandeza traspasa más allá del azul, de Algeciras a Estambul y siempre vestirá de azul el pensamiento hispano, por naturaleza de poeta brillante, gestor de emociones y pintor de letras que adorna con pinceles de melodías, llenas de verdades y sutilezas a almas agradecidas.

Cuanto brillo alcanza su luz de otoño y nunca se pondría de acuerdo tanta gente en un país como este, para aplaudir un gran día. Hoy puede ser un gran día imposible de recuperar. Todo cuanto te rodea lo han puesto para ti…  Hoy puede ser un gran día para recordar su naturaleza de virtud. Grande Joan Manuel Serrat.

El club de los poetas vivos, siempre regalan ramos de letras que huelen a emociones. Cuanta falta hace la poesía para alimentar los sentimientos escondidos. Todo pasa y todo queda…  Felicidades Juanito.

EDUCACIÓN CIVICA

Sacado de apuntes, apenas de las responsabilidades más básicas de una sociedad competente se exhibían en aquellas viejas enciclopedias -Alvarez-. Lo que los grandes manipuladores del futuro, indicaban como un manifiesto adoctrinamiento, cuando en realidad era la base más pura y autentica de la educación cívica en primer grado, para poder interpretar lo que la vida regalaba con esa asignatura compartida. Ahora me viene a la mente las conversaciones de mi abuelo, que argumentaba con los amigos de la época cuando quería hablar de mí en público, para presentarme, - comentaba que yo era un niño noble- siempre pensé que era un título nobiliario o al menos en aquellos años tan lejanos me lo parecía, pero no acabé más que entendiendo, que era un niño bueno, con un silencio prudente y un vocabulario obediente y familiar.

Fragancia del camino

Fue un impulso repentino del pensamiento, la vida que me acompaña y viaja conmigo, me regala situaciones de aprendizaje continuo, soy el alumno que hilvana la curiosidad como tejido del entendimiento y en estas clases del destino, quiero ver la sinopsis del todo, no tengo tiempo para leerlo, verlo y vivirlo todo, pero la pesadilla de la inmensidad que nos rodea es un acontecimiento que empequeñece nuestras almas errantes y perennes. El aprendizaje que tomamos de este tiempo, traspasa el umbral de la vida en una duda incomprensible por la naturaleza humana del conocimiento. Y pronto acaba el cuento, ahora que lo empiezas a entender todo, a ver los perfiles, las dimensiones, la naturaleza, las oquedades, las simetrías y en la que las conexiones correctas se producen   con la lucidez de la sabiduría… Y aquí esmero que en los traspasos de virtudes etéreas alguien alcance nuevas dimensiones de sabiduría, para que la evolución constante, sea un traspaso de clarividencia que desplace maldad y cultive valor para el equilibrio de los nuevos estadios de vida.

Sobrevivo

 

Avanzo en el polvo amarillento y luminoso

Sus rayos ahogados de polvo luchan por proyectar la inmensidad de masa apocalíptica, es tan espesa la textura del aire, que ahoga el pensamiento, una invasión microscópica inunda, envuelve, atormenta las pesadillas de los virulentos, es el sifón del viento quien sopla sobre el atlántico las nubes que asfixian, polvo eres y en polvo te convertirás… Profecía de los dioses, recuerdan su presencia y atormentado buscas un refugio para escapar de los tiempos de langosta y el hechizo del desierto, con formas de turbantes y ojos melosos que acechan.

En la noche, el violento que hierve con la temperatura diurnas, cae en el silencio rendido de la tierra y duerme, aunque es fácil visualizar las partículas más ligeras que duermen aún en el aire, porque no pueden bajar la atracción del suelo. Y las sombras del paisaje armonizado por la luz de las estrellas, recupera su figura oscura y esbelta. El frescor de la madrugada deja estable el sueño de los violentos invasores, más allá de su destino, Es una tregua de persistencia.

Despierta… Disfruta los aros luminosos de la aurora, gana tiempo al martillo del sol, que nunca anduvo más rápido para marcar el horizonte con el rayo de vida. Es la luz tenue sutil de la alborada la que acaricia la tierra dormida y reparte el primer susurro del día para despertar sus pacientes

Sobrevivir en el polvo que envuelve todo, asfixia todo, embarduna todo, castiga a todos y en su invasión portentosa e invisible, nuestras manos caídas al exterior, avanzo a mi bunker aislante, observo a través del cristal de la burbuja encantada, el apocalipsis del desierto, que campa a sus anchas y envuelve en su sábana amarillenta el castigo a los elegidos. Ojalá y pronto venga el alisio de rescate, aunque la tierra atrape simiente, no quiero ser espiritu errante, de los caprichos nómadas