DECADENCIA POR SISTEMA IMPLICITO

En estas frecuencias cotidianas, donde la inoperancia mas absurda hace gala de sus mejores conocimientos, uno siente una desazón por las consecuencias de pagar el tributo a una política inútil que no solo entorpecen las pocas soluciones que caen del cielo, por designio, además encuentran la manera de focalizarlo con el estilo de siempre, incapacidad gestora, incapacidad directriz, irresponsabilidad manifiesta cargada de una manía demagogia de santo patrón malquerido, las exposiciones parlamentarias son de carácter colegial, chupando cámara y parloteo de república bananera. Como es posible que a los plenos se llegue con esas cargas de ansiedad por cuestión. Es que las ordenes del día no tiene más resoluciones que el debate torticero de marear la perdiz, hasta el agotamiento. Donde están las clases que impartieron en parvulito gubernativo, los tiempos de exposición y los límites. Que sigue exhibiendo la decadencia de lo políticamente correcto, Dios nos libre que tengan que gobernar sus haciendas con la misma vara de ironía. -Nuestro ilustre D. Benito Pérez Galdós alegaba- la forma de hacer la política como el fracaso de lo parlante. Cada cual tiene su forma particular de transmitir sus ideas y comprometerse con su liderazgo en las resoluciones. El vocabulario de los idiotas para contestar si, o dar asentamiento a todo cuanto existe, no es necesario raciocinio ni comparación, ni juicio siquiera. En cambio, el no. Necesita razonamiento nuevo al de aquel que pregunta, y esto exige cierto grado de inteligencia. 

Churchill decía que la política es la necesidad de doblegarse de vez en cuando a las opiniones de los demás. Esta premisa solo se manifiesta en una acción de castigo a la imbatible estima. Seguimos en el vagón de cola de la necesidad y pasa por la inoperancia más implícita, la absoluta falta de rigor y condescendencia con las demandas mas básicas del pueblo. El viejo romancero andaluz, sacaba pluma para recordarnos las penalidades de confiar en el espiritu de los impávidos.  

- “A eso de media noche, vinieron unos estudiantes disfrazados de fantasmas, con velas en las manos y sárgenas en los hombros, y se encaminaron en procesión hacia el peral cantando en tono de prefacio: Andar, andar, hasta licitar al peral. Cuando éramos vivos andábamos por estos caminos; y ahora que estamos muertos, andamos por estos desiertos. ¿Hasta cuándo durarán nuestras penas? Hasta que les sárgenas estén llenas. ¡Sí! dijo el viejo; estas son las almas de los que me han robado las peras, que están penando su delito”-

Hoy se percibe un desánimo general, un creer que no podemos hacer nada, para evitar estas colisiones y debemos recordar que esclavo es el pueblo a quien se priva de manifestar sus ideas y regularizar su existencia, si les han quitado todo, libertad, derechos, medios de trabajo, aún les queda la conciencia, pero habrá que aplicarla con el sentido común de las soluciones. Tal vez la tristeza es el silencio de los corderos, la manada amontonada con la cabeza gacha ante el rocío, que no decaiga el aliento, somos parte exultante de los recursos.

 

VALSEQUILLO SOLIDARIO DESPIERTA

Ni acudiendo a las hemerotecas históricas de Valsequillo, encontramos el antecedente de la manifestación convocada por la plataforma de vecinos del valle de San Roque. No quiere decir que no haya habido algunas más, en el exterior, apoyando otras causas sociales. pero cuentan que, en la democracia moderna, es la primera vez que se da esta circunstancia, motivada extraordinariamente por una hartera política sin precedentes.

Cuando una parte activa del pueblo, con el apoyo de la mayoría de las fuerzas de la oposición acuden sin reparo a manifestar sus contrariedades, es por que la gota ya colmó el vaso de la tolerancia, esta legislatura a sido una tragedia de gestión del partido del poder, que lejos de acercar las soluciones a la ciudadanía, miran para sus créditos como se van fundiendo en la desidia de una nefasta actuación.

HASTA AQUÍ PODEMOS LLEGAR.

Valsequillo de Gran Canaria pasará a la historia por lamentar la bajada de sueldos de los políticos en un pleno municipal a petición de la oposición, más sensible con la ética de la productividad y lo racional que con las pasiones administrativas de gestión del poder. Las bofetadas con mano firme se manifiestan para poner en su sitio a la idiotez manifiesta, que no implícita. Pues la responsabilidad de los políticos debe medirse por su capacidad para solucionar los problemas y lidiar los contratiempos y decadencias de su municipio. Gestión señor alcalde, gestión y delegación y seguimiento efectivo y fiscalizador.

Ahora por fin la oposición repite y convence, y saca el manual de los datos, para repasar con elegancia la verdad, una verdad que parece que se esconde en los pesares de quienes gestionan. Si es simple la operación, la que no quieren reconocer o más les duele, es la inoperancia, la decadencia, la absoluta falta de rigor para solucionar los problemas y confundir con el lamento continuo, es obvio que están pasando una crisis de identidad, la soledad del poder es la que se ha ganado el señor el alcalde, con sus actuaciones y su negativa asumir que se acabó la legislatura, ha fundido el tiempo sin crear las competencias necesarias.

Hoy al menos se a corregido una deriva, se a puesto sobre la mesa el poder de la mayoría simple, el razonamiento unánime de que las cosas tienen que cambiar, Que no tienen el poder, solo el mando eventual. Y en ese orden del día, tendrán que comulgar sus penitencias. El juego del poder se deriva hacia la unanimidad del valor de cada uno. Y la “buena nueva” de la separación de la concejala Lucía Melián del ala del silencio del modo “operando” del poder, a equilibrado con justicia la igualdad y el dialogo de la mayoría. Chapó por su ética

Valsequillo de Gran Canaria, sigue navegando en la nostalgia de sus mejores tiempos de vida y habitantes y su ética política del gobierno, sigue estando en tela de juicio, con actuaciones al margen de lo coherente, con limitaciones en mejorar los servicios mínimos, en las competencias municipales, esperamos que se agote esta legislatura, aunque sea a base de mancar con intolerancias el más “de lo mismo”. Sabemos que la enmiendas no resuelven la ética, porque la credibilidad pasa a tela de juicio constante, nos hace ilusión que el primer golpe de estado se manifieste con la realidad de la mayoría mínima y que nadie gobierne por capricho y absoluto criterio.

Bienvenída democracia que, aunque lenta pretende dejar buenas actuaciones en lo que se refiere al debate y a las mejoras sociales, que va avalada y conllevan compromiso, sacrificio, responsabilidad y actuaciones. Hoy la foto del pleno tiene nombre propio y son los datos infalibles y absolutos.

 

Querida Mamá.

Entre sacudiéndome el fresco de la tarde al hospital y te vi espabilada, con ese deseo de escapar de la cama y las mil maniobras mentales y físicas que intentas hacer para lograrlo. Sabes que la mente y el cuerpo ahora se separan más, una decide no obedecer a la otra. Y mientras esta manda y estimula, la otra se vuelve perezosa y cansada. Cuando me vistes, me reí de tus intentos por bajarte de la cama. Y como un niño sorprendido robando bombones, me dijiste. Muchacho, que bueno que viniste y te quedaste tan pancha. Buscando las siguientes palabras para excusar tus acciones. Anda ma… Si estas centradita. Eso es una alegría tesoro. Por que así puedo escucharte y charlar contigo. Mira ver si coges eso ahí, para salir. ¿A dónde vas? Le dije. Por ahí, sin encontrar el sitio que había imaginado. Entonces, la tumbé bien, la coloque en posición cómoda en la cama, levante el respaldo, tensé las sábanas y subí las mantas hasta su cintura. Mientras ella hablaba algunas cosas hilvanadas de razonamiento. Y expresaba; Yo lo que digo es que estoy desesperada, un poco. ¿Porque mamá?, Yo quiero ir parriba ya. Y se quedaba pensando, como lo haría, si andando, si volando, si vendría alguien a buscarla. Era muchas dudas que ella estaba pensando. Entonces hice algo que a ella siempre le a encantado cuando siente frío o incertidumbre, me quité la chaqueta de la moto y le abrigue el pecho y los hombros como si fuera una sábana, me puso esa carita de ternura infantil de placer. Una emoción que solo la experimenta madre e hijo. El calor de mi cuerpo se fundió con el suyo y la paz invadió su alma de ternura. Se quedó un rato calladita disfrutando aquel momento tan entrañable. Se que esta sensación le trae muchos recuerdos, pues cada vez que llegaba a casa con el calor corporal, me despojaba y la abrigaba, era como si le entregará algo de mí para que se entretuviera conmigo, mientras hacía otras cosas. Yo lo que digo, me dice aconsejando. Que igual tu estas cansado mi niño de estar viniendo. No mamá, como voy a estar cansado. Si para mi es un paseo en moto y me despeja la mente y comparto contigo estos pasajes de tu vida y la mía. Que son irrepetibles, porque tenerte aquí, aunque sea en la cama es un regalo, te tengo que devolver unas migajas del amor que tú me has regalado en vida.

CRONICAS DE UN PUEBLO

Estamos en 2025, ya la instauración de la última democracia se acerca al medio siglo y en nuestra sabiduría popular no entendemos porque se siguen manifestando los retrocesos sociales, en materia de ventura y soluciones a los grandes problemas cotidianos que deben ser la hoja de ruta de los ayuntamientos pobres 

El retraso en todos los ordenes hay que buscarlo en la gestión de las dificultades, las soluciones no vienen del cielo. El poder de la competencia comienza por el poder de la directriz, la delegación, la gestión administrativa, el seguimiento, el análisis. Y eso quien lo hace. ¿Los técnicos o las directrices políticas? Parece ser que los dos, deben ir de la mano y en con nivación mutua, Pero en esas tesis de laboriosidad, tiene que haber una motivación, un seguimiento y una delegación de responsabilidades. 

CARTAS A MI MADRE

Querida mamá

Hoy te encontré despierta y me hablaste con voz clara, deletreando con claridad tus incoherencias, tres palabras sueltas y una frase corta y sin sentido, creo que las usas para entablar esas conversaciones de siempre, cosas de rutina cotidiana, que no coordinas, no te salen o no recuerdas cuales son las palabras correctas para decirlas y que te entienda. Yo te entiendo, descuida. Me quedó con la primera expresión que estabas peleando mentalmente con la sábana de la cama, y cuando levantaste la cara, para ver quien había llegado, abriste los brazos como un angel, para recibirme, Mi niño acerté a escuchar. Me dio mucha alegría abrazarte y dejar que esa emoción se fundiera en nuestras caras. No siempre te encuentro así. Sabes que siempre te regalo mil besos y te los doy con insistencia, estes dormida o no. Pero he sentido especialmente como me besabas haciendo buya con la boca en mi cara, intentabas morderme para tener ese contacto amado.

EL ALMENDRERO AUNA EL SENTIMIENTO DEL PUEBLO

Otra vez reproches. Siempre se quedan dormidas las flores para su fiesta, que desperezan por las laderas y andurriales, el frío de las tarosadas nocturnas, las mantiene inertes en sus capullos llenos de reventones en sus varas estiradas. Un ciclo más, que no comparte el esplendor de sus fiestas, que deberían situarse por mandato popular, el primer domingo de febrero en toda la isla, independientemente que otros municipios tambien las celebren, la isla de Gran Canaria ofrece más variedad y lucidez paisajística para su fiesta grande, menos caravanas para subir a un pueblo que se colapsa. Y que se convierte en un punto negro de espera para arribar a sus puertas, en busca de unos minutos de regocijo canario.

Valsequillo por cercanía, tiene todos los valores concentrados en una cita maravillosa, una fiesta que se identifica con el pueblo y su carácter abierto y festivo, pasear por los aromas de las calles llenas de ventorrillos, de quesos, pasteles, comidas de la tierra, y almendras tostadas o garapiñadas, Descubrir la creatividad casera en los puestos de artesanía canaria labrado por las manos incansables de la gente del pueblo y su infinita sabiduría, herreros, carpinteros, artesanos del mimbre, de la palma, del barro, de los calados, de la pintura, un gran compromiso de gestión con todos, de manifestación para compartir esos valores y pequeñas ayudas a las economías locales. Con precios económicos de fiesta popular.

Y en todos los rincones, se escuchaba folklore, se lucían escenarios, Grupos sacando la esencia eterna de los cantos canarios de andar por casa con lo nuestro, colectivos comunicando entre las edificaciones el arte del silbo, -el Whatsap del siglo pasado- las cabras en el improvisado corral, cantando con baladas su forma de participar en la fiesta. En el terrero de lucha, los puntales abrían las puertas de las agarradas, para exhibir su condición de existencia. Mientras las Trillas, se escenifica en las Vegas como una tradición constante en desuso. La esencia antigua y espectacular del Rancho de ánimas, cantando en su ritmo ancestral, es un lujo en espera de ese reconocimiento institucional y de protección cultural, como lo es pertenecer al -BIC. “Bien de interés cultural de los pueblos”- expresiones vivas heredadas y conservadas a través de los siglos.

La fiesta del almendrero en flor, tiene a bien, explotar las lindezas culturales y artesanales del pueblo, regalar su mejor imagen de cercanía y anfitrión de buenas artes culinarias, que la ruta de este culto sea una continuidad por toda la isla con una peregrinación o circuito de mayor magnitud, que abarque, Valsequillo, Tejeda y San Bartolomé de tirajana como escenarios de esplendor de estas bendiciones, permitiendo que el paisaje explote tambien su decorado y su autonomía diferencial de latitudes. No concentrando tantos valores en una mañana intensa de espera.

Ayer en Valsequillo, mientras se disipaba el ciclón que barrio de Sur a norte caravanas y buyas concentradas, la secuencia de las imágenes se ralentizaban. Un grupo de chiquillos a final de la mañana, jugaban al futbol en el terrero de lucha sin control de puertas abiertas, mientras sonaba la música canaria en los altavoces del recinto, la caravana del desencanto llegaba a Telde y despedazaba las ilusiones de los que estaban atrapados en la lentitud del arranca, para. El día se levantó valiente y soleado, la intensidad del sol, saco la disciplina en los campos, reventando tímidamente en la sobremesa, algunos colores en pétalos de mariposas sobre la verde trebolina. Eran las flores más madrugadoras de los almendreros que estiraban los brazos del letargo. En los ventorrillos, la actividad era un recital aromatizado. Sin embargo, todo parecía milagrosamente en orden y concierto y es que la fiesta del pueblo, cuando las vive y participa el pueblo, es un canto a la alegría.

ESCARBANDO EL PENSAMIENTO

 

En algún lugar escucho trinos, huelo fragancias salvajes, siento una suave brisa apenas perceptible en la piel y el cielo es tan grande que ocupa todo el espacio mas allá, de mi visión, escudriñando ecos, sigo escarbando recuerdos mientras me atrevo al repaso, es una habilidad de reminiscencia cultivar desde pequeño, grabar aquellas sensaciones de ruralidad, verificar y sobre todo observar el paisaje. A veces, tomaban una referencia visual y escudriñaba todo lo que se percibía alrededor, llegaba a encontrar cosas y objetos que estaban allí de siempre, pero no se mostraban a la mirada. Entonces probaba a intentarlo de nuevo otro día, sobre la misma perspectiva, y dale. Me aparecían cosas nuevas que no había visto nunca. Increíble el ejercicio de escudriñar. 

Fue así como mareaba a mi abuelo, intentando que me soltara nuevas prendas de su memoria, mientras jugamos a estimular el conocimiento. Evoco bien sus presagios, sus lecturas y su agorera forma de transmitir sus inclinaciones como medio de comunicación social, todos le llamaban D. Miguel, efectivamente tenía ese aire de saber mucho más de lo que nunca diría, era dueño de su pensamiento y sabía elegir las palabras correctas antes de hablar. Sin duda, en esta reflexión encuentro a mi abuela Benita. Que era sabia y tenía el poder de mantener elegantes los contextos. Años después expresaba sus dichos rotundos de lecciones morales, con la humildad de su educación “Hablar bien y dar buenas respuestas, es bonito y nada cuesta” Y alejaba los malos presagios con la templanza que siempre exhibió.

Papa Miguel, papa Juan, papa felipe. como nos inculcaron que debíamos llamarles a tantos padres que teníamos asignados en nuestra educación y a ellos debíamos el respeto y la admiración. Nuestros protectores nunca fueron esas figuras impositivas de rasgos duros e inflexibles, o autoritarios en deficiencias. Más bien se alimentaron del amor de grandes mujeres que fueron encontrando el molde en sus actuaciones, alimentando los grandes lazos familiares como columnas de fortaleza para la infancia, favorecidas o no por las tragedias y los desenlaces de la vida, que en el fondo son igual para todos. El laboratorio mas grande de la vida infantil, es nacer y crecer en ambientes rurales, tener el contacto directo con el campo y descubrir la vida como nexo de supervivencia en las labores cotidianas, tener la suerte de descubrir la expresión de lo natural es una maravilla para el crecimiento. Me vino el nombre de una Hierba campera, que nos mandaba la abuela a buscar para algún remedio de salud. Ratonera… Vete a buscar Ratonera, -Forsskaolea angustifolia, nombre científico- sin saber si la conocía o no. Increíblemente todos los niños del campo la conocíamos por su nombre de campo, y muchos hasta para el tipo de dolencias que se aplicaban, por unos y otros por mayores o menores. Que laboratorio experimental. Madre. Vete a buscar Ruda, o Cola de caballo. O Poleo, tomillo, o Romero. Las Vinagreras son buenas para expectorar. Mejor dale unas hojas de Cornical. Así enumeramos y clasificamos sin saberlo, los detalles para la supervivencia y el conocimiento.

Cuando nos chupamos las raíces y tallos de la trebolina que eran como batatillas con sabores ácidos, comíamos frutas de todos los tamaños y colores, acechábamos a los pájaros cuando picaban la fruta, para madurarla mas rápido y detrás escalamos nosotros a robarles su trabajo en las higueras, nunca cayeron nísperos al suelo, más que pipas disparadas de las bocas, asaltar los campos con absoluta anarquía de movimientos, los frutales. Era una libertad entusiasmada por la dicha del medio natural.

LA VENTANA DE LA SOMBRA

 

Este invierno el frío de enero, ha dejado caer las heladas nocturnas sin piedad, ni retención. Una humedad alta que ha entrado en nuestras casas como presagio de reivindicación del poder del sol. La climatología una vez más, nos recuerda el dominio infinito de la ausencia de luz y el poder de las sombras

Me he reubicado en la casa, hemos destinado la habitación de María en el centro de estudios y labores administrativas. Para organizarnos mejor y ordenar los espacios, que a veces por comodidad permanecen sin su verdadera identidad, claro, que estar a gusto en el lugar que elijas es importante para desarrollar las inspiraciones en mi caso literarias, en el caso de Inma laborales administrativas y educativas y en el caso de Miguel de estudio de carrera, es verdad que Miguel es el más anarquista de los tres, acaba trabajando, estudiando o haciendo lo que le plazca allá donde le sugestione, su instinto primario.

La primera hora de la mañana, de la fría mañana, hay que decirlo es el horario del silencio, solo tu emites ruidos, y el hilo musical es de una fina intensidad que cubre el vacío del tiempo, es el resultado de la noche desierta del lento despertar y de la tenue mañana, que despierte desperezando con una luz sin fuerza que va tomando brillo en un silencio mudo. Donde la energía toma el lapsus del silencio, para ordenar la armonía del universo y sus despertares.

El sol lo siento al otro lado de la casa, aunque en este lado de su distribución una gran ventana da al patio sombrío, que te hace sentir conectado al lugar. Con pocas actuaciones, se puede conseguir un espacio agradable e inspirador. Ya a Inma se le ocurrió bajar el calentador -estufa- para matar esa sensación de poca actividad. Mantenemos las cortinas abiertas para que la luz indirecta mantenga claridad en la habitación, estoy seguro que en unas semanas, este lugar puede convertirse en un refugio de inspiración y sosiego.

Bien recuerdo cuando María la habitaba que era una habitación agradable, tal vez por aquel espiritu infantil y tierno de María, que envuelve todos los rincones con la agradable sintonía de su infancia y los colores con los que cultivaba la vida. Aún queda algún mobiliario que se niega abandonar la casa, una foto grande, en cuadriculas del tío Marcel, que siempre le atrapó su sonrisa y fotogenia. Una media luna que le colgamos del techo en una esquina, para que sus sueños siguieran flotando en el espacio de su cielo. Aun retumba los cuentos infantiles que les leía al caer la noche y que le hacían volar por la imaginación del cuento, descubriendo lugares maravillosos de la memoria y la fantasía. 

Hay un cuadro de aquel concurso que organizamos en Lanzarote de pintar los riscos y la playa de Famara, siempre me gustó como plasmo los colores de la silueta de la montaña en negro, cielo y playa amarillo y un sol que se ahogaba en el mar como un flotador deformado por la corriente, luego el agua entre marrón y amarilla deja entrever unas formas sin sentido, pero con profunda inspiración el cielo continuidad del mar, que sube con la misma pigmentación y se aclara entre nubes sin definir. Toda la ilustración que trato de plasmar en su cuadro es de luces y sombras, tiene un profundo sentimiento de grandeza entre el intento y su inspiración

Tenemos que hacer otro concurso de pintura María… Tienes un Rembrandt escondido en tu imaginación.

GIRA EL MUNDO. GIRA

Soplado por el viento, mecido por la mar, pintado por la aurora, dormido por las sombras, al despertar, añorado por la belleza constante de su luz y matices, Cuanta armonía baila en la soledad del mar, cuantas historias cuelgan tus velas, cuantas tormentas tus nubarrones y puestas de sol en un altar.

Y el halo de tu luz que no cesa, y el latir de tu vida que danza en movimientos, que corren tras del sol, delante de la vida. Tal vez tus ojos no logren ver los colores, ni tu alma sentir la nostalgia del tiempo, pero la melodía sigue sonando, la tierra sigue girando, por los siglos de su verdad, cuanta belleza serena, armonía en una postal.

Y volverá el mañana a levantar tus sueños, y volverá el mañana a brillar, despierta pronto que el mundo sigue girando y no va a parar.  nuestra vida son estaciones, es lucha por la realidad, es valiente quien trabaja por la esperanza y la justicia social

Y en las arrugas de tu piel, curtida va la experiencia de esa lucha sinigual, somos mensajeros del tiempo, que pasamos de puntillas por la corteza de la tierra, apenas unas huellas para seguir el camino, apenas aliento para justificar el destino…

Gira el mundo, gira.

EL OLIVO QUE PIENSA

 

La madre tierra es capaz de sorprendernos en su infinita sabiduría, que ha convertido los acontecimientos naturales en una forma de transmitir pensamiento y belleza. De llevarnos a reconciliar nuestras decadencias con la antigüedad del planeta y la realidad de sus maravillas.

Esta curiosidad natural se encuentra en Ginosa -Tarento- Al sur de Italia, tierra dorada de sol, que baña el mediterráneo en su infinita antigüedad de culturas milenarias. El Olivo centenario ha llamado la atención a los curiosos, ya que su enorme tronco, se ha convertido en la cara de un filosofo pensante. Con la expresión de sus ojos, nariz y boca incluso, el soporte de su mano en la barbilla en la actitud pensante.

Según los testigos históricos hablan de unos cuantos centenares de años, aunque la localización de su lugar de ubicación la mantienen en secreto los protectores del medio. Del Parque natural regional de Gravine Joniche, para evitar su deterioro o atentados de curiosos. Una vez más nuestra madre naturaleza nos sorprende con sus espectáculos naturales vivos; El olivo de luras, el castaño de los cien caballos, El doble árbol de Carzoso. Y muchísimos árboles milenarios, que siguen desafiando la existencia de su longevidad.

CUENTOS DE LA IMAGINACIÓN

 

Con la pereza del arriero andando va por el camino del valle, cargado de historias y experiencias sobre los lomos del pollino, el cargamento literario avanza despacio en los recovecos colombianos, el “biblioburro”, lleva los sueños de los niños pobres de los poblados rurales, transporta los cuentos de un mundo posible y una imaginación poderosa.

Luis Humberto Soriano, licenciado en literatura española, pensó como llevar la cultura a los lugares más recónditos de Colombia y alimentar la ilusión por la lectura de los pequeños. Entonces creó en 1997 en la Gloria -Magdalena-. Su Biblioteca ambulante a lomos de los burritos. Alfa y Beto sus amigos a los que gusta identificar con su proyecto. De un viaje hacia la imaginación y el aprendizaje. 

Solo puedo encontrar y dibujar este romántico y silvestre -como confiesa en sus entrevistas- como el alma que despierta a la curiosidad del mundo infantil, a esa parte dormida de una población que ya es rica en naturaleza y que tan solo le falta la divina providencia del saber. Gabo -Garcia Márquez- estaría orgulloso de su trabajo y bien cabe en uno de esos personajes ilustres y aventajados de Macondo. 

Recorre a diario, 20 y 30 kilómetros por todos los rincones del horizonte selvático colombiano y sus pasajes se adivinan como una bendición de felicidad por compartir cultura y saberes, fomentando la imaginación y erradicando la ignorancia. Los chiquillos de los pueblos, al dar la voz de alarma de alguno, ¡ahí viene!... La jarca de angelitos entusiasmados por el nuevo cargamento de reparto corre a su encuentro felices.

Luís cuando llega a nuevos visitantes, les lee en algún rincón bajo un árbol, la sintonía literaria de Platero y yo -de Juan Ramón Jimenez- y describe con entusiasmo del profesor ilustrado el cuento, que llega a tocar los corazones infantiles de este hermoso país. Llegar a los lugares tan alejados por caminos y veredas solo es posible en burro. De ahí su bonito proyecto, que nace para iluminar, siente que con la edad se vaya perdiendo su mensaje, que ya han captado miles de personas, niños y mayores

La mayoría de estas zonas rurales siguen comunicándose en burro, por veredas transitadas por arrieros, donde la comunicación se convierte en la magia de parar el tiempo y descifrar la belleza natural que nos rodea, un espectáculo que evangeliza el proyecto de por si en un hermoso cuento para contar más allá del continente y del país sudamericano, que brota con la fuerza de la esencia. 

Que hermosa leyenda de navidad

MOTOS DE MI NIÑEZ

 

Ya estaban en mi vida, cuando llegue al barrio, las sentía zumbar por la carretera, como las moscas danzando una comilona. Intento ubicar la primera imagen de las dos ruedas se me hace borroso y ruidoso. Las conocía y tambien a sus felices propietarios, sabía quién era habilidoso para maniobrar y quien más torpe. Analizábamos desde el minuto cero, las primeras emociones que nos transmitían las motos. Marcas de pequeña cilindrada, que invadían el espacio abierto del campo y era el ruido la primera señal de alarma, escuchamos su llegada y advertíamos su paso sin entusiasmo, era un bien necesario, un salva kilómetros laborales, con aquellas maravillas llamadas ciclomotores, que para nosotros eran motos, directamente -por supuesto con dos o tres años de edad, un ciclomotor era bastante grande- y subrayo, la evolución. Marcas que, dependiendo la fama, se recomendaban más o menos, el caso significativo de las nacionales e italianas. -vespas- La moto casera, la herramienta familiar del padre o el abuelo. Luego las marcas emergentes, que usaban reclamos publicitarios para exhibir su condición de favorita, como Derbi -campeona del mundo- cuantos miles de pequeñas antorchas vendió la fábrica de los derivados de bicicleta. Fue una auténtica revolución motorizar este país de pobres obreros. De salvar las distancias, resolver el trabajo y desencadenar las pasiones de la juventud, amor, escapadas, amigos y vuelta al curro.

LA ESTACIÓN DEL INFINITO

 

Mirando al cielo con los ojos cerrados, lamenta y clama su transición, esperando que una luz infinita atrape y transporte su energía espiritual al otro lado, Ya no forma parte de este mundo y se ha puesto en la larga fila de la estación, allí espera día tras día el tren que debe llegar, se oye a lo lejos a veces, más fuerte y cerca, otras enmudecen su existencia sin indicios de chirriantes vagones, sus manos han soltado el equipaje, camina lenta observando los raíles, escudriñando los andenes, mirando al infinito, mientras una lluvia persistente y fina embadurna un paisaje de melancolía. No hace frío y su cuerpo semidesnudo y descalzo flota en un suspense de lamentos y reclamos. Ya no reprocha su existencia, oye voces que parecen ecos, son palabras cariñosas que golpea con afecto su conciencia, que le invita a sentarse, a relajarse a soltar la agonía de acelerar su destino. Aceptar una cucharada más de existencia. Pero ella se come el bocado de las prisas a duras penas y sigue caminando por la estación dormida ahora, sueña recoge del suelo unas flores amarillas y blancas -margaritas salvajes- y saltando en su niñez llama a su madre, mientras canta romances antiguos, con un puñado en la mano izquierda y una cascada de sueños que se mezclan con ilusiones, calvarios, penas y alegrías. Su madre la observa condescendiente y piensa en su niñez y en el espiritu libre que quedó atrapado en un tiempo que no era el suyo. Sonríe para sus adentros y le muestra labores para combinar con sus desplayes de caperucita. 

Los murmullos la despiertan y sin abrir sus ojos sigue danzando sobre olas de una tempestad sin definir, la sacuden y emite de nuevo lamentos, como si estuviera amarrada al árbol de una vida que no quiso nunca, una vida de arresto y mandato, una vida de tristeza y desespero. Ella ha rezado en esta vida para salvar mil almas, viaja en las paredes de su memoria, con una palmatoria en triste llama, avanza reconociendo todos los muertos del pasado. Algunos siguen vivos después de morir, otros siguen muertos después de vivir, los primeros se mantienen aislados por sus miedos al desapego, otros caminan en círculos mirando ventanas altas que apenas dejan pasar la luz. Están atrapados en sus juicios esperando veredictos, pero están muertos, otros están en un estado etéreo sonriendo y flotan como listos para evaporarse o despegar a otra dimensión, ella sigue avanzando por los pasadizos de sus sueños y sigue descubriendo las penas de la existencia, como liberar esa carga. La lucidez se acerca y le aconseja. Debes dejar de velar a los muertos, de llorar su existencia, déjales en paz. De su pasado no se aprende, más que sus destellos de amor. Su mente medita en blanco y piensa en la curiosidad de los laberintos, una sonrisa le relaja las pesadillas. Escucha el rubor de olas que plácidamente se desbordan corriendo por la arena, mientras la luz del sol brilla en el espejo de su alfombra y ahora mira a sus pies como la huella de sus pasos se hunde en la arena, mientras el agua le hace cosquillas de rebosos…

Se oye un fuerte pitido en la estación a lo lejos y la algarabía de las partidas, entonces corre con la angustia y el desespero de no llegar al peaje, gritando esperen, esperen… Pero el tren gira de nuevo lentamente echando un humo blanco que vuela y disuelve las vías, se ha vuelto a escapar…  La estación está desierta, llora y llama a su madre de nuevo. entonces se sienta en el andén y se pone a tirar piedras contra las vías metálicas, golpea el metal y suena a campanas, recuerda la misa y corre a buscar el traje de encajes con florecillas de borbotones y se mira en el espejo de un charco de agua. Se siente coqueta y busca los pinceles del decoro para presentarse delante su madre como regalo de voluntad, corriendo por las veredas, tropieza y sangran sus rodillas, llora y lamenta la mala hora, la mala suerte, la mala dicha, la maldita existencia de sus enredos. El tren vuelve a escucharse entrando en la estación, pero ahora está lejos y sus lágrimas y cojera no la dejan correr a su encuentro. El recuerdo de sus padres se acerca, le sonríen y la consuelan.

LLORA EL CIELO

 

Llora el cielo y sus lágrimas salpican la tierra reseca y dormida, y en la corteza de los almendreros el negro de sus corazas se humedece y mantienen inerte sus varas de alambre. Llora el cielo y la tierra es ahora un pañuelo de lágrimas que se empapa por zonas, todo es silencio manso, mientras las gotas mas alegres se deslizan por los toboganes de sus hojas y saltan al precipicio de la tierra, dejando engullir su melancolía

Llora la tierra y ahora fecunda en nuevos nacientes, los brotes verdes de la vida, resucita el milagro de los ciclos y crecen alborotados por la dicha. Atrás quedan los campos verdes sembrados por el esfuerzo, mientras la nostalgia avanza en el andén de la locomotora de la existencia.

Mucho amor para toda la familia y nuestro recuerdo para la mama grande. Teresita Muñoz

CIEN AÑOS DE SOLEDAD

 

Pocas veces la imaginación de la literatura, se puede plasmar en una serie de Netflix, con tanto acierto y cercanía. Conocer los sueños de Jose Arcadio Buendía y Úrsula Iguarán, dejarse atrapar por la belleza oculta de la selva colombiana, de la noche de los tiempos, para perseguir el sueño de su dorado. Perderse -después de muchos días de avanzar, buscando el mar- en la gran ciénaga dando vueltas en bucle para encontrarse de nuevo. Macondo era apenas una aldea de veinte casas, de barro y cañabrava construidas a orillas de un río de aguas diáfanas, que se precipitaban por un lecho de piedras pulidas blancas y enormes, como huevos prehistóricos. Los sueños de los Buendía, comenzaban a fraguarse en un cuento que te lleva en volandas por una emoción en construcción constante. El mundo era tan reciente, que había que nombrar a las cosas señalándolas con el dedo, todo comenzaba a tener sentido de una supervivencia mágica en un lugar encantado. Y luego en marzo aparecían los gitanos. Conocer a Melquiades y al maestro protector de las maravillas de la alquimia, la intensa amistad que selló con José Arcadio, que cayó atrapado en la curiosidad de la ciencia y el descubrimiento. El ritmo trepidante de la obra, nos va embadurnando en un realismo mágico sin comparativa -donde los efectos especiales, no matan el espectáculo del cuento- Desde la exhibición del gran Imán que conseguía arrastrar todos los metales a su paso y en palabras de Melquiades comentaba que las cosas tienen vida propia, que tan solo hay que despertarles el ánima.

La plataforma de Netflix a hecho una gran apuesta de escenificación, personajes, escenarios y contenido. complementando algunos pasajes con la lectura para mejor entendimiento de la obra maestra de Gabriel García Márquez. -Gabo, lo soñó, lo creó, lo expandió entre la selva y la cultura indígena con el arraigo castellano, añadió los sueños de los personajes y del cuento, el misticismo de lo desconocido y el amparo de la verdad. Los tormentos y las pasiones humanas a través del deseo, la locura, la precognición, La felicidad contenida y en esta trepidante y descomunal ensalada de pasiones y sentimientos de supervivencia. La arrogancia, la tiranía, la anarquía, la política, la religión. Todo con la curiosidad del descubrimiento constante en un edén terrenal. 

OTOÑO EN LAS VEGAS

Pocas veces usamos la palabra sensación. Ahora sello para confirmar, un cambio climático que augura un relevo de lo establecido, una sacudida en formas de; Escalofrío, nostalgia, romanticismo, luz opaca. Ocres, colores y humedad. El otoño es una época que deja entrever las sensaciones elevándolas al modo romántico de la espera, de la charla familiar, del arropo entrañable con los seres queridos. Es una sensación que modifica el estado con el que entendemos las transiciones y en esta tesis de adivinar las emociones que produce, nos fijamos en los detalles, que nos rodean y se exhiben como precogniciones inminentes.

Por ejemplo; La luz difiere y tras unos días opacos, de lluvias. La luminosidad del sol reaparece en un cielo despejado y es una primavera exuberante limpia de polvos cósmicos, una cara recién lavada, lozana y radiante. El otoño de las Vegas es un concilio activo de reverdecer el campo, es un suspiro interno para sacar los nuevos brotes verdes en todas las dimensiones de la naturaleza. Y el silencio abstrae el sentido del tiempo, que sigue la ruleta de la tierra en su desplazamiento orbital. Querer interpretar las emociones que produce sus giros, es entender las inclinaciones de su radio, El sol nace más al sureste, muere más al noroeste, es más lejano su candor, más cálido su esplendor, más romántico su existencia, al final son momentos de emoción los que produce sus ciclos. Son situaciones opuestas las que exaltan las condiciones de los ciclos estacionales y nos hacen sentir en lo auténtico, lo divino, lo expuesto, lo sublime y la muerte. 

Cuando interpretamos los colores de la naturaleza que avisa del cambio, los seres vivos que se adaptan a las anomalías y el sentimiento que encubre las sensaciones, los cambios nos marcan las arrugas y nos confiere la sabiduría del planeta más antiguo del sistema solar y juntos percibimos esa conexión mixtica que nos hace sentir, sufrir y amar. Que nos hace libres, prisioneros o ausentes, la magia del tiempo enebra en la corteza de los seres vivos los cambios que dulcifican su interinidad, los abstraen de ser elegidos de una naturaleza sabia y sublime, que orquesta, miles de millones de movimientos engranados y sincronizados.

A través de la ventana de este hogar que observa el campo, que divaga y escudriña un paisaje de ensueños, siento el poder de la exclusividad y la emoción del notario que transfiere al texto, un nuevo paisaje modulado por la mano de Dios, El otoño en las Vegas. Es una cascada de emocionantes días de frescor y agitación, de sacar los colores de la tierra con la melodía de la batuta de la lluvia, y la dulce sinfonía de la luz, que transfiere, se aleja, proyecta, se escapa, muere lentamente. Sobrevive nítida en los giros de una tierra esculpida de experiencia y cambios, con tanta filosofía como verdad, con tanta inspiración como romanticismo, con tanto renacimiento como muerte. El otoño en las Vegas es un placer para los sentidos un escalofrío para la memoria de reminiscencias felices.

Sentirme vivo es una experiencia inaudita, Bienvenido despertar del otoño.

RECUERDAME…

 

En los días de mi infancia con más memorias, solo recuerdo pocos sonidos que me sacaban del tedio de una vida triste de espera. -Había que esperar por todo- El tiempo era tan lento, que, hasta el reloj, se conjugaba con la luz del sol para hacer más largas las horas. Años lejanos de mi reminiscencia, que acuden a la nostalgia a pintar de gris los sueños de nuestra infancia. En la caída de la tarde, escuchar los sonidos de las motos a la vuelta de las jornadas de trabajo. Aquellas pequeñas cilindradas que salvaban las distancia con mucho honor y exquisito brío de transporte familiar.

Sonidos de rateo y mezclas de aromas aceitosas de combustión forzada. Allí corríamos a la novedad de descubrir el equilibrio sobre motos, o la estética del fabricante, que se acercaba más a lo practico que a lo moderno. Todos aquellos conceptos fueron dejando en mi pituitaria, ese tufillo de adrenalina motorista.

Muy alevín fui víctima de un atropello, en esa nefasta curiosidad de salir corriendo a la calle para ver las motos que pasaban. Fui testigo constante de las cruzadas heroicas, de los cuentos de entusiasmo en la tienda del barrio, de las rutas que dibujaban los mayores en sus tertulias, de aquellas risas envalentonadas con sus épicas aventuras, paisajes escondidos que saltaban a la vista de aquellos motoristas. -más pendientes que su moto, no trancara el pistón- que de observar la belleza de la orografía de las islas. Sucumbió en  mí, el misterio de grabar el hito de la aventura pendiente, Y para ello, había que crecer, ir a la escuela, y volver a crecer un poco más, para buscar un piadoso trabajo para comprar la moto de las quimeras. Tristes sueños de la pobreza. Aunque el valor elemental que escapaba a toda cuestión paralela del pensamiento adolescente, era primero la moto, luego el mundo. Y más tarde buscaré la chica de ayer.

SAN MIGUEL QUEMA SU FIESTA

 

No acostumbro a meterme con las cosas del diablo, son cosas de maldades y hasta pienso que el lucifer que nos describen las escrituras, no es tan malo como se empeñan en pintarlo, creo que simplemente se ríe del mal y estimula esos actos con desmedida benevolencia e ironía. Como describir la maldad en auxilio y amparo de la inteligencia.

La fiesta de San Miguel es una pasada… Ni el pueblo entiende tal despilfarro y peor aún, está dispuesto a quemar su alma por seguir en una apuesta tan brutal de festividad. Sin reír ninguna gracia, o, aunque le duela tales despropósitos, les echaran la culpa a los gobernantes o a las cosas del diablo.

Vamos a centrarnos, por si alguien decide entender este relato, tan sugestivo o en propósito del autor; Ironías del destino. Cuando hasta Miguel, -el párroco auxiliar de San José de las Longueras, se fue arriba en su homilía, los feligreses pensaron, que aquello de ser tocayo del cura, era un extra y ablandaron su esperanza en la escucha. Y luego José -nuestro párroco del pueblo- que tuvo el honor de pasar desapercibido de romero, incluso en la romería, adaptándose a las circunstancias. Le reprochó con cariño tales licencias eclesiásticas. Por que lo dejó sin tiempo de exposición en su capellanía.

En la noche del perro maldito, -Obra de teatro- el abuso del vocabulario del diablo se hace transgresor e intimidatorio, para sensibilidades pueblerinas, pero hay lucifer. Señor del averno, que siempre dice la verdad, repito. Siempre dice la verdad. Una verdad que todos achacan a un problema de otros… Esquivan una verdad dolorosa y hasta al servicio del análisis de la homilía de la festividad, valen los ejemplos, por que la verdad solo tiene razón. La verdad. Y la escenificación a tomado las calles del pueblo, para todas las verdades que se pueden incluso malinterpretar, pero nunca quitar la esencia de la razón aplicada a cada uno de los actores de la sociedad.

Esta fiesta de San Miguel de Valsequillo es una pasada. Suponiendo que quiere justificar las ocurrencias de los gobernantes y su abundancia de razones y decisiones en favor de hacer más grande y olímpico la fiesta de su patrón celestial. Certificamos que a día de hoy. San Miguel quema su espectáculo. Que no hay más razones para festejar la utopía de tales olimpiadas de valentía.

Vamos a reflexionar en los pecados capitales, no en la capital del pecado festivo, no. Estos gobernantes tienen razones para quemar las fiestas, para realzar su única virtud, la exaltación de un pueblo a través de un circo y bien que le parece a lucifer, pero el demonio –que para eso es el rey del infierno- les va a recordar la balanza, en la que se columpian los que creen que al pueblo se compra con fiesta.

Y… Oh San Miguel, generoso y fiel guardián del Dios omnipotente. Tuviste que dar una lección de humildad en tu procesión, enviar a uno de tus fieles más lúcidos e ilustres, a limpiar la mierda del ganado delante de la procesión del santo.  Por qué, algún responsable de la limpieza municipal, se olvidó del detalle, cosas del demonio, que solo manipula con dinero. Tremendo… O que se presenten dos bandas de música en los albores del día del santo, a justificar las fiestas de San Miguel. Que orgullo de ir sobrados, para procrear la tierra de los forasteros.

Me quedo con las cosas del demonio, que al menos dice clara, la verdad.

Color de buganvilla

Inspiración a lo romántico, con la floración de nuestra buganvilla, esa melodía de color que se multiplica con la luz, dejando el paisaje coloreado como las sutiles acuarelas. planta enredadera de enorme poder de admiración y relevante ocupación paisajística. En la cercanía de una casita antigua, en un patio externo con paisaje rural, enredada con todos los ornamentos que encuentra a su paso. Esta trepadora se entallezca ensalzando su condición de yedra del color, bendición de lo sensible, con sus asombrosas tonalidades y rápida floración

Asomé a la ventana y vi su papelera de color, mezclarse en el paisaje rural de laderas dormidas de almendreros y tuneras. De olivos y Palmeras

Fue un sueño, regalo exaltación de esa belleza veraniega que atrapa la luz y la devuelve en esplendor cromático en mil destellos

Hoy las Vegas y barrancos de mi vida, tienen un testigo más de la dulzura de una tierra hermosa de frutos y flores, de vegetación y colores

Planta que llegó de Sudamérica, donde el pueblo es colorista y autentico, donde la belleza resalta en lo natural y el espejismo de su manantial

Mi patio tiene una nueva enredadera la mas hermosa, de colores malva y naranja de mil hojas que se agitan y la mirada la hace larga, Mientras al viento levitan

Espero que llegue el invierno, para resaltar el paisaje de verdor y colores de alegrías y sabores, y yo en mi ventana desvele la felicidad de esta viva eternidad

Volví a mirar la buganvilla para deducir su misterio, sus ramas de hojas finas que desde mi ventana animan y resaltan con colores los destellos de su genio

 

QUE MIEDO, LA NUEVA IA.

Estamos perplejos de inteligencia artificial, todo ello gira en un nuevo mundo tecnológico, lleno de ondas expansivas y acaparamientos invisibles, que cuestionan el pensamiento libre y personal, ese que debe ser intransferible, para hacer más imbéciles a la humanidad, más dependientes, de la “caja lista”, del PC -Antes la tele, era “la caja tonta” recuerdan- Así resumía uno de los pensamientos más activos y prolíficos, del siglo XX. "Temo el día en que la tecnología sobrepase nuestra humanidad "El mundo solo tendrá una generación de idiotas" Albert Einstein.

Si estas desconfianzas ya polarizaban las profecías, de las mas ilustres fuentes de sabiduría, hay que despertar en el comedor de esos sueños que ya desarrollaron autonomía e interacción, que ya forman parte de la servidumbre de un nuevo orden cósmico de la humanidad. Frente a tamaña dimensión de servilismo, la ciencia, se expande para distribuir mejor su riqueza, imponiendo las leyes éticas y morales y dando un enorme juego de conocimientos a los principios, con todo el poder de una maquinaria arrolladora e inteligente, capaz de pensar con el análisis de millones de datos. Que miedo la IA. Si tan solo un pequeño porcentaje de la humanidad es capaz de interactuar con esta inteligencia y verificar en quien estamos depositando el control. Es inevitable el recelo a una tecnología que no da tiempo a digerir, por la velocidad de sus neuronas inalámbricas, que saltaron del cable al WIFI. En cero comas.

Y ahora en el pensamiento más cercano, interpretamos el chat GPT, que su potencial mas fulminante, es reordenar la escritura, el arte, la creatividad, el pensamiento, las maneras de decir las cosas que vuelcas, buscando inspiración e investigando bibliografía. Los millones de escritores automáticos y oportunistas que ya comienzan a saltar para comerse el espacio con habilidad mercantil. Que miedo la IA. Si su poder de razonamiento a multiplicado en miles las lecturas y los atajos, si sus millones de adeptos en redes, ven una revolución llena de oportunidades. Como pintar un Dalí o un Picasso. con una millonada de pixeles de tonalidades cromáticas, y los mil y un garabatos almacenados en una conciencia ordenada.

En este pensamiento de intrusiva pereza, que no deja de ser un recelo más al porvenir, acabamos siendo detectives de lo autentico, supervisamos la identidad con algún detector de mentiras, o agudeza mental de nuestra propia IN -inteligencia natural- O entraremos en modo idiota resignado y malévolo. Dejando el eterno dilema de la dualidad del bien y el mal. En su palabra más rotunda, La duda. Y en medio de estos párrafos de parroquiano inquieto con los relatos. Lanzo mi moneda. Habrá pasado este texto los filtros de la IA. Que miedo. Usando mi sarcasmo propongo DIA como -Duda identidad artificial-

CRONICAS DE UN PUEBLO

 

Otoño, es al árbol caduco, redención y muerte, final de un ciclo de vida. Purificación y antesala del renacimiento, un fénix natural que expira y resurge de sus raíces ancladas. El arcángel San Miguel, se lució anoche en la vigilia al reconocimiento de sus paisanos, bajo el portón de su iglesia, descodificó la voluntad de los que han luchado con poderes por la buena salud democrática de su pueblo y, lució en la tabla de la salvación, las diferencias generacionales de sus gobernantes. En esta vigilia política, no faltó voluntad, ni sobró desparpajo. Más bien salió la memoria en favor de las verdades de un pueblo, una especie de crónicas que ya se han contado y a las que se le atribuye el romanticismo de quienes por voluntad y dedicación, han consagrado sus mejores argumentos de gobierno. No se entró en detalles de servidumbre, más bien en el piropo de casa, para un pueblo siempre agradecido y maltratado.

Valsequillo de Gran Canaria, siempre en el candelero de su fiesta grande. El santo de la profecía demanda, la lucha contra la maldad y mantener a raya el avance de las decadencias. Valga para la profesión de la vida política local, llena de matices y rasguños.  Pero no fue su distópica forma de exaltación, quien adivinó el bien representado, fueron las herramientas de seducción para podar malezas, quien haciendo uso debido en tiempos de poda, aplicó la terapia de separar la paja de la avena. Dar al César lo que fue del César y al pueblo lo que merece el pueblo. Cuando el primer alcalde de la democracia, -D. Manuel Sánchez- recordó, la primera reivindicación de un barrio, San Roque, aludiendo al problema de agua y luz para la vecindad como un mal endémico de primer orden y solución, nos hirió la conciencia en el paralelismo actual, de aquella vergüenza ajena y pedigüeña actitud de penitencia por la osadía de tal encomienda. Cincuenta años después, no solo un barrio sino todo un pueblo, sigue condenado a la cadena perpetua de reclamar sus recursos y mendigar sus necesidades.

Y el palomar de los árboles de la plaza, manchó las corbatas y trajes de algunos y arrancó los aplausos de otros. En el tono fraternal de la vecindad aparecieron y se escenificaron aprecios de orgullo, empatías de reconocimiento y esfuerzos de estar a la altura del acontecimiento. El Valsequillo que huele a fresas, que aromatiza almendras, que subleva a pólvora, que anestesia con fiestas, que congrega a paisanos, que conlleva el suspenso de sus actuaciones políticas, que hiere la democracia, que sana con parches de esparadrapo, que exalta al perro maldito, revitaliza en sus fiestas sus decadencias sociales.

Ese lugar, sigue siendo una crónica de pueblo, sigue demandando transparencia y gestión, sigue empuñando la voluntad de vivir en un paraíso maltratado. Sigue riendo la ira y murmurando las penas. Porque demócratas y agradecidos nunca estarán convencidos. Esperamos una vez más, que en la rehabilitación del arcángel San Miguel, junto a los cinco magníficos de Dios, obre algún milagrillo, aunque sea en la unidad de su pueblo para respetar y venerar sus fiestas.

Y valga aquello de que nunca es tarde, si la dicha es buena…  Tiren los voladores del éxito del reconocimiento público, a los labradores y artesanos de la democracia del pueblo, que de aquellos contextos siempre quedara su liberación y conciencia.

PENSAMIENTOS PATENTES

 

Llegó el día donde volver a enganchar la vieja ilusión de ayer, lleva la consecuencia de una responsabilidad asociada a la ilusión enérgica. Tal vez, la energía sea eólica o solar, el hecho es que, si tiramos de la combustión y de los factores encontramos el atasco sublime del kilometraje, sin revisiones. Una especie de saturación de más de lo mismo. Con el valor de la solera como estandarte. Quizás querido lector no me entiendan a estas alturas del relato, pero sigan leyendo y la deducción lógica se encuentra en la dualidad de los placeres del cuerpo y el alma esa dualidad de la que hablaba el viejo pensamiento; Aristóteles. Sócrates, Descartes. Aunque el listado de ilustres es amplio. Escogemos a Sócrates como el primero en decir aquello de que “El alma es la sede de la moralidad y sus principios” evidentemente la naturaleza del estudio del ser humano a dado para muchos textos. Pero adivino que me vuelve a la memoria siempre mis principios como un vigilante de mis decadencias. Si esto u aquello debo hacerlo, por que he medido su respuesta positiva y recogido el aplauso del anhelo, que ralentizo en saborear. En cualquier interpretación se abstrae el factor sueño, ilusión y realidad. Pero si el antecedente es el cuidado en la manifestación. Hay encriptado un poder del alma, que transfiere su condición de mandamás del cuerpo. Entonces comprendes que nada tiene sentido si no te lo dicta el corazón, como ilustre consejero de bondad.

Valla el sentimiento de los abstracto en las entendederas de cada uno, como una solidaria forma de enriquecer su destino. Sus intransigencias mentales o sus pensamientos más irreverentes. Estamos hecho siempre un medio lío, cuando dejamos que la opinión del alma, se enrede con la apetencia del ser antiguo del cuerpo. Y hay dejamos a la inteligencia seductora aplicar fórmulas para contrarrestar nuestros instintos más primitivos.

Si pienso que estoy hecho un lío con la exposición, vuelvo a leer el texto y me quedó con la sensación que no me he puesto de acuerdo con los principios, dejando libremente la solución a la tempestad literaria asociada, una especia de confusión pensativa. O tal vez mejor una manifestación del poder de las letras ordenadas, asociadas con el pensamiento más hiperactivo. No importa, ni yo me entiendo, si tranquiliza el resumen.

Lanzarote no es mi tierra, es tierra mía.

Emulando la frase de D. José Saramago, intentando ajustar la emoción de la luz de la lava, del salitre del mar. A la tradición de volver a sentir su misterio, es esta isla una quietud de luz y armonía, un relax para el visitante, descubrir cada año su naturaleza escondida en la blancura de sus silencios, en el mar de sus calmas, una orquesta de sensaciones que cautiva a un espectador que atrapa su albor. Paisaje herido de maltratos del alma, el viento atropella la altitud y la convierte en capricho del dios que escarba

Amanece nublado, casi amenazando tormenta, es un edredón acolchado el que cubre con velo, la tierra sedienta. Al zoco de sus paredes agrietadas todo crece, todo se cultiva, el agricultor conejero a engañado al viento, ha bajado de sus dominios, a escondido sus alimentos y caprichos, sus vides y hortalizas. Asegurado un pacto con su arrecio impertinente, que barre constante la faz de su piel.

Y el mar, coquetea en sus marejadillas de paz, en la piel de la humedad que domina el aire y clava el cielo, no es azul su color, es otro capricho del sol, el que convierte sus mansas olas en acuario para “guiris” encantados, observar sus olas al llegar a la orilla, como juegan con la arena, dando volteretas en el último suspiro de su muerte mansa, no importa la espuma oxigenada ellas se sienten felices de voltear en sus arenas doradas

Y las rocas milenarias que duermen atrapando las algas, con el palpitar de la insólita constancia. La isla es fuego dormido y luz resplandeciente, es amor platónico de arena y bosques perdidos. Donde el consuelo de la decadencia se riza en la magia de su paisaje de cenizas. Lanzarote blanco y de nubes, de lagares y aromas a lluvia invisible, de hoyuelos con puntitos verdes de parra, de acuarelas de picón y azufre, de gargantas secas que abrigaron fuego, que abiertas al cielo siguen pidiendo agua, para calmar al diablo de sus entrañas.

Volver a su arena, volver a sus playas, a su luz, a su magia. Tiene un encanto que engancha. Tiene un sentimiento que enamora el alma, y su paisaje de montañas peladas, y su mar de lava solidificada, convierte los campos en terapia de las miradas, Lanzarote, aunque me duela el alma, no puedo estar sin tu belleza extraña, visitar tus santuarios y dejarme las huellas de las pisadas, contemplando las cornisas y la arena ametrallada, en los cantos de cenizas, que levantan tus murallas.

Algo de mi se quedó en Lanzarote, en la faz de su corteza bajo el cielo, algo de mi se quedó entre los volcanes que un día destrozaron su belleza africana y convirtieron en santuario la curiosidad del mundo por su sencilla amalgama, hoy es saqueo de quien no conoce tu causa. Hoy son reproches de mudanzas. Mantente firme Lancelot, no permitas que nadie rompa tu gracia.

Un año más Lanzarote, nuestra casa.

 

MASTERS CHEF FAMILIAR ACE 2024

  

Con la llegada estival del descanso, la familia vuelve a Lanzarote, isla que dejo atrapados en el relax y los sueños de verano, a toda la prole. Tanto que, desde la cimentación inicial de exploración de una luna de miel encantada, entre camellos y cenizas. La vuelta ha sido continua. Desde la infancia de la chiquillería y el abuelo en Famara, hasta el paso, por Costa Teguise, Guime y Matagorda

Aquí en esta cabecera de aeropuerto hemos visto aterrizar y despegar los sueños de medio mundo y en los paseos diarios costeros hemos sobrevolado el vuelo rasante de las grandes aerolíneas. Descubrir las pequeñas calas de puerto del Carmen y bañarse en sus cristalinas aguas, descubrir el encanto blanco del contraste de sus pueblos en silencio, la belleza resplandeciente de la luz con la lava negra solidificada del volcán, pasear en la tarde por la inmensa bahía de Famara, donde el viento milenario sale de las corrientes marinas para subir los escarpados riscos, tallando los perfiles de la montaña y su curvatura hacia el abismo de gaviotas y pardelas planeadoras. Las tardes de sol que mueren lentamente en el Oeste, detrás de un horizonte dibujado con acuarelas de artista de luz.

Y mientras descubrimos los placeres de la tierra, el mar y el cielo. Seguimos anclados en sacar la espontaneidad del tiempo libre para compartir entre ratos con la familia. El master Chef Lanzarote, fue una idea genial que nos llevó a juntar imaginación, creatividad y competición en tres días de Master, sacando lo mejor de la juventud y la experiencia, creando una escuela de referencia. Esta edición se presentaban tres equipos nuevamente. A B y C con tres baluartes en cada uno. Además, aparecían nuevos ítems de puntuación para distinguir un reglamento a medias, con poca definición y mucho misterio. Gracias a cuatro bases establecidas, se abrió el apetito, más competitivo que real, de una situación que luego lamentaron algunos, cuando el nivel, no se ajustaba al equilibrio de objetividad.

MIS LIBROS

Guardian de las palabras, jeroglíficos de la historia, leyendas del cuento y la experiencia.

Hemos comprado una biblioteca nueva, me hacía tanta ilusión, apartar mis mejores libros, no los más ilustres o de peso histórico, si no aquellos con los que e sentido una conexión espiritual, una clarividencia excepcional. Pretendía darle un lugar de prioridad y clasificación en ese armario de los recuerdos, siempre miraría la asistencia a mi pensamiento. A veces, he leído cosas tan hermosas que se me pierde el escritor, entonces me fijo en el titulo del libro, en el autor, la caratula y trato de ubicarlo en el estante de mi memoria reservado a las emociones del cuento.

Confieso que el estante se me queda pequeño, Todos tenemos autores a los que le dedicamos un estante especial, por que brilla su pensamiento en tu conexión, y el orden de estas prioridades, lo tenía claro desde el primer momento, el primer estante es para el gran Saramago -El mago de las palabras que más profundidad le ha dado al pensamiento- Su evangelio, sus dualidades, sus ensayos, sus intermitencias, sus levantados del suelo, su memorial, su Caín, son las páginas más hermosas que me han estremecido su lectura,  navegar en sus laberintos tan profundos es navegar en el océano en soledad, nunca sabes donde te llevan sus corrientes, pero te hace sentir vivo y en otra dimensión del yo y el mundo. El siguiente estante por que el primero se llenó de Don Jose, seleccioné autores especiales que brillan con la magia de los relatos y Gabo -Gabriel García Márquez- Me sacudió tanto su frescura antigua que ese monumento a los Cien años de Soledad es el alma de un continente que late, de magia, pasión, revolución, poesía. Que grande la belleza literaria de su obra. Macondo es un lugar tan nuestro. Cuando miré la caratula de Pablo Neruda, recordé mi juventud, mis latidos de amor apasionados, buscaba en sus palabras el brillo que adornara mis sentimientos. Seguí ordenando y encontré el laberinto de la vida, que me llevó en volandas sobre los pilares de la tierra, Ken Follett, había conseguido meter en mi mollera la historia de un país, de toda Europa a través de los ojos de las catedrales y las religiones.

El gran Cervantes y su ilustrado Quijote, era de una elegancia caballerosa, que sacudía la historia con palabras sencillas y familiares de los abuelos, Me atreví a disculparme con D. Benito, -por descubrirlo tarde- paisano, los millones de letras y palabras que a ordenado para explicar el mundo que le tocó vivir y las emociones que lo tocó transmitir. Y es que el tiempo de lectura solo rentabiliza al inversor de prioridades.

Confieso que viajar a Colama, a conocer a Pedro Páramo, descolocó mis entenderás y la tridimensión de sus conversaciones el primer libro en 3D, que vuelvo a leer páginas para cerrar su contenido o acabar de entender tan bello jeroglífico. J. Cortázar, A. Gala, M. Vincent, P. Baroja, P. Coelho, V. Figueroa, O. Paz, Benedetti, Cela. J. Navarro. Arias, Urbano, Dueñas, Reverte… Por Dios, si no empezado.

He vuelto a seleccionar y ordenar, la biblioteca se lleno de historias hermosas y autores brillantes y todavía no he leído ni la micronésima parte de mis deseos. Ahora con todo el dolor de mi alma, aparto libros que nunca podré leer, caratulas extrañas, sinopsis sin convicciones, descargo la estantería para llevar a la fundación y dejar que el tráfico de letras lo investiguen otros ratones de bibliotecas

Me quedé mirando con la misma cara de curiosidad que me producen todos a un autor que desconocía. Gerald Messadie y decidí leer una de sus obras, -El hombre que se convirtió en Dios- Me encantó. Una aproximación apasionante, desmitificadora y respetuosa hacia la figura de Jesús. Rodeando aspectos oscuros, y transportándonos a terrenos ignorados por los textos sagrados o manipulados por los intereses de las religiones.

Las chicas de la fundación siempre me guardan algún regalo, viendo mi voracidad lectora.

Ya tengo los estantes llenos y mi espacio de curiosidad ha abierto una brecha insaciable, al menos escribiendo puedo amortiguar la dependencia y gratificar al pensamiento que me asiste con la inspiración, un mal menor, reconvertido.