ENTRE LA LUZ VERDE

 

Y a través de la ventana quiero verte, siento tu exquisita dulzura invernal. Llegas y explotas emociones contenidas, silencios de magnitud con ramas, aplausos a la gracia del cielo, así recibes esa lana que te cobija, verde mi paisaje verde, coqueto y entrañable, que nos metes en el zoco, disfrutando tus postales. Estas en la cumbre de tu belleza, el sol no te intimida, el frío se recrea, se conjuga la magia del invierno en la estampa, se elabora el momento de nostalgia. Cuanta belleza la tierra con su glamour más estelar. Mantendré abierta la ventana, quiero dejarte entrar. Gracias querido invierno de luz verde y frialdad

MALDITA GUERRA

 

En nombre de quien invades, provocas e intimidas. Quien te otorga derecho sobre la voluntad de un pueblo. ¿Su debilidad militar? Su deseo democrático de avanzar hacia la libertad. Esta vieja Europa mira y calla, son demasiado viejos para actuar y dejarse respetar, más allá de sus fronteras libres, demasiado filósofos para aconsejar, poca vida para heredar, demasiado ricos para compartir, son conciliadores de la paz en el cortijo, de sus lindes. Que gracia, parece que la libertad de los pueblos tiene que llegar tras la opresión y las Guerras. Tienen que morir defendiendo su honor, su valía. Triste drama para los inocentes, soberbia para los cobardes canallas e intimidadores, Hijos de Putin. Que no reconozco. Quien me regala tranquilidad, para no pensar en otro caníbal de la humanidad. Los que no aprenden de su historia, están condenados a repetirla. Frase compartida por unos cuantos ilustres.

TEGUISE. TE QUISE Y TE QUERRÉ

 

Apuntando al cielo siempre está, la torre de Guadalupe, Cuan vieja cimentación. fachada desvencijada, cuyas raíces e historias remontan muy atrás, pasajes olvidados de saqueos de piratas, que llegaron por el mar. Que a tu pueblo en la llanura vieron encandilar, de colores blancos sus fachadas, de empedradas callejuelas sus casonas, de andar despacio entre el silencio, de la oquedad de tus esfuerzos. Rezos en tus iglesias, paz en tu corral, el tiempo te detiene en un pueblo de postal. Teguise, un canto a la historia de Lanzarote.

Foto; Juampi Camejo casanova

MIRADAS FURTIVAS AL ACECHO

 

Es tiempo de guardarse de los extraños, de investigar los sucesos a cierta distancia. Estoy convencido que nadie notará nuestra presencia, un gato no va más allá de una minina compañía juguetona y complacida. Sin embargo, yo no estoy seguro de mi relativa experiencia en esto de la retaguardia y jugar al espía, quiero saber que va a suceder al fin, parece que los mayores deben actuar con sus impulsos destructivos, son competitivos para todo, quieren que en su espacio nadie les intimide y se vuelven jerarquía. Por eso mi amigo don gato y yo hemos elegido esta trinchera abandonada desde donde tenemos una amplia vigilia y controlamos un abanico de posibilidades en el desenlace. Espero poder controlar el miedo y los deseos de huir. ​Porque la vida es bella y nos apetece vivir. Mejor bajamos la voz y no se te ocurra maullar. 

DESPIERTA ISLA, LLEGA LA PRIMAVERA

La magia de la naturaleza, no pierde el tiempo en exhibir su condición de belleza, pues solo el tiempo es capaz de esculpir los momentos, los ciclos de la vida. Cuanta paz, transmite su silencio, sus gritos de esperanza y armonía. Árbol que, sobre troncos negros, calcinados de sol, tempestad y vida, son capaces de resucitar la sencilla hermosura de lo natural. Exhibir su espejo de luz de los escenarios del cielo. Si a la paz del nuevo día, que es capaz de dar tanta dulzura y serenidad a nuestras vidas. No acude nuestra mirada, sensible y humana. Debiéramos considerar nuestros registros, desordenados de madurez, como un error de la evolución humana. Estos espejos de la vida que se manifiestan para darnos lecciones de humildad y naturalidad, deberían ser los profesores de nuestra existencia. Ojos para verte siempre hermosa. Gran Canaria.

LUNA DE FEBRERO

Trío de emociones contenidas sobre un pedestal de agua, espacio de color luz y alborada con la ternura imantada de una luna enamorada. Es un arrullo en la aurora, ultima mirada a quien despereza al nuevo día. Un conjuro de belleza antes que despierte el sol, secretos del silencio, mientras el frío en el pico Teide congela febrero con arrapos de telares blancos, las nubes vagan sobre el océano respirando fragancias de las dos orillas y acá en la mesa del aserrador del Nublo, la rana hipnotizada es petrificada por la luna, como victima feliz de algún hechizo milenario.

Cuanta belleza en un suspiro, cuanta lucidez inmortaliza en la mirada de la mañana. Nacho G. Oramas, con la naturalidad de los pétalos de almendreros. Cazador constante de emociones y magnitudes.

SUEÑOS A LA DERIVA

 

A veces viene en sueños con un candil, vaga buscando algo que no encuentra, rebusca entre las cortezas dormidas, los campos yermos de hojarascas, un otoño gris ausente, que siempre se repite, que niega pesadumbre, Pero está ahí y a veces parece la muerte merodeando rastros de vida, es bella su silueta en la estampa, casi sugerente en su andar. Mientras todos duermen, ella busca a alguien, esta vez no quiere asustarle, parece que quedan pocos, solo sombras que se mueven, todos han huido, ya no quedan más, el bosque es el teatro que mantiene su lealtad, a cambio le decora sus tinieblas, cuando hermosa viene a buscar, no caigas en su verdad, ella ya está muerta y no le importa más que encontrar..

CAPRICHOS DE LA NOCHE

  

Bajo la luz de la luna un cuadro enfoca Gustavo Medina y es que en Test​eina la luz es un misterio en la noche, un capricho en la Geria por Tías se esconde, observar cómo baja la galaxia a jugar con la tierra dormida y en su calor la magia enciende pasión, bajo una luna llena radiante. Trabaja el artesano en cazar la más bella durmiente, de las islas de lava hiriente. Formas en un paisaje vivo y dormido, callado y con cupido, cuanto romance en tus montañas vagas y extrañas y en Lanzarote vive un amor diferente en la mirada y sencillo en esplendor, tierra de palmeras, lava y rofe, donde las hadas juegan con tu estampa y hasta en sueños suscitan magia

LA CUEVA DE HERMINIA

 

y ese espacio antiguo de mar y tierra, quiso la evolución milenaria tallar en las rocas, una cueva abierta al atlántico y Herminia le llamaron.

 Y el guardián de los mares hizo un pacto para guardar su entrada y su misterioso capricho cierra el paso al curioso y en ella una playa descansa, la de las sirenas blancas que escuchan las melodías de las noches majoreras, con cielos de estrellas iluminadas y mares azules de conchas doradas. El pacto milenario, de la tierra y el mar artesano que escondió su trabajo a los ojos de los humanos y solo unas mareas permiten el paso una vez al año por septiembre, con el agua mansa y por la cintura. Entonces el misterio convirtió la cueva de Herminia en un deseo aventurero y hasta allá acuden curiosos y bucaneros, una imagen desvela el tesoro natural, que sigue estando custodiada por el mar.   

MANADA DE COLMILLOS BLANCOS

 

Hoy sobreviven a sus antepasados en un lejano planeta del universo, vagan en manada pisando la tierra que les pertenece. Paquidermos de mirada amable y pasos de gigantes, naturaleza increíble, que mantienes ancestros con vida en un reino que somete el equilibrio en cada equinoccio.

Luz, el eterno halo que alumbra el camino de la supervivencia, que mantienes la paz en las praderas como armonía de un juego de tronos.

Hoy es tu semblanza la fuerza misteriosa que halaga, el pensamiento amable que quiere, la sonrisa eterna que seduce, el deseo inmenso que interpone la cordura y la necesidad, Salvar el mundo de los depredadores, que abaten las manadas libres en la tierra de todos, libertad y protección para los débiles, que la tierra no sea un parque temático de exhibición, que sea un centro de estudio e investigación y la invasión sin respeto sea un castigo a remitir. Porque hay un lugar en la galaxia donde la fuerza de la vida se manifiesta con increíbles matices. Deberían visitar ese planeta, está cerca de tu imaginación. Es fascinante.

LA SEDUCCION DEL POLVO

 

Polvo eres y tras el polvo te convertirás. Siluetas que borran la imagen para seducir la inmensa fuente de luz, esa bola de fuego que explosiona la vida. Polillas del contraluz que danzan en una playa hermosa acostada a los alisios del norte, Olas sensibles que mansas corren por la arena, hasta besar los pies descalzos y hacer espejos de cielo polvoriento, calima que neutraliza el faro del Vigía y los cantos de sirena hacen eco en las tarimas del auditorio de Alfredo Kraus. guardián ausente de la voz del atlántico, el ocaso no es cuando se borra el cielo, ni cuando la luz hace guiños en la tarde, ni cuando la agonía de un desierto que el viento deshilacha entre nubes de tierra y microorganismos. Es el silencio del poder que atrapa la luz todopoderosa, que enseña el borde de la circunferencia ante los ojos, que osados miran a su fuego milenario, aquí tan cerca, allá tan lejos, en un lugar del espacio infinito. Un brillo cegador, un regalo para la vida.

Al seductor clic, de un apasionado de las fotos y la belleza. D. Marce

CALLEJONES DEL TIEMPO

 

Y debió arreciar el tiempo infinito en el barranco, de sol y de agua, de riscos y palmeras, de pueblo de cumbres y valles desiertos. Y descubrió la calzada de tus medievos, callejuelas empedradas del devenir de mar a cumbre, rincón de paso hacia las tirajanas, sostenido de tejados de aldea pobre, que busca subsistir con el trajín de los días. 

Hoy recuerdo tu sencilla postal, de un lugar que edificó el bienestar sobre una Montañeta en el barranco de fataga, fatiga de otro tiempo, las bestias son el transporte de tus consuelos, tus noticias, tus encargos de costa, pero allí estaba la infinita galantería de un rincón del Sur de Gran Canaria, uno de esos bellos lugares del alma, que quedó inmortalizado con cien años en tu estampa. 

Arriba las cumbres de Trujillo, Caideros de Manzanilla, depresión de lajas coloradas, abajo el pueblo antiguo, duro y hermoso a la mirada, debió atrapar la nostalgia a este turista extraño, que encontró en el enfoque un pueblo ermitaño Y en este tiempo infinito de tu crianza, de tus andanzas, sigue ahí tu espejo antiguo, encapsulado entre vertientes de inviernos duros.  

Fataga hermosa desde el día que caites rendida sobre tus tejados. Amasijo rural de vecindad de barrancos escarpados, simplemente bella tu existencia. 

Desdén de lucidez

 

Un zapato en la luz sugiere el encanto de la sombra, adivina la mirada que atrapa, el brillo de los ojos que lo incitan, es un contoneo elaborado, armas de mujer convulsa, bajo la piel de tu suela la piel de tus pies, bajo el rojo de tu pisada, el rojo de tu pasión, tacón de aguja dulce que enhebras pasos elegantes, deleitan momentos de prisión en una cascada de sueños. Sueños, No más. Fantasía precipitada con instintos y tentaciones. Sugerencias de mujer intima. Si tus pies son tan intensos como el brillo de tu pisar, deja que te adorne el camino de tus huellas, para acercarte al espejo de tus pasiones, ahí te puedes mirar.

EL PASEO DE LAS HOJAS

 

Y en aquel pasillo largo de color encontré la inmensa suerte del tacto sensible y la abundancia natural. Firmes tus troncos, agarran la tierra con la fuerza de la vida joven y musculosa, de sabiduría antigua atrapada en la columna de los árboles, las secuencias del color en las estaciones convierten tu pasillo en un paseo de hojas caducas y embrujadas, las hojarascas que acolchan el camino dejan sortear el color de las hojas en su caída, para formar el más bello tapiz natural, es un súbito y atractivo paso de las hadas, es un túnel azulado cuya magia se deja enredar de los sarmientos de sus ramas, para acariciar el aire y filtrar los sonidos que armonizan tanta belleza. En su andanza encontraras razones, en su mirada disfrutaras sensaciones y en su infinita belleza la gracia divina y exultante de atrapar tu sensibilidad del lado de los pintores, del lado de los poetas, del lado de los espíritus, del lado de los caminantes. La tenue luz mantiene el encantamiento en el aire y abraza la fuerza antigua de unos árboles que han danzado el tiempo con armonía y seducción. Cuanta lucidez en el camino. 

CARTA DE ALBERT EINSTEIN

A fines de la década de 1980, Lieserl, la hija del famoso genio, donó 1.400 cartas, escritas por Einstein, a la Universidad Hebrea, con la orden de no publicar su contenido hasta dos décadas después de su muerte. Este es uno de ellos, para Lieserl Einstein.

… ”Cuando propuse la teoría de la relatividad, muy pocos me entendieron, y lo que voy a revelar ahora para transmitir a la humanidad también chocará con la incomprensión y el prejuicio del mundo.

Les pido que guarden las letras el tiempo que sea necesario, años, décadas, hasta que la sociedad esté lo suficientemente avanzada como para aceptar lo que explicaré a continuación.

Existe una fuerza extremadamente poderosa para la que, hasta ahora, la ciencia no ha encontrado una explicación formal. Es una fuerza que incluye y gobierna a todos los demás, y está incluso detrás de cualquier fenómeno que opere en el universo y que aún no ha sido identificado por nosotros.

Esta fuerza universal es el AMOR.

Cuando los científicos buscaron una teoría unificada del universo, olvidaron la fuerza invisible más poderosa.

El amor es Luz, que ilumina a quien lo da y lo recibe.

El amor es gravedad, porque hace que algunas personas se sientan atraídas por otras.

El amor es poder, porque multiplica lo mejor que tenemos y permite que la humanidad no se extinga en su ciego egoísmo. El amor se despliega y revela.

Por amor vivimos y morimos.

El amor es Dios y Dios es amor.

Esta fuerza lo explica todo y le da sentido a la vida. Esta es la variable que hemos ignorado durante demasiado tiempo, tal vez porque le tenemos miedo al amor porque es la única energía del universo que el hombre no ha aprendido a manejar a su antojo.

Para dar visibilidad al amor, hice una simple sustitución en mi ecuación más famosa.

Si en lugar de E = mc2 aceptamos que la energía para sanar el mundo se puede obtener a través del amor multiplicado por la velocidad de la luz al cuadrado, llegamos a la conclusión de que el amor es la fuerza más poderosa que existe, porque no tiene límites.

Tras el fracaso de la humanidad en el uso y control de las demás fuerzas del universo que se han vuelto contra nosotros, es urgente que nos alimentemos de otro tipo de energía ...

Si queremos que nuestra especie sobreviva, si queremos encontrarle sentido a la vida, si queremos salvar el mundo y todos los seres sintientes que lo habitan, el amor es la única respuesta.

Quizás aún no estemos listos para hacer una bomba de amor, un dispositivo lo suficientemente poderoso como para destruir por completo el odio, el egoísmo y la codicia que devastan el planeta.

Sin embargo, cada individuo lleva en su interior un pequeño pero poderoso generador de amor cuya energía espera ser liberada.

Cuando aprendamos a dar y recibir esta energía universal, querida Lieserl, habremos afirmado que el amor todo lo conquista, es capaz de trascender todo y cualquier cosa, porque el amor es la quintaesencia de la vida.

Lamento profundamente no haber podido expresar lo que hay en mi corazón, que silenciosamente ha latido por ti toda mi vida. Tal vez sea demasiado tarde para disculparse, pero como el tiempo es relativo, necesito decirte que te amo y que gracias a ti he llegado a la respuesta definitiva. “.

Tu padre Albert Einstein

EL PASADIZO SECRETO

 

Los chiquillos eran ruines de maldades infantiles, no de corazón, pues a la primera llamada de atención se derrumbaban como castillos de naipes, la malicia no era más que un intento de desafiar las leyes establecidas de la ética y la moral que se destilaba por entonces, aquellos años sesenta de pleno siglo veinte, sumidos en una recuperación industrial y económica pujante, ayudaba a liberar la fuerza del turismo que se avecinaba como un boom que cambiaría la historia de las islas para siempre.

En los pueblos de medianías de Gran Canaria, la tierra era la principal fuente subsistencia y ello junto a la ganadería, fueron quienes soportaron el gran vacío de abastecimiento que dejó las grandes guerras y la civil española.

En las tierras altas de Valsequillo la zona de las Vegas, entre la chiquillería circulaba un misterio sobre un personaje, eran cosas de chiquillos evidentemente, pero tenía cierto toque mágico que despistaba la ignorancia de los chavales. En las charlas a la salida del colegio, alegaban que Dieguito Bermúdez era un brujo, un señor de la zona, dedicado a la labranza y que en su actividad tomaba todos los días el mismo camino para bajar el barranco del chorrillo y continuar por el lomito del mismo nombre e irse hacia las cuevas del barranco los aromeros, recovecos del barranco de los Llanetes, tan salpicados de asentamientos aborígenes. Ninguno entendía como aparecía y desaparecía por arte de magia, causándoles gran incertidumbre y angustia a la población juvenil.

TIERRA AGRADECIDA

Tierra agradecida que recibes el llanto de las nubes y lo conviertes en esplendor, hoy tras un soleado final de año, que aparentaba que el año venidero iba a ser penco, como anuncian los paisanos, nos diste una tregua en Reyes, y dejaste pasar las nubes del riego de mi jardín, llevamos unos días enchumbados de tu gloria y la tierra se ha vuelto viva, explota en todo su verdor, saca su esencia más fuerte para recuperar la sintonía de esta época. Explotan los almendreros en capullos blancos tocando campanillas de navidad, es la función de enero de las lluvias del norte, las que abrazan los campos con absoluta normalidad invernal, calan frío, y destilan gotas sobre la piel de las hojas de las trebolinas y la plantas crecen con una euforia espectacular.

Tras mi ventana, la mirada es tierna y seducida por un paisaje invernal, ese que nos regala tres meses al año en todas las tierras altas de las Vegas, los campos de las haciendas y el ascenso hasta el pinar. Valsequillo son medianías protegidas por el tiempo, por las estaciones, todas se manifiestan con un esplendor especial.

JUAN TORTAS RONERO MAYOR

En estas, nuestras queridas tierras y en los años de la postguerra. La recuperación lenta del desabastecimiento y el anhelo de avanzar en un futuro incierto, era una lucha diaria de supervivencia y la vida era difícil y dura, nuestros abuelos y padres lo tuvieron difícil para salir adelante, donde todo se volvía una especie de anarquía controlada por la sombra del autoritarismo y los poderes del estado y en aquellas penurias y pequeñas glorias, el color de la vida ere gris y rural, de una tristeza sin identidad.

En el barrio donde me crie, con los abuelos, La Gavia. Es un lugar alto de medianías y allí aprendí muchas cosas de la vida de niño en el medio rural, el poder del maestro y el cura eran esencial, y la anarquía individual de los hombres de buena fe era notoria, muchos como el abuelo, lucharon en la guerra civil inventada por otros y a pesar de la falta evidente de medios, todo tenía un color especial para los que éramos niños y observábamos la vida ávidos de superación y aprendizaje, jugar y compaginar con las labores de nuestra edad eran los momentos felices.

En los mayores estos actos de felicidad se manifestaban, en los encuentros en las tiendas de aceite y vinagre, que cuando caía la tarde se convertía en cantinas de pueblos, la gente hablaba de las cosechas, de las chanzas y las risas eran motivos de burlas de algún percance de ignorancia, pero la gente era sana y el respeto y la lealtad eran valores en consideración.

En la tienda de manolito “pasagijos” al caer la tarde aparcaban en batería 8 /10 burros de los arrieros que volvían de la labranza y la Zanga era un motivo de relax, lo triste era que solo bebían ron y comían Manises y chochos. Así todas las noches caía una docena de botellas de ron blanco y en los amaneceres aparecían los caminos llenos de garapiñadas de vómitos de las borracheras.

Juan Morales Gil, apodado el “Tortas” por qué repartía tortas en todas las reyertas, era un piquero especial y un ronero de gloria, nació en el valle de San Roque, el barrio vecino de La Gavia, y cada vez que iba a San Roque atender sus tierras volvía con tremenda cogorza de antología, se ponía a cantar puntos cubanos, y a enhebrar estrofas con rima, y por aquellos caminos montado en su mojino gris cantaba en la oscuridad a la luna y a los oídos del silencio de las noches tras las puertas, le veían pasar los luceros. “Soy Juan Morales Gil, el borracho la pepina y el que quiera tomar café que pasé por la cocina”

Una tarde que regreso a tono de San Roque, paro en la Era de la tosca en la tienda de Pepito Ramirez al que llamaba lázaro en sintonía con sus creencias, dame una botella ron para la cena Lázaro. Pepito Ramirez que era exquisito en el trato le aconsejaba y acababa cediendo, no antes de las retahílas de palabrerías nunca dichas con normalidad y ahora escuchadas en sintonía con su estado de embriaguez, a lo que resumiendo optaba por despacharlo y andado Morales

Le dio la botella ron, toma Morales vete a dormir antes que te coja la noche. Cogió la botella y al intentar metérsela en el bolsillo interior de la chaqueta, se escurrió y cayó al suelo, rompiéndose y llenando un charco de cristales y ron. El primero que reaccionó fue el burro, que con la sed se acercó al charco e intentó beber pensando que era agua. A lo que un enorme resoplido de disgusto salpicó a los atentos. Juan tortas, miró con cara de disgusto a Pepe Ramirez y le dijo en tono bíblico. Lo ves Lázaro…

Ese ron no es para los animales que se hizo para las personas.

LA POESIA DEL DAKAR

Cuando la caravana del rallye llega a la etapa de descanso, todas son caras de gozo, es como haber conseguido la graduación para el segundo grado, algunos llegan arrastras con el equipo y la mochila destrozados de sobreesfuerzo, otros llegan con las ilusiones hundidas por los reveses del destino, pérdidas, pinchazos, etc. Otros levantan el vuelo hacia hospitales cercanos y de ahí estabilizados hacia su país de origen. El Dakar es un tremendo ciclón que barre el desierto en busca de gloria y de penurias. Es cruzar el infierno porfiando las grandezas del diablo y la belleza de Dios.

Algunos o incluso la inmensa mayoría, solo ven arena, dunas, Ouads, crestas onduladas y se agarran al GPS para que les saquen de esas trampas, solo ven arena y cielo, roca y horizonte y un único objetivo, llegar. La caravana no se detiene, el rally continúa y toda esa gigantesca maquinaria en marcha es un rodillo que deja profundas huellas en una franja del paso por desierto, Es un ciclón que juega con la arena, la seduce, la salta, la espolvorea y en él, van las ilusiones de los intrépidos de los actores que, anclados a sus máquinas, intentan hacer suya su gloria, navegar los océanos de la tierra desierta

EL SILENCIO DE LA CUMBRE

 

Y tras la tempestad la calma, el luto, un inmenso duelo de cenizas escupidas, como una maldición que espera la redención de otros dioses los mundanos. Los que avanzan y observan, aun tienen pesadillas de los bombarderos de la tierra, aun saltan de la cama, ante olores fuertes, ante el sonido de la leña que arde, ante las nubes negras con presagios invisibles, fueron tres meses largos de agonía, de incertidumbre y desconsuelos. 

Y ahora qué, la reconstrucción comienza de cero para muchos, de angustia e ilusión para todos los afectados, ahora es otra incertidumbre, las ayudas de tanta solidaridad del pueblo amigo, que salten los números y las concesiones, que se expongan las fórmulas y las entregas, las palabras contra los hechos. No pueden esperar otros tres meses por las soluciones demagógicas, tienen que primar las comunicaciones, las limpiezas y las necesidades básicas, agua, luz, etc.  

Sin embargo, el silencio de la cumbre me desespera, quisiera llegar a la boca del demonio y apedrearlo hacia su interior para devolverle la gracia, ahora que está muerto este bribón, su grandiosidad y misterio me sobrepasa al pensamiento de su expresión, de su fuerza, de su temperatura, de su maldad. Pero está muerto, es como un rey Tirano, que todos quieren escupirle a la cara, por su infinita maldad. Es como si la venganza de los corazones heridos no pueda manifestarse ni siquiera ante su muerte, por que a su poder solo le brega el perdón. La exhibición de la que hizo gala quedará como una leyenda labrada en mil cuentos a las generaciones venideras, su brutalidad, los colores de su fuego, el sonido de su garganta, los ríos de lava hirviendo, la apisonadora de su andar sereno y luminoso. 

No fue bautizado por maligno, no fue reconocido por horror, no fue mal escrito por Tirano, es el silencio de la cumbre el que piensa su destino, el que espera su bautizo, llegará su momento, el del entusiasmo por conocer al rey muerto, cuyo nombre paseará ahora dormido, por las retinas de los millones de turistas y curiosos, que quieren conocer al vivo de las imágenes, al muerto del silencio, al tenor del dragón, al inaguantable del pinar, al reguero de fuego en las noches de luna, al gigante de la tierra negra, al lanzallamas del pinar, su ceniza aun vuela en el cielo de algún lugar, en los corazones de los palmeros. 

Ya apagué la vela, ya recé el rosario, ya di las gracias por este regalo de Navidad. Aunque el silencio de la cumbre, aun me desconcierta. 

EL VELO DE MASDACHE

Y en la fresca mañana de aquella isla canaria, como el agua cristalina de un estanque, como la sábana blanca de la pureza, acaricia los cercos labrados que protegen del viento y que guardan el fruto de una tierra de campesinos, es el silencio una página en blanco, transparencia de lo etéreo y lo divino, pocas miradas conviven con la esencia y la maravilla del milagro, en este instante de gloria se magnifica lo natural con la belleza más absoluta de la tierra

Masdache, el pueblo clavado a las rocas del volcán que busco el hueco para crecer blanco junto a las parras y las palmeras, que sellado de rofe negro agrietado, guarda en las bodegas y aljibes el néctar de la vida en la tierra de fuego. Lanzarote, isla de luz y cielo.

al hombre que arrancó al canto, el eco de una isla y la estirpe de una familia de cantadores, Los Corujo son a Lanzarote, como la lava al volcán dormido.

Foto: Gustavo Medina.

EL ÚLTIMO CAÑONAZO

 

Como el mortero final de unos fuegos artificiales, que proclama que se acabó el espectáculo, así anunciaba la otra tarde el volcán de cumbre vieja, su nuevo presagio. La bajada del tremor y las miradas de recelo, no se hacen amigas aun, este mal nacido “escupefuego”, nos ha dado señales de su valentía continua, a ver si esta vez se equivoca y nos aseguramos que se está muriendo sobre su propio vómito.

Tremenda tronera de valor le ha echado al calendario de actividad, ya se mostró enérgico desde sus orígenes y las expectativas sobre el, se fueron confirmando día a día. Casi 90 después su agitado temperamento parece que se lo toma a calma, tal vez, por que en su odio no hay más gloria que su propio fuego que le quemó en sus entrañas. Es absurdo y halagüeño pensar en sus registros. En los movimientos mundiales que ha generado como noticia, como ha vuelto a colocar la isla bonita en el candelero de las desgracias naturales más expectantes.

Y mientras, la canalización del dinero para las ayudas sigue en la cola de las actuaciones, sabido es que lleva un control, pero tanto o más sabido es tan bien, que las cosas de palacio no pueden ir tan despacio, cuando lo que se lamenta es el vacío y la soledad de los afectados. El volcán se apaga y se olvidan de las prisas que ya no tienen, el volcán deja de ser noticia y viene la otra tragedia, la vuelta a empezar con promesas incumplidas y demagogia de catálogo

Los responsables para esta tragedia natural, no hacen una hoja de ruta y la comunican oficialmente a lo pueblos de Las Manchas, para que sepan, cuando donde y como se hará las compensaciones de justicia social, esperamos esa línea directa con todos, con los que rezan día a día, para que no se olviden de su desdicha.

Y entre tanto vamos enmarcando el recuerdo y la memoria de este desdichado que trajo desaliento, cuajada de fuego y tormento, que se llevó sueños, e ilusiones, que barrió las señales de vida en un radio manifiesto, que quitó el sueño e inyectó miedo en el pueblo humilde. Que quemó, azotó, destrozó, calcinó a su paso todo contacto con sus tentáculos

Esta pesadilla con estruendo comienza a remitir, suenan los despertadores del sueño, para ir despertándonos a otra realidad, a vivir sin su martirio, a recuperar la sintonía a colorear el negro del valle, a dejar que se enfrié su colada, que sus grietas se solidifiquen haciendo esculturas sobre la piedra del fuego, caprichos del viento y las corrientes, como un enorme cuadro abstracto y tridimensional que busca estampar su sello de impacto visual en un terreno sensible a las miradas.

Todo se andará, en el tiempo, en la cicatriz de la herida, y en cuantas promesas de fe hayamos realizado a los dioses. Así es la vida, querido Adelto, pensando siempre en tu suerte y esta página de la historia que recordará que fuimos testigos directos del furor indomable de la tierra.

 

 

NOSTALGIA DE TIEMPOS FRIOS

 

Amanece en Valsequillo, frio ambiental 12 grados, sensación térmica ocho, esto de medir el tiempo no es lo mío, pero si las sensaciones, y la que se rueda en este diciembre en el pueblo, es la calca de todos los años, empieza el fresco, llega el frío y de repente, esta todo verde e intenso, el sol se toma unos días y cuela algún rayo entre nubes, pero todo lo demás es una sensación agradable de vida en las medianías del invierno insular, esa primavera eterna que se está fraguando bajo la piel de la tierra. 

Que romántico verdad, levantarte temprano mirar a través del cristal de la ventana el paisaje. Y la primera llamada de atención la generan dos mirlos, negros con el pico anaranjado, saltan entre almendreros inertes, no sé, si jugando o cortejando. Aun no entiendo bien los ritos de los pájaros, parecen felices, bien digo. Son felices confirmo. Nadie altera su hábitat, son vecinos de la comunidad, hacen algo de bulla alguna vez que no tenemos en cuenta, pero confirman el paisaje natural y confortable de este mundo hermoso más allá de las personas. 

Agradable mañana me recuerda mi inspiración y sensibilidad. Tengo la suerte, la inmensa fortuna de vivir en un lugar especial, lleno de sensaciones continuas, agradables, un pueblo hermoso, lleno de exuberancias y de explosiones naturales, todo tiene sintonía, color, estaciones, momentos, inquietudes. Captar los sonidos del silencio, escudriñar un paisaje intenso, donde las grandes diferencias la marcan las estaciones y además el ruido ausente, los colores de una paleta natural. Cada mirada un pensamiento, cada emoción un recuerdo. Y adviertes que todo cambia, pero nada se mueve de estampa, que los ciclos son un acorde de la melodía del tiempo. 

Lo primero evidentemente es el aroma dejar que el aroma a café inunde la casa, luego el zumo de naranja, los cariños del desayuno y aprovechando que el silencio y el esplendor de la mañana invade en paz nuestra estancia, abro la ventana al mundo y comienzo tras una búsqueda serena de una música complementaria, dejar que la armonía copule los momentos. Aunque a estas alturas del texto puedan disfrutar o pensar otras corrientes e ideas. Es pura e inspiradora maniobra ordenada del pensamiento y las teclas del ilustre comunicador se deja llevar por lo que considera vida, esos segundos donde te recuerdas que estas vivo, que formas parte de una naturaleza compleja, inmensa, maravillosa. Y continúa la búsqueda. No sé si leer, escribir, ojear actualidad, feisbook o álbumes. 

Ahora cruzo el umbral de la experiencia para el acomodo y el pensamiento. Repaso, envío y reflexiono. Es una actitud que comparto, pensar en modo altruista consigo mismo. Desde luego los pilares básicos de mi vida me han enseñado y hablado de valores, respeto, familia, amigos y todos esos placeres que escudan nuestras vidas. Yo con los años y la experiencia e fomentado y multiplicado otros que me hacen sentir mejor. Compartir, pensar en voz alta, alejar lo que no me gusta, agradecer lo que me gusta, y sentir que formamos parte de una enorme torre de babel del pensamiento libre y respetuoso  

Después del segundo articulo a prensa amiga. Empiezan a resucitar los duendes del sueño a ocupar lo que queda de mañana, a invadir la estancia, adueñarse de los espacios de la casa, entonces es cuando me doy cuenta de la existencia del mediodía, y que el sol me jugó al despiste y recordó mis deberes familiares, que empiezan por la ocupación de una comida, o como dicen los entendidos en los menesteres del arte culinario elaboración del condumio. Pero el frío sigue acentuando un día que decide no despertar y es de abrigo y soco. Loli nos propone hacer un potaje de verduras con carne cochino y ese espesor que solo ella le da con experiencia. Yo hablo en voz alta y propongo gofio amasado con láminas de ajos fritos y dorados y unas conchas de cebolla en vinagre de complemento, unas aceitunillas de Antequera, y bizcocho con algo de chorizo cantimpalo y tacos de queso majorero. Por supuesto un Somontano varietal y a disfrutar del día. Mientras deleitamos los paladares llueve ligero y se agudiza la sensación de hogar y fortuna alrededor 

Ayer cuando volvía me quedé observando como las chimeneas de algunas casas del pueblo empezaban a sacar humo deshollinado mientras en las cumbres una masa nubosa potente, anunciaba esa nostalgia del frío que volvió a la gestación de los campos Por fin el frío obliga a cambiar las costumbres de otras estaciones. 

GARGANTA DEL INFIERNO

 

Y del suelo se abrió la tierra y una boca de fuego inundo el exterior, la casa se mantuvo en pie, enterrada en cenizas y de sus cimientos brotaron chorros de lava al amanecer. Santo cielo, que expresión tan brutal del demonio que se esconde y reaparece libre, que caprichosamente exhibe sus delirios, salta por la puerta de una casa o revienta un cementerio y vuelve a enterrar a sus muertos.

 

Que nos falta que ver de este mal nacido; Afluentes, arco iris de fuego, cañonazos del averno, temblores, surtidores, ríos candentes, alud de lavas, crucigramas vertebrados incandescentes, cascadas de fuego, esponjas de humo, setas de carbón, plátanos negros, pinos sancochados, casas soldadas, Iglesias destruidas, comunidades huérfanas de vida. Plantaciones arrasadas con veneno ardiendo, manchas negras solidificadas 

 

En las noches de la Palma, las velas no se apagan, los cuerpos no descansan, los grillos no cantan, los luceros están en duelo, la luna está empañada por el vaho del volcán y cuando sale el sol, la angustia continúa, los temblores desesperan, los rugidos se prolongan hasta romper en discordia, el silencio se abandona y desespera, las miradas no se consuelan y la vida es una tormenta de ruido y cenizas.

 

observar tu cielo infinito es mirar el Atlas del universo, es pasear por las galaxias extrañas y descubrir una belleza sin igual, una isla que emergida del océano tiene vida celeste, tiene sueños de estrellas, la acaricia de las nubes y el refresco de su lluvia, el bosque encantado de sus montañas, los manantiales naturales de tus entrañas, la inmensa y caprichosa flora de la macaronésica, cuanta hermosura encierra tus pasiones culturales y folclóricas, cuantas leyendas tu genuina identidad, La Palma, es un tesoro natural y su vida está llena de contrastes de una naturaleza increíble.

 

Estamos absortos, embobados, empachados de volcán. Estamos atormentados, sensibles, inspirados de su naturaleza rebelde, preocupados, y pendientes de vuestro destino, no somos agoreros, ni preconizamos el final de su desdicha, solo queremos paz para vuestras vidas que se acabe el tormento y concilie la reconstrucción de las desgracias materiales y vuelva a compartir tu sonrisa.

 

Un día más pensando en tu suerte amigo Adelto.

EL VALOR DE UN GESTO

 

Estoy encantado de como nos ha tratado el pueblo canario. Y los canariones?. Muchacho, jamás pensé que esta lotería nos fuera a tocar. Pero no tengo palabras, para agradecer los gestos. Yo he oído decir decir lo siento, es una desgracia, fuerza, ánimos..!! Todas palabras sinceras no lo dudo.. Pero los gestos anónimos, directos, esos no tienen precio. Esos salen de la nobleza de las personas, de sus grandes corazones, actúan sin reparo, y lo hacen por el simple hecho de aportar de corazón, por poner el granito de arena, ese que ayuda más que las palabras.

Jorge habla y habla y es una retahíla de emociones encontradas, el estaba orgulloso de haber conseguido los objetivos de su vida antes del volcán. Su familia, sus hijos de los que habla con orgullo. Y todo se fue de la noche a la mañana, se lo tragó el volcán, lo bizcochó bajo la piel de la tierra. Al principio pensó que tenia una deuda pendiente con alguien del pasado, una especie de cobro a cuenta.. Pero con los poderes de la naturaleza hemos ido a topar, Yo mismo me doy ánimos y digo tenemos que salir "palante".  Las pruebas de la vida, del destino. Hoy eres un hombre rico y mañana eres hombre pobre, hoy estas bien y mañana estas muerto. Por eso yo pienso que no hay mal que por bien no ha de venir. Si Dios quiere y me echa una manita, yo salgo "palante", y por el amor y el honor de ustedes, que conozco de nada y me han dado un empujón económico para comprar materiales. Lo mismo me da 500 que mil, a mi lo que más me llena es el detalle de corazón que han tenido..

Yo les voy a poner el logo de Viejas Glorias, en un rinconcito de la casa, para agradecerles cada vez que lo vea el detalle que han tenido conmigo. Mi primo Adelto lo quiero más que un hermano, ha sido la bandera y el consejero de nuestros pesares..

Pero yo iré personalmente a conocerlos a ustedes porque estoy muy agradecido.. gracias de corazón muchas gracias.

Jorge encontró una razón más para seguir luchando, para volver a empezar como todas sus fuerzas, hay tantas cosas que pasan alrededor, que esto es una más y yo saldré a flote otra vez.

Ahí lleva su chocita adelante agradeciendo a Dios y a todas las personas de corazón que le están echando una manita, que el sabe que Dios aprieta, pero no ahoga..

Grande y fuerte el amigo Jorge, mirando de frente los retos que le pone la vida, el destino. No hay mal que por bien no venga.

De nuestra mano y corazón motorista "Viejas Glorias", nuestro pequeño gesto, ya en sus manos 1500€ para comprar material para su chocita. 

Suerte amigo.

PIEL QUEMADA

I

Y entre las cortinas de nubes de humo y cenizas se va dibujando un paisaje roto, calcinado. Pocas veces la tierra nos regala su dolor, sus desgarros de agonía, un dragón dolorido revienta y sacude con rabia, una montaña de fuego de manantial que con multitud de fuentes y surtidores salpica por todos lados, es una herida que sangra, que no se detiene que expulsa sacudiendo toda esa candela, dibujando relieves y cortezas que no entiende de mayores caprichos que los desahogos, del condenado a muerte lenta, este volcán. 

Debió hervir su sangre en su lucha interna. Tanto que subió a la superficie, para tomar aire y reconvertir su fuego en tierra calcinada. El paisaje que va dejando es tenebroso, sombrío, funesto, una pesadilla para la comunidad, un tormento para los débiles, un sacrificio para los desafortunados, el manto negro que cubrió montaña abajo se fue tejiendo de espanto, de nieve negra de fuego, polvo muerto del infierno y dentro de unos años después del terror, será oro negro de visita. Será intocables cenizas del dolor y la lluvia volverá a llenar de verde los pinos, de piel esperanza los montes y de miradas y rastreos los valles. 

Este apocalipsis de la tierra, conjura luchas, desespera a náufragos que no saben si al final les ahoga la gracia de la salvación o la misericordia de la casualidad es un castigo pronuncian, es un laboratorio comprueban, es una universidad investigan, es el mayor espectáculo natural de los últimos años en media Europa, se le han tomado millones de imágenes y fotografías. Nunca antes ningún evento natural estuvo tan cubierto de seguimiento y atención. 

Y en tu piel quemada recordando la niñez, nos tirábamos por el arenal, deslizándonos sentados en cartones o sacos. Jugamos descalzo como si fuera una playa sin sal, ni agua. Era excitante correr y voltear llenando de cosquillas la planta de los pies y de picores de granos escondidos los dedos, entre la maldad y la bondad siempre se escondió la voluntad, y como darle la vuelta a todas las suertes o desgracias de la vida. 

Pensando en tu suerte mi querido Adelto. 

LA NIEBLA Y EL MAR ESTABAN TRISTE, ESCUCHANDO AL VOLCAN

 

Se borró el paisaje, y se lleno de una extraña sensación de suspense, un aire de trasiego revuelto, escudriñar nuevas formas caprichosas del paisaje que esconde y enseña tras el vapor de nubes blancas abstracciones combinadas, una inmensa humareda que nace en el cielo y baja a la tierra buscando aire donde acolchar su instinto de negar espacios visibles.

Volvía a casa después de trabajar y me quedé impregnado de una sensación de ausencia de mis montañas, alguien borró mi paisaje, algo estaba sucediendo con un poder natural, se estaba manifestando otra vez, es esa sensación de que somos juguetes del tiempo, de la tierra y sus valentías en manifestaciones extraordinarias, no estaba preocupado, estaba fascinado por el fenómeno. Observaba el comportamiento de las nubes, que se movían a sus anchas, como atrapando paisajes vivos para borrarlos del mapa. Pensé en los invidentes, pero no me atrevía a comparar la sensación, esto era mirar para ver todo blanco y borroso.

Miguel, salió a saludarme y conectó la expresión del descubrimiento de la niebla y el pensamiento seductor de su increíble poder, ¿has visto el paisaje? ¿Qué suspense verdad? Era obvio que había analizado las vistas y las sensaciones, me alegre de ese instinto de observación, tiene una sensibilidad especial, sin duda; Pensar, mirar, cuestionar, sentir. En realidad, no hacía frío, más bien calidez, pero la indescriptible versión de la niebla que vino sin avisar. fue un espectáculo más de la madre naturaleza, acostumbrada hablar sin palabras, a comportarse con ciertos patrones de similitud análogos a las estaciones, que le toca lucir y mientras por las hojas perennes correteaban gotas de agua transparentes, como lágrimas sin dolor, como una expresión otoñal más de belleza de los atardeceres.

Le propuse subir a la azotea y tomar unas fotos y sentir esa sensación que nos regalaba el otoño infrecuente. Es verdad que ya las cumbres cobijan los bancos de niebla densa, que vistos desde aquí abajo, nos recuerda que llega el invierno y todos contentos, pero esta visita inesperada muy por debajo de las cotas normales de exhibición, fue un hermoso regalo a la lucidez y al análisis, fíjate, las aves no vuelan en estas circunstancias, no llueve alisio, es una especie de vapor seco que prende todo con absoluta anarquía como el humo denso, pero sin olor a quemado. Indoloro, insonoro e inofensivo, aunque absolutamente rebelde

Al día siguiente mientras volvía al trabajo, costeando por la autovía hacia la capital, advertí el dulce plato de mar, que regalaba la mañana sereno, dormido, como una enorme balsa líquida que dejo de mecer ondas constantes, no había señal de movimiento en el agua, el último rizo de la ola en la orilla era un revuelto si energía, apenas un golpe seco y sencillo que no quería despertar la mañana. Busque razones y culpables, juzgue al tiempo, al día especial, a los caprichos del mar, a las sirenas dormidas. Y encontré al culpable, a la culpable de tanto concierto de serenidad vespertina. La luna llena que quiso dejar las aguas de la inmensa bahía de Las Palmas, con los luceros de los barcos destellando limpios y en silencio.

A veces deduzco que el paisaje habla, que los elementos trasmiten sus encantos por el sosiego que exhiben, por la magia que destila su luz o la belleza de sus formas. Es una comunión espiritual del paisaje y nos remite alguna parte de la habilidad del pensamiento para el cauce de las sensaciones como armonía de la belleza de la vida

Y recordé de nuevo el volcán, esa otra buya constante que no cancela su furia, que sigue vomitando rabia con el paso de los días, que se ensaña con las laderas, con las fincas, con el pueblo, que solo apacigua su rabia el mar, solidificando el fuego de su garganta, ya no me quedan palabras para definir su maldad, los científicos han creado universidad y laboratorio, el pueblo aprendido a calmar su lamento, que nace en la montaña y cubre los llanos de humo y lava, de espantoso rugido y lluvia ácida, a quien acudimos a sacudirnos las penas, quien barre las calles del espanto, los jardines del luto, los ladridos de los perros roncos, los plátanos negros de cenizas, los invernaderos fundidos de rofe y picón, las paredes reventadas de soldadura ardiendo. El cielo negro de presagios y maldades, los cantos amargos de oración. Más pensando en tu suerte, vida