TIEMPOS GRISES

 

El pasillo del tiempo se paro aquella tarde, para recordarnos su memoria gris, exaltada de observaciones y tertulias, la calle era ramal de transeúntes, carros, bestias y tartanas. Algún coche traqueteando ruidos y expulsando humo embadurnaba el aire con esa mezcla a combustión mal regulada y aceite quemado y de vez en cuando un claxon sonaba para el saludo a los conocidos de toda la vida, también para espantar alguna gallina despistada que picaba el asfalto. Era las tardes de tertulia en la puerta de la tienda, donde los mayores custodiaban el punto de encuentro y traían las últimas noticias, comentaban de los muertos y su irremediable despedida, o de las tragedias de los vivos, bien por gracias, bien por desgracias, los nombretes apuntaban las maldades y las estimas las bondades de los acontecimientos. Todo sonaba con la banda clásica del pasado rancio, los respetos de los veteranos, las pautas de las tertulias y entre miradas con cachuchas, los misterios del pensamiento, el pizco del calentamiento y el momento de la zanga, la mesa libre que ya no llegan vecinas charlatanas a comprar por las horas tardías, la tienda cambia de traje y pasa a tasca de Manises y chochos, de ron blanco y botellines. Y entre partida y jugada solo cantan los triunfos que esperan en un silencio callado, el momento de las buenas jugadas se adivina en las bazas de la suerte.

Tiempos grises, esquinas del tiempo de ayer, del pueblo y su gente, de la pachorra y la semblanza de una vida paciente.