EN LA DEGOLLADA DE RONDA

 

RINCONES DE GRAN CANARIA 

Degollada o paso de Ronda – Tejeda

Cuantas veces sucede, que la nueva ruta que emprendes con la moto, tiene tanta información y variedades en forma turística, cultural, geológica o natural. Que simplemente no la ordenas en el casillero del descubrimiento y se queda en la imagen de la idea en la memoria

Si a todas las variedades paisajísticas, le añadimos las temporales tenemos que reinterpretar todos los escenarios por los que normalmente nos identificamos. Vaya esta sinopsis, como aportación para contemplar otras maneras de descubrir nuestro paraíso Canarias. Tantos pequeños pueblos salpicados, barrios pequeños que viven a la sombra de los riscos, o en el cálido valle. En solanas o umbrías, barranquillos y Lomitos, lugares que ni siquiera podemos ver en la mirada fugaz de tanta belleza escondida

Por ello hagamos de ojos de navegante intentando acercar, reconocer y localizar estos núcleos que se escapan a nuestro interés, por cercanía, desconocimiento o brutal oferta de variedades a buen seguro, te podrán sorprender su enclave, su historia o simplemente su estampa. Muchos de sus topónimos corresponden a sus tiempos de asentamiento y como todo en la volátil memoria se va difuminando según el interés y los notarios del tiempo

El barranco del Juncal nace en la cara suroeste del Aserrador, donde la degollada del humo encontramos el cruce que bifurca varios barrios de la cuenca, el de la derecha que cruza la degollada baja por la Montaña del Humo, hacia el toscón y Carrizal, el de la izquierda que serpentea la depresión con el contrafuerte de los riscos de Chimirique y Almacenes, baja al barranco del Juncal y Pajonales

Es en este barrio más al Sur de Tejeda donde encontramos diferentes enclaves y localizaciones salpicadas por la espectacular geografía de cumbres. La Cordillera de Inagua, se extiende y pierde hacia el noroeste con la cadena montañosa y su brutal depresión hacia la cuenca. Ahí cuando el barranco se estrecha y profundiza localizamos el enclave del barrio del Juncal, asentado casi al fondo del barranco, cuya ladera sur, arranca el pinar de pajonales y Ojeda. Es fácil pensar que los manantiales, pastos y frutales cuidaron de la población y ganadería aborigen, que tras la conquista y su evolución llegó el Pinar y sus “Pinocheros” y otra subsistencia enraizó el canario de tierra adentro.

En la degollada de Ronda sus casas cuevas y su pequeño núcleo de paisanos disfrutan de cumbres y barrancos, de paz y belleza en un lugar privilegiado de Gran Canaria. El nuevo fenómeno del caminante regala turismo de interior y descubrimiento de un oasis de paz rural, con sus viviendas vacacionales

Para los amigos de la moto y sus posibilidades, encontramos un cruce de caminos que nos lleva a la variedad de asfalto y tierra viable, con salida a través de Pajonales y Ñameritas al embalse de las niñas, a los caprichos de una naturaleza brutal y su encanto paisajístico que magnifica una parte recóndita de la isla de Gran Canaria.

Accesos directos desde Ayacata o Tejeda, por asfalto. o desde la Cruz de San Antonio por tierra Mogán. Ahora allí, es primavera y la esencia de su magia rural enamora con el canto de los pájaros, la niebla que acaricia el rostro y el sonido del agua por el barranco.

Cuida y disfruta nuestra isla.

EL TIEMPO EN UN MENSAJE

 

Ahora solo pido tiempo, si me regalaran ese tiempo, me daría por satisfecho.

Para leer, estar con la familia, sentir el abrazo de los míos.

Él no quería escribir más, su inspiración divina, le llevo a dejar en la antesala de su última obra, una reflexión a la humanidad, era tan sugerente el hilo que tiro de la fortuita madeja del pensamiento

Cuando leyendo noticias de la guerra civil española encontró una perla que describía

Cómo habían encontrado una bomba caída en Teruel que, abierta en dos aparecía un mensaje escrito en portugués

Por el hombre que la construyó y que tuvo la osadía. De decir a quien la encontró. Tirada en la calle.

En un papel escrito un mensaje.

"Esta bomba, no va a estallar" que extraordinaria osadía.

Qué sutil manera de salvar conciencias desde la cocina de una vieja fábrica de armamento

Blimunda en su generosa entrega a los demás, recorrió todos los mercados de la ciudad, buscando tiempo, quería comprar un poco más de tiempo para José Saramago, deseaba que alguien le pudiera vender algo de tiempo, para regalárselo a su escritor, necesitaba que siguiera escribiendo para inspirar esa energía inteligente que les transmitía a tantos adictos a sus pensamientos.  Pero nadie tenía este preciado tesoro. No pensó que este artículo de vida es tan preciado que no se vende.

EL AMOR ES UN REGALO DE EMOCIONES

A que sabe un trozo de amor. Cuando lo espontáneo del momento lo acompaña un día espléndido de sol y sonrisa, a este cóctel afortunado le añadimos color y sabor. Y en una última secuencia de grandeza le aportamos clasicismo y recuerdos de los gozos manifiestos del pasado. Entre estas dos fotos han pasado más de cincuenta años y el sentimiento emocional que produce es exacto aquellas vivencias de entonces, con el aliciente que tal vez marcó el destino en las decadencia de los tiempos felices, al ser pequeños caprichos poco permisibles

Hoy volví a escuchar la cornetilla del heladero. El de los mantecados, esa tradición refrescante tan nuestra y atemporal, que nos devuelve la infancia en un trasiego del tiempo, saqué el infante que llevó dentro y sali en busca de un poco de felicidad helada. Gratificante, entrañable, exquisito, cuanto tiempo se diluyó con los chupetones fríos de crema azucarada, sabor a fresa, coco y toque de limón. Que rico este misterio que se come a sorbos, que te suelta la imaginación aquel momento feliz de tu infancia

Que no se pierda nunca esta profesión tan entrañable, que aun se puede ver y disfrutar en pequeños vendedores ambulantes de pueblo, que tocan la corneta con sonido a sóldadito de juguete y que acciona tu sentido a un único patrón emocional, el vuelve a tocar y espera que se active tu neurona del deseo y atajes los reproches y corras a su encuentro, como aquel niño que tenias dentro.

La vida están rica en emociones que solo tenemos que accionar nuestros sensores de momentos y disfrutar los arraigos y las tradiciones como pedacitos de amor en sorbos, como un mantecado helado..

RESPIRA LA TIERRA Y SEDUCE

 

Es el verde paisaje el que eleva mi espiritu a una nueva dimensión de los sueños, un idilio de amor platónico con los inviernos de mis sonrisas. Por fin otra estación. Una nueva, aunque con la plenitud de un cambio de ciclo. Será verdad, volverá a llover con la parsimonia incesante de una cascada de borrascas permanentes. De momento, algo se ha sacudido en el cielo, en los mares, en los tiempos, el viento a soplado fuerte y ha chocado con la sequedad de la tierra, ha retado a los cielos y pedido sus bendiciones, ahora llueve y el agua es limpia y serena, todo es armonía alpina y en el silencio de los campos, un sentimiento agradecido.

En los amaneceres las nubes mecen los prados para que su gestación sea esplendorosa y levantan el vuelo a la salida de sol, el astro que hará el segundo milagro, sacar la hierba y generar la vida. Es un ritual vivir los días, la danza de los pájaros que van, vienen y vuelven a ir con sus visitas y comentarios, convocan a las bandas de enjambres de abejas, a preparar su recolección, será un año florido, avisan de la explosión de flores de retamas, se van a multiplicar por miles las recolectas de néctares, y los almendreros prometen cosecha multicolor, están los pájaros que trinan exultantes de felicidad y pasiones, se rifan los amoríos tanta tertulia bajo las verdes ramas, tantos olores de flores olvidadas, tanta escorrentías de líquidos de vida y entre varas y cañas todos enseñan sonrisas y juegan con la plenitud de la armonía de los despertares

Las ovejas estrenan nuevos trajes de lana, las abejas pijamas de rayas, los pájaros chubasqueros de plumas y los aguiluchos gabardinas de oscuras, todos están de estreno mientras los agricultores más viejos miran a la montaña con nostalgia y recuerdan las trashumancias y deducen ya no hay vacas que se coman las hierbas mansas, ni gente que labre las papas, aunque el tiempo climático cambie para dulcificar nuestras miradas, los tiempos rurales de aquellas vidas se fueron para siempre, detrás del olor a estiércol y yerba mojada. Hemos cambiado el sacho del sudor a sabiduría agreste por el móvil que viaja por el mundo con solo tocar teclas y mirar la pantalla, mientras la lluvia nos regala otro invierno y seduce nuestra mirada

LA REINA DEL DESIERTO

 

La gloria y el esfuerzo escenificado en cada casilla del tablero competitivo. Laia Sanz ha demostrado en su carrera deportiva un reto envidiable al honor deportivo, una exaltación a la más pura heroína de nuestro tiempo. Mujer silenciosa, sufridora y luchadora, esa rosa de Jericó, que aprovecha el torbellino para volar sobre la arena y dar vida allá donde llegue su inspiración, así lo ratificò en el trial con sus trece títulos mundiales, cinco titulos de enduro y seis podium dakaríanos de Raids. Dieciocho crestas de oro para una mujer fuera de serie que engrosará las enciclopedias del deporte en nuestro país, como el mejor ejemplo de deportista honorable.

 

Esta rosa de los vientos, ha sido capaz de mimetizarse en diferentes modalidades deportivas de la moto, para exigir sus propios retos y conquistas. En esta última tésis de honor contra un enemigo invisible de salud, ha vuelto a remover su guión para seguir escribiendo con sufrimiento y tenacidad su carrera deportiva, marcando su traza en cualquier duna de cualquier escenario mundial. La reina del desierto alega en su libro, que quien tiene la voluntad, tiene la fuerza. Y asi ha pulverizado todos los campeonatos de España de trial, desde el 2000 a 2013. Además de Medalla de oro a la orden del mérito deportivo 2013, mejor deportista del año en 2006 sin contar otros podiun.

 

Laia Sanz nos ha regalado la valentía de la superación deportiva y su palmarés lejos de intimidar a la competencia es una lectura dorada de pasión y esfuerzo, por el deporte de la moto. "La Reina del desierto" es la mujer que ha hecho polvo de arena para plegar dunas y volar obstáculos, su osadía es gloria y honor, allá donde se difuminen las estrellas en sus viajes luz estelares dejará el rastro de su existencia. Ovación al coraje de una mujer motera de nuestro tiempo. ¡Grande Laia!

DETRAS DE TU VENTANA

 

Detrás de la ventana, tu regalo angelical

Una pintura al óleo exultante de luz al amanecer

Un instante aplicado de infinito orden cósmico

Tan sutil belleza en tan infinito tapiz

Barbas naranjas de acolchado perfil

Anacronismo de un tiempo irreverente

Que asomas tras el cristal, para batir 

Las conciencias y exigencias del frente

Me quedo con la magia infinita y celestial

Con el sagrado momento de lucidez

Encantos tridimensionales al amanecer

Nostalgia de divina languidez 

Los pájaros callaron a la señal

La aurora enmudeció con solidez 

Nadie dudo en admirar

la belleza sagrada del amanecer

Cuantos momentos nos regala la vida

Cuantos mensajes de culto para sentirla

Nunca los ojos dejes de abrir

por que las cosas más hermosas 

Pasan como las rosas, un instante de esplendor

Para expresar como detener el tiempo y sentir

Toda un vida con amor

Susurros al amanecer

Escucha, admira y opina

Esta gracia divina, que entra por tu retina y aclama

un paisaje al óleo, detrás de tu ventana

Gracias, por tan sutil luz

JUANILLO EL INOCENTON

Juanillo era inocentón y aplicado, en los tiempos de penuria de los años 30/40. La madre cargada de hijos, Lo mandaba con disimulo, a robar frutas a las fincas para escapar..

Tunte  la capital de San Bartolomé de Tirajana. Era excesivamente rural. Al ser pueblo de cumbres las tierras y el pastoreo era la premisa de subsistencia.

Las tiendas. Los cafetines y bares Eran los lugares de tertulia y sosiego, donde traían y llevaban noticias de lo que acontecía más allá de las Tirajanas

Momito el guardia. Recibía día sí. Día también, Las denuncias verbales de gente 
donde culpaban a Juanillo de pequeños hurtos, en frutales y hortalizas, Todos  hacían la vista gorda. La necesidad obligaba y hasta Momito el guardia, Lo sabía bien.

Cierto mañana que entró Momito en el cafetín.  Y charlaban abiertamente del dineral. Que habían subido los impuesto. 

Las contribuciones rústicas y urbanas. Aquel diezmo. Que cobraba hasta hace pocos años, el Señorío de Aguimes

Paco Tabares. Decía. Yo por mi finca pago 17 pesetas. Antonio el turco, Decía yo pago 14 pesetas. Y Momito que venia entrando.

Se quedó mirando para la esquina que estaba Juanillo sentado con la cabeza gacha. Intentando no llamar la atención.

Y le dice Momito el guardia. Y tu Juanillo. Cuanto pagas..? No Momito, yo no pago nada.

Pues paga algo Juanillo. Paga algo mi hijo.
A cuenta lo que has limpiado.

ELSABOR DE LA GINDILLA

En algunos lugares de Valsequillo y principalmente en Tunte. Se puso de moda la Guindilla. 

Un licor fuerte de Guindas, que inventó un cura catalán a principios del siglo pasado

La cultura popular se fue encargando. De perfeccionar y mantener la tradición
Sí bien es verdad, que el fruto goloso, había que custodiarlo para poder sacar unos litros de tal elixir y entre los guardianes del fruto y de las letras en rima. Crearon el poema. Que dio soplo a la tradición
Tenía el Sr. Tila. Todo un hermoso guindero, Todo lleno de espantajos, con muñecas y un sombrero

Pero los diablos de los mirlos, Que son inteligentes se comieron todas las guindas,  Sabiendo que no eran gentes

Si no mi mujer y mi hija no hacen un pizco guindilla
Entonces Pichí. compró una escopeta que disparaba con carburo y cada cinco minutos Disparaba un tiro seguro y decía María Rodríguez y gracias a la escopeta, que por un kilo de guindas,  Ya dan, quinientas pesetas

También decía Cabrerilla.. Gracias a la escopetilla

Y remataba Dorotea.
Si le ponen un pizco limón y toda la prevención..  La esencia de vainilla. El paquete manzanilla
Con lo caro que está el Ron, A que precio es la Guindilla?  

EL ALUNNO DE MACHADO

Llueve sobre mojado. Largo invierno de frío y ventisca,  placentero hogar
Nada más hermoso, que observar el agua a través del cristal, llora el cielo
y atrae la humedad 
La tierra agradece el gesto de tanta humildad
Allá a finales de los años setenta conocí a un matrimonio mayor en plena
senectud,  D. Francisco y la Señora Laura
Fueron gente de bienes. Gozaron en su juventud de buen status económico, él
fue pionero en telefónica y ella era profesora de piano
Recuerdo cuando iba a su casa de campo que estaba en el Valle las nueve a
recoger las uvas de la parra
Uvas moscateles riquísimas, doradas y otoñales, La música del piano invadía la estancia grande, hasta el silencio se callaba para oír la dulce melodía
Ella sonreía poseída por su arte y empujaba las teclas con el cariño de sus manos arrugadas de felicidad
Recuerdo a D. Francisco sentado en el sofá, Leyendo, periódicos viejos.
Curioseando los recuerdos, que le dieron una vida tan plena y feliz
Me hablaba con orgullo que Fue alumno de D. Antonio Machado. El gran poeta
manchego que se cumple 90 aniversario de su muerte
Me hablaba de su poesía épica. pausada jugando con el tiempo y la memoria de los pueblos y sus leyendas, él era un enamorado de los campos de España. 
Recitaba de memoria sus mejores poemas y yo me adormecía viajando en el tiempo de sus relatos, Oyendo la música de aquel piano de cola blanco
Un día tiempo después, encontré a Doña Laura sonriendo alegre como siempre le conocí,  me dijo que D. Francisco había muerto de viejo y de felicidad y que ya se encontrarán más adelante que el la esperaba. Tuvo una vida intensa vivió 96 años
Ella mataba su tiempo con las teclas de aquel piano. Porque la música le
amenizó la dulzura de la vida. Nunca tuvieron hijos, pero si una vida intensa, yo a veces la recuerdo. Como la Orquesta del Titanic, hasta el último segundo amenizando la vida.

 




 

LA VIEJA CASONA DE YAIZA

 

La sombra de Hilario, cruza la tarde, en el inmenso Valle de Yaiza

Su Camello en parsimonia con la naturaleza. anda despacio

Algo pasa en Timanfaya. . La tierra tiembla y vomita fuego
Y huele asustado la tierra..

Aquella mañana trágica de 1733.

La Vieja Casona de Yaiza.. despliegue un encanto armonioso e inusual, ahora convertida en Hotel Rural
Hilario asustado. Recoge sus animales y se refugia en su Islote. 

Año 2014


El paisaje petrificado después de la tormenta, es un inmenso mar de lavas negras
Su secreto de antaño, trazando la perpendicular el Sol hacen de pasillo y compañía,  ala sombra del astro Rey


De cristal pecera. Su cuidada distribución, de espacios. Su exquisita decoración atrevida. 
Qué saca la lengua al mar del Golfo,. La vieja Casona de Hilario. Es ahora un remanzo de paz, milagrosamente fundida en contemplación de sueños

Sus amplios ventanales

Y en medio del Caos tostado de la lava, la vida. Sale por las rendijas de las rocas
De toscas del mundo y  combinada con maderas de la tierra, telares de oriente y metales de Europa

Armonía contenida, caja musical de los caprichos del sol, olor a ceniza, aromas de fuego y palmera


Al atardecer. Cuando el sol acaba la jornada y el alisio refresca el rostro a la tierra caldeada
Las Higueras y Palmeras han encontrado hueco. Para decir que están vivas. Y que Hilario no ha muerto. 

Su fruto es manjar de la luz y la sombra del volcán. Que destapa con fuerza el milagro del retorno. Al valle de Yaiza


Se produce el milagro.
El pacto del demonio Timanfaya arrebatando con violencia sus tierras. Se magnífica. en el capricho de cada tarde
Hilario regresa del campo con su camello Y en la casona de Yaiza. Se sienta junto al zoco de piedra

Mira hacia el golfo. Despide la luz en  las mil y una sinfonias, de las puestas de Sol más bellas del Atlàntico


Cuando la mirada cansada recibe el regalo de la luz y el color. La sutil armonía de esa inmensa calma. 
Hilario y su Camello callan y permanecen en el tiempo
La vieja Casona de Yaiza. Es un paraiso para conocer los secretos del Valle.

Un caja musical en la que las sensaciones desde dentro. Se magnifican con la mirada hacia afuera

MANOLO EL GANSTER

Allá por los años cincuenta. Arriba en la aldea de San Nicolás, debajo la cueva el mediodía. Nació y se crió. Manolo "el Ganster". Nombrete que se ganó a pulso en la juventud, era un tipo singular hasta que hizo la mili, no acabó por realizarse y definir ese carácter particular y gracioso..!! Que exhibía en tertulias de cantinas y bares desde el barranco Tocodomán, hasta la playa de la Aldea. Era su reinado y andanzas mayormente

Algunas personas se quedan ancladas en sus convicciones u aficiones según sus cultivos. Manolo. "El ganster" Tenia varios:

Fué forjando el personaje del lejano oeste primero, luego se transformó, con el trabe del soldado que nunca debió haber abandonado la mili y en la tercera fase, sacó el bigote mostacho de J. M. Iñigo para compensar su prominente calvicie prematura.

Sí ha esto, le sacamos pecho con camisa abierta hasta encima el ombligo, tatuaje de amor de madre el brazo, y cachondeo a mansalva allá donde se apalancaba, pues ahí tiene la foto. 

Cierta tarde que bajaba con el Derbi "Tres marchas". Por la carretera la Cardonera, Llevó a Pepe "Julaga" atrás y más abajo se encontró con Paco "El cojo, se echó un poco encima el tanque y le dijo, suba por ahí amigo. 

Imaginen el "Tres marchas" espichao "El ganster, El julaga y el cojo" ..y tiraron pal pueblo tan felices.

Antonio "El Judía" El Cabo de la Policía Municipal de la Aldea estaba montando un control en el cruce la Palmilla cuando vió aparecer un Derbi con seis patas arrastro. Uff.. Sacó la mano, les dió el alto, con efusiva autoridad.

Manolo "El Ganster" meditó y cuando llegó a la altura despacio y sin parar con socarrona voluntad, le dijo: Lo siento Antonio.! Pero hoy voy completo, no te puedo llevar.

Hasta luego y lo dejo en "treinta y tres"

EL GARAJE DEL TIEMPO

No puedo creer lo que ven mis ojos.. lo que siente mi alma..!! Emocionado por la visión, miraba a través de una gran rendija de la puerta la cochera.

La vieja cochera, el garaje que evocaba mis recuerdos, Allí en las carcomidas paredes de cal y sillares, entre columnas que mantienen el esqueleto herido de un techo que se cae a migajas. 

Donde yo recuerdo ver mis primeros  coches y motos, tener conciencia de su existencia, entre el humo y el ronroneo, allí estaba pintado a fuego. Hace cincuenta y dos años, aquello ya era viejo, lo veía como la senectud en vísperas de su desaparición, por ello la inspiración del recuerdo cautivo mi emoción 

Las matrículas de los carros que habitaron:  GC-21435, GC-4567 A, GC 32169
GC-12879  GC -7561. Números pintados a mano con moldes de pulso diferente, según la caligrafía del dueño. Y Así hasta donde alcanzaba la vista, mira allí aparcaban la Montesa Impala y la BSA.  En todo este escenario estático del tiempo. El polvo suspendido de insectos de algodón tiznado, el olor aceite viejo en cacharros que aun esperan ser usados en un estante de artesano de cajas de madera donde se empaquetadas tomates
Están vivos..! Pensé.. es su DNI, su cuna. Su estancia. Dios..!!
Parecía un Garaje de guerra. Entre cascarones del techo y una puerta podrida. Que aún guarda esencia..!

La Dulce pita del Ford transit, de mi tío Ángel sonó. Como todos los días
de nuevo en trance de nostalgia, ahora otra secuencia imborrable 

El paraba delante de la portada de la casa abuela.. y todos los primos salimos corriendo. Para endilgarnos atrás en el pequeño volteo de madera..
Ahora estoy fuera de nuevo. Mirando a la ventana de la casona de la abuela. Y allí está su cara de felicidad en un recuadro, sonreía feliz de sentirnos cerca, entonces aplicaba todo el amor de una madre.
Venía de cortar Alfalfa. Que se vendía en pequeños haces,  para las tiendas y las cabras del pueblo, esas que solo comían exquisiteces y daban leche. En el patio de las casonas

Angelito..!! no  arrancaba hasta que estuviéramos todos bien seguros en el volquete.. Entonces avanzaba por el empedrado 15 metros, mientras iba cerrando la cochera, nosotros tomando nota mental de las marcas, vamos niños. Que es tarde y tengo que pegar a las tres.

Diciendo su frase más entrañable y profunda. Era su titular de bienvenida 
"Mi niño lindo" suban a comer, tesoros

LA PANDEMIA DE 1900

Leonor Tejera. Nació en 1900. Entre tierras de San Antonio y las Remudas. En tierras de plataneras

En una de aquellas casas chozas llenas de hermanos y penurias de subsistencia. 

Contaba con catorce años, cuando su madre la mando a Telde a llevar unos recados a sus tíos

Ella era una niña alegre, curiosa Llena de vida, Voluntariosa, cogió el camino las acequias, ese que sube por el Hornillo y el Tanque la cuchara

Con el recado cumplido, volvió por San Juan, por que siempre había gente y mercadeos  y eso le alegraba su curiosidad del mundo

Entonces descubrió una gran cola de gente, Que cruzaba la calle y se adentraba en la plaza, No lo dudó.  Pues antiguamente, una cola significaba que te iban a dar algo. Efectivamente.

Cuando llegó, Su turno, ni le preguntaron, Le subieron la manga de la camisa. Y le pusieron una vacuna, A fuego como quien herraba a los caballos.

Sintió mucho dolor y miedo, dolor por que no sabía que significaba y miedo por que cuando se enterara su madre, le iba a reprender duramente

Ella, en el regreso a casa se tapó su dolor y huella e intento que nadie. Se enterara  de su desgracia

Ocurrió que a los pocos días empezaron a caer malos todos sus hermanos, con fiebres altas y convulsiones

Su madre desesperada solo tenía una ayudante que era Nora. Guisando aguas curativas, poniendo cataplasmas, 10 Hermanos cayeron contagiados de una potente pandemia, y que no recuerdo el nombre y que se llevó por delante a dos de ellos

tres semanas después, que estaba remitiendo las fiebres su madre destrozada por el sobre esfuerzo,  Llamó a Leonor. Y tú mi niña. Como es que no has caído y has sido el Angel. Que me ha ayudado. A soportar este castigo..

Y viendo a su madre desconsolada. Agradeciendo el milagro de su Angel

Le contó la historia y le enseñó la huella de la vacuna
Su madre. Sólo dijo. 
Gracias mi niña. Gracias a Dios...!!

Leonor Tejera Santana nació en 1900 y murió en el umbral del año 2000. Era mi abuela. Mamá Nora.

Gracias.. por contarme tan maravillosa historia de tu niñez..

LA MOTO QUE ME ATROPELLÓ

Me encontré con Antonio Sánchez, Un Señor simpático que hacía años que no veía. se alegró mucho de verme y lo primero que me contó fue. Te acuerdas Feli, Cuando te atropellé con la moto, tendrías 4/5 años
Aquello dio pie, A mi curiosidad y anhelo en descubrir el pasado de tal historia y sobre todo saber de la moto, Donde tiene la moto Antonio. Bueno. ¿Dónde estará esa “Amoto” ahora? Me dijo con cierta nostalgia
Hace más de 20 años que se vendió. Nunca más volví a saber de ella. Era una MV Agusta 150. Azul y Plata. Preciosa y como sonaba, una señora de moto italiana. Domingo Pérez tenía. Otra igual, las compramos juntas. Preciosas
¿Usted recuerda la matricula Antoñito? Por supuesto. No me voy acordar. Con el cariño que le tenía. Se me encendió una luz de consulta y delante de Antoñito.
Hice una llamada por el móvil. A un amigo coleccionista. Estoy buscando la moto que me atropelló cuando tenía 4 años. Esta en busca y captura.

Pertenece a mi pasado y probablemente a esta afición desmedida que siempre me asaltado.
¿Qué moto hablamos amigo?  GC 31823. MV Agusta 150 Sella GT 

Avisa si la encuentras. Que es mía.

Hubo un pequeño silencio. Y seguidamente afirmó. No la busques más, la tengo abajo en el Garaje. Aunque ésa, te va a costar una buena pasta. O un buen trueque. Comentó con buena dosis de cachondeo. Vale. Te la cambio por una Suzuki 650 Katana turbo. única en Canarias y...  No me dejó terminar. Hecho.!

Me quedé mirando para Antoñito, que no daba crédito a la conversación que oyó. Y le dije ya está. Antoñito. Si la quiere.!! Se la regalo. Porque era suya, o se la guardo.
Pero cuéntame la historia detallada de cuando me atropelló
Irenita.  Ponga dos botellines.!! Que Felillo me acaba de refrescar la memoria.
La moto es para ti. Que para eso te atropelló.
Corría el año 1968....
La carretera de tierra de la Higuera mayor a La Gavia. Se hizo en los años cincuenta
La hicieron los poceros para subir la maquinaria de los pozos del barranquillo y la Asomadilla. Era estrecha y tortuosa y se hizo su mayoría a pico y pala. Se pasaban muchas calamidades, para moverse.
Yo empecé a trabajar en las Aguas de San Roque en 1964. Yo creo que tu no habías nacido todavía. Le recordé que nací. En el 63
Tenías un año.!! Entonces. La moto. La MV Agusta. La compré en el 1967. Antes no había
coches. Todo el mundo compraba su moto. Para ir a trabajar.
Un domingo que bajaba por la pista de tierra, por la Pepina,
donde la casa de tu familia, despacio con mi mujer atrás. Sentada de lado. Las
mujeres todavía no se escarranchaban. En las motos. Estaba mal visto.  A la altura de casa tus abuelos. Salió un
chiquillo corriendo. Tú, muchacho. No me dio tiempo a parar, freno. Y Como la
carretera era de tierra. Derrapó la moto. Mira. Los tres por los suelos.
Tremendo disgusto para mi mujer, fue poco el golpe que te llevaste, Pero. Quien
se iba a esperar que salieras corriendo.  Felillo.!
Pero espera.  Tú sabes
que después en el año 1976. Cuando compré el Seat 850. A las pocas
semanas de comprarlo Iba yo con mi familia bajando por el mismo sitio. delante de
la casa, salió tu primo corriendo otra vez! Freno.  Y le di un golpe. Que cayó, pallá.
Mira. Tú crees que se repitió la historia, casi diez años después. A partir de aquel día yo paso delante. Casa tu abuelo tocando la pita Y los ojos, se me van a salir del casco. por si "Salta un gato" U otro chiquillo.
Gracias. Antoñito, le recuerdo que su MV Agusta. La tiene para cuando quiera dar un paseo es suya. 
Antoñito Sánchez murió. En el año 2004
Año 2008.
Estando fuera la casa mi abuela con mi familia charlando. Se vuelve a producir otro atropelló. Esta vez es otro primo, el que sale volando por el golpe de un coche
Y ya van tres. Las historias, a veces se repiten. Y no aprendemos.

HISTORIAS DE LA MOTO DEL ABUELO

La vida es una búsqueda continua de momentos y soluciones, en ellos se dibuja el brillo de ilusión y del esfuerzo por los retos y en nuestros antepasados esas motivaciones eran labradas con esmero, en silencio, como apuestas a la evolución hacia un mundo mejor y más viable

Pasaron casi 25 años.  El día que decidí,  iniciar la búsqueda de la moto de "Miguelito Ramírez", mi abuelo. Yo lo recordaba en mi pequeña memoria como un guerrero de su tiempo, un hombre con su máquina, que la usaba para el trabajo, para acudir al mercado,  comprar el fruto en las fincas, o gestionar soluciones a una vida dura y evolutiva para una familia mejor

Año 1954

Él, harto y resignado de dar pedales en la bicicleta de varillas, al mercado todos los días
Llevaba tiempo trajinando, la posibilidad de dar un salto en la viabilidad y mejora del transporte

Llegó una tarde a casa Benita, -mi abuela- convencido y resuelto: 

Benita. Tenemos que hablar? 
He visto en Las Palmas, una moto, que podría ayudarnos a mejorar la economía familiar.
Tu dirás muchacho!
Pero nosotros no tenemos dinero. Le decía con el ánimo de disuadirlo. Y mi abuelo insistía con argumentos emocionales de talante diplomático. Puedo llevar más seretos de frutas al mercado, dar más viajes y moverme más rápido. Sin tener que dar tantos pedales.

Bueno, Miguel si tu crees que irá bien a la familia. Porque no la compras?

Es una Francis Barnett.  "Caballo y cuarto", negra y dorada,  Con una baca atrás que cabe bastante mas carga y un pasajero

Y cuando cuesta. Mi niño?  Uff¡ Unas "perrillas" 11.000 pesetas
Pero no se si tendremos, Para comprarla, le miraba con cara de niño bueno.

Miguel mi niño. El dinero que tu me has ido dando.. está todo allí. En el cajón.  Yo no he tocado ni una "perra"

Tenia guardado más de 23.000 pesetas. Más de lo que nunca imagino, de aquellas de las de antes, las que arrejundían.
Los ojos de mi abuelo. Se le abrieron de alegría! Nunca antes se había dado cuenta con tanta fé, que tenia dos tesoros en casa 

Mi abuela, Además  de gran mujer y madre de familia. Era una excelente administradora.
Que grande abuela.. 

Privado,  Iba Miguel Ramirez al mercado el día después.  Iba a comprar su primera moto la "Paquita". Como cariñosamente la apodaron

GC 10.842  Aquella moto iba a ser la segunda moto. Que llegó al barrio de La Gavia.
La primera fue. La BSA 500 de Santiago Valido*,  meses antes y que dio pié, a que mi abuelo. tomara la decisión final después de conversar largo rato con su amigo.
Año 1994
Tráfico me informa con un historial detallado. Que la Francis Barnett de Miguel Ramírez.  GC 10842. Tuvo su último registro de traspaso en Mayo de 1972

Estaba a nombre de un un tal Antonio Morales y vivía en el Valle las nueve. C/ tal. N° 17 Telde.
Allá tiro yo  más contento que unas pascuas, a  recuperar definitivamente mi "Paquita"

Toc. Toc.!! En una casa blanca de grandes ventanales. Con aspecto descuidada, asoma un Señor mayor, aparentaba cerca setenta años.

Pregunto-  Es usted D. Antonio Morales?
Para que lo quiere? contesta, atento y extrañado

Usted me podrá ayudar a encontrarla. Pregunté con lástima y resignación
Verá usted. Vengo a buscar la Francis Barnett , caballo y cuarto. GC 10 842. Que perteneció a mi abuelo

Y Donde estará esa moto ya. !!Cristiano !!
Se dio la cachucha  patrás, se rascó la cabeza y decidió contarme una historia de viejo rencor guardado.

En el año 1974, me llamaron para el servicio Militar en Melilla y lo primero que hice fue buscar donde guardar mi moto, y pensé que arriba en el palomar, nadie la tocaría.

Un lugar bien alto de la azotea de mi casa. Para alejarla de las tentaciones. 
Fue una gran moto, serena. Negra con un fileteado dorado,  Preciosa. Sonaba de maravilla. Nunca me dejo tirado.

Seis meses más tarde. Llego una carta de mi madre, Comentando que venían por la moto,  si no pagaba las 10 pesetas del impuesto municipal. 
Le dije a mi madre. Que si no podía esperar a que me licenciara.  Que se la llevara. 
Y fue lo que hizo el muy cabrón..!! No partirse un peldaño de la escalera de palo, que consiguió para subir al palomar.
Se cargó la moto acuestas y se la llevó, El hijo de puta.  Y mi madre  acongojada  con el miedo y la represión
La  mala leche de un "Guindilla" mal nacido. Y mi arrogancia de pensar.!! Que no iba subir al palomar por la moto

Mire.!! Nunca me  he quedado tan rascado como un piojo por tremenda injusticia. Y ahora veinte años después viene usted a refrescarme el tormento.

Si usted la encuentra  mandeme una foto. "Dito sea Dios"

La "Francis Barnet" se nos había escapado. Una vez más. .
Y con aquella cara de nostalgia y decepción nos quedamos los dos compartiendo la pena 

AÑO 1999

Después de renunciar a continuar la búsqueda inútil de la moto del abuelo. Un grupo de amigos extraordinarios, deciden hacerme el regalo restaurada y como sorpresa en el VII Viejas Glorias de Valsequillo, pueden imaginar cuanta alegría me produjo aquella emocionante edición. Continuaré toda la vida dando las gracias por tan bonito detalle.

Varios días después, llevó la moto del abuelo, a casa de la abuela viva. Y la pongo en marcha en la puerta y espero. Mi abuela y mi madre salieron con lágrimas en los ojos. Mi niño, decía la abuela, me has resucitado al abuelo. El ruido de la moto me delató el recuerdo, como si hubiese llegado del mercado ahora.

AÑO 2020

La Francis Barnet "Caballo y cuarto" Modelo Merlin. Nació de la fusión y el matrimonio de dos familias el capitán Gordon Inglesby Francis con la familia Arthur Barnett Los dos eran fabricantes de motocicletas y la fusión con el casorio de sus hijos, vino a fusionar las decadencias económicas del bando francis, con el del adinerado Arthur. Cuya unión produjo un nuevo rumbo a dichas firmas Francis & Barnet, fabricó estupendas motocicletas que se distribuyeron por todo el mundo. 

A las islas Canarias, llegaron dos modelos bien recordados la Merlin 122cc, y la Falcón 250cc

La unidad que adquirió el abuelo en el 1955. Llegó a las islas en los años 50.:

1946/1953 - Merlin modelos 52, 53, 57, 59, 61, 63, motor Villiers 10D 122cc con caja de cambios de 3 velocidades con marco rígido y de resorte, color negro: en 2004, el Merlin fue mencionado honorablemente en The Butlers Orchard Motorcycle Show en Maryland, Estados Unidos. Tomando el primer lugar en el Westminster Maryland Antique Motor Cycle Show.

Actualmente la moto del relato descansa en el Rincón Viejas Glorias como plenitud y recuerdo en referencia a la historia del abuelo y su pasión por las motos que alcanzó nuestros días

ISABELITA LA CATOLICA

Isabelita Pérez nació en cueva Grande. Allá por 1890. Fue hija única, de pastores de aquellos pagos

Su vida se desarrolló.  En las tierras de las cumbres. En la trashumancia.  Y los plantíos. 

Pronto tuvo que aprender sus lindes. Que iban más allá de su control visual.

Los andurriales de las Hoyas del Gamonal. Los Manantiales, Llanos de la Cruz.. Media Paraná

Laderas del cabezo, la Cañada la Meca. Las Hoyas de la Fuente.  Candelillas y hasta abajo cerca del Morro Gonzalo.  

En el llenado de la presa de Soria. Tenia tierras. 
Se casó con un tal Pancho Valentín de Valsequillo. Medianero y "correcaminos"

Entre los  dos sumaron muchas tierras y animales.  Como las Suertes eran tan grandes y dispersas

Fue cediendo terreno a medianeras y pastores que le cobraba el diezmo Con el trueque de sus frutos.

Quesos, higos pasaos, almendras. ! Mira que daba abundancia la tierra trabajada!!

Pancho. Su marido le dio 6 Hijos. Pero murió joven. Duró menos que los 7 burros que quemó en vida. Vigilando sus tierras

Los pobladores de las cumbres. La llamaban Isabel la Católica.  Por que se le veía de noche y día.  Forrada y montada en la burra. Ayacata arriba.  Cueva Grande Abajo.

El día que el nietillo se enfado y le llamo.  Isabel la Católica.  Se llevo tremendo tirón de orejas. Y dio cuenta, del poder de la Reina de las cumbres de Gran Canaria

Entre los pastores y la leyenda. Cuentan. Que aún después de muerta era fácil advertir a la vieja, en noches de miedo. Montada en la burra. Custodiando sus tierras

RINCONES DE VALSEQUILLO

Hay rincones en Valsequillo donde encuentras sin buscar los colores sensoriales, esos que te elevan la moral espiritual

Ahora pinta de almendreros de colores Rosas y blancos.. de retamas indias olorosas y salvajes, que embriagan las Colmenas y el magnífico trabajo de las abejas
Allá donde el paisaje verde, enriquece las pasiones rurales, las miradas del frío y el gozo. El rascarse al cobijo de las ventiscas Junto a la chimenea o al soco del hogar, donde el verano huele a brevas y ciruelas y los mirlos y cernícalos reinan en los barranquillos
Vente a Valsequillo, ahora que el almendrero revienta su condición más hermosa. La lluvia y el color

Disfruta. De sus recovecos,  laderas, barrancos, montaña este pueblo es mucho más. Que un tránsito por casualidad..!

Conoces el Barranco La Plata y su Caideros
O El Risco del Drago en su balcón.
El Barranco Santiago y su Selva oscura 
O tal vez hayas oído hablar del Paso la Mula en las Alturas
O el andén de los Acarraeros en la ventisca

Súbete al pico del "Troncón" o del "Piquillo".  Para que sientas el Vértigo de las aguilillas y su reino. Pasea por la sombra de los roques de Tenteniguada y a las minas de agua o galerías que hurgan la tierra para sacar su sabia. 

O descubre el poblado fantasma de las Hoyas, el ingenio de los Molinos de gofio o las cuevas trogloditas de los Llanetes y camina por los prados de las haciendas o de las casillas, o la orilla de Las Vegas, 

Sigue buscando y preguntando...
Donde los frutales cuelgan bondades y los árboles acuarelas. Pero hay más. Mucho más

Conoce la Montaña el pleito. Y la disputa que dividió tres municipios  los Pinares que sostienen las cumbres de Valsequillo

Donde está el charco del burro. O la piedra del Monte, o el cercado viejo
Y el Lomo Los Gatos tal vez hayas oído hablar de la Pasadera o el Ferrú, y el Rajón de Minita, o el olvidado Morro de Los Caracoles o Morro del Carnero 

Hay tantos secretos, tantas historias en estos andurriales de color
Que nunca, ni aun viviendo ahí descubrirás del todo. Que alguien te cuenta la verdadera historia de la casa del humo, La casa de los ahorcados de Botija, Aunque más emocionante es visitar la vieja casona de las Haciendas 

Y es que  Valsequillo es mucho más, que queso y fresas. Que higos partidos y Perros malditos.

Es mucho más es un monumento natural, Conoces la nieve de almendreros que tras el esplendor cae lenta y esponjosa..
Es La comarca de los sueños. El anfiteatro de los dioses que ahora se engalana con los gajos de almendreros ajundios de colores

Es regalo para tus ojos de un verde que escandila, que duele a la mirada
Conoces su gastronomía y sus asaderos exquisitos 
Siempre sobrarán razones para seguir descubriendo Valsequillo en cualquiera de los colores de sus estaciones.

Ven a Valsequillo y descubre algo más. .

LUNA DE FEBRERO

Luna de Febrero
Aterida luna de Febrero. Que triste pasas tras las  cortinas..!

Tu luz tenue mece, las noches del silencio en las retinas.

Mirarte en el cobijo. Sin sentir. Lo que tu sientes. En soledades tan altas en visiones tan excelentes..

Te descubrí. Por casualidad. Las nubes me impiden verte
cielo que proteges la fidelidad de tenerte

Cuando al fin enseñaste tu cara.. Ya dibujaba un lamento,
Tras la tierra así girabas, corriendo en el firmamento

Luz de caras largas, de desvanes abandonados.  Estación del frío en las islas, brisas de hielo que no han acabado

Que casi nadie se inclina, Que casi nadie percata regalarte sonrisas, 
Al mirarte a la cara. Aunque sean de hojalatas

Esta mañana te quedaste dormida, no querías inspirar melancolía, errante toda la noche, con desapego y porfía

Luna del Carnaval, que perezosa, prepara sus fiestas, ponte color alegría y sal a danzar con orquestas

Aún es poder el frío
Aún es perenne el llanto.
El frío.  Que no es mío
la lluvia, que es encanto

Recuerdo ahora una expresión. Que he oído a mi madre. Y ella, a la suya... y así. Hacia atrás..!!

Cuando algún mal transitorio perduraba
Lo hacia " por castigo"

Llueve. Por castigo,
Hace frío. Por castigo.
Curiosa manera de echarle la culpa a la providencia

Sean felices...!

CARA Y CRUZ DEL BERMEJO PELUDO

Caminando por las estelas de pastos secos que empieza a bizcochar el inminente verano

Me encuentro junto a unos almendreros cargados, observando con curiosa estampa un animal antiguo que a perdido la identidad y la esclavitud, Un burro bermejo, que pase tranquilo a las curiosas miradas que le estimulan su actitud. 

Un paisano de las Hortecillas me saludo y simpatizo conmigo al ver mi confraternización con el animal. Yo tuve uno era rusio, trabajo duro, antes quien tenía un burro, tenía una buena ayuda y posición. Los burros son vehículos de carga indispensables en las medianías más antiguas. Era como quien tenía una carrucha y se prestaba. Hacía mucha falta un animal.

 

Recuerdo el burro que tenia el abuelo en casa y nunca olvidaré el día que me subió en la embalda, era rusio plateado, era un burro bueno, noble muy tranquilo, me llevo hasta la montaña del Palmital cabalgando, al Parral. Que grande el momento, creo que fue la primera vez que sentí la acción del movimiento imagine los western de vaqueros, al Sancho de Don Quijote, al San José del Belem. Era una escenificación de mi vida interpretando personajes de mis sueños aquellos que a la corta edad de 7/8 años podia atreverme en la imaginación. 

Fue un pasaje feliz. Quizás por ello los burros me transfieren cierta ternura y sus orejas son tentáculos auditivos buscando sonidos y espantando moscas. Ya parecen animales de zoológicos, como un artículo de lujo, de romanticismo campestre, aún se oyen cantos de burros por estos anduarriales y su desafinada melodía de rebuzno empieza a cotizar y extrañar su esencia. Es curioso y hasta divertido oirlos rebuznar. Quien no tiene una anécdota de infancia con un burro. 

Ya no quedan muchos de estos entrañables cuadrúpedos, dicen que han ido todos a la universidad y otros tantos se han metido en política. Curiosa sorna, cristiano.. Y razón no le falta. Oiga. Me dijo socarrón.

DESEMBARCO LITERARIO