MANOLO EL GANSTER

Allá por los años cincuenta. Arriba en la aldea de San Nicolás, debajo la cueva el mediodía. Nació y se crió. Manolo "el Ganster". Nombrete que se ganó a pulso en la juventud, era un tipo singular hasta que hizo la mili, no acabó por realizarse y definir ese carácter particular y gracioso..!! Que exhibía en tertulias de cantinas y bares desde el barranco Tocodomán, hasta la playa de la Aldea. Era su reinado y andanzas mayormente

Algunas personas se quedan ancladas en sus convicciones u aficiones según sus cultivos. Manolo. "El ganster" Tenia varios:

Fué forjando el personaje del lejano oeste primero, luego se transformó, con el trabe del soldado que nunca debió haber abandonado la mili y en la tercera fase, sacó el bigote mostacho de J. M. Iñigo para compensar su prominente calvicie prematura.

Sí ha esto, le sacamos pecho con camisa abierta hasta encima el ombligo, tatuaje de amor de madre el brazo, y cachondeo a mansalva allá donde se apalancaba, pues ahí tiene la foto. 

Cierta tarde que bajaba con el Derbi "Tres marchas". Por la carretera la Cardonera, Llevó a Pepe "Julaga" atrás y más abajo se encontró con Paco "El cojo, se echó un poco encima el tanque y le dijo, suba por ahí amigo. 

Imaginen el "Tres marchas" espichao "El ganster, El julaga y el cojo" ..y tiraron pal pueblo tan felices.

Antonio "El Judía" El Cabo de la Policía Municipal de la Aldea estaba montando un control en el cruce la Palmilla cuando vió aparecer un Derbi con seis patas arrastro. Uff.. Sacó la mano, les dió el alto, con efusiva autoridad.

Manolo "El Ganster" meditó y cuando llegó a la altura despacio y sin parar con socarrona voluntad, le dijo: Lo siento Antonio.! Pero hoy voy completo, no te puedo llevar.

Hasta luego y lo dejo en "treinta y tres"

EL GARAJE DEL TIEMPO

No puedo creer lo que ven mis ojos.. lo que siente mi alma..!! Emocionado por la visión, miraba a través de una gran rendija de la puerta la cochera.

La vieja cochera, el garaje que evocaba mis recuerdos, Allí en las carcomidas paredes de cal y sillares, entre columnas que mantienen el esqueleto herido de un techo que se cae a migajas. 

Donde yo recuerdo ver mis primeros  coches y motos, tener conciencia de su existencia, entre el humo y el ronroneo, allí estaba pintado a fuego. Hace cincuenta y dos años, aquello ya era viejo, lo veía como la senectud en vísperas de su desaparición, por ello la inspiración del recuerdo cautivo mi emoción 

Las matrículas de los carros que habitaron:  GC-21435, GC-4567 A, GC 32169
GC-12879  GC -7561. Números pintados a mano con moldes de pulso diferente, según la caligrafía del dueño. Y Así hasta donde alcanzaba la vista, mira allí aparcaban la Montesa Impala y la BSA.  En todo este escenario estático del tiempo. El polvo suspendido de insectos de algodón tiznado, el olor aceite viejo en cacharros que aun esperan ser usados en un estante de artesano de cajas de madera donde se empaquetadas tomates
Están vivos..! Pensé.. es su DNI, su cuna. Su estancia. Dios..!!
Parecía un Garaje de guerra. Entre cascarones del techo y una puerta podrida. Que aún guarda esencia..!

La Dulce pita del Ford transit, de mi tío Ángel sonó. Como todos los días
de nuevo en trance de nostalgia, ahora otra secuencia imborrable 

El paraba delante de la portada de la casa abuela.. y todos los primos salimos corriendo. Para endilgarnos atrás en el pequeño volteo de madera..
Ahora estoy fuera de nuevo. Mirando a la ventana de la casona de la abuela. Y allí está su cara de felicidad en un recuadro, sonreía feliz de sentirnos cerca, entonces aplicaba todo el amor de una madre.
Venía de cortar Alfalfa. Que se vendía en pequeños haces,  para las tiendas y las cabras del pueblo, esas que solo comían exquisiteces y daban leche. En el patio de las casonas

Angelito..!! no  arrancaba hasta que estuviéramos todos bien seguros en el volquete.. Entonces avanzaba por el empedrado 15 metros, mientras iba cerrando la cochera, nosotros tomando nota mental de las marcas, vamos niños. Que es tarde y tengo que pegar a las tres.

Diciendo su frase más entrañable y profunda. Era su titular de bienvenida 
"Mi niño lindo" suban a comer, tesoros

LA PANDEMIA DE 1900

Leonor Tejera. Nació en 1900. Entre tierras de San Antonio y las Remudas. En tierras de plataneras

En una de aquellas casas chozas llenas de hermanos y penurias de subsistencia. 

Contaba con catorce años, cuando su madre la mando a Telde a llevar unos recados a sus tíos

Ella era una niña alegre, curiosa Llena de vida, Voluntariosa, cogió el camino las acequias, ese que sube por el Hornillo y el Tanque la cuchara

Con el recado cumplido, volvió por San Juan, por que siempre había gente y mercadeos  y eso le alegraba su curiosidad del mundo

Entonces descubrió una gran cola de gente, Que cruzaba la calle y se adentraba en la plaza, No lo dudó.  Pues antiguamente, una cola significaba que te iban a dar algo. Efectivamente.

Cuando llegó, Su turno, ni le preguntaron, Le subieron la manga de la camisa. Y le pusieron una vacuna, A fuego como quien herraba a los caballos.

Sintió mucho dolor y miedo, dolor por que no sabía que significaba y miedo por que cuando se enterara su madre, le iba a reprender duramente

Ella, en el regreso a casa se tapó su dolor y huella e intento que nadie. Se enterara  de su desgracia

Ocurrió que a los pocos días empezaron a caer malos todos sus hermanos, con fiebres altas y convulsiones

Su madre desesperada solo tenía una ayudante que era Nora. Guisando aguas curativas, poniendo cataplasmas, 10 Hermanos cayeron contagiados de una potente pandemia, y que no recuerdo el nombre y que se llevó por delante a dos de ellos

tres semanas después, que estaba remitiendo las fiebres su madre destrozada por el sobre esfuerzo,  Llamó a Leonor. Y tú mi niña. Como es que no has caído y has sido el Angel. Que me ha ayudado. A soportar este castigo..

Y viendo a su madre desconsolada. Agradeciendo el milagro de su Angel

Le contó la historia y le enseñó la huella de la vacuna
Su madre. Sólo dijo. 
Gracias mi niña. Gracias a Dios...!!

Leonor Tejera Santana nació en 1900 y murió en el umbral del año 2000. Era mi abuela. Mamá Nora.

Gracias.. por contarme tan maravillosa historia de tu niñez..

LA MOTO QUE ME ATROPELLÓ

Me encontré con Antonio Sánchez, Un Señor simpático que hacía años que no veía. se alegró mucho de verme y lo primero que me contó fue. Te acuerdas Feli, Cuando te atropellé con la moto, tendrías 4/5 años
Aquello dio pie, A mi curiosidad y anhelo en descubrir el pasado de tal historia y sobre todo saber de la moto, Donde tiene la moto Antonio. Bueno. ¿Dónde estará esa “Amoto” ahora? Me dijo con cierta nostalgia
Hace más de 20 años que se vendió. Nunca más volví a saber de ella. Era una MV Agusta 150. Azul y Plata. Preciosa y como sonaba, una señora de moto italiana. Domingo Pérez tenía. Otra igual, las compramos juntas. Preciosas
¿Usted recuerda la matricula Antoñito? Por supuesto. No me voy acordar. Con el cariño que le tenía. Se me encendió una luz de consulta y delante de Antoñito.
Hice una llamada por el móvil. A un amigo coleccionista. Estoy buscando la moto que me atropelló cuando tenía 4 años. Esta en busca y captura.

Pertenece a mi pasado y probablemente a esta afición desmedida que siempre me asaltado.
¿Qué moto hablamos amigo?  GC 31823. MV Agusta 150 Sella GT 

Avisa si la encuentras. Que es mía.

Hubo un pequeño silencio. Y seguidamente afirmó. No la busques más, la tengo abajo en el Garaje. Aunque ésa, te va a costar una buena pasta. O un buen trueque. Comentó con buena dosis de cachondeo. Vale. Te la cambio por una Suzuki 650 Katana turbo. única en Canarias y...  No me dejó terminar. Hecho.!

Me quedé mirando para Antoñito, que no daba crédito a la conversación que oyó. Y le dije ya está. Antoñito. Si la quiere.!! Se la regalo. Porque era suya, o se la guardo.
Pero cuéntame la historia detallada de cuando me atropelló
Irenita.  Ponga dos botellines.!! Que Felillo me acaba de refrescar la memoria.
La moto es para ti. Que para eso te atropelló.
Corría el año 1968....
La carretera de tierra de la Higuera mayor a La Gavia. Se hizo en los años cincuenta
La hicieron los poceros para subir la maquinaria de los pozos del barranquillo y la Asomadilla. Era estrecha y tortuosa y se hizo su mayoría a pico y pala. Se pasaban muchas calamidades, para moverse.
Yo empecé a trabajar en las Aguas de San Roque en 1964. Yo creo que tu no habías nacido todavía. Le recordé que nací. En el 63
Tenías un año.!! Entonces. La moto. La MV Agusta. La compré en el 1967. Antes no había
coches. Todo el mundo compraba su moto. Para ir a trabajar.
Un domingo que bajaba por la pista de tierra, por la Pepina,
donde la casa de tu familia, despacio con mi mujer atrás. Sentada de lado. Las
mujeres todavía no se escarranchaban. En las motos. Estaba mal visto.  A la altura de casa tus abuelos. Salió un
chiquillo corriendo. Tú, muchacho. No me dio tiempo a parar, freno. Y Como la
carretera era de tierra. Derrapó la moto. Mira. Los tres por los suelos.
Tremendo disgusto para mi mujer, fue poco el golpe que te llevaste, Pero. Quien
se iba a esperar que salieras corriendo.  Felillo.!
Pero espera.  Tú sabes
que después en el año 1976. Cuando compré el Seat 850. A las pocas
semanas de comprarlo Iba yo con mi familia bajando por el mismo sitio. delante de
la casa, salió tu primo corriendo otra vez! Freno.  Y le di un golpe. Que cayó, pallá.
Mira. Tú crees que se repitió la historia, casi diez años después. A partir de aquel día yo paso delante. Casa tu abuelo tocando la pita Y los ojos, se me van a salir del casco. por si "Salta un gato" U otro chiquillo.
Gracias. Antoñito, le recuerdo que su MV Agusta. La tiene para cuando quiera dar un paseo es suya. 
Antoñito Sánchez murió. En el año 2004
Año 2008.
Estando fuera la casa mi abuela con mi familia charlando. Se vuelve a producir otro atropelló. Esta vez es otro primo, el que sale volando por el golpe de un coche
Y ya van tres. Las historias, a veces se repiten. Y no aprendemos.

HISTORIAS DE LA MOTO DEL ABUELO

La vida es una búsqueda continua de momentos y soluciones, en ellos se dibuja el brillo de ilusión y del esfuerzo por los retos y en nuestros antepasados esas motivaciones eran labradas con esmero, en silencio, como apuestas a la evolución hacia un mundo mejor y más viable

Pasaron casi 25 años.  El día que decidí,  iniciar la búsqueda de la moto de "Miguelito Ramírez", mi abuelo. Yo lo recordaba en mi pequeña memoria como un guerrero de su tiempo, un hombre con su máquina, que la usaba para el trabajo, para acudir al mercado,  comprar el fruto en las fincas, o gestionar soluciones a una vida dura y evolutiva para una familia mejor

Año 1954

Él, harto y resignado de dar pedales en la bicicleta de varillas, al mercado todos los días
Llevaba tiempo trajinando, la posibilidad de dar un salto en la viabilidad y mejora del transporte

Llegó una tarde a casa Benita, -mi abuela- convencido y resuelto: 

Benita. Tenemos que hablar? 
He visto en Las Palmas, una moto, que podría ayudarnos a mejorar la economía familiar.
Tu dirás muchacho!
Pero nosotros no tenemos dinero. Le decía con el ánimo de disuadirlo. Y mi abuelo insistía con argumentos emocionales de talante diplomático. Puedo llevar más seretos de frutas al mercado, dar más viajes y moverme más rápido. Sin tener que dar tantos pedales.

Bueno, Miguel si tu crees que irá bien a la familia. Porque no la compras?

Es una Francis Barnett.  "Caballo y cuarto", negra y dorada,  Con una baca atrás que cabe bastante mas carga y un pasajero

Y cuando cuesta. Mi niño?  Uff¡ Unas "perrillas" 11.000 pesetas
Pero no se si tendremos, Para comprarla, le miraba con cara de niño bueno.

Miguel mi niño. El dinero que tu me has ido dando.. está todo allí. En el cajón.  Yo no he tocado ni una "perra"

Tenia guardado más de 23.000 pesetas. Más de lo que nunca imagino, de aquellas de las de antes, las que arrejundían.
Los ojos de mi abuelo. Se le abrieron de alegría! Nunca antes se había dado cuenta con tanta fé, que tenia dos tesoros en casa 

Mi abuela, Además  de gran mujer y madre de familia. Era una excelente administradora.
Que grande abuela.. 

Privado,  Iba Miguel Ramirez al mercado el día después.  Iba a comprar su primera moto la "Paquita". Como cariñosamente la apodaron

GC 10.842  Aquella moto iba a ser la segunda moto. Que llegó al barrio de La Gavia.
La primera fue. La BSA 500 de Santiago Valido*,  meses antes y que dio pié, a que mi abuelo. tomara la decisión final después de conversar largo rato con su amigo.
Año 1994
Tráfico me informa con un historial detallado. Que la Francis Barnett de Miguel Ramírez.  GC 10842. Tuvo su último registro de traspaso en Mayo de 1972

Estaba a nombre de un un tal Antonio Morales y vivía en el Valle las nueve. C/ tal. N° 17 Telde.
Allá tiro yo  más contento que unas pascuas, a  recuperar definitivamente mi "Paquita"

Toc. Toc.!! En una casa blanca de grandes ventanales. Con aspecto descuidada, asoma un Señor mayor, aparentaba cerca setenta años.

Pregunto-  Es usted D. Antonio Morales?
Para que lo quiere? contesta, atento y extrañado

Usted me podrá ayudar a encontrarla. Pregunté con lástima y resignación
Verá usted. Vengo a buscar la Francis Barnett , caballo y cuarto. GC 10 842. Que perteneció a mi abuelo

Y Donde estará esa moto ya. !!Cristiano !!
Se dio la cachucha  patrás, se rascó la cabeza y decidió contarme una historia de viejo rencor guardado.

En el año 1974, me llamaron para el servicio Militar en Melilla y lo primero que hice fue buscar donde guardar mi moto, y pensé que arriba en el palomar, nadie la tocaría.

Un lugar bien alto de la azotea de mi casa. Para alejarla de las tentaciones. 
Fue una gran moto, serena. Negra con un fileteado dorado,  Preciosa. Sonaba de maravilla. Nunca me dejo tirado.

Seis meses más tarde. Llego una carta de mi madre, Comentando que venían por la moto,  si no pagaba las 10 pesetas del impuesto municipal. 
Le dije a mi madre. Que si no podía esperar a que me licenciara.  Que se la llevara. 
Y fue lo que hizo el muy cabrón..!! No partirse un peldaño de la escalera de palo, que consiguió para subir al palomar.
Se cargó la moto acuestas y se la llevó, El hijo de puta.  Y mi madre  acongojada  con el miedo y la represión
La  mala leche de un "Guindilla" mal nacido. Y mi arrogancia de pensar.!! Que no iba subir al palomar por la moto

Mire.!! Nunca me  he quedado tan rascado como un piojo por tremenda injusticia. Y ahora veinte años después viene usted a refrescarme el tormento.

Si usted la encuentra  mandeme una foto. "Dito sea Dios"

La "Francis Barnet" se nos había escapado. Una vez más. .
Y con aquella cara de nostalgia y decepción nos quedamos los dos compartiendo la pena 

AÑO 1999

Después de renunciar a continuar la búsqueda inútil de la moto del abuelo. Un grupo de amigos extraordinarios, deciden hacerme el regalo restaurada y como sorpresa en el VII Viejas Glorias de Valsequillo, pueden imaginar cuanta alegría me produjo aquella emocionante edición. Continuaré toda la vida dando las gracias por tan bonito detalle.

Varios días después, llevó la moto del abuelo, a casa de la abuela viva. Y la pongo en marcha en la puerta y espero. Mi abuela y mi madre salieron con lágrimas en los ojos. Mi niño, decía la abuela, me has resucitado al abuelo. El ruido de la moto me delató el recuerdo, como si hubiese llegado del mercado ahora.

AÑO 2020

La Francis Barnet "Caballo y cuarto" Modelo Merlin. Nació de la fusión y el matrimonio de dos familias el capitán Gordon Inglesby Francis con la familia Arthur Barnett Los dos eran fabricantes de motocicletas y la fusión con el casorio de sus hijos, vino a fusionar las decadencias económicas del bando francis, con el del adinerado Arthur. Cuya unión produjo un nuevo rumbo a dichas firmas Francis & Barnet, fabricó estupendas motocicletas que se distribuyeron por todo el mundo. 

A las islas Canarias, llegaron dos modelos bien recordados la Merlin 122cc, y la Falcón 250cc

La unidad que adquirió el abuelo en el 1955. Llegó a las islas en los años 50.:

1946/1953 - Merlin modelos 52, 53, 57, 59, 61, 63, motor Villiers 10D 122cc con caja de cambios de 3 velocidades con marco rígido y de resorte, color negro: en 2004, el Merlin fue mencionado honorablemente en The Butlers Orchard Motorcycle Show en Maryland, Estados Unidos. Tomando el primer lugar en el Westminster Maryland Antique Motor Cycle Show.

Actualmente la moto del relato descansa en el Rincón Viejas Glorias como plenitud y recuerdo en referencia a la historia del abuelo y su pasión por las motos que alcanzó nuestros días

ISABELITA LA CATOLICA

Isabelita Pérez nació en cueva Grande. Allá por 1890. Fue hija única, de pastores de aquellos pagos

Su vida se desarrolló.  En las tierras de las cumbres. En la trashumancia.  Y los plantíos. 

Pronto tuvo que aprender sus lindes. Que iban más allá de su control visual.

Los andurriales de las Hoyas del Gamonal. Los Manantiales, Llanos de la Cruz.. Media Paraná

Laderas del cabezo, la Cañada la Meca. Las Hoyas de la Fuente.  Candelillas y hasta abajo cerca del Morro Gonzalo.  

En el llenado de la presa de Soria. Tenia tierras. 
Se casó con un tal Pancho Valentín de Valsequillo. Medianero y "correcaminos"

Entre los  dos sumaron muchas tierras y animales.  Como las Suertes eran tan grandes y dispersas

Fue cediendo terreno a medianeras y pastores que le cobraba el diezmo Con el trueque de sus frutos.

Quesos, higos pasaos, almendras. ! Mira que daba abundancia la tierra trabajada!!

Pancho. Su marido le dio 6 Hijos. Pero murió joven. Duró menos que los 7 burros que quemó en vida. Vigilando sus tierras

Los pobladores de las cumbres. La llamaban Isabel la Católica.  Por que se le veía de noche y día.  Forrada y montada en la burra. Ayacata arriba.  Cueva Grande Abajo.

El día que el nietillo se enfado y le llamo.  Isabel la Católica.  Se llevo tremendo tirón de orejas. Y dio cuenta, del poder de la Reina de las cumbres de Gran Canaria

Entre los pastores y la leyenda. Cuentan. Que aún después de muerta era fácil advertir a la vieja, en noches de miedo. Montada en la burra. Custodiando sus tierras

RINCONES DE VALSEQUILLO

Hay rincones en Valsequillo donde encuentras sin buscar los colores sensoriales, esos que te elevan la moral espiritual

Ahora pinta de almendreros de colores Rosas y blancos.. de retamas indias olorosas y salvajes, que embriagan las Colmenas y el magnífico trabajo de las abejas
Allá donde el paisaje verde, enriquece las pasiones rurales, las miradas del frío y el gozo. El rascarse al cobijo de las ventiscas Junto a la chimenea o al soco del hogar, donde el verano huele a brevas y ciruelas y los mirlos y cernícalos reinan en los barranquillos
Vente a Valsequillo, ahora que el almendrero revienta su condición más hermosa. La lluvia y el color

Disfruta. De sus recovecos,  laderas, barrancos, montaña este pueblo es mucho más. Que un tránsito por casualidad..!

Conoces el Barranco La Plata y su Caideros
O El Risco del Drago en su balcón.
El Barranco Santiago y su Selva oscura 
O tal vez hayas oído hablar del Paso la Mula en las Alturas
O el andén de los Acarraeros en la ventisca

Súbete al pico del "Troncón" o del "Piquillo".  Para que sientas el Vértigo de las aguilillas y su reino. Pasea por la sombra de los roques de Tenteniguada y a las minas de agua o galerías que hurgan la tierra para sacar su sabia. 

O descubre el poblado fantasma de las Hoyas, el ingenio de los Molinos de gofio o las cuevas trogloditas de los Llanetes y camina por los prados de las haciendas o de las casillas, o la orilla de Las Vegas, 

Sigue buscando y preguntando...
Donde los frutales cuelgan bondades y los árboles acuarelas. Pero hay más. Mucho más

Conoce la Montaña el pleito. Y la disputa que dividió tres municipios  los Pinares que sostienen las cumbres de Valsequillo

Donde está el charco del burro. O la piedra del Monte, o el cercado viejo
Y el Lomo Los Gatos tal vez hayas oído hablar de la Pasadera o el Ferrú, y el Rajón de Minita, o el olvidado Morro de Los Caracoles o Morro del Carnero 

Hay tantos secretos, tantas historias en estos andurriales de color
Que nunca, ni aun viviendo ahí descubrirás del todo. Que alguien te cuenta la verdadera historia de la casa del humo, La casa de los ahorcados de Botija, Aunque más emocionante es visitar la vieja casona de las Haciendas 

Y es que  Valsequillo es mucho más, que queso y fresas. Que higos partidos y Perros malditos.

Es mucho más es un monumento natural, Conoces la nieve de almendreros que tras el esplendor cae lenta y esponjosa..
Es La comarca de los sueños. El anfiteatro de los dioses que ahora se engalana con los gajos de almendreros ajundios de colores

Es regalo para tus ojos de un verde que escandila, que duele a la mirada
Conoces su gastronomía y sus asaderos exquisitos 
Siempre sobrarán razones para seguir descubriendo Valsequillo en cualquiera de los colores de sus estaciones.

Ven a Valsequillo y descubre algo más. .

LUNA DE FEBRERO

Luna de Febrero
Aterida luna de Febrero. Que triste pasas tras las  cortinas..!

Tu luz tenue mece, las noches del silencio en las retinas.

Mirarte en el cobijo. Sin sentir. Lo que tu sientes. En soledades tan altas en visiones tan excelentes..

Te descubrí. Por casualidad. Las nubes me impiden verte
cielo que proteges la fidelidad de tenerte

Cuando al fin enseñaste tu cara.. Ya dibujaba un lamento,
Tras la tierra así girabas, corriendo en el firmamento

Luz de caras largas, de desvanes abandonados.  Estación del frío en las islas, brisas de hielo que no han acabado

Que casi nadie se inclina, Que casi nadie percata regalarte sonrisas, 
Al mirarte a la cara. Aunque sean de hojalatas

Esta mañana te quedaste dormida, no querías inspirar melancolía, errante toda la noche, con desapego y porfía

Luna del Carnaval, que perezosa, prepara sus fiestas, ponte color alegría y sal a danzar con orquestas

Aún es poder el frío
Aún es perenne el llanto.
El frío.  Que no es mío
la lluvia, que es encanto

Recuerdo ahora una expresión. Que he oído a mi madre. Y ella, a la suya... y así. Hacia atrás..!!

Cuando algún mal transitorio perduraba
Lo hacia " por castigo"

Llueve. Por castigo,
Hace frío. Por castigo.
Curiosa manera de echarle la culpa a la providencia

Sean felices...!

CARA Y CRUZ DEL BERMEJO PELUDO

Caminando por las estelas de pastos secos que empieza a bizcochar el inminente verano

Me encuentro junto a unos almendreros cargados, observando con curiosa estampa un animal antiguo que a perdido la identidad y la esclavitud, Un burro bermejo, que pase tranquilo a las curiosas miradas que le estimulan su actitud. 

Un paisano de las Hortecillas me saludo y simpatizo conmigo al ver mi confraternización con el animal. Yo tuve uno era rusio, trabajo duro, antes quien tenía un burro, tenía una buena ayuda y posición. Los burros son vehículos de carga indispensables en las medianías más antiguas. Era como quien tenía una carrucha y se prestaba. Hacía mucha falta un animal.

 

Recuerdo el burro que tenia el abuelo en casa y nunca olvidaré el día que me subió en la embalda, era rusio plateado, era un burro bueno, noble muy tranquilo, me llevo hasta la montaña del Palmital cabalgando, al Parral. Que grande el momento, creo que fue la primera vez que sentí la acción del movimiento imagine los western de vaqueros, al Sancho de Don Quijote, al San José del Belem. Era una escenificación de mi vida interpretando personajes de mis sueños aquellos que a la corta edad de 7/8 años podia atreverme en la imaginación. 

Fue un pasaje feliz. Quizás por ello los burros me transfieren cierta ternura y sus orejas son tentáculos auditivos buscando sonidos y espantando moscas. Ya parecen animales de zoológicos, como un artículo de lujo, de romanticismo campestre, aún se oyen cantos de burros por estos anduarriales y su desafinada melodía de rebuzno empieza a cotizar y extrañar su esencia. Es curioso y hasta divertido oirlos rebuznar. Quien no tiene una anécdota de infancia con un burro. 

Ya no quedan muchos de estos entrañables cuadrúpedos, dicen que han ido todos a la universidad y otros tantos se han metido en política. Curiosa sorna, cristiano.. Y razón no le falta. Oiga. Me dijo socarrón.

DESEMBARCO LITERARIO

JUVENTUD DIVINO TESORO

Llevo unos días, que me sorprende mucho los despertares de mi hijo Miguel.

Acostumbro a despertado con su Cola Cao en Cama. Sobre las 6.00H. De la mañana.

Luego mientras voy preparando mis puesta al día.
Se prepara una tostada, con Jamón. Y se mete en el baño
El se levanta.Se va a la cocina..

Y e aquí la sorpresa.. Lo siento que se ducha y se pone a cantar.. impresionante. Como puede cantar a esa hora, con el frío que hace
Ahí.  Le da un buen rato. Me da tiempo preparar todo y avanzar estos relatos 

Le digo que es temprano,  que aguante Diez minutos y impoluto y resignado se sienta en el salón pilla su guitarra
Luego sale remozado termina de preparar sus cosas y empieza a meterme prisa para irnos a las siete menos cuarto

En la juventud de hoy y sobre todo. Esa energía tan buena a tan temprana edad con 13 años y espabilando rápido se pone a puntear canciones, vals y cantando... le digo que baje la voz. Que es muy temprano para despertar a su madre.

"Yo me quedo bobo " y me pregunto.  Es esto normal

LA APUESTA DE LOS POLOS

 

CABO NORTE

Mi amigo Manolo. El de Lanzarote. Me recordó ayer en su comentario una anécdota de cuando éramos algo más jóvenes y aventureros en moto

Allá a mediados de los años noventa. Empezó a organizar su gran aventura. Quería llegar al Cabo Norte en su moto

Aquella obsesión. Le aisló de la farándula un tiempo y todos sus esfuerzos se concentraron en el objetivo soñado

Estuve una temporada. Que le había perdido la pista  hablábamos por teléfono a menudo y siempre me contaba su proyecto..

 Y repetía... Como queriendo reforzar su convicción de llegar...
"Cuando llegue al cabo Norte te llamo"

Un mañana de ajetreo laboral estando en Las Palmas. Sonó el Teléfono numérico más largo que había visto..

Feli !! Lo conseguí. Estoy en el Cabo Norte.
Ahora mismo acabo de llegar después de 7000 km. Y el abandono de todos mis compañeros de viaje

He llegado solo..!  Pero estoy aquí... Gritaba a través del auricular contagiando su alegría..!! Absoluta..

Increíble.  Lo conseguiste. Felicidades Manolo. Eso sí que es un reto.

Ahora yo para devolverte semejante apuesta. Te llamaré. Cuando consiga llegar al polo Sur. En moto. Le dije y  nos reímos y festejamos el objetivo y la apuesta.

13 años después. Yo llamaba a Manolo desesperado..!! Era la madrugada de un martes en Canarias.

Manolo...!!! Manolo.. llegué. Estoy en el Fin del mundo. En la última frontera de la tierra...!!

Pero... y que paso muchacho..!!. Me decía medio dormido intentando. Descifrar la llamada intempestiva..

No te acuerdas de la apuesta. Te dije que te llamaría.  Cuando llegará al Polo Sur en moto..!!
Ya he llegado...!!

Ja.ja.ja..! experimentó la misma sensación  Que años atrás vivió cuando cruzó Europa. Para llegar al Norte Cup

Yo había cruzado en moto  7000 Km. Desde Osorno hasta tierra del Fuego en el cono Sur. Para conseguir el sueño de otra gran aventura...!!

Apuesta de honor cerrada, Cristiano.

GRANDE ADOLFO SANTANA

Adolfo Santana

Abrazado a un gajo floreado de almendrero.
Se fué Adolfo Santana

El tenia chispa periodística, olfato de prensa destilada. Le conocí. En una ocasión, para hablar del VG.

Nunca antes me había emocionado tanto, al ver un artículo fluido generoso y afortunado en el periódico diario

Hablaba de nuestra cita anual, de las Viejas Glorias y contaba pasiones de motos y leyendas 

De trabajo artesano y valores por lo retro.
Sencillo directo. Exquisito..!! le dije. Una página entera.

Hablando de tantas detalles, pocas veces sentí, que aquella mano amiga de Valsequillo. Había sido justa y objetiva con la historia

Nunca más he vuelto a disfrutar de tamaño regalo..! Es más, me atrevería a decir. Que nunca después. De nadie. Con tanta convicción.

Estos días Adolfo. Dijo adiós a los suyos..!!
Una emotiva despedida de luchar por la supervivencia

Era un buen tipo.. !
Un gran profesional. Sus años de amor al periodísmo. Nos dejó un recuerdo perenne

Abrazado a la rama de almendrero. En su esplendor, así le recordaré, por el amor a su pueblo. Y a las tradiciones

Gracias Adolfo..!
Descansa en paz  amigo.

EL CORONEL BROUGH

Hola amigos, ante la insistencia de los compañeros de Viejas Glorias me presentaré desde algún pasaje histórico

Mi nombre es George Brough Tengo una fábrica de motocicletas en Nottingham

Entre 1919 y 1940 fabricamos unas 3000 motos en 19 modelos diferentes

Seguramente a estas alturas del cuento. Sabes de qué marca se trata. En cualquier caso su sinónimo y coletilla de excelencia era adorno de talla preciada Le llamaban la Rolls Royce del motociclismo

Los modelos más famosos de esta marca se identificaban con las siglas SS80 y SS100 la primera alcanzaba los 128 km/ he.  Y la segunda los 160 Km/ h.  Estos datos los certificaba y se transfería en la documentación con la firma del jefe.

Y todos los modelos se montaban dos veces a mano. Una vez para ajustar todo. Y una segunda vez para la entrega al dichoso cliente

Por si aun dudas de su apellido dejar que les presente  o tal vez ya conozcan a un viejo amigo. Mi mejor cliente. Tiene una gran colección de Brough Superior.  Ocho modelos.  Y ya ha encargado la novena. 

Se llama Thomas Edwards Lauwrence. El coronel Tomás. Más conocido por los cinéfilos.  Como "Lauwrence de Arabia" a que lo recuerdan que grande este Señor

Probando la penúltima SS100. Apodada la Jorge II,   Se mató,  esquivando a unos chiquillos en bicicleta, fue una perdida muy lamentada, una fatalidad del destino, su pasaporte de riqueza y el mundo del cine provocaron la aureola de leyenda sobre esta marca distinguida, que ya no tenía la connotación y de seguir fabricando motos legendarias

La moto se restauró y se encuentra en el museo de la guerra de Inglaterra. Tranquilos. Mientras continúe fabricando recambios,   para mis distinguidos clientes, hasta 1960 En cualquier caso los infortunios cambiaron el rumbo pués 
Había estallado la gran guerra. Y me tuve que reciclar ha fabricar cojinetes y cigüeñales para los Rolls Merlin de aviación bélica

Antes nos dio tiempo de establecer algunos récords en Bonneville con la "Correcaminos" Road runner. Era todo honor y orgullo llevar estas máquinas
nacieron con el pedigrí para entrar en las  motos de leyenda,  actualmente pujar por una de ellas en subasta.  Puede salir más caro, que comprar una isla en el Caribe

En el 1996 se subastó la patente para volver a fabricar Brough. Han aparecido con un prototipo de moto 2 GP. Pero han dejado que los japoneses, que solo saben fabricar a granel motorizaran mi marca.  No salió bien,  no conocen la excelencia 

Serán capullos..!! Ha prostituir la leyenda.

Si resucitará.  Se iban a enterar de lo que era hacer una moto de verdad. Mentecatos!!

LA DANZA DE LOS GORRIONES

Mientras el paisaje refresca mis pensamientos en el ventanal de mi mirada, descubro de nuevo los gorriones como fichas de damas de tablero, que quieren jugar a enebrar la mañana de trazos invisibles, garabatos acrobáticos que liberan la energía del movimiento. Y ensimismado en el color de las hojas de los olivos y la belleza natural de sus cimientos en la tierra, intento captar el arte instintivo de los vuelos. Hasta que una fugaz nostalgia me envía de nuevo a mi infancia. Aquellas tardes de primavera, corriendo con los amiguetes del barrio La Gavia por las lomas y laderas, jugando libres como las aves, saltando de alegrías inocentes. 

Eramos los dueños de un mundo humilde, lleno de sensaciones y aromas naturales, estábamos tan integrados con la naturaleza que formamos parte de los ciclos, con la normalidad de los días, pocas cosas alteraban nuestras mentes más que el aprendizaje espontáneo de la observación. 

Y entonces los gorriones nos imitaban querían compartir nuestra alegria, era un canto a la belleza de la libertad. Nos quitamos las camisetas, cojiamos los palos de la escoba y enganchamos en la punta en forma de bandera, para animar la danza de los gorriones y su festín de primavera. Agitamos separados los palos en el Aire, describiendo diferentes movimientos y se producía el milagro de sus acrobacias. Venían en bandadas a jugar con nosotros. 

Increíble destreza sus movimientos pasaban tan cerca de nosotros que nos intimidaban a ver quién lanzaba más giros y piruetas. Aquellos bumeran negros, lunas rotas azabache, eran puro arte y destreza. La gente mayor nos decía que era imposible cogerlos de lo rápido que volaban y que nunca se posaban. Claro está que aquella silueta de media luna negra desplegada, escondia un pajarillo titiritero que pasaba invisible ante nuestros ojos salvo cuando iniciaban los ritos acrobáticos de su danza. 

VIVIR CON LOS SENTIDOS

Y si el silencio dice más que lo que oyes,
Y si la Aurora me regala una nueva emoción,
Y si la luz enciende una paleta de colores,
Y si el árbol te recuerda quién eres.

He sentido llover trinos de pájaros encantadores
escuchado la orquesta de la lluvia con su goteo de notas uniformes.
He vuelto a oler como respira la tierra después del rocío,
como el Olivo libre quiere crecer y crecer.

Y el fornido drago se escora feliz escudriñando las montañas,
los conejos juegan al atardecer con los gatos,
y los cernícalos han colonizado desde la fuente del Chorrillo
hasta más allá del camino los Aromeros.

Y es fácil adivinar entre cuevas de tosca blanda
un paisaje de costumbres ancestrales,
en veredas, cantos se oyen y conversaciones con los animales.
Se recojen paredes campesinas atajando maleza y ciempiés,
se labra y ordenan simientes, pues pronto llueve otra vez.

En la casa del humo en el Pinar, lleva días de fuego arder.
Algo inusual ocurre, subirán los segadores a ver.
Ha sucedido una tragedia, en las chozas del Risco del Drago,
dos pastores han muerto mientras dormían por un fuego malvado

Lloran las ovejas balando, vienen los cuervos funerarios,
Un triste episodio de la historia, a mi mente ha llegado zumbando,
y es que cuando escudriño el paisaje, hasta los duendes halago.
Unos me traen memorias, otros me traen cantos, los más listos melodias.

Y yo me quedo pensando, de repente esta armonía, del tiempo cautivado,
un paisaje que habla solo y te refleja, ¡en qué tren hemos viajado!
que nos destierra hacia el abismo y nadie es capaz de frenarlo,
mira sereno por la ventana, recupera paz y aliento,
las leyes que rige el mundo, son libres como el pensamiento.

Cuanta belleza nos regala la tierra, cuanta armonía en cada despertar,
las grandes cosas, las más hermosas, pasan desapercibidas y en libertad.

Plegaria del nuevo día.
Hoy le pedimos a los pájaros, que dejen un hora de libertad a los niños

ETERNA LUZ DEL AMANECER

-Y de la tierra apareció un volcán al amanecer y del cielo una gigante estrella que pude ver-

De pronto todo se inmortalizó y la luz naranja pintó la oscuridad con un brillo de ternura celestial

En la copa de la vieja montaña, se posó la bola de fuego por capricho divíno, los pájaros enmudecieron, el paisaje sostenido como una pintura relajó la mirada y un pensamiento desveló la infinita verdad. Esa que te hace palpitar, por la belleza secuencial del momento. Nada regala más amor que un paisaje labrado a fuego, donde la infinita armonía consagra las secuencias del despertar y el milagro se reproduce con dulce vocación de dar vida, regalando luz, en esas décimas de pulcro silencio, todos enmudecen mirando la grandeza del espectáculo. Es la reverencia de gracias, por alumbrar y fortalecer la infinita continuidad en la increible tierra, como un garabato aprendíz de niños, como una hoja que juega con el viento, como el manantial que suena escondido, como las nubes que acarician las copas de los árboles, como las aves que lo ven todo desde arriba, como el silencio que da paso al sonído, como la lluvia que regala los colores a la tierra, como la simiente que espera visita para procrear, como la espina que protege la hoja verde, como el pajume que anida el pájaro, como piedra que amarra un puente, como particula de arena que crea duna, como espiga que crea alimento, como luz que borra oscuridad, cuanta belleza en un despertar

CABALAS DEL PENSAMIENTO

El ser humano es capaz de encontrar arte hasta en la infinita destrucción

Ahí va el pensamiento absorto, buscando una fuente en el laberinto del recuerdo, puntos luminosos, tick de fogonazos que acuden al receptor, una pantalla mental capaz de definir,  redactar con  coherencia la memoria archivada, que se hace velozmente reconocible incluyendo pensamientos múltiples por ponerla a prueba. La lectura, el audio, y la visión multiplican el efecto de la recepción y el caudal de acumulación se distribuye a cada sección, con la velocidad de entendimiento y habilidad de cada uno

RUTA 40 SIMBOLICA

La ruta 40 es la colunna vertebral de toda sudamérica. Quizás de las míticas rutas donde el viajero se encuentra con mundos diferentes, con contrastes increibles. La Patagonia encierra el secreto de las emociones a cualquier viajero en Moto, una esencia que roza la espiritualidad más invasora. Lagos, bosques, desiertos, Pampas, glaciares, un mundo fantastico

EN PAVÓN LA VIDA SIGUE IGUAL

En estos días de libertad recluída y en la que la melodía de la tierra afina su propio habitat. Miramos hacia nuestro individualísmo más filosófico como una necesidad premeditada, de interpretar los aconteceres, en estos tiempos de reparo y melancolía pacifica escuchamos a los pájaros como vuelven a cantar alto y claro, distinguimos sus sonidos, sus habladurías, sus irreverencias. Si es verdad estamos en la inminente primavera y eso, y aquello, han convertido en algarabía de trinos y abundancia natural nuestros campos, nuestras crestas, nuestro paisaje rural. Es un trasiego de canto a las virtudes de la naturaleza que sigue cumpliendo sus ciclos con infinita sabiduría.

Ayer cuando cruzaba la ciudad deshabitada de Telde por la Avenida. Al parar en el semáforo sin peatones. Ocurrió algo increible. había un Mirlo alegre correteando por la acera se acercó al paso y cruzó elegantemente emperchado en su traje negro y pico rojizo. miraba tranquilo al parachoques de los pocos coches, que le transmitían seguridad y respeto por las leyes del tráfico. Cuando iban llegando al final, se cruzó de frente con una tortola parda, que se autoinvitaba a recorrer el pasillo de cebra al revés del Señor Mirlo, mientras picaba particulas de alimentos en el asfalto. Lo increible es que no tenían prisa. No se inmutaban de la presencia de los coches. Era una exhibición de anarquismo iresponsable, nosotros que estabamos flipando con el talante y la libertad de los que siempre fueron pájaros y de repente queremos entender lo bueno y lo malo de las circunstancias tan hermosas que suceden robando la libertad del ser humano.

Mientras partimos con el verde de la luz, me viene a la mente esa libertad robada por un enemigo invisible que nos acecha y nos recuerda las debilidades del hombre, la vulnerabilidad de su destino. Y en todo ello siempre habrá un canto a la vida para la reflexión, la extraordinaria melodía de vivir en paz sin el torrente de agobio y carrera. Poder descubrir cuantas cosas maravillosas suceden a nuestro alrededor como siempre han pasado con absoluta normalidad antes que impusieramos los anhelos y egoismos

EQUIPO DE FUTBOL DE LA GAVIA 1976

El tiempo que se fué, nos recuerda a través de un segundo la fotografía de los efervecentes años 70, ya contabamos con campos de futbol de hierba y aguantabamos muchas horas dando patadas al balón
Derecha Izqu- de pie. Tavo, Sixto, Jose,Antonio,Bienvenido, Antonio, Agachados. Benigno, Felix, Feli, Pedro, Jose y Carmelo. Campo de Futbol de la piconera. en el Palmital, delante de la Casa de Pepe Herrera
Cuantas emociones de infancia, guardadas en la foto.

RESURRECION DE LA LUZ

Cuando el primer flash de luz cruza la noche y va descubriendo la tierra oscura y arrojando el aura del despertar. La belleza escandila el alma, los pájaros sacuden sus alas y despiertan el letargo de la oscuridad. Es un naranja amanecer tan limpio y sutíl sobre el lienzo del firmamento. Asoma el nuevo día y la luz aplaca las tinieblas con un susurro de esplendor inaúdito. excepcional y espéctacular. Que maravilla de regalo diario.

ENTRE EL MAR Y EL CIELO

En el espledor de un mar azul intenso, postal isleña de sol y exhuberancia de Palmeras aéreas y plataneras terrestres, Entre aires de Ecuador y Venezuela. Entre Cuba y Colombia, Nuestras islas Canarias tan distantes en latitudes. tan cercas en exhuberancias

CON LIBRE LUZ, EN LIBRE TIERRA

"Nunca terminará es infinita esta riqueza abandonada..."

Sí, es infinita. Pero su alma
lo es más, y late a nuestro lado.
Ya nadie sabe nombre de estrellas,
nombre de hierbas o de pájaros.
Ya nadie lee la escritura
de las bandadas en lo alto,
ni contempla la abierta noche
para alcanzar mensaje de astros,
ni distingue aroma de aroma,
trino de trino, rastro de rastro.
Y hasta el idioma de los vientos
que comprendimos desde antaño,
hoy habla en vano a nuestro oído
porque ya el hombre lo ha olvidado.

Cautivo al fin, el que abandona
resulta él mismo abandonado.

"Nunca terminará, es infinita..."

Edgar Morisoli

COSAS DE LA IMAGINACION VESPA

En realidad, la distancia del ancho del manillar a la que separa a los dos agentes es de -10 cm por lo tanto las probalidades de darse a la fuga por en medio son técnicamente correctas. A cuento buena colación imaginativa

HÉROES DE UN TIEMPO OSCURO

Cuando la evolución tecnológica se lleno de humo y ruidos

PINCELADAS APOCALIPTICAS

Debio ser una pincelada de emergencia, las sutilezas de las fuerzas que gobiernan la tierra tan pacificas a veces, que olvidamos con facilidad los otros elementos del caos, la atmósfera, el tiempo, la climatólogía y sus virulencias. Apenas si recordamos una tormenta de arena sahariana tan brutal com la vivida este fin de semana, Una de esas profecías bíblicas que por tamaño y explosión, nos hizo pensar en lo vulnerable  e indefensos que estamos en la vida.

Vientos huracanados, tormenta de arena brutal, cigarra, incendios múltiples, sequedad extrema y terremotos y hasta lluvia roja. Tantos elementos para conjugar un apocalipsis, que bien usados extreman una suculenta novela de bolsillo. Lejos de iniciar el prologo, subrayamos los datos históricos para buscar los puntos de referencia donde apoyar nuestra incertidumbre cíclica, y encontramos algunos episodios de nuestra niñez, donde después de una fuerte tormenta de tierra, aparecían las famosas cigarras o cigarrones, langosta africana. Que chascaban de lo lindo comiendo todo lo que lucia verde, sobre todo hortalizas.

Eran otros tiempos. Pero inevitablemente la presencia del gran desierto de Sahara y su próximidad hace que sean millones de kilos de arena en polvo la que es capaz de barrer una tormenta y enviarla al otro lado del atlántico, eso sí. Primero dejando la alfombra de canarias, con una sobredosis de castigo del depredador de territorios, más allá del continente africano.

Tremendo ver las secuelas mortecinas del polvo dorado, que vuela y trae consigo sequedad y plagas de langostas de cuerno africano. Un año atípico que arranco con verde esperanza y frío polar y dió un giro  en lucha de titanes del cielo, Borrascas y anticiclones posicionados, donde el único juez de paz son las diplomáticas virtudes del Señor Alisio. Que a veces queda anulado para que desencadenen sus diferencias y las islas afortunadas pasan hacer islas abandonadas al soplo y la furia de la mitología

El fuego el siguiente elemento que unido a la tormenta de arena, convierten la apología del infierno en una herramienta útil en las manos de un ruin Nerón pasajero. La fragilidad manifiesta limita las actuaciones de los afectos a retransmitir el espéctaculo en digital, a bombardear de noticias las redes como presagio de gritos atrapados y orquestas del "Apocalipsis Now"

Un carrusel de charangas y comparsas mediáticas, que se acerca más al caos resignado y suceptible  que merece un capítulo a las desgracias de las tierras afortunadas del atlántico

AMOR, AMAR AMANDO

Como son estas cosas del amor, verdad. Soy feliz contigo, a tu lado. El tiempo es tan divertido, aprovechado, siento que la vida nos regala momentos dulces y perennes y el amor es una entrega sin miramientos,  ni reproches, por que el amor que das. Recibes. El amor que cuidas, tienes. El amor que regalas te convierte en persona amada, pués simplemente es reciprocidad contínua. Pero el amor tiene mil formas y maneras de manifestarse, lo puedes cultivar día a día con pequeños gestos, ante cualquier situación y persona, al final el amor lo abarca todo. Pasión , sueños, amistad, familia, pareja, hijos, animales.

Que difícil es conectar esa parte ínfima del ser humano que puede entender esa plenitud y exaltación de esta grandeza divina, por que amar es bien, amor es bueno y es dulce y desinteresado. Intenso e infinito. La gran tragedia del ser humano es dejar de amar, por no ser correspondido, una dualidad tan rocambolesca como la ingratitud. Sería injusto con soporte egoísta no entender el amor sin el sentimiento compartido que lo avala, La felicidad,  por ello y por tantas cosas felices, hoy brindo con vino y palabras por mis amores, mi amorcito dorado espejo de mis sueños más alcanzables,  mis amigos, mi trabajo, ustedes. Gracias por permitir compartir momentos felices y la vida que nos han brindado.

Mucho amor, energía y salud para seguir invirtiendo en valores que nos regalen bienestar y simpatias. Para todos, por este santo tan raro y valentón, valiente y valentín...