Fragancia del camino

Fue un impulso repentino del pensamiento, la vida que me acompaña y viaja conmigo, me regala situaciones de aprendizaje continuo, soy el alumno que hilvana la curiosidad como tejido del entendimiento y en estas clases del destino, quiero ver la sinopsis del todo, no tengo tiempo para leerlo, verlo y vivirlo todo, pero la pesadilla de la inmensidad que nos rodea es un acontecimiento que empequeñece nuestras almas errantes y perennes. El aprendizaje que tomamos de este tiempo, traspasa el umbral de la vida en una duda incomprensible por la naturaleza humana del conocimiento. Y pronto acaba el cuento, ahora que lo empiezas a entender todo, a ver los perfiles, las dimensiones, la naturaleza, las oquedades, las simetrías y en la que las conexiones correctas se producen   con la lucidez de la sabiduría… Y aquí esmero que en los traspasos de virtudes etéreas alguien alcance nuevas dimensiones de sabiduría, para que la evolución constante, sea un traspaso de clarividencia que desplace maldad y cultive valor para el equilibrio de los nuevos estadios de vida.

Sobrevivo

 

Avanzo en el polvo amarillento y luminoso

Sus rayos ahogados de polvo luchan por proyectar la inmensidad de masa apocalíptica, es tan espesa la textura del aire, que ahoga el pensamiento, una invasión microscópica inunda, envuelve, atormenta las pesadillas de los virulentos, es el sifón del viento quien sopla sobre el atlántico las nubes que asfixian, polvo eres y en polvo te convertirás… Profecía de los dioses, recuerdan su presencia y atormentado buscas un refugio para escapar de los tiempos de langosta y el hechizo del desierto, con formas de turbantes y ojos melosos que acechan.

En la noche, el violento que hierve con la temperatura diurnas, cae en el silencio rendido de la tierra y duerme, aunque es fácil visualizar las partículas más ligeras que duermen aún en el aire, porque no pueden bajar la atracción del suelo. Y las sombras del paisaje armonizado por la luz de las estrellas, recupera su figura oscura y esbelta. El frescor de la madrugada deja estable el sueño de los violentos invasores, más allá de su destino, Es una tregua de persistencia.

Despierta… Disfruta los aros luminosos de la aurora, gana tiempo al martillo del sol, que nunca anduvo más rápido para marcar el horizonte con el rayo de vida. Es la luz tenue sutil de la alborada la que acaricia la tierra dormida y reparte el primer susurro del día para despertar sus pacientes

Sobrevivir en el polvo que envuelve todo, asfixia todo, embarduna todo, castiga a todos y en su invasión portentosa e invisible, nuestras manos caídas al exterior, avanzo a mi bunker aislante, observo a través del cristal de la burbuja encantada, el apocalipsis del desierto, que campa a sus anchas y envuelve en su sábana amarillenta el castigo a los elegidos. Ojalá y pronto venga el alisio de rescate, aunque la tierra atrape simiente, no quiero ser espiritu errante, de los caprichos nómadas

CABALLERO DE LA LUNA

 

Hay una observación, casi imperceptible de la lealtad, en algunas personas, cuando las descubres, es una mezcla de honor y valentía, que escapa a un portal del tiempo, claro en tiempos modernos descubrir estos valores en gente normal no es posible, porque casi todo tiene un precio y en estos parámetros de catálogo y adivinación se escurren, sin sospecha…

El caballero de la luna es además el guardián de las constelaciones, se siente atraído por la naturaleza universal de la bóveda celeste y escudriñar el cielo en cualquier parte del planeta, puede ser el amigo más cercano a su pensamiento.

Es luz en la oscuridad, parsimonia analítica de un después, no llega a ser un tipo duro, pero si flexible, tolerante y con estilo propio. Un Don Iñigo Errea caballero medieval de las cruzadas, - Como diría Leti- en la que el tiempo después del viaje, le ha convertido en un guardaespaldas al más puro estilo de Kevin Costner, pensativo, audaz, reflexivo e intuitivo, con la naturaleza simple de lo sencillo. Gran actor e infinito donaire

Cuando después de una gran velada, decide consultar el calendario lunar para recibir la luna, en su naciente, nos sorprende la precisión de la escena, casi ritual, observar a oriente entre el mar de luces que la tierra manifiesta como luciérnagas, la ciudad bulliciosa abajo pinta iluminada una fresca noche, sin saber apenas que algo milagroso acaba de ocurrir, una enorme bola rojiza, mancha un  cuadro en el horizonte, sale del mar como una sirena encantada y sube, vuela sobre las luces de la tierra, es poderosa y encantada y se deja atrapar por las miradas y el culto a su naturaleza la proyecta y exhibe en la noche hasta conseguir su máxima grandeza, luego vuelve a morir despedazando sus formas y a acaba menguando en la mirada terrícola hasta esconder su cara complacida

El caballero de la luna, ha justificado su intuición, a escudriñado su trayectoria, ahora su rumbo, matiza la línea en el horizonte que se traga el cielo y confirma que una vez más la luna y su lealtad son regalos de naturaleza divina que brillan en el silencio o en la algarabía, su poder imanta, su aura atesora, su constancia impresiona. En esa capacidad de gestión se reconoce en la verdad. Caballero de la luna, guardaespaldas de las estrellas.

Grande muchacho, ese sendero luminoso.

Ese espacio infinito de pensamiento

Alguien repite la frase urgente, de no matar el tiempo, pues es el susodicho quien te mata a ti. galopando hacia la frontera de la madurez, se escurre la mirada hacia el interior de los archivos que guardamos de la vida transitoria, parece un registro gigante, cuando en realidad es apenas unas docenas de recuerdos, nítidos algunos, borrosos otros, sin voz, apenas coloreados, secuencias e imágenes que vomita el pensamiento si lo fijas en alguna carpeta del recuerdo. Si al archivarlos los guardaste sin las etiquetas de las emociones. Entonces el propio cerebro se a encargado de eliminarlos para seguir haciendo hueco a nuevas experiencias, más placenteras. Hay quien tiene la capacidad de no dejar de etiquetar esas sensaciones que produce el pulso de la vida en los acontecimientos. Y enriquece sus valores en una transformación espiritual filosófica, que curioso, esa barca que cruza los agitados mares, a veces con tempestades y luego después de pasar las tormentas, navega serena, plácida, escuchando el chapoteo de sus remos como quien navega un lago dormido, que invita al disfrute de flotar sobre la inmensidad desierta del agua. A lo lejos, en las orillas vemos alejarse, el paisaje esculpido de vida, bosques y montañas, costa y armonía. Mientras te pones a registrar los archivos sensitivos de la memoria, a ejercer de contable de tu vida, a sumar registros, actuaciones, errores y perdones. En esa barca que no necesita viento que la mueva, ni velas que la empujen, va solo la inercia del pensamiento seduciendo la paz, el encuentro contigo, con aquel niño mariposa que tocaba con ternura las texturas de la vida, que aprendió rápido con la voluntad de avanzar y descubrir. Recuerdas al joven que se comió el mundo, con la energía de la primavera, con la fuerza del temperamento, aquel adulto que cumplió su destino ejerciendo los valores que la sociedad le exigió, aquel abuelo, que regalaba sonrisa, ternura y sabiduría. Cuantos patrones acechan nuestro tiempo, el recorrido de nuestra vida. La verdadera sintonía de ordenar el espacio infinito de nuestro pensamiento, con la palabra armonía. Por que ella forma la estructura elemental del ser humano, la ligereza de navegar con las etiquetas de tus archivos emocionales encapsulados con su energía autónoma y clarividente.

DIA INTERNACIONAL DE LA MUJER C.P. Los Llanetes

La lucha por los derechos humanos y la de todos sus colectivos, da paso a una las reivindicaciones mas solicitadas y puestas en entredicho por las apatías culturales y patriarcales de los estados, El día de la mujer trabajadora es a la vez, una secuela constante de reconocimiento en una sociedad antigua, atrapada en las religiones y sus conflictos de intereses. Desde que Jesucristo reconoció a María Magdala, como un ser igual y competente en la verdad y la justicia, los pilares de las intolerancias se han tambaleado a diestro y siniestro para entender cada pasito, cada logro, cada nueva intuición de las competencias femeninas, lanzándoles apenas migajas de reconocimientos.

En la actualidad y con la lentitud de las torpezas que se resignan a la naturalidad de los cambios más explícitos. El día de la mujer, se convierte en el recordatorio de una guardia por la igualdad constante, un aprendizaje compartido y competente para el individuo más allá de su sexo.

AGORA. Línea de acción

 

En la última asamblea anual del grupo ASAVA, reflejamos el impulso de nuevas directrices en los colectivos juveniles, la nueva fuerza de la revolución, Cultura y deporte, política y gestión. Las juventudes de ASAVA. Un impulso necesario como fuente de inspiración y apoyo a los que conforman un equipo con ilusiones de cara a un futuro inmediato. El grupo AGORA con la visión cercana de canalizar las inquietudes, las dudas ante los estamentos, la voz con eco y propuestas, que debe llevar y servir como herramienta de cercanía para buscar soluciones inmediatas con la vecindad y sus demandas y dejar en tela de juicio las preocupaciones de las mayorías -poner las verdades en la palestra- Como en el medievo.

En la noche de ayer nuestro inigualable PIPO, -José Miguel López- nos dio su mejor versión de instructor, pedagogo curtido en la política de su partido, en los valores y necesidades primarias del pueblo. nadie mejor que su experiencia para darnos unas pinceladas serenas y aclaratorias de la funcionalidad del ayuntamiento y su entramado organizativo. Fue breve en su discurso, pero muy ameno en las aclaraciones. La necesidad imperativa estaba en los diálogos en escuchar las diferentes propuestas y posturas del aforo. Creemos firmemente en esa capacidad del pueblo, para dejarse oír, para hilvanar su destino con la responsabilidad de las mayorías.

A PROPOSITO DEL MILLON DE EUROS

 

Sabido es, que ante lo impávido e impertérrito se muestra la aplastante conducta como la mira de la ideología más extraña. El comportamiento humano ante la naturaleza de designios a veces inalcanzables. Se limita y enreda a una expresión de laboriosa identidad absurda. Si además son cargos públicos y poseen el aplauso encapsulado de sus benefactores, están sujetos a lapidación por sacrificio de tantos errores. Esto en las sociedades antiguas eran penas capitales y podían llegar a la crucifixión, o la horca.  En la edad contemporánea de la era digital, querrán demostrar que son errores temporales administrados por un mal sistema automático de tiempo y actualizaciones. Sin actuaciones ejemplares de poder jurídico, y tan solo el castigo subversivo a la ignominia para la población, ala que se considera inferior. -el pueblo desvaría y olvida pronto los malestares, vuelven a pagar los descaros irresistibles de sus detractores-. ¿Es que no existe una tabla de objetivos y compromisos políticos, más allá de la burocracia? Es que estamos condenados a pagar los errores constantes y advertidos a la incapacidad administrativa por las malas gestiones. En que barco partió la decencia, con que argumentos nos quieren seguir demostrando sus impropias y lamentables actuaciones. Todo este castillo de sucesos, se ha convertido en un pagano sin recursos. -La nota más baja de la clase para un municipio, que debiera ser ejemplo, por cercanía y ruralidad- Bueno, algunos confirmaran que al menos goza de la tradición de sus fiestas como valor endémico para pagar el triste silencio de los corderos.

GRANDES AMIGOS

 

ADORABLE CHAPLIN.

 

CUANDO EL ALISIO BAJA A LA COSTA

Extrañas circunstancias se repiten y nos convertimos en agoreros del tiempo, leer el paisaje que nos acompaña, día a día en la mirada, escuchar trinos y perros que ladran, en el frío de la mañana, que a veces hace escarcha en noches claras. Todo acontece y preconiza sobre un tablero natural, al que el gran jugador de la partida es el tiempo.

A través de la ventana he vuelto a contemplar que el alisio estuvo anoche de visitas, que bajo de su cota natural, para irrumpir en el frescor ajeno que baja a los valles o planicies esa lengua de nube que abraza puntualmente y tan solo en el alba se mantiene dormitada como un edredón acolchado que cuelga por las patas de la cama

Cuando en sus andanzas nocturnas se pierde por los pueblos de medianías y costa, sabe que no puede dormitar en esas cálidas orillas, salvo que su destino sea azucarillo para el sol, algodón celestial que desaparece con los primeros rayos que lo cazan y asesinan. Desintegrando sus acolchados moldes en vapor que se eleva danzando rezagado su propio destino de victima ociosa

Y en ese dormitar en la orilla dicen que susurra el sueño de las sirenas de otoño que suben por los barrancos con las brisas marinas de la madrugada, se reúnen compartiendo el camino para contarse los secretos del invierno que no va a venir, que se volvió penco en su ciclo, ya la naturaleza, toma nota y actúa enfadada, aprovechando el relente para ordeñar las mañanas. Otra vez la primavera se desespera enviando señales a los guardianes del alisio; insectos y plagas. Que preparen los cacharros para guardar el agua, que visiten los curanderos para las plantas y las armas para la maleza que acecha y aprovecha, bancales sin esperanza

Fuerteventura a lo lejos saca el periscopio del pico la Zarza, no es agua segura, no. Es presagio de añoranzas.

SANTOS E INOCENTES

 

Le prometí al amigo Tony en el despertar de otra mañana de otoño, después de una grata charla cinéfila y literaria, descubrir a mis santos inocentes. Consiguió meterme en el amarillo de una memoria rancia, logró emocionarme y romper mis paradigmas, atento al desarrollo de como el mismo Delibes ilustrara la sensibilidad de Camus, para plasmar una realidad tan hiriente como desdeñable, quería enseñarle un país del sur de Europa que nos doliera el alma, recordar el pellejo ibérico de ignorancia y prepotencia, por sus diferencias ancestrales de señoritos e indignos.

El siniestro que marco como un cuadro de Goya, la noche de los tiempos, las batallas de un dolor arraigado entre los derechos y libertades. Entre la educación y la mesura. Ahora recuerdo ese olor con el que el compañero, me describe muchos paisajes de su memoria, marcado por las similitudes inconmensurables de las experiencias en vidas o sueños paralelos. “Ese olor a orín, amarillento y pestilente, donde el submundo sube a la capa olfateable de la sociedad” y acentúa un paisaje tenebroso despoblado de aromas que anula la alegría colectiva de otros hasta el punto de verla abajo e inalcanzable.

Este drama temporal enmarca la proeza de transmitir su esencia ejemplar. Los personajes de Azarías o la niña chica. Inocentes de las decadencias de una triste sociedad de otros inalcanzables en la trama, la miseria de la felicidad estremece en su seducción primaria, La bondad de Paco raya lo supremo de un personaje que obedece con benevolencia y exhibición de artesano de voluntad y soluciones hasta la saciedad, la imagen de perro olfateador es brutal, escalofriante en la metáfora. Régula obediente y rebelde es ejemplar, donde sus ojos hablan y denuncian con la mirada. El señorito Iván, borda su prepotencia con acritud y posesión de sus incuestionables derechos sociales. El cortijo, ese tapiz blanco que quiere destacar sobre la España trémula de las clases sociales, Miguel Delibes exaltó sobre el tapiz tostado de la piel de Toro, la realidad hiriente del sur en un país anclado en su vergüenza del que solo queda el recuerdo, envío un guiño de honor al gran Rodriguez de la Fuente y su sensibilidad con el hombre y la tierra.

Tantos mensajes encriptados en una cinta, remueve conciencias aun cuarenta años después de su estreno. Que sirve de evolución comparativa y denuncia impuesta constante, con una magistral obra de realismo servil y rural. Cuidado porque, en muchos rincones del olvido de la memoria, aún sigue oliendo a orín putrefacto, es verdad que, ventilado por los aires del cambio climático, otra barbarie de los señoritos del capitalismo

Ahora entiendo ese olor… Y le pongo memoria.

PLAYA DE OTOÑO

 

Los días lánguidos de otoño llegan a la isla con la nostalgia de una belleza serena y luminosa, la acuarela del cielo pinta nubarrones que se dispersan en tonalidades sin definir formas concretas, el frío no es invitado aun, nunca lo fue, es una aflicción que la tarde revela meter en la cabeza y no consigue en los paseos, quitar los calcetines a las sandalias de los guiris. Esa estampa montañosa mirando al oeste, de una tierra de calimas, de trazos y sombras. El polvo de luz, contrasta formando geometrías y halos paralelos que destellan en el horizonte realzando una grandeza pictórica. Al fondo un Faro genuino con alma de auditorio se acuesta sobre la playa para cantar la luz, al atlántico ese mar que nos separa y protege.

La avenida de las canteras, es un paseo octogenario, un desfile de naciones, donde África y Europa se dan la mano de la tolerancia, la mirada de lo exótico, Negros sobre blancos con en el tapiz de un mar del norte sereno, que baña la barra para sacar su espuma florecida como un largo huerto de rosas blancas efervescentes. En el ajedrez de la avenida, entre el tumulto de bares, restaurantes, hoteles, sombrillas y Palmeras asustadas y heridas, se cocina el tiempo de los sabores. Olores especiados de la india, picantes de Marruecos, Masa parlanchina de Italia, senectud ilustrada del norte de Europa, a chulería imperfecta de godo trasnochado, a chinos silenciosos que invaden y mercadean la ruta de la chuchería oriental. Nadie puede con ellos -su paciencia infinita- su andar peregrino por el mundo calla su lengua y fragua su espacio. En este zaguán antesala del nuevo mundo, donde las corrientes culturales mediterráneas son suspiros del continente africano con congruencias y sueños, los que bajan buscando sol y paraíso. Los que suben buscando consuelo y oportunidades de dignidad, con el pasaporte de un viejo continente que estira las patas en hamacas celestiales

La playa de la revolución, de los surfistas, de los pescaderos, del cambullón, de las colonias, la playa del sol perenne, de las naciones, la playa del folklore, del puerto efervescencia de un mar amable, Las palmas de Gran Canaria es al Atlántico un buque insignia varado en su playa. Un parque temático de nacionalidades, un tendido hispano gritando fiesta, un crisol de culturas antiguas que se mezclan con la revolución del nuevo mundo. Es una enorme estación de viaje, donde comprar chucherías, tomar café, sol y mascar los chicles de la admiración y abandonarte al victimismo de tu aventura.

En la tarde, el mar sigue ahí, inmenso pensativo y generoso, lavando los pies de sus discípulos con la marisma otoñal, apenas olorosa, con el rumor de unas panchas olas apenas estruendosas, la arena pisoteada vuelve a renacer cada día, prepara el mantel de una melancolía que atrapa al visitante y embobece a las palomas. Las cortinas del paisaje playero -con la tierra adentro-, de ese inmenso teatro del mundo va cambiando el decorado constantemente para evitar el tedio y sorprende magistralmente cuando la calima produce la magia de su desfile bajando a bañarse en su playa.

DUALIDAD DE LA VIDA

El rumor del mar que siempre estuvo en su corazón, como suspiros de pensamiento profundos, ahora es un murmullo ininteligible que traspasa los muros del viejo hospital de San José, pero ella no escucha, más que voces lejanas, trapisondas que se mezclan con pasos y ecos, paredes blancas que confunden la luz divina de un hogar en el recuerdo, con una celda carcelaria en la que se siente atrapada. El salitre trepa las paredes y va formando costras de escamas en los muros, la arena dorada de la playa, con el azote del viento suave, vuela y revolotea los viejos ventanales, se va incrustando en las rendijas para formar conchas de caliche, que atascan invadiendo los espacios que miran al mar. Carmen mira el techo y sueña como siempre con la orquesta de la vida, una melodía que se escucha alejar lentamente y solo van quedando pasillos de enfermos y quejas de ancianos que se van apagando en sus gritos del silencio, su lucidez es a veces pura clarividencia, es como una vieja consejera que resalta la belleza de las cosas, con el dogma de la generosidad, su amable corazón esta en paz consigo, aunque late a disgustos en el pensamiento de quien quiere y no puede, ese dualidad de pensamiento, movilidad que se obstruye en su realidad, un cuerpo del que deja de sentirse dueño, -un compañero que abandona, lentamente el combate-  no  acata sus órdenes. Y llama a la vigilia de resignación del ocaso, toma el rosario entre sus dedos y reza. Enhebra los ringletes de la cadena uno a uno. Eslabón a eslabón, como un suspiro al eco de sus propias palabras, hablar con Dios es un permiso que se concede para su bienestar, le pide tiempo y no angustia, le pide tranquilidad y no desespero, le pide su voluntad; Esa, que debe ser tan grande que consuela a pobres y ricos. Dios le da tiempo, para que armado de amor, analice su vida, su filosofía: A veces se le oye reprochar su condición, para que vino al mundo, y añade -para sufrir- dejando que el silencio le conteste con un tu sabrás la respuesta, ¿Por qué estoy aquí? Yo no estoy bien de la cabeza. Dudas, le asaltan dudas y entonces guiada por esos mimbres de luz interpreta su melodía, la de su tiempo y espera, que la tristeza no se refugie en su vida, espera que el júbilo del consuelo, supere a la angustia de la ansiedad, dormita y va inventando de nuevo otro texto de película de sueños, es una artista creativa del pensamiento. Añade todos los elementos de una tragicomedia real, donde lo malo se asoma como sombras tenebrosas, que le quieren robar su tranquilidad, que le asustan en el duermevela de su resistencia, y hasta despierta trae el sueño, para someterlo a la interrogación de sus preguntas y a la tenacidad de su inventiva, enjuiciándolo con rigor y perplejidades.

Su mirada busca en puntos fijos reflexión y paz, aunque su pensamiento sigue trabajando en la reconstrucción de un pasado borroso y cavilando un futuro cierto, que no sacia su inquietud, tantos temores que se confunden con los dolores del alma y del cuerpo definen su existencia, siempre en el amor de los suyos

RANCHO DE ANIMAS. EL CULTO DE UNA TRADICIÓN

 

Y en estas plegarias enhebradas a golpe de espada y canto, nos traslada a la noche de los tiempos. Cantar a los muertos a sus ánimas benditas, aliviando desde esta dimensión un purgatorio transitorio, generoso ante lo que nada sustenta la vida, se convierte en el romancero de las cofradías de cantos del siglo de oro y el barroco, algo tan antiguo que se pierde en el costumbrismo de las fechas y que solo se explica como la muerte misma y su agonía en el despido de este mundo. Los Ranchos de ánimas en canarias formaban parte del tejido social de la cristiandad con el carácter improvisado de una prosa de rosario que retroalimentaba las letanías, nombrando a los muertos y a la limosna de los vivos para que, con su consuelo de trovadores de ánimas, los muertos y los vivos encontraran la conexión y la iglesia un nuevo sustento con el ejercicio de la despedida.

Anoche bajo el consuelo lacrimoso de la lluvia otoñal entrañable del rincón de Tenteniguada. Entre los grandes farallones que los sostienen, el eco de sus lamentos se mezclaba con la cortina de niebla formando un paisaje celestial en la memoria. Agustin Calderin, el ranchero mayor de Valsequillo con su porte de patriarca de ese rancho tan consolidado, nos comentaba que tan solo la tradición alimenta una esencia tan antigua de la que se siente orgulloso, que se sigue sorprendiendo como las nuevas generaciones no conocen su existencia y que solo su lealtad con la vida y la tradición le honra llevar las riendas del Rancho de Valsequillo. Agustin se muestra firme en su convicción del futuro de este fenómeno de herencia y usanza, noche como las de ayer en la que el pueblo es un rancho más, que quiere escuchar la letanía de conectar con sus muertos, se acercan con el respeto de lo antiguo y el llanto de los cantos casi ininteligibles de este milagro cultural de supervivencia.

Paquito Sánchez es la sonrisa amable y el orgullo de honor de los rancheros, toda una familia conectada al canto y la improvisación, sus hijos y nietos forman la espina dorsal del futuro de este colectivo, chavales jóvenes educados en el valor de la tradición como fenómeno de cultivo, con los mayores arropando la continuidad con las voces desgarradas, silenciadas, entonadas de sus rimas, a veces rotundas a veces salvadas por el murmullo de sus silabas y consonantes. Sus nietos entienden de la estructura de la prosa y añaden intensidad y lamento para romper la monotonía del rosario a golpe de triangulo, rasgueo de timple y templanza de guitarra, con la hoja de espada brillando al compás de la lucha por la conexión entre la muerte y la vida, duelos y cruzadas antiguas de caballeros luchas y batallas que se mezclan con el careo de enfrentar a la muerte en su último lamento de despedida, En su recuerdo perenne queda la sencillez de una lumbre: la lágrima de una vela cobijada en un farol en las andanzas, una llama que guía a los espíritus errantes que no descansan o una señal que mantiene iluminada el pasillo del cielo

 

El Rancho de ánimas sorprende, asusta por la tangible realidad con la que se conecta con la muerte a la vieja usanza, con la ringlera del canto, con la nobleza de ser los custodios de las fronteras de este mundo. Antonio Sánchez es otro de los pilares que añaden fortaleza y antigüedad al rancho en sus golpes de tambor la melodía se encaja formando el eco que repite la estrofa que adorna la plegaria.

El Rancho de ánimas de Valsequillo y su gloria de supervivencia es un bien de interés cultura y patrimonial, una realidad palpable de la que la sociedad canaria se siente orgullosa de su existencia y en sus rangos de rancheros guiados por el ranchero mayor está la nostalgia de lo antiguo. La realidad de un pasado que nos conectaba sin móviles al más allá, con la ternura del respeto, con el cariño de la familia y sus desamparos.

Alivio y consuelo en la fortaleza de sus actos, honor y orgullo en su manifestación.

Mientras la lluvia seguía llorando la noche del Rincón de Tenteniguada, el rancho seguía rezando con canto las peticiones, de los presentes que atrapados por el misterio del mantra antiguo aprovechaban ese honor de conexión del siglo XXI

El rancho de ánimas se ha convertido en el tesoro cultural del nuevo siglo, en un circo de trovadores del pasado, que danzan como una tribu primaria su conexión con la muerte y lo desconocido. Ellos solo quieren respeto por la tradición y la limosna de la contribución heredada, para aliviar a los necesitados de espiritu o penuria cristiana.

Larga vida a este fenómeno de la cultura canaria que ha sobrevivido a la conquista como el grito de silencio que se escucha en las catedrales.

TEGUESTE - CORONADO – LOMO DEL POLEO

 

Volver al norte en otoño, -a repasar algunos rincones que se nos escapan a otros por cercanía de estos- nos obliga a escudriñar con atención los espacios tan variados y amplios que se encuentran diseminados por toda la geografía de la isla de Gran Canaria. No queremos dejar nada atrás, toda la toponimia de la isla debe ser reconocida a ojos de motorista, pues en estos parajes, se pierde o esconde muchas esencias de nuestra propia idiosincrasia.

Ruta apta para motos mixtas; trail, maxi trail, enduro o trial. Aunque el 80 por ciento es asfalto.

Entre el Barranco de Guía o las Boticarias y el barranco de Anzofé u Hoya Pineda. Se dibujan diferentes lomos que ganan altura y se niegan a bajar a la costa, al menos no sin identificarse con barrios, pagos o pequeños caseríos. Quizás sean ellos el motivo de nuestros rincones, pues sabido es que la isla la recorren en líneas generales, en unos días de intensidad y trazados.

Los altos de guía esconden sus misterios entre pastoreos y montañas peladas por el frío del norte. Después de subir por la GC-220 por el cruce de Hoya Pineda y remontar el pago del mismo nombre. Llegamos a Tegueste señalizado con un cartel antes del barrio. -Señalizamos cruce de tierra a la izquierda, donde comienzan las primeras casas, justo en la misma curva entramos en un kilómetro escaso de tierra por casa Coronado y avanzamos lomo adentro por la pista más marcada para llegar encima de la Hoya del Guanche teniendo a visión un paisaje de secano en estos tiempos, donde vemos Vergara enfrente; bascamao, Las crucitas, Montaña alta. Mientras al otro lado del Lomo descubrimos la Montaña de Pico Viento y Maninidra.

PAJONALES -ÑAMERITAS -LAS NIÑAS

 

En estos tiempos de secano y hasta que el otoño no cambie el paisaje a los ocres, tiramos de hemerotecas para mostrarles más rincones de Gran Canaria. Lugares que se nos quedan en la retina a su paso por las sendas, una isla de cordilleras montañosas que esconde y encierra tantos pasajes como días tiene el año, tantas lecturas como aventuras quieras vivir. El pequeño continente en miniatura, es inmenso de carácter y geografía.

RUTA APTA DE TIERRA PARA MOTOS TRAIL, SUPERTRAIL Y ENDURO

En la ruta de hoy, la vamos a destinar a los amigos de la tierra suave, tomaremos una de las pistas más bonitas de las crestas del suroeste, cruzamos dos municipios de cumbres imponentes como Tejeda y Mogán, recorriendo ese espacio ausente y tranquilo que atraviesa la cordillera de Inagua de centro a Sur.

REVELACIONES DE GALDÓS

Sesenta años cayeron para encontrarme con Pepina, esa mujer con el nombre de Pepe, a la que mi santa madre me dijo un día que su existencia se remontaba a un pasado lejano en mi barrio de niñez, tan perdido en la noche de los tiempos que su nombre sobrevivió a la soledad del nacimiento del cauce de un barranco y se enclavó allí para siempre. Nadie la conoció, -en memorias vivas- solo la leyenda que era una mujer que vivía sola en una cueva de la depresión, que sobrevivía viuda tal vez, soltera quizás, única cierto, como una extraña en el retiro, como una virtud en vías de extinción. La pepina. Ahora es un área de terreno que reparte unos kilómetros y con un desnivel superior a 200 metros guarda su fábula

Jamás pude percibir en ese tiempo el significado de Pepina, como femenino de pepe. No me entraba en las entendederas ese derivado y buscaba a través de otras posibilidades; pepino, pepina. Una lógica que se me negaba rotundamente y que tan solo el ilustre D. Benito me trajo de vuelta la reflexión olvidada. En 1875 escribía Marianela una historia de amor y ternura, de clases sociales y sentimientos encontrados y descifrados. Una bella historia que tampoco había tenido tiempo de leer y que Julia me invitó a conocer, por el parecido en el estilo que me gusta desarrollar. Tienes que leerlo, te va a encantar. Seguro. Y tanto que sí Juli. Cuando comencé a leer a la hija de Maria Canela –Marianela- ese personaje entrañable lazarillo de Pablo Penáguilas –ciego- sentía la misma emoción, como cuando escribes inspirado o desarrollas algún relato fluido de pensamiento. Devoraba páginas descifrando aquel personaje entrañable que la vida le sacudió belleza en el pensamiento y en el verbo hablado, aunque su físico no correspondía con su interior. Pero ella enamorada de la razón de su existencia de servir a su amo y enseñarles las conmociones del mundo a un ser, sin visión de nacimiento, acabo enamorada y con la promesa de ser correspondida por él, en sueños de ceguera exterior.

El libro se acababa y no podía pensar en un final de feliz, no. Porque era un cuento con intensidad triste y desenlace incierto. Es uno de esas novelas reflexivas de la humanidad y los detalles de la grandeza y degeneración del aliento humano, las contradicciones, la bondad, la belleza exaltada e interpretada por los ojos del alma infundida a fuego en el pensamiento de quien no ve, más que por los ojos de otro. Allí descubrí a Mariuca y a Pepina fuertes para el pueblo minero. Descubrí a la Virgen María de la belleza física, desde los ojos de la lindeza de Nela, una historia trepidante de descubrimiento, vergüenza y honestidad. La historia de un pueblo minero, donde los ricos eran pocos y contados y los pobres muchos e invisibles.

El desenlace final me trajo otra realidad, la incomprensión y la ternura de quien desprovista del único servicio que podía transmitir a la sociedad con hermosura, natural desaparece ante los ojos de la eternidad ciega y egoísta. Cuenta en la historia que aquel cementerio de Cantabria luce la tumba más enigmática y ostentosa del pueblo levantada con el dolor de la revelación y en los corazones de los lectores la secuencia amable de una bella historia inolvidable.

Que sorpresa D. Benito. reveladores personajes, Celipín, Mariuca, y Pepina

QUERIDA MAMA

En este umbral de la vida, en que el destino espera la liberación del cuerpo y la llamada a la piedad de la muerte digna, se hace grito. El triste sufrimiento de una angustia disfrazada de decadencia se va apoderando de tu ser, tu piel se entrega al martirio de la vejez, la movilidad se reduce a la torpeza de los movimientos, tu mirada se pierde en un mundo borroso e incomprensible, tu pensamiento real está atrapado en esa cárcel del misterio, pero tus expresiones y comunicación huyen con la inquietud del desespero, tu angel de la guarda terrenal te cuida, pero tu quieres ver más allá, quieres atravesar el umbral de la vida, quieres ángeles celestiales en la que tantas ocasiones los llamas y demandas. Estoy aquí, no me abandones ahora. Por qué no vienes, Dios. cuantos rezos te he encomendado en vida, ha sido un rosario constante, a sido una plegaria y glorificación de tu voluntad. Una voluntad de silencio y respeto, en la que solo encontrado la música del amor como hilo conductor a tu grandeza. Ahora te necesito, se que estas ahí y obras en la misericordia de lo terrenal, ten piedad señor. No permitas que este santo oficio de vivir, sea una letanía de súplica en la despedida, he hecho cuanto bien me fue otorgado, enseñado, inculcado, e obrado en pensamiento, palabra y obra. Soy alumna de tus enseñanzas, aunque se que tratas de enseñarnos algo más. La crudeza de la vejez, la angustia del amor, la compasión del sacrificio, la belleza de la continuidad. La espera del paraíso. Tantos misterios, porque así fue mi vida un enigma, me diste la oportunidad de vivir y sufrir, me regalaste buenos hijos para testificar tu amor, para labrar con indulgencia la sagrada familia y aquí estoy ahora, mirando al cielo. Tocando a la puerta de tu reino infinito, veo al otro lado mis seres queridos sonriendo, es un espejismo del pensamiento, es una realidad tridimensional, es mi pensamiento que desvaría. Yo creo en ti, soy tu siervo señor, ten piedad.

Carmen, para la identidad, Carmensa, para tus hermanos y sobrinos, Carmencilla, para la abuela, Carmencita, para la vecindad, mamá, para tus hijos, abuela, para tus nietos, bisa, para tus biznietos. Cuan grande es tu nombre cariño, que nos sigues iluminando desde el pensamiento tus enseñanzas. Tu amor es infinito y está encriptado en tu descendencia, nos regalaste con tanta dignidad lo único que se puede compartir con alegría. El amor, ese milagro que hace que podamos entender mejor las razones de la existencia. Es nuestra única medicina cariño, y te aumentaremos las dosis por toda la eternidad terrenal y celestial.

FRONTÓN – TIERRAS BLANCAS – PALMITO

 

El paisaje de la villa de Moya y su asentamiento en el pico Lomito, lugar más alto del pueblo, hacen que toda la comarca sea un espectacular balcón que cae a dos de los barrancos mas atractivos de Canarias, el de la Virgen y el de los Tilos. Una escarpada orografía que asienta la Villa norteña majestuosamente amparada en un soñado paisaje de medianías y cumbres y protegido por la magia del alisio y los restos cuaternarios del Bosque Doramas.

El municipio de Moya a pesar de tener limitados kilómetros de espacio, goza de mar a cumbres de una franja de territorio que le hace gozar de los elementos geográficos mas resultantes. Hoy en nuestra búsqueda imparable de rincones volvemos a este enclave para seguir leyendo sus parajes y toponimias, descubriendo sus gentes e idiosincrasia.

TENERIFE EN LA DISTANCIA

 

Con la mirada perdida en el horizonte, al claro del día, cuando la costa mansa despierta el sueño de las sirenas con aromas de marismas. Escudriñamos la fisonomía del perfil tinerfeño deseando que las nubes no sean humo, que las noticias sean esperanzadoras, el monte está herido, el dragón del cielo se bate con lenguas de fuego que arrasan años de floración y esplendor, nos duele el alma en la distancia, no hay tregua ni descanso, es una maldad de castigo sin comprensión. La fragilidad de nuestra tierra tan expuesta siempre a los sentires y a la saturación. A las políticas medioambientales y la desidia del sentido común, que olvida las viejas profesiones del monte. Si hay algo que duele es que nos toquen nuestro orgullo canario, que sufra nuestra agitada tierra, que la impotencia se apodere de nuestra esperanza y que solo la suerte, defina la voracidad del dragón envenenado de valentía. Compañeros de esa hermosa tierra que brilla siempre en la distancia con la generosidad del carácter amable y sentido de todas las islas de este rosario de cuentas alegres y tristes, hoy y siempre todos somos Tenerife, por que nos duele el alma esta herida. Por que su paisaje siempre es nostalgia de edén, su pueblo carácter entrañable de isleño, su cultura centenaria, afable y viva, hoy sufre en su piel la ira de Hefestos, la insaciable maldad de su cólera.

Pronto acabará su voracidad. Ya están reunidos en asambleas celestiales en el sombrero del Teide. -cuando el Teide se pone el sombrero, habrá lluvias y aguaceros- Los coros del fin del mundo: Las Rondas de nubarrones, los ingenieros de las quemas controladas, los poderes selectos del alisio, las bandadas aladas del ave Fénix, a la espera de que levante la mano el todopoderoso y diga basta. Ya es suficiente. Bajaran en multitud a borrar la herida. Ángeles, Arcángeles, Querubines y toda la corte celestial, trabajito dicen. habrá trabajito… No faltará quien diga entre tanto personaje apocalíptico y restaurador. Al diablo se le fue la mano y es que este muchacho tiene cosas de demonios cuando se enfada. Menos mal que es siervo de dios y solo puede echarse la camisa por fuera de vez en cuando. Para bajar lo sumos de arrogancia a la humanidad. Mal nacido lucifer.

 

Con afecto e impotencia, con esperanzas y ánimos. A nuestro Tenerife, nuestro gran Tenerife, la isla que besa el cielo

CUEVA SOSA – INSENCIAL – CAPELLANIA

 

Los entrañables pagos del norte de Gran Canaria, nos llaman poderosamente la atención. Por ser tierras de pastoreo antiguo, de cultivos ausentes y de esencia de la canariedad más conservada en ruralidad. Los municipios de Guía y Galdar, tienen esa esencia más pura por lo desaminado de sus pueblos y el carácter más alejado de arrabales a las grandes poblaciones.

Si bien es verdad que son espacios para disfrutar en las estaciones verdes, ya que el paisaje de verano es ausente e insensible al placer de los campos. Hoy vamos a tomar uno de los atajos más largos y sinuosos que cruzan ese norte más rural. Vamos a partir de San José del Caidero, como punto de referencia inicial, para viajar a través de las sendas antiguas de pastores, hasta el pago de Montaña alta de Guía, cruzando barrancos y barranqueras y paisaje olvidado entre montañas. Esos lugares remotos que nos dan la sensación de estar perdidos en nuestra propia isla.

ASOMADA – TAIGUI – GARGARES

La enorme cuenca de Tejeda encierra un montón de andurriales perdidos, desde la cima de sus cumbres hasta la profundidad de sus barrancos. Debemos entender dicha cuenca desde la perspectiva de los grandes barrancos para poder ubicarnos en sus recovecos. Ahí se definen en los tres principales, como barranco Grande o de Tejeda, Barranco del Chorrillo y el barranco del Juncal o Siberio.

Ruta de tierra, solo apta para Trail, maxi, enduro o trial.

Comenzamos el paseo partiendo del barrio de Ayacata, para ajustarnos a nuestros paseos, GC-60 partimos rumbo a Tejeda rodeando el Aserrador o Meseta del Nublo y sus paredes verticales que protegen a la espectacular torre natural. Entramos por la Hoya de la Vieja y pronto llegamos al cruce del Juncal – Toscón. GC-606 Estamos en el Cruce múltiple de la degollada del humo, donde nacen dos grandes barrancos, a la derecha el del chorrillo y a la izquierda el del Juncal, avanzamos hacia el Toscón y Carrizal, a través de la montaña del Humo y su descenso en un paisaje de cumbres y cuevas, salpicado de retamas y Lajiales con Barrancos de almendreros y grandes desniveles, sobre la cima de la montaña y una espectacular visión del toscón que cae sobre el abismo de Siberio y las cumbres de Inagua enfrente.

LA HERMANA MAYOR

En la mirada perdida dibuja el vago recuerdo de lo que fue su vida, apenas si le permite al pasado, que revuelva alguna alegría, pues en su historial de supervivencia, el dolor y la bohemia se encapsuló encriptando la libertad.

Carmensa era alegre, siempre llena de vida, dinámica y curiosa, en su corazón estas vibraciones se traducían a melancolías del alma, a situaciones donde escapaba su mente a labrar sueños de princesas, pero su reproducción se manifestaba en el vuelo de la vida, en el poder de la juventud. Aquellos años de dureza y supervivencia, fueron labrando el carácter de darle a la conciencia el sentido de la existencia, con el deber y la responsabilidad como acato de virtud constante.

No tomar parte de su destino, más que con la sabiduría de los mayores y la tutela de sus padres. Fue una carga establecida que pesaba demasiado para desarrollar sus sueños escapar de la escuela, aferrarse al trabajo hostil de la supervivencia, seguir los patrones sociales establecidos como línea de conducta, casarse niña por el amor, por un dulce amor instantáneo, un pasaje tan corto e intenso que fueron lágrimas de recuerdos y fugaz felicidad evaporada

LO QUE EL TIEMPO NO CURA

 

Lo que el tiempo no cura, no corrige. Lo que el tiempo no enseña, no exhibe. lo que el tiempo no cambia, se encalla y destruye. Parece que las utopías se convierten en eso, sueños imposibles y que la participación ciudadana en los asuntos de estado municipal es cosa de caprichos y artes políticas de poca ética democrática.

Es difícil combinar los tiempos y la construcción de un modelo cercano a todos, con pensamientos únicos y encapsulados en vicios y pretensiones. Opinar abiertamente es la salud del pueblo que grita en silencio, soluciones para todos con la participación de los agentes implicados. No es difícil el deber y el cumplimiento, que además tienen manual de uso democrático y de sentido común, no perdamos el norte y sigamos sumando decadencias, pues el resultado es manifiesto y reiterado con la píldora festiva y la amnesia de la memoria.

Un municipio tan hermoso como Valsequillo, se merece una asamblea permanente de demandas y soluciones. De implicación y contrastes. De compromiso y responsabilidad, para ello no se puede esperar a despertar los odios y las harteras, los bandos y la vigilancia. Los agentes sociales que trabajan por el bienestar y la transparencia, no suelen ser los funcionarios, ni los técnicos adscritos a las comodidades del sistema laboral. Debe ser la coordinación política comprometida con sus competencias, ante las prioridades de necesidad y demandas, con actuaciones claras y resolutivas. Con la escucha de todos los frentes, por que pueblo somos todos y en ello nos diferencia la voluntad de servicio equitativo enfatizando las necesidades imperantes.

Espero que aparezcan más valentía de políticos con capacidad para defender las causas y defender la democracia, para que aprendan a escucharse y compartir sus responsabilidades. Esto parece el eterno partido de futbol entre el rival poderoso de medios y el filial pasional de escuela.

Ya sabemos que lo que el tiempo no cura, se enquista y desaparece.

 

PUENTE TRES OJOS – FARRAGUT - BUENAVISTA

 

La bella estampa del pico de ajodar y la vieja capital de los Guanarteme de Galdar, se ha ido amoldando con los siglos con en el capricho de los vientos que la azotan, formando hoyuelos en la corteza de la montaña, una singular obra de arte del céfiro que engrandecen su peculiar forma de pirámide

Nuestra ruta de hoy, deja constancia de esa obra monumental en la distancia, que se eleva hacia el cielo del noroeste y que todos llaman el pico de la atalaya y que ha compartido municipio y lindes con su vecino de Santa María de Guía.

Ruta apta para todo tipo de motos, pista rural estrechas de asfalto.

Pensamientos atrapados

 

Tenue pasaje de la vida a través de la parsimonia de los días, recordaba el tedio de las tardes, cuando no encontraba mas alimento que la lectura pobre de historias inventadas, en una infancia descolorida de emociones y falta de motivaciones que despertaran los duendes aletargados, Un leve ruido en la distancia, un rumor en aumento, un motor que rodaba escondido bajo el capot de un coche viejo, ronroneando una carrocería, oxidada de otro tiempo. Tiempos fechados. Inmóviles de acción, sumisa actividad de mera transición y monotonía. Tradiciones de vida donde el día era el maestro que dibujaba el paisaje según las ganas del clima, colores apagados, ocres y pardos, negros desdibujados en el horizonte terco, donde nunca pasa nada. Esa quietud es en vilo la postal de un sueño por desgranar, un destino que conduce por la senda del olvido y que no repara en prólogos, más que avanzar en el pasaje de los sueños. Pensamientos atrapados en alguna melancolía inhóspita, que resurge como fantasmas de un pasado inacabado, con sus mugres de éxodo por definir encarcelados, como escapar a sus telarañas de enredo y engaño, de falsa realidad manifestada. Luz donde está la luz, es el sol el que libera la fuerza de la claridad y despeja la incógnita atrapada del pensamiento

LAS HACIENDAS – EL PIQUILLO – BOTIJA

Es pura naturaleza agradecida, es una explosión de color verde, pinar joven y rincón entrañable, algo así, como si el paisaje sacara su esencia más auténtica para sacudir su encanto y transferir el cuidado que le debemos a una madre tierra tan sabia.

La ruta de hoy es apta solo para trail, maxi, o enduro o trial. Solo tierra.

Mientras escribo, escucho los helicópteros sobre mi cabeza apagar un fuego terrible de verano en las cumbres de nuestro municipio de Valsequillo. -Las fotos que luce la ruta, son todas de estampas invernales- no manifiesto este lugar sin ese encanto especial, que durante tantos años me atrapado en su bosque y paisaje.

Partimos del barrio de las Vegas de Valsequillo de la GC-41 y nos vamos a tomar el punto de partida en el cruce de la plaza del barrio, junto al restaurante la culata, entramos para ir al siguiente cruce que encontramos a escasos 2 km, y señalizado en una Palmera, como las Haciendas. Barranco de los cernícalos. Tomamos el ascenso de la derecha y después de remontar por el perímetro de la finca de las haciendas, -a la izquierda- llegamos al último barrio, llamado el Jardín. Donde acaba el asfalto y comienza la pista de tierra en buen estado. Y bastante conducible con algo de experiencia, en tierra.

¡ MENTIENDE !

Hay una de pizca de chispa que arranca el motor de la creatividad, apenitas un cuarto de vuelta, - media manivela- Él se da el cachorro patrás y le florecen las ideas sin riego, en el pensamiento, entonces arranca la retahíla de la prosa y el prodigio de la memoria le va enhebrando la causa, los golpes de humor socarrón son muletillas del arte, que se cuelan solas, en el momento correcto. Mentiende¡¡… 

De ahí su magia, su cultivo genial, sin mayor amparo que la gracia, mayor tragedia que la chispa de la vida, mayor orgullo que el arraigo isleño, cuando su figura se asoma al micrófono transformada en Maestro Florido y su contenido verbaliza, hay un personaje nítido, simpático, tan nuestro como la tierra, tan verbalizado como su instinto socarrón, tan genuino como su humilde persona. No es un humorista, más. No es una expresión más de desacatos a la profesión, sin verbo, ni gracia. Es la dulce sintonía de nuestra esencia, de nuestras cosas, costumbres, maneras, tiempos. Nunca las mañas pierdan su andanza por el pueblo llano, como el cantar de lo nuestro, como la esencia de la natura. Su inventiva de la risa, debe ser registros protegidos por las formas, archivos documentados por la gracia, garantía y esencia de nuestro humor canario

Meghan

 

Ella era una mariposa, que tenía las alas llenas de colores y círculos, revoloteaba por la casa, buscando luz y sonrisas, se acerca sutilmente a las personas que le regalaban energía, y apenas con su mirada captaba el pensamiento de la bondad. Cuanto amor de pequeña flor ilustraba en sus actos. Cuantas preguntas vertía en el día a día a sus papas. Meghan soñaba que su papa la llevaba a descubrir la isla y le contaba la historia de sus abuelos, mirando al mar, que vivieron en el paraíso tropical en una tierra encantada de vida, que ella algún día descubrirá para orgullo de sus raíces. Hoy Meghan, cumple cinco hermosos años y sigue siendo una mariposa de colores que aletea vida sin cesar.

 

Para mi querida Meghan, en el día de su quinto cumpleaños. -El tío Feli-

MARIA

 

Luz en las tinieblas, emoción en el despertar, sonrisa en la bohemia, alegría en la soledad.

Aquella niña era activa y observadora, era golosina de cariño, un amor reluciente de curiosidad y en sus gateos el descubrimiento palmo a palmo de su mundo infantil, la encontrábamos dormida debajo del sillón pintando cuadernos. O se colaba en nuestro regazo buscando el calor de sus padres. Como un gatito premeditado. Como un cojín de suavidad. María nació pequeña, que en una sola mano la mantenía acostada como la imagen de un niño Jesús. Peso tan poco y era tan pizco, que parecía que se iba a romper al cogerla. Pero en su despertar había vida y esperanza. Había mucho amor por regalar. Y pronto su sonrisa y sus pequeñas travesuras nos devolvió el milagro de su historia.

María, cuantas estrellas te acompañan, cuanta luz prorrumpes natural. Eres el regalo de amor que nos conforta en la eternidad, la razón del amor de Dios.

Felicidades cielo. Aquel 17 de julio de 1996, una estrella de amor pintó la galaxia con tu nombre y su luz recorre el espacio infinito regalando amor y paz.